Rainald Goetz

Abfall für alle

I 1.1 - HIER LEBTE ABFALL 

I 1.2 - ABFALL FÜR ALLE 

I 1.3 - LOS GEHTS

I 1.4 - HASSE SIE ALLE 

I 1.5 - REDEMOKRATISIERUNG 

I 1.6 - ALL IN ALL 

I 1.7 - ABFALL FÜR ALLE 

I 2.1 - DIE EROTIK DES PFIRSICHS 

I 2.2 - FESTAKT ZUM GEBURTSTAG VON BERT BRECHT 

I 2.3 - BARACKE 

I 2.4 - ICH HABE NIE MIT KOKAIN EXPERIMENTIERT ICH HABE ES IMMER NUR GENOMMEN 

I 2.5 - IM TREIBHAUS DES ERFOLGS 

I 2.6 - ÜBER DAS ÜBER 

I 2.7 - SONNTAG: RUHETAG 

I 3.1 - KASCHMAR 

I 3.2 - ERNST JÜNGER IST HEUTE MORGEN GESTORBEN 

I 3.3 - PARTEI DER LETZTEN CHANCEN 

I 3.4 - EIN MANN VON 43 JAHREN 

I 3.5 - MEER DES FRIEDENS 

I 3.6 - LETZTER RITTER VON DER TRAURIGEN GESTALT 

I 3.7 - GESPRÄCHE IN BAGDAD 

I 4.1 - SPONTANER JUBEL 

I 4.2 - MIT SCHWEREN SCHATTEN AUF DER SEELE 

I 4.3 - POLITISCHE PLANUNG 

I 4.4 - ZIELLOS MUSS DIE STILLE WACHSEN 

I 4.5 - WAHN ALS DYSFUNKTION NEURONALER NETZE 

I 4.6 - 46. POLITISCHER ASCHERMITTWOCH IN BERLIN 

I 4.7 - KLEINE GESCHICHTE DER ANTIKEN PHILOSOPHIE 

I 5.1 - UHL WILL AGGRESSIVE BETTLER ZUR ARBEIT ZWINGEN 

I 5.2 - RAUS RAUS RAUS ALKOHOL MÄNNER DROGEN ICH BIN SO WILLENLOS DAS IST SO 
GEIL 

I 5.3 - UND HIER DIE ANGEKÜNDIGTE UNWETTERWARNUNG 

I 5.4 - ER HAT KEINE VISIONEN ER LIEST ZEITUNG 

I 5.5 - ERFOLGREICHSTER REGISSEUR ALLER ZEITEN 

I 5.6 - GEDENKTAG ZU EHREN VON JOHANNES JANSSEN 

I 5.7 - FÜNFTE KRAFT WIEDER IM GESPRÄCH 

I 6.1 - ACH UM DEINE FEUCHTEN SCHWINGEN 

I 6.2 - ANLÄSSLICH DES 50. GEBURTSTAGES DES STAATES ISRAEL 

I 6.3 - DIE LÄDIERTE FRAU 

I 6.4 - RUHE SANFT 

I 6.5 - DAS WAR DAS STABAT MATER VON ROSSINI 

I 6.6 - IF I COULD MELT YOUR HEART 

I 6.7 - MANIFEST DER GLÜCKLICHEN ARBEITSLOSEN 

I 7.1 - AM FELSFENSTER MORGENS 

I 7.2 - GEDENKTAG ZU EHREN VON KLAUS JANKUHN 

I 7.3 - BEGUTACHTUNGSSTELLE FÜR FAHREIGNUNG 

I 7.4 - BUILDING THE GETTY 

I 7.5 - FRÜHLINGSANFANG 

I 7.6 - DIE SCHÖNSTEN MÄRCHEN AUS 1001 NACHT 

I 7.7 - HELLBLAUER NYLON-WINDBREAKER VON HELMUT LANG 

II 1.1 - ZIEMLICH KATASTROPHALER TAG 

II 1.2 - DIE VIELFALT RELIGIÖSER ERFAHRUNG

II 1.3 - RAVE IST VORGESTERN ERSCHIENEN 

II 1.4 - 18 SEITEN LITERATUR-BEILAGE 

II 1.5 - FROM A TO B AND BACK AGAIN

II 1.6 - SCHAM UND SCHÖNHEIT 

II 1.7 - BEGINN DER SOMMERZEIT 

II 2.1 - ABFALLS FIRST DAY OUT

II 2.2 - DER MÄRZ VERABSCHIEDET SICH MIT WÄRME

II 2.3 - RAF DAS WAR FÜR UNS BEFREIUNG 

II 2.4 - VERBRECHEN UND STRAFE 

II 2.5 - ILONA'S ASSHOLE 1991 SIEBDRUCK AUF LEINWAND MIT ÖL 228 X 152 CM 

II 2.6 - POETIC USE OF BLOOD $ 2 RAYMOND PETTIBON COMPLETE AND UNABRIDGED 

II 2.7 - GALERIE DER GEGENWART 

II 3.1 - ICE 815 FLIEGENDER HAMBURGER 

II 3.2 - GALLE FÜR ALLE 

II 3.3 - ABFALLS SCHWEIGEKLAUSEL 

II 3.4 - SCHWIMMWESTE UNTER IHREM SITZ 

II 3.5 - TAGELANGE HEILIGE HANDLUNGEN 

II 3.6 - ABSOLUT SCHMERZBEFREIT 

II 3.7 - OSTERN 1998 

II 4.1 - SINN ALS GRUNDBEGRIFF DER SOZIOLOGIE 

II 4.2 - ZUR BILDERZÄHLUNG SEIT GIOTTO 

II 4.3 - THE FAST TRACK CONSTRUCTION APPROACH 

II 4.4 - NEUE LYRISCHE SACHLICHKEIT 

II 4.5 - DIE ÖFFENTLICHKEIT IST AUSGESCHLOSSEN 

II 4.6 - UNTER AFFEN 

II 4.7 - LAND DER TUGENDEN 

II 5.1 - DIESE KIRSCHBÄUME WURDEN HERRN PROF. DR.ROBERT SCHINZINGER ZUM 80. 
GEBURTSTAG GEWIDMET 

II 5.2 - DJAKARTA SALVADOR-BAHIA SAN FRANCISCO TEHERAN MONTREAL BELGRAD 
SCHWÄBISCH HALL NEW YORK TOKYO 

II 5.3 - POSITIVE SPACE TRIP PASS 

II 5.4 - DER ERSTE SOMMERLICHE TAG 

II 5.5 - HYPNOTIC TANGO 

II 5.6 - TIMES FADE SO LET THEM PASS YOU BY 

II 5.7 - BÖSER VOGEL JUGEND 

II 6.1 - WARUM LÄUFT HERR R AMOK 

II 6.2 - PRAXIS I DIE FORMPHANTASIE 

II 6.3 - LET'S RIOT 

II 6.4 - HEADCLEANER 

II 6.5 - MAYDAY XIII AND THE MOTHERFUCKING SAGA CONTINUES 

II 6.6 - DER MAI IST GEKOMMEN 

II 6.7 - DISKUSSION AUSGEWÄHLTER KLÄNGE 

II 7.1 - WOUNDED BY WAR, CRYING FOR LIGHT 

II 7.2 - DIENSTAG IS PRAXIS DAY 

II 7.3 - ICE 993 ISAR-SPRINTER 

II 7.4 - TOTENBUCH 

II 7.5 - CHRONIK DER VOR- UND FRÜHGESCHICHTE 

II 7.6 - DIE REPUBLIK 

II 7.7 - ALL AREAS 

III 1.1 - BURN URBAN BURN 

III 1.2 - JOSEPH BEUYS 12.5.21 

III 1.3 - INSTITUTE: DER AUFSCHWUNG VERSTÄRKT SICH 

III 1.4 - REVUE PHILOSOPHIQUE 

III 1.5 - IM FEUER GESCHRIEBEN 

III 1.6 - SAMTIG, SANDIG, SANFT 

III 1.7 - SEIDIG, SILBERN, STUMM 

III 2.1 - EIN STURM DER UNTERSCHIEDLICHSTEN GEFÜHLE 

III 2.2 - LUFTHANSA LH 1023 14 UHR 35 

III 2.3 - UNSERE ILLUSION ABER IST DIE BEWEGUNG 

III 2.4 - STRAFWECKEN UM 6 UHR 

III 2.5 - DÄMONISCHE IRGENDWIEKONSTRUKTIONEN 

III 2.6 - SCHLEEF UNTERBRACH BEI DER VERLEIHUNG DIE LAUDATIO VON LÖFFLER 
MEHRFACH HEFTIG UND BESCHWERTE SICH ÜBER EINE SEINER ANSICHT NACH UNGERECHTE 
KRITIK 

III 2.7 - KRANK 

III 3.1 - ÜBER DIE UNABSCHAFFBARKEIT FALSCHER GEDANKEN 

III 3.2 - PRAXIS IT'S OVER 

III 3.3 - HEY ALL YOU KIDS OUT THERE THIS IS THREE FEET HIGH AND RISING 

III 3.4 - DE LA SOUL 

III 3.5 - METAPHYSIK BEGRIFF UND PROBLEME 

III 3.6 - ELECTRIC KINGDOM ELECTRO CRASH COURSE 98 

III 3.7 - WIR MÜSSEN SO WEIT KOMMEN DASS WIR DIE FORMEL FÜR EINE 
ASSOZIATIONSREIHE AN DIE WANDTAFEL SCHREIBEN KÖNNEN 

III 4.1 - NIKE DIE FIRMA DIE GÖTTIN DER MYTHOS 

III 4.2 - JE MEHR REDEN, DESTO BESSER 

III 4.3 - THE GLOBE 

III 4.4 - JEFF KOONS BERLINER FASSUNG 

III 4.5 - MEINEN HUNDEN 

III 4.6 - ZUSÄTZE AUS DEN NACHGELASSENEN SCHRIFTEN 

III 4.7 - THE DARK STUFF 

III 5.1 - SYSTEMVERTRAUEN ENDFASSUNG VORSTUFEN MATERIALIEN 

III 5.2 - KRACHKULTUR 

III 5.3 - ONE WORLD ONE FUTURE 

III 5.4 - DAS KAPITAL 

III 5.5 - SO HERRLICH WOHNT DIE DEUTSCHE MANNSCHAFT 

III 5.6 - OUT OF THE DARK 

III 5.7 - BEITRÄGE ZUR GRUNDLEGUNG EINER OPERATIONSFÄHIGEN DIALEKTIK BAND III 

III 6.1 - DAS FAUCHENDE LACHEN DER KATZE 

III 6.2 - ESCAPE 

III 6.3 - SOMETHING I FEEL 

III 6.4 - THE NEW TESTAMENTAL PICTURES 

III 6.5 - BUNDESNACHRICHTENDIENST AUSSENSTELLE BERLIN 

III 6.6 - VERZIERTES DÖSCHEN FÜR BEWUSSTSEINSVERBESSERUNGSVERSUCHE 

III 6.7 - HITLERS SEKRETÄRIN VOR DEM GLOBUS IN DER GOSSEN HALLE DES BERGHOFS 

III 7.1 - »UND AUSSERDEM LINKSRADIKALER« 

III 7.2 - EINEN NEUEN DIESEL IN DIE WELT ZU SETZEN KANN ETWAS WUNDERBARES SEIN 

III 7.3 - HOLY 

III 7.4 - MUNICH MACHINE 

III 7.5 - MAX PLANCK GESELLSCHAFT ZUR FÖRDERUNG DER WISSENSCHAFEN E.V. 

III 7.6 - SUCK MY DECKS 

III 7.7 - FRAGMENTE EINES ANDEREN SOZIALEN LEBENS 

IV 1.1 - WENN WIR ÜBER DIE AUSSEN KOMMEN 

IV 1.2 - DAUERKOLONIE TOGO E.V. 

IV 1.3 - FRATZE DES TERRORS 

IV 1.4 - BULLSHIT AND PARTY 

IV 1.5 - HIER WIRD DEMNÄCHST EINE BÄCKEREI MIT CAFÉ ERÖFFNET 

IV 1.6 - JONATHAN MEESE DE RÄUBER 20.6. - 19.9.1998 IM AUGUST NUR NACH 
VEREINBARUNG CONTEMPORARY FINE ARTS BRUNO + NICOLE SOPHIENSTRASSE 21 10178 
BERLIN TEL: 030-2836580 FAX: 2836582 

IV 1.7 - NIGHTS OF LOVE AND LAUGHTER 

IV 2.1 - INS WEGLAUFHAUS 

IV 2.2 - UND DANN WERDEN WIR BLUMEN? 

IV 2.3 - NOCH 3 TAGE BIS ZUR LOVE PARADE 

IV 2.4 - EVELYN HOFER ANDY WARHOL'S STUDIO 1987 

IV 2.5 - 100 WÖRTER DES JAHRHUNDERTS 

IV 2.6 - PARADE 

IV 2.7 - HURRA! 

IV 3.1 - 9 DIE PRAXIS IN DIE THEORIE UMSETZEN 

IV 3.2 - ELFENLAND 

IV 3.3 - MÄDELS 

IV 3.4 - VERBLENDUNGSZUSAMMENHANG 

IV 3.5 - KUNST-HALLE BERLIN 

IV 3.6 - PROJEKT APOLLO 

IV 3.7 - GEDANKEN ZUM SONNTAG 

IV 4.1 - WIE ÜBLICH FESTELLUNG DER ANWESENHEIT 

IV 4.2 - WHITE DESASTER I 

IV 4.3 - MORE & MORE COMPANY 

IV 4.4 - ABFALL FOREVER BEGINN DER ZWEITEN HALBZEIT 

IV 4.5 - DAS BISHER GRÖSSTE SCHÜTT- UND SCHLACHT-EVENT 

IV 4.6 - HILLARY FURCHTBAR GEDEMÜTIGT 

IV 4.7 - EVERY SOUL AND HIS BROTHER 

IV 5.1 - DIALOG MIT MEINEM URENKEL 

IV 5.2 - CAFÉ PINOCCHIO 

IV 5.3 - BEAUTY-TAG 

IV 5.4 - GALAKTISCHE ZENTRALE FÜR DELEGIERTE DES UNIVERSUMS 

IV 5.5 - GEWALTLITERATUR-INFORMATIONSSYSTEM 

IV 5.6 - OPERATIONSBERICHT 1. AUGUST 1998 

IV 5.7 - KLOPFGERÄUSCHE 

IV 6.1 - BÜRO FÜR DEN AUFBAU DER ZIVILISATION 

IV 6.2 - UND AB UND ZU WÜRDEN ISABELLA UND ICH UNS ANSEHEN UND DANN LÄCHELN 

IV 6.3 - IM LABYRINT DES GEFRORENEN IRRSINNS 

IV 6.4 - BESTSELLER 

IV 6.5 - HEROIN-HOUSE 

IV 6.6 - EINE HART ARBEITENDE FRAU 

IV 6.7 - HEISS 

IV 7.1 - PFERDETRANSPORT 

IV 7.2 - 4. SCHRITT: DAS NETZWERK WIRD GERUFEN 

IV 7.3 - DAS HEISST AUCH URLAUBSFLIRT LIEBE BEI NACHT UND SEX AM STRAND 

IV 7.4 - DIE LETZTEN TOTEN SIND GEBORGEN 

IV 7.5 - ZUR ELEKTRODYNAMIK BEWEGTER KÖRPER 

IV 7.6 - WEGEN URLAUB BIS 15.8.1998 GESCHLOSSEN 

IV 7.7 - HASS SPRICHT 

V 1.1 - DER TAG DER WAHRHEIT 

V 1.2 - WIEN STADT MEINER VÄTER 

V 1.3 - PROJEKT: DIALOG! 

V 1.4 - LOLA RENNT 

V 1.5 - POSTZUSTELLUNGSURKUNDE 

V 1.6 - DER HEILIGE DER GALAXIEN 

V 1.7 - HOCHSPRUNG FRAUEN 

V 2.1 - HERBS OF DUB 

V 2.2 - MEDITATIONEN ZUR METAPHYSIK 

V 2.3 - EXTRA THIN 

V 2.4 - KÖNIGINNEN 

V 2.5 - ABGRUND 

V 2.6 - ARBEIT IST SCHEISSE 

V 2.7 - ALLES ZU VERKAUFEN 

V 3.1 - FEHLERBERICHT 31-AUG-98 12:16 

V 3.2 - FRÜHSTÜCK DER RUDERER 

V 3.3 - ANGEBRÜLLTE 

V 3.4 - GÄSTEHAUS AXEL SPRINGER 

V 3.5 - SOPHIE-CHARLOTTE-OBERSCHULE 

V 3.6 - TECHNOLECTRO EP Nº1 

V 3.7 - EIN HELLER UND EIN BATZEN 

V 4.1 - STRAFKOLONIE 

V 4.2 - KRANKENGYMNASTIK 

V 4.3 - ICH SEHE KEINE WELTWEITE DEPRESSION AM HIMMEL 

V 4.4 - HARDYS BIRTHDAY BOAT PARTY 

V 4.5 - SEINE LORDSCHAFT IST ZUR ZEIT AUF WELTREISE. SIE KÖNNEN GERNE HIER 
BLEIBEN UND LESEN, BIS ER WIEDERKOMMT 

V 4.6 - HILLARY FURCHTBAR GEDEMÜTIGT 

V 4.7 - LIVE AUS MÜNCHEN 

V 5.1 - NEW WORLD ORDER 

V 5.2 - DEN GÖTTERN WIRD GEOPFERT 

V 5.3 - 501 W 32 L 32 RICH INDIGO DYE 

V 5.4 - DAS ERSTE MAL 

V 5.5 - ORGANISIERTE KRIMINALITÄT 

V 5.6 - AUF DEM WEG ZUR MENSCH AG 

V 5.7 - ADLERPARTITUR 

V 6.1 - DAS SPEKTAKEL IST VOR WENIGEN MINUTEN ZU ENDE GEGANGEN 

V 6.2 - MÜNCHNER ORTSGRUPPE DES BAYERISCHEN VEREINS FÜR FRAUENSTIMMRECHT 

V 6.3 - RED DESASTER, 1963 236,2 × 203,9 

V 6.4 - SYMPTOME DES UNIVERSUMS 

V 6.5 - 100 RECORDS THAT SET THE WORLD ON FIRE 

V 6.6 - WIEN INNERE STADT 1/4 STURM 23.- 

V 6.7 - NACH 16 JAHREN IST HEUTE DIE ÄRA HELMUT KOHL ZU ENDE GEGANGEN 

V 7.1 - ZU DEN KONFERENZRÄUMEN 1 - 2 UND 3 

V 7.2 - DER NEUANFANG 

V 7.3 - RÜCKTRITT RILKE ANTRITTSBESUCH 

V 7.4 - KONSEQUENZEN 

V 7.5 - KASSENSTURZ VERWAHRLOSUNG III SYSTEMHYSTERIE 

V 7.6 - FESTAKT ZUM TAG DER DEUTSCHEN EINHEIT LIVE AUS DEM KUPPELSAAL IN 
HANNOVER VERWAHRLOSUNG IV 

V 7.7 - VERWAHRLOSUNG V 

IV 1.1 - MEINE LIMONEN DIENEN DER GRUNDVERSORGUNG DER GESAMTEN BEVÖLKERUNG UND 
NICHT NUR IHREN ÜBERSPANNTEN PRIVATALLÜREN 

IV 1.2 - WAFFENKAMMER AUFGERÄUMT 

IV 1.3 - KRITIKER EMPFANG 50. FRANKFURTER BUCHMESSE PETER WEBER LESUNG 

IV 1.4 - ICH WOLLTE KEIN GELD SONDERN HERAUSRAGENDE LITERATUR MACHEN 

IV 1.5 - THEY'VE TAKEN THE WORLD NOW WHAT? 

IV 1.6 - NOW WE'RE TALKING BUSINESS 

IV 1.7 - ENDE DER SOMMERZEIT 

IV 2.1 - BACK HOME HOME FROM WAR 

IV 2.2 - DIE GESAMMELTEN SCHRIFTEN VON VERMEER 

IV 2.3 - VERONAS GRÜNDE 

IV 2.4 - 15.10.1926 MICHEL FOUCAULT 26.6.1984 

IV 2.5 - GLAUBE UND VERNUNFT 

IV 2.6 - GROSSER ZAPFENSTREICH 

IV 2.7 - 1989 HONECKER BAADER ENSSLIN RASPE KLEIST 1977 

IV 3.1 - MÜNCHEN FRANKFURT WIESBADEN FRANKFURT BERLIN 

IV 3.2 - MELDESTELLE WACHE HAUS DER WIRTSCHAFT 

IV 3.3 - VERSCHWENDE DEINE JUGEND 

IV 3.4 - DAS HERBSTGUTACHTEN DER WIRSCHAFTSFORSCHUNGSINSTITUTE 

IV 3.5 - FLASHBACKS 

IV 3.6 - FEAR AND LOATHING 

IV 3.7 - ENDE DER SOMMERZEIT 

IV 4.1 - KULTURKRITIK UND GESELLSCHAFT III 

IV 4.2 - MIT JA HABEN GESTIMMT 351 

IV 4.3 - BESUCH EINES OBDACHLOSENASYLS 

IV 4.4 - MEGAEGAL 

IV 4.5 - SPEED ATTACK 

IV 4.6 - INSTANT GERMAN ACCENT PILLS 

IV 4.7 - MUTMASSUNGEN ÜBER DAS WASSER 

IV 5.1 - OCCULT CHEMISTRY 

IV 5.2 - PINK SHOTS 

IV 5.3 - VERSTREUTE GEDANKEN, VERSAMMELTE TITEL 

IV 5.4 - ICH MALE ALLES UND REDE MIT JEDEM 

IV 5.5 - TSCHAKKA ZEITSCHRIFT FÜR THEORETISCHES FERNSEHEN 

IV 5.6 - ART COLOGNE 32. INTERNATIONALE MESSE FÜR MODERNE KUNST 

IV 5.7 - DER KLEINE BONNER 

IV 6.1 - BURG FÜR IMMER BURGEN 

IV 6.2 - AUSSPRACHE ZUR REGIERUNGSERKLÄRUNG 

IV 6.3 - EXPERIMENTELLE EXISTENZ 

IV 6.4 - EMOTION EXPLORATION OF THE SOUL 

IV 6.5 - SOZIOLOGISCHE AUFKLÄRUNG BAND 8 

IV 6.6 - SPARTANISCHE VERSE 

IV 6.7 - GHOSTS 

IV 7.1 - HAVANNA 

IV 7.2 - DESTRUKTIVE KONZEPTE 

IV 7.3 - DEUTSCHE GESELLSCHAFT ZUR RETTUNG SCHIFFBRÜCHIGER * AUSGEGRENZTE GREISE 
WEHREN SICH * ISLAMISCHE FÖDERATION BERLIN 

IV 7.4 - EMOTION EXPLORATION OF THE SOUL 

IV 7.5 - STRUKTURALE KOMPOSITION B-8 GRAVUR IN RESOPAL AUF HOLZPLATTE 1954 

IV 7.6 - KOKAIN DISKO 

IV 7.7 - LICHT THERAPIE 

VII 1.1 - ERSTE ÖFFENTLICHE WASSERSTOFF-TANKSTELLE DER WELT * DAS LETZTE KAPITEL 

VII 1.2 - THRONREDE 

VII 1.3 - SOFORTPROGRAMM GEGEN DIE JUGENDARBEITSLOSIGKEIT 

VII 1.4 - WONDERLAND 

VII 1.5 - UNGEDRUCKTES ZETTEL-MEER 

VII 1.6 - WASTED 

VII 1.7 - SAUFE SAUFE SAUFE * DIE WIN-WIN-WIN-LÖSUNG * 1. ADVENT 

VII 2.1 - ANANGARANGA 

VII 2.2 - INFORMATIONEN STABILISIEREN 

VII 2.3 - SPRUNG VON DES TIGERS RÜCKEN 

VII 2.4 - MUTTER SPRACHE MÜNCHEN 

VII 2.5 - BENACHRICHTIGUNG ÜBER EINE ERSATZZUSTELLUNG 

VII 2.6 - ENERGY FLASH FUCK DANCE, LET'S ART 

VII 2.7 - DÉFENSE D'AFFICHER 

VII 3.1 - VOUS AUSSI, VOUS ÊTES NOTRE MUSÉE 

VII 3.2 - MYTHEN, LEGENDEN, GENEALOGIEN UND DAS ERZÄHLEN DER ABENTEUER DER 
VORZEIT 

VII 3.3 - WIE SONST WURDE DIE ALTE ORDNUNG DER DINGE ZERSTÖRT? 

VII 3.4 - LICHTBILDMAPPE ZUM LICHTBILDGUTACHTEN 

VII 3.5 - PALAST BISTRO 

VII 3.6 - AKADEMIE ISOTROP VERSCHIEDENE GEBIETE 

VII 3.7 - WOULD YOU GO TO BED WITH ME? 

VII 4.1 - HELL SUICIDE COMMANDO STUDIO 1 GAS GETEILTES LEID I THE SECRET TAPES 
OF DOKTOR EICH INTERSTELLAR FUGITIVES DIE UNVOLLENDETE 

VII 4.2 - WE SPEAK RAILWAYS 

VII 4.3 - VON FAHRTEN IN DEN WELTRAUM DER SEELE * WORLD NEWS SPECIAL * WE CAN 
SEE LIVE PICTURES AGAIN FROM BAGHDAD 

VII 4.4 - MÜLLERHALLE 

VII 4.5 - NEW SCHOOL FOR SOCIAL RESEARCH 

VII 4.6 - VERSUCH ÜBER DEN NORMALISMUS 

VII 4.7 - MEHR MÄRCHEN AUS DER GROSSEN STADT 

VII 5.1 - SPANK 

VII 5.2 - WERKZEUGSET MIT PUTZLAPPEN DM 5,95 

VII 5.3 - BOHLEN BARACKE 

VII 5.4 - WEIHNACHTEN 

VII 5.5 - THE NAMES 

VII 5.6 - HOUSE OF YES 

VII 5.7 - GEDICHTE AUS DEN ERSTEN VIERTAUSEND JAHREN 

VII 6.1 - REPRO-STUDIO LAZAROV & CO GMBH 

VII 6.2 - NOMOS VERLAGSGESELLSCHAFT BADEN-BADEN 

VII 6.3 - RUBENS ALS HISTORIKER 

VII 6.4 - CHRONIST DES AUGENBLICKS 

VII 6.5 - 1.1.1999 

VII 6.6 - VERWIRRTE SINNESEINDRÜCKE ANITBARBARUS OKKULTES TAGEBUCH 

VII 6.7 - INTERAKTION UND GESELLSCHAFT 

VII 7.1 - ERSTER ELEKTRISCHER WELTKONGRESS 

VII 7.2 - WORD FACTORY 

VII 7.3 - OHNE RÜCKSICHT AUF THEORIEÄSTHETIK 

VII 7.4 - BIS-MIL-LA-HIR RAH-MA-NIR RAHIM 

VII 7.5 - I'M A BEAT BOX ROCKER AND YOU'RE DANCING TO MY BEAT 

VII 7.6 - TAGESBERICHT ÜBER DEN BAUBETRIEB 

VII 7.7 - ABFALLS LETZTER TAG ABFALL FOREVER 





hier

lebte Abfall



2.2.98 bis 10.1.99



7 mal 7

mal 7 Tage lang

täglich neu



für alle



ruht

jetzt hier noch

kurz



und wird demnächst als CD-Rom

bei Suhrkamp erscheinen





Abfall

für alle



Roman

eines Jahres





Los gehts. Mittwoch, 4.2.98, Sonnentag, Berlin. Anruf von Herrn Häberlen. Ich 
soll jetzt mal mit Texten rüberkommen.



Ganz am Anfang

Trete hier ein in diese Institution ... - siehe Foucault

alles bisher Gesagte ... - und dann gleich aber natürlich DAS ABREISSEN sofort -
loslegen - irgendwas von außen intervenieren lassen ...

bloß nicht RUMSUHLEN im Alten

PRAXIS



Heute morgen für Ascan

Diese Schriftzeichen Kyubi bedeuten STREBEN NACH SCHÖN-HEIT

öffentlich nackt baden

kleine Skizze

mein Bruder Horst. Ein Vermächtnis

wir haben geweint WIE ALTE FRAUEN

ASCAN



IBM SMART WORD

naturally speaking

- und das geht auch Deutsch?

- ja ja

- und kostet?

- Moment, das ist ganz günstig

- aha

- das kostet 350 Mark

- stimmt, das ist günstig, das ist ja toll

war gerade am Notieren

Titel des es-Bändchens

CELEBRATION

logisch, was denn sonst

und dann mit oder ohne: Texte zur Nacht

oder sowas ähnliches - oder: nee?, nicht gut?



hatte gerade geschrieben diesen Faxbrief an Bettina



1532.51 aha:

jetzt also doch: im Briefkasten unten lag der EMS-Kurier-brief, auf den ich den 
ganzen Morgen gewartet hatte. Jetzt also panikartiges Scannen der letzten 
Korrekturen für Rave; des neuen, korrigierten Umschlagumbruchs ...

Herr März: freundlich matte Rebellion; Dienst nach Vorschrift; immer nur die 
Hälfte der Korrekturren machen; kann ja noch mal kommen, wenns ihm nicht paßt 
... geile Art seine Arbeit zu sehen, die eigene Existenz zu bekämpfen; von innen 
her; Gemütlichkeitsterror gegen sich selber.



1555 Frank

angerufen - Sekretariat

er ist in einer Lektoratsbesprechung

er probierts oder ich auch



1556 jetzt

geht also dieser ZIFFERNWAHNSINN wieder los

und mit welchem Vergnügen

für mich



dann heute Nacht

Brief

kaputte Szene

dann heute mittag

soll der und der vorkommen?

Verrat?

WIE vor allem

das meiste muß schweigen, sonst gehen riesige Lügen los, Spastereien, im Grunde 
Literatur

und das wollen wir ja gerade VERMEIDEN

hier



1602 Salut

an Hubert Fichte

an seine Alte Welt

die da eröffnete FORM

an Konrads Empfelung damals, vor Jahren

eternal Hamburg

Stadt meiner Städte

neulich

auf der Zeit-Relaunch-Party

mit Raddatz

er: ich wollte nicht Wasser in Ihren Wein gießen

oder hieß das umgekehrt?

ich wußte erst gar nicht, was damit gemeint ist

stellte sich dann raus: was Negatives

der zweite Teile von Krieg hatte ihm nicht so gut gefal-len, und er wollte dann 
auf der Premierenfeier, wir alle voll im Glücksrausch ..., da nicht rumnörgeln

meinte: Sie sind also Hegelianer?!

ich: ja, natürlich!

er: da müssen wir mal in Ruhe darüber diskutieren

selbstverständlich, gerne, immer

Verständigten wir uns dann auf unsere Uraltbekanntschaft von meinen 
Transatlantik-Interview her ...

alles so extrem angenehm

GESELLSCHAFT



1624 Anruf von

Frank

die Korrekturen alle durchgegeben

in der Lektoratssitzung wurde das Herbstprogramm noch mal durchgesprochen; da 
steht Jeff Koons jetzt vorerst also noch da

bin ja ganz guter Dinge eigentlich

noch

jedenfalls ...

die kucken sich heute Ilja Richters Stripteasenummer an, in der sogenannten 
Alten Oper

wo hatte ich den nur wieder neulich im Fernsehen gesehen, ganz ausführlich über 
seine Mutter erzählend, wahrscheinlich bei Biolek natürlich; wahrscheinlich hieß 
der Abend Muttersöhnchen, bzw. natürlich bißchen anders -

gestern, dort: Dieter Bohlen. Wahnsinn.

danach: Günter Jauch bei Harald Schmidt, absolutes Highlight. Saßen einfach nur 
blöd da, mehr oder weniger, redeten über Tiere, die Jauch HASST, aber er hat ja 
Kinder usw - und aßen dazu Hundefutter aus Dosen.

Unglaublich gut.



Machte morgens auch Notizen für Schumanns



Hatte zwischendurch

auch gewaschen, HELLBLAU, und aufgehängt

morgens wieder am Küchentisch Büro

alles was ganz leicht geht: ja

alles andere: nicht



1704 wieder daheim

Kopierladen - Briefkasten - Zeitungen und Geld gekauft

im Hof eben: die Vögel

wie heute morgen, als ich vor 6 wach lag

ach was: zwei Stunden lang rumgeackert und rumgerödelt habe wie blöd ... -

WAS

sind das für Tage, die -

was ist das für ein Land, in dem -

wer bin ich, um hier zu ... -



VORSICHT

Literatur

alles aussteigen bitte

geil auch:

neulich mit Theo die Debatte über Tagebücher, Krausser, wer war da noch?, ach 
ja: der Andreas Bernard Ar-tikel in der SZ: ob er den gelesen hat, der war toll 
- nee, hat er nur angefangen, war ihm dann zu langweilig - zu LANGWEI-LIG?! -
...

Tageücher also: kann er nicht, mag er nicht, langweilt ihn; darf dann im Grunde 
natürlich auch sonst niemand ma-chen (kleine Übertreibung); ob ich denn Tagebuch 
schreiben würde -

Nö.

Wie das schon klingt: 'Tagebuch schrei-ben' - Blödsinn -

Meine Minutendinger durfte ich dann trotzdem vielleicht weiter machen - wenn ich 
ihn richtig verstanden habe -

Theodors Negationsmaschine: absoluter Irrsinn

Wobei der Abend neulich in Wirklichkeit ja seit langem wieder speziell nett war 
- hatte ja eben noch in Hamburg Benedikt gegenüber nur vom Streß-Theo geredet -
so richtig fies und böse - aber er hat uns alle eben bißchen ZU lange ge-quält, 
gernervt, terrorisiert - und jetzt erst, mit Verspätung, kriegt er dafür zurück

ist das fies?

ist das normal?



1718 time time time - time marches on -



während ich hier Stunden wachliege, gequält von scheußlichen Gedanken, die 
anfingen, als ich gestern kurz Karla Brembacher im Fernsehen gesehen habe, 
wieder dachte, wie damals im Zusam-menhang mit deinen Strengberg Aktionen: ich 
kann heute verstehen, daß dein Onkel absolut JEDEN Kontakt mit dir abgebrochen 
hat.

Innerhalb zweier Abende kam man jetzt neulich wieder zu dem Punkt, wo -



ich kann nur fragen: woher ein solcher absoluter -

Woher das Defizit an Takt, Gefühl, simpelstem Be-nehmen?



Ganz konkret: die Frau, mit der -



am Klo

in-diskret

und

und letztlich

und un-zulässig interessiert

Bist du wirklich wahnsinnig? Ist dir nicht klar, daß -



das Intrigante, Ver-logene und Ver-schlagene -

gesehen, gefürchtet, ver-achtet und gehaßt. Und nicht nur aufgrund irgendeiner 
Pathologie, son-dern sicher auch genau DESHALB -



Wenn ich jetzt diese beiden Abende in der Trachine nehme, und die Gespräche, -
über alles mög-liche Inhaltli-che, aber auch über diesen absoluten Irrsinn der 
Telefonanrufe damals bei Strengberg und Graf Wetter zum Strahl - und das 
Resultat von alledem ist nichts ande-res, als daß es wieder so eine 
entscheidende und eindeutige Dis-kretions-grenze -

ich kann es ein-fach nicht begreifen.

Es gibt dafür für mich -

Ich will mit diesem -

wütenden Gift -



solange reinbohren in irgendwas ur-sprünglich Freundliches, Nettes, 
Zugewendetes, bis wirklich alles in Grund und Boden zerstört und kaputt zerbohrt 
ist.

Warum nicht mal in-nehalten vielleicht, bei einem irgend-wie komplizierten, 
schönen Moment?

Geht nicht.

DIE ENTTÄUSCHTE FRAU



1734

wir biegen ein in die Endkurve:

weicher Karton

beware of Gestank

matter Schutzumschlag



1739 guten Tag

Goetz hier

ich wollte fragen,

wann die Vorstellung in der Baracke bei Ihnen heute beginnt?

- immer um zwanzig Uhr

immer um zwanzig Uhr, vielen Dank

- bitteschön

aufwiedersehen

- wiedersehen



1740 jetzt

aber noch schnell

die Durchdrehbremse reinhauen

und die Jeff Koons Datei öffnen



1800 ausgedruckt

der Drucker macht schlapp

und ich habe keine neue Patrone

morgen: Patrone, Faxpapier, evtl Überweisung und Paß?



1809 ersticke

im Wahnsinn meiner Papiere

schönes Gefühl



2319 wieder daheim

zurück aus Shoppen und Ficken

obergeil

morgen mehr





HASSE SIE ALLE



Ich muß mich KONZENTRIEREN

dachte ich eben ganz panisch (zum Problem Sozialaktion, Zeitdruck, Textmaschine) 
- und dann gleich: bzw genau UMGEKEHRT: und das ist ja genau die Schwierigkeit, 
sich zu dezentrieren - und das kann man so schwer MACHEN, diesen Zustand 
herbeiführen, der muß sich einstellen, der Schriftvoraussetzungszustand - gilt 
ja eigentlich auch fürs Lesen, fürs Musikhören -

Verlorenheit

PRAXIS



Trödeln - Daddeln - Spielen - Do 5.2.98 - FOR ALL



1342 eigentlich

bräuchte ich jetzt hier wirklich einen zweiten Schreib-tisch, sonst lassen sich 
diese verschiedenen Arbeitsebenen nicht mehr lässig nebeneinander her bespielen



1429 wir

haben doch keinen PAPIERMANGEL, Mann! - als ich eben eine neue Zeilenform 
ausprobieren wollte fürs Stück



1443 vergesse

ich immer wieder: Bücher einfach IRGENDWO aufschlagen - und dann zu lesen 
anfangen - es gibt so einen freien, kla-ren, unbeeinträchtigten, vom eigenen 
Problem losgelösten Blick auf die Sache - frei auch von der unweigerlichen Ur-
teilsabsicht, die automatisch mitliest (eigentlich eine Art Urteilszwang, ein 
Urteilsautomatismus, den man oft nur ganz schwer ausbremsen kann), wenn man so 
ganz neugierig von vorne zu lesen anfängt ... -



eben, ganz toll: Dietmar Dath, Cordula killt dich, Seite 67, 68: völlig klarer 
Text - was für mich komischerweise, merke ich da, heißt: Denktext, analytischer 
Vorgang der Klarheitsgewinnung - ohne jeden erzählerischen Firlefanz, der mich 
immer so krank macht, langweilt, durch den ich immer erst so mühsam hindurch 
lesen, mich durch quälen muß, bis ich vor Ort bin - was ich jetzt so diffus als 
Problem mit diesem Buch in Erinnerung hatte - stimmt gar nicht - zeigt sich 
jetzt - Energieschub

PRAXIS



genau das Gegenteil

neulich bei Streeruwitz, Bein und Stein, was ich ja schon ganz durchgelesen 
hatte - aufschlug, um den Schwachsinn mit der Sprache, die die Frauen nicht 
haben, zu suchen - und dann innerhalb weniger Zeilen sofort wieder einen solchen 
Haß und so wahnsinnig schlechte Laune davon kriegte - von diesem ganzen UNSINN 
... - schnell zumachen mußte -

vom Leben mit Büchern. PRAXIS



Dietmar Dath, in der Ankündigung:

"Dieses Buch ist der Beginn einer Hexalogie, das heißt, einer Serie von 
insgesamt sechs Büchern. Der Gesamttitel der Arbeit lautet: "TENSOR oder die 
sehr anstrengende Reise in die mehr als ausreichende Verständlichkeit." Es geht 
um eine Untersuchung des Problems der Verständigung zwischen Leuten und den 
Nichtleuten ("Dingen"?) des täglichen Lebens in den nächsten 15 Jahren. Es ist 
so geplant, daß die Hexalogie zusammen mit mir, dem Autor, älter und leider auch 
dümmer wird, zugleich aber auch entspannter und vielleicht lehrreicher oder 
sowas. Die Titel und vorraussichtlichen Fertigstellungs- sowie 
Erscheinungsdaaten (es kann allerdings eine Menge dazwischenkommen, wie z.B. 
Tod, Apokalypse, Lustlosigkeit, plötzlicher Reichtum usw.) aller Bände der 
Hexalogie sind diese:"

dann kommen die alle, die Titel -

"Roman, 2002": steht dann da da, zum Beispiel, ha ha ha, unter "TEILCHEN UND 
TEILCHEN UND TEILCHEN"

finde ich heute absolut geil, sowas

hätte ich früher total gehaßt

verstehe ich nicht

Was folgt daraus, fürs Urteil? Das Urteilen? Die ganze Art wie man denkt und 
sieht?

optimism, somehow

PRAXIS



1556 es hilft

nichts: ich kann das einfach nicht ernst nehmen, daß sich irgendwer zum HERRN 
macht und aufschwingt, über ein TIER - trotz Marlen Haushofers Sicht darauf, in 
der 'Wand', und das Verstehen dieser Geschichte dadurch -

wie ich eben wieder aus dem Fenster schaue - und so eine blöde Anorakfrau sich 
von so einem blöden Hund so sehnsüchtig anschauen läßt - bitte spiel mit mir! -
ja, gut, mach ich -

andererseits: Externalisierung der Kreatur

des einem selbst sonst Verschlossenen

in einem Verschlossene

des Kreatürlichen

siehe auch Frau Durkheim

Ekel

DIE ENTTÄUSCHTE FRAU



1608 zugeschissen

mit Papieren

Bombenangriff: Arbeitszimmer

macht mich KRANK



1616 keine Urteile

zur aktuellen Arbeit, klar

das wirkt immer so furchtbar

zuletzt bei Rühmkorf

bei Krausser

weil ich eben dies und das dachte, zum Stück

JA UND!

get on with it

halts Maul!

ist ja gut, ist ja gut



bremsenlos

fahren

und trotzdem irgendwie steuern

kontrolliert, klar

(schon beim zweiten Mal ist es ein MANIERISMUS: Problem der Form - lächerlich)

PRAXIS



geil auch,

wie der Schlafes Bruder Schneider gestern in der SZ sei-nen Pathetikstil 
verteidigt: wäre doch genau so wie beim letzten Mal ... -

JA EBEN!

will man schreien

deshalb funktioniert es vielleicht diesmal nicht mehr so gut - eine ausgeleierte 
Pathetik ist wahrscheinlich so ausgeleiert, wie das neulich im Fernsehen 
gezeigte ausgeleierte, 20 Jahre alte HÜFTGELENKSIMPLANTAT ...

Prothetik und Pathetik.



1645 Anruf

von Benedikt: die Schumanns-Geschichte planen:

müßte nächste Woche Freitag und Samstag nach München kom-men

verschiedene gestern notierte Sachen besprochen, ihre Pläne, daß auch Promis, 
die eigens gecastet werden, da auflaufen würden - oje oje

je konkreter sowas wird, desto mehr Normalität -

Horror



wollte gerade noch

was ich eben im Ohr hatte

meinen 'Prothetik und Pathetik'-Aufsatz-Titel durch ir-gendeinen lustigen 
Untertitel präzisieren -

vom Telefon jetzt natürlich wieder ausgelöscht

vergessen - war sicher wahnsinnig wichtig



1707 drucke

gerade - jetzt hier - vorhin Jeff Koons

grau heute, Dämmerung jetzt

kalte Füße

und das Datum fehlt noch

oder gehört das auf jeden Fall vorne hin?

eigentlich schon

vergaß auch wieder zu trennen

wie trennen Sie denn?

manuell oder von Hand?

och, wissense, wir trennen automatisch

STIMMT GAR NICHT

ich trenne immer von Hand



1711 und Goethe

müßte ich anrufen

Thorsten Beckers Mitte selig

in TOKIO

und die Spirits besuchen

und die Umsatzsteuerrate zahlen

und die neuen Ausweispapiere in Charlottenburg abholen

und Bombenangriff Schlafzimmer aufräumen

und Zeitungen aussortieren in der Küche

und die irgendwo vergrabenen Notizen zum Stück endlich mal suchen und finden

und Bürozeug kaufen

und das Meier-Buch kaufen

Artforum

Shoppen und Ficken

das Jelinek Stück

was war denn noch?



gestern

im Theater

traf ich Peter Steiner - auf der Straße - ich rief, stellte mich vor - er: a!, 
hallo!, ja, sie kommen nachher auch da in die Baracke - bis nachher ...

redeten wir dann in der Pause - war so ein supermarkantgesichtiger Wedel-
Schauspieler dabei, und eine hübsche ältere Frau -

davor, auf der Suche nach Ostermeier

grüßte mich wer - ich so fragend zurück: sind Sie vielleicht der Herr 
Ostermeier?

er: Michael Merschmeier, guten Abend

ich so: a, entschuldigung, ich dachte, wissen Sie, ich soll den Herrn Ostermeier 
hier irgendwo treffen, wissen Sie vielleicht, wie schaut denn der aus?, schaut 
der aus wie Sie?, so ähnlich? - ja, ä, hm -

voll prall

dann nahm mich wer mit in die Kantine

saßen die da am Tisch - zwei Jungs und der Dramturg mit grauem Bart - Sympathie, 
Irritation - die scheinen unter ihrem Erfolg schon zu leiden -

wie ist das?

wie war das?

kann mich da gar nicht daran erinnern -

fand man das FALSCH, als was erfolgreich war?

einfach vergessen

erinnere mich nur an diese Begegnung mit dem Ehepaar Durkheim, nach der großen 
Gesamt-Aufführung von Krieg hier in Berlin, beim Theatertreffen, Mai 88 oder so 
-

wie ich auf die Frage, was ich jetzt machen würde, sagte: endlich GESCHEITE 
Theaterstücke schreiben - weil mich die Unbeholfenheiten in Krieg so wahnsinnig 
NERVTEN - und Kontrolliert war ja gerade fertig geworden - und ich fing an, die 
verlorenen Fetzen (mich) wieder zusammenzuklauben - in der Hoffnung, jetzt ginge 
es dann gleich weiter - mit den NEUEN, endlich gescheiten STÜCKEN ...

next stop: 1994! - da war das denn erst fertig

Wahnsinn - absurd - die Folter

ja

ä dingens:

beim Reingehen an der Türe traf ich dann noch Iso

ich: he!, du hier?!

er: ja, schon zum zweiten Mal

ECHT?! Aber dann muß es ja wohl gut sein, wie?

ja ja, total -

er: wir sehen uns auf jeden Fall Freitag

ich: ja, genau, Freitag



1736 und vom Stück

selber jetzt noch gar NICHTS gesagt

vorhin da in der Baracke angerufen

nein, der Herr Ostermeier ist in einer Besprechung

aha

kann ich was ausrichten?

ja, ich wollte nur sagen, ich habe gestern mit ihm gere-det, ich reihe mich ein 
in den Chor der Begeisterten

er, am Telefon: notiere, reihe mich ein in den Chor der Begeisterten -

ja, ha ha ha, genau, vielen Dank



1748 los



1846 wieder daheim



VERSCHISSENE STADT - beim Cruisen am Gehweg, auf der Suche, in den kleinen 
Straßen hier, nach einem Laden, wo man Butter kaufen kann - alles nur voll 
SCHWADEN VON KOT -

in leicht geschwächtem Zustand: so lächerlich das klingt: das ist der Grund, 
warum ich hier letztlich dann doch wieder weg ziehen muß - und die ewigen 
Herrchen, mit ihren Nazifressen - jung, alt, Ausländer, Deutsche - weil das 
einfach so WIDERLICH ist alles -

ich hasse sie alle



davor am Leopoldplatz

im Kaufhof Zeitungen und Papier für Drucker, Fax, Patro-nen gekauft



in der Post

ein dicker Brief vom Finanzamt

Bescheid

sofort zu zahlen

verstehe kein Wort: ob gut jetzt - oder schlecht?

dann am Rad:

um nun endlich also doch auch EINZUTRETEN

in diese FUCKING Gesellschaft

da Mitglied zu werden

Rentner

wie die Krieg-Kritikerin in der jungen Welt so richtig schrieb -

fühlt sich dann plötzlich irgendwie zumindest AUCH

TOLL an - verrückt -

nachdem man -

nach all diesen Jahren ...

KAPUTTE SZENE



riß den Brief vom Finanzamt im Hof auf, neben den stinkenden Tonnen,

las, blätterte, versuchte zu verstehen -

und steckte ihn dann wieder zurück in den Briefkasten

VERSCHISSENE STADT



1907 versuche

überall Ascan zu erreichen - ob ich meine Faxe da ins leere Haus auf der leeren 
Insel schicke - Köln, Hamburg, Gisela, Max - niemand da

die komische Käthe: Raffael wäre schon nach Berlin gefah-ren - ja, gut, vielen 
Dank



will noch

Butter kaufen

runter kommen

Klarheit

über die Probleme im Stück kriegen

was ich tun muß

was los ist

bin absolut WIRR



1919 noch mal raus



1943 wieder daheim - mitten im Krieg



ich hasse sie alle

wie jeder

alle hassen alle

auch ein großer Motor des Sozialen

ARMUT MACHT AGGRESSIV

MACHT MACHT MILD GESTIMMT

UND MILDE MACHT EINEN FERTIG

FOREVER

FOR GOOD



hungrig, traurig, dumm - altes Lied



UNSERE GEDULD IST ZUENDE

im Demonstrationsschreiton

irgend ein Arbeitslosenfunktionär

in der Tagesschau

ich weiß

ich auch

ja ja

ja und

Ton ab



was ist

der Kerl für dich?

nur ein Psychopath?

oder die gewöhnliche Krankheit

der Gesellschaft?

meldet wer im WDR



gegessen und Spiegel gelesen



2038 Ascan

auf der Insel erreicht - war in Madrid - ist jetzt noch zwei Wochen da



2327 nervige Telefone

zu dämmern versucht

heiß geduscht

nochmal am Stück



und immer wieder

wilder Schabernack

getrieben wird



hallo meine Damen und Herren

bitte beruhigen Sie sich

ich weiß

die Werbung war sensationell

aber sie wird noch besser



für die nächsten Tage

erwarten die Meteorologen

WEITERE STÜRME





REDEMOKRATISIERUNG



Fr 6.2.98 1109 Abfall

bekämpfen

überrollt von Abfall

von Abfall überschüttet

vom Abfall verschüttet - dachte ich unter der Dusche: ich kann mich überhaupt 
nicht mehr richtig auf das Stück konzentrieren - als wäre ich unfähig, zwei 
Dinge gleichzeitig zu machen - das heißt: gleichzeitig im Sinn von: 
hintereinander, nebeneinander her - das ist doch wohl lächerlich



ich kann nicht

aus der eigenen Konfliktpraxis herausschöpfen - das wird dann immer eng, 
verkrampft, blöd, platt - deswegen brauche ich die Ruhe und Distanz, um die 
objektiven Aspekte, die Einzelaspekte in vielfältiger, widersprüchlicher Form 
und Anordnung, in einer Art objekiven Gestalt eben sehen und erkennen und 
darstellen zu können - kann immer nur ganz direkt schreiben, was ich gerade 
denke - weswegen ich so umsichtig letztlich für Bedingungen sorgen muß, unter 
denen ich nicht zu viele falsche Sachen dauernd im Kopf habe und denken muß ... 
-

heute Nacht, bei diesem absolut irren Wutanfall:

ATME

GANZ RUHIG

ICH ATME

GANZ RUHIG

ATME GANZ

RUHIG ATME

GANZ RUHIG

ICH ATME

GANZ RUHIG

ATME GANZ RUHIG

ICH ATME GANZ RUHIG

da dauernd dann drauf konzentriert, auch auf die wan-dernde Ordnungsbewegung der 
Wortfolgenbezüge, sozusagen der Zeilenbrüche - und wurde dann tatsächlich 
ruhiger - beim Aufwachen morgens, unglaublich erleichtert, daß das gelungen war, 
wieder einzuschlafen, sich zu beruhigen, besänftigt -

PRAXIS



1138 "etwas machen"

"falls" ihr "die Erzählung gefällt": leider im Moment schlecht: denn ringend um 
Konzentration und unter großem Zeitdruck sitze ich am nächsten Büchlein: denn 
die Erzählung ist das erste kleine Ding einer größeren Sache, die in möglichst 
dichter Folge weiter fortgeführt werden soll. Wenn sie über die Erzählung ohne 
meine Porträt-Mithilfe - bla bla bla

DIE ENTTÄUSCHTE FRAU



1148 für Benedikt

wir haben nichts zu verlieren, außer unser GESICHT - und daß wir noch keines 
haben, medientechnisch gesehen, ist unser KAPITAL

keiner darf die Rolle WISSEN, die er besetzt - das muß natürlich auch offen 
sein, changieren können - gehört zum sozialen 'Spiel' (wie der Amerikaner sagt), 
daß jeder in den Augen eines jeden anderen, jeder für jeden anderen eine ANDERE, 
und außerdem ja auch noch dauernd wechselnde Rolle besetzt, spielt - Zuweisung, 
Festlegung, Offenheit, Annahme, Verdeckung, Geheimnis - diese Grundregel, daß 
man über die nahen Menschen nicht wirklich präzise, analytisch nachdenkt, 
nachdenken darf, um sich offen, zart und handlungsfähig zu halten - man bohrt 
einfach nicht rum, im nahen anderen Menschen, man nimmt ihn, wie er sich geben 
will, ganz praktisch, äußerlich, situativ -

all das, also das Gelingen auf dieser Ebene der Rollenbesetzung, Annahme und 
doch auch dauernden Offenheit, bestimmt auch mit darüber, wieviel SPASS ein 
bestimmtes Agieren in einem definierten sozialen Feld macht - wieviel gute Laune 
eine Gruppe als Ganzes produziert, den einzelnen Beteiligten macht - nach außen 
ausstrahlt ...

SCHUMANNNS



1200 Terror

durch extrem stumpf, hohl, billig klingende, und hier im fucking "roten" Wedding 
terrormäßig ununterbrochen läutende und ihren fucking Katholenterror 
verbreitende absolut scheußliche KIRCHENGLOCKEN - um 9, um 12, um 10, um 6 -
dauernd - sonntags hoch zehn

VERSCHISSENE STADT



1208 Büro

Büro Abfall - absurd

plötzlich: das wird ja so ähnlich wie Achternbuschs letz-tes Horrorbuch - wie 
heißt das gleich? - in dem ich vorge-stern dann doch wieder plötzlich mit Spaß 
und Vergnügen und dann aber auch sofort wieder ENTSETZEN - so rumgelesen habe -
an der Stelle wo er seine Filme alle rekapituliert - da-vor - blättere immer 
ZURÜCK in diesem Buch, steige irgendwo ein, denke, wo kommt das her, blättere 
zurück, zurück - bis man wieder aufgibt, erschöpft, abgestoßen von so viel Pri-
vatem ... -

genau: der letzte Schliff - und wirklich und in Wirklichkeit das totale und 
absolute und programmatische und foltermäßig konsequent durchgehaltene GEGENTEIL 
von irgendsowas Ähnlichem wie Schliff, Bearbeitung, Gestaltung - die reine 
Urform - Dokument der Qual

wers furchtbar findet - wie ich - brauchts ja nicht zu lesen - und sicher finden 
es viele Leid-Suhl-Menschen ganz TOLL, nehme ich mal an

DIE ENTTÄUSCHTE FRAU



1234 Kaffee

ist aus - Tee gekocht - Perversion

Verhakungsprobleme - das sowieso Erbe gedacht -

dann: a ja! - DAS sollte doch das Motto werden, morgens, gestern, für den 
zweiten Tag - in der FAZ, im Monika Maron Bericht gelesen - bloß wo ist der 
jetzt?! - ganz am Anfang sollte das kommen ... -

wollte ja das und das noch ausschneiden

für Ascan

das und das noch lesen

das und das noch aufräumen

aussortieren

ordnen

aufräumen

die große RAUM obsession

KRANK



1251 suche

und baue

den Berg des Wahnsinns ab

aber was solls

habe schon so viele

so viel schlimmere Zustände der ...



alles das

gibt es nur

weil es die ganz andere

Zielrichtung, Absicht, Geistorientierung

Arbeit gibt - ganz klar das

wissen, sehen, erkennen

lächerlich finden

und alles das

KRANK



1256 Ascan

Bildchen gefaxt

Foto aus der taz, von AP oder so

Gemälde

Straßenszene in New York

Autos, Fußgänger, Fassaden, Werbungen, Lichter

und hinten hoch oben

zwischen Schriften, Zeichen, Linien

riesig der öffentliche BILDSCHRIM

mit Clinton drauf

ganz hell und scharf leuchtend

vor den Streifen der Flagge

im Kongreß, flankiert vom Vizepräsidenten und

diesem einen anderen, Speaker oder so

aber im Rahmen des Bildes, des Fotos, eigentlich

ganz klein, oder relativ klein das Fernsehbild

GROSSE ROMANTIK, 13,5 auf 10,8 cm



in ERREGUNG

geraten

sich losreißen

sich verhaken, verbohren

verbohrt verlieren

da sitzen

aufspringen

durchatmen am Fenster

ans Fenster stürzen

in der Küche

mit der Tasse in der Hand am Fenster

trinken

aufstöhnen

wieder am Schreibtisch

planvoll und ruhig

neue Idee

das Alte schnell aufgeben

ruhen lassen zumindest

ABSTURZ

des Computers

Abschrift, Neustart

das Verlorene rekonstruieren

das Zerstörte alles da

KRANK



Später:

Affären hatte er immer

nun ist er verliebt

LESERPOLL 97

suche wie ein Depp in den Papieren

nach den genauen Namen

für die Maildateien

im Leibniz Rechenzentrum



die Aufwühlung

liegt in der SACHE

kann nicht in mir sein

darf nicht in mir sein



(wenn sie in MIR ist

verschwindet die Sache

geht sie unter

wird sie unsichtbar

geht verloren)

das ist doch ganz einfach alles

KRANK



sich vorne kratzen



Blick

aus dem Fenster

unten

die Mädchen

Schulranzen, bunt

groß karierte Hose in

orange und beige

hübsch



warum

soll es das nicht geben: die Helden des Feuilletons - meisterhaft inszeniert 
Robert Wilson Brecht in Berlin: heißt es da in der Überschrift - die POESIE, 
nach der sich die ewige Prosa des Feuilletons so unausrottbar und 
automatengleich fix immer wieder sehnt - vielleicht sehnt sich ja auch wirklich 
das Publikum genauso danach, wahrscheinlich sogar - die SCHNULZE - natürlich 
MEISTERHAFT - wie anders denn sollte Robert Wilson inszenieren - das ist wie 
Kohl: das stirbt dann erst durch Aussterben aus, durch Altenteil, durch neue 
Leute, die dann das Sagen kriegen und wieder zwanzig Jahre lang IHREN 
speziellen, ganz anderen Terror ablassen - vielleicht POP oder sowas - aber daß 
das in SICH mal bißchen beweglicher wäre, würde, abwechslungsreicher, - das darf 
wahrscheinlich nicht erwartet werden, das wäre zu viel verlangt wahrscheinlich -
die ewige Leier - wobei ja in DEREN Augen die Kunst das selbe Problem hat: 
irgendwas bestimmtes NICHT zu leisten, auf was bestimmten zu starr immer wieder 
zu bestehen, das immer wieder zu reproduzieren - vermute ich

PRAXIS



bin schon

ganz WUNDGEHÖRT - Musik: beim Musikhören als Lauschen, um zu verstehen, was los 
ist, was vorgeht, wie es gemacht ist



denke eigentlich

an einen noch viel SPARSAMEREN, reduktionistischeren, puristischeren - und 
gleichzeitig poetischeren, melancholischeren, eingängigeren, und letztlich aber 
vorallem ABSTRAKTEREN Funk ...

beim Hören von Stampfen

die 808 letzlich noch radikler programmieren

klarer, funkiger

MUSIK



so weit

kommts noch, daß ich auf einen Brief des Herrn Spiegel von der FAZ, den ich 
überhaupt nicht kenne, antworten MUSS und dem mitteilen muß, ob ich denn jetzt 
über Brecht was schreiben würde oder nicht - ganz so als wäre ich dem sein 
Angestellter, sein Weisungsempfänger - daß er besser planen kann - die haben 
alle einen derartigen DACHSCHADEN, in ihren Redaktionen - den mehr oder weniger 
automatischen Redakteursdachschaden - auch den Tonfall, in dem ich früher immer 
POSTKARTEN von Frau Radieschen gekriegt habe - ob ich das und das machen würde 
für sie - im Kumpelsound - als wäre man sonstwie vertraut miteinander - obwohl 
ich mit der, glaube ich, ein einziges Mal nur etwa eineinhalb Sätze auf einem 
Österreicherempfang, glaube ich, auf einer dieser lustigen - für uns jedenfalls 
so lustigen (Konrad, Theo, Vince) - 80er-Jahre-Buchmessen gewechselt habe, sonst 
nichts, mehr nicht - Frage: ob die das gar nicht mehr HÖREN, wie sie da so 
klingen, für einen, als Außenstehenden, Fremden? - man weiß es nicht - sehr ko-
misch jedenfalls

DEKONSPIRATIONE



wobei man ja weiß

natürlich, daß man selber eben den automatischen, ebenso unweigerlichen und 
obendrein natürlich komplett und genauso standardisierten 
Isoliertschreiberdachschaden hat - klaro - siehe oben - wat soll sein

PRAXIS



Dachschadenformen unterscheiden



man darf

ja wenigstens frei wählen

welchen man gerne hätte

welchen hätten Sie denn gerne?

ach, ä, ich ä

NA?! NU?!

okay, dann nimm ich Prolldachschaden

echt?, der ist aber besonders anstrengend

ach so, ich dachte -

Sie sollen nicht denken

sondern wählen

mein Herr

okay

dann ä, dingens ...

KRANK



1510 Blick

auf die Uhr

Panik

so wird das nichts



1734 sehr

gut am Stück - raus jetzt



1930 eingekauft

Notizen für Abfall

in alten Notizbüchern nach LRZ-Angaben gesucht

Notizen fürs Stück

dann mit dem Computer gestritten

Mail-Programm

eigentlich erfolgreich

eingecheckt im LRZ

aber trotzdem dann die Daten an Herrn Häberlen nicht übergebbar, keine Anhung, 
warum - aber immerhin bekam ich die Rückmeldung vom sogenannten bösen 
MAILERDÄMON, daß irgendwas nicht geklappt hat

das wird schon



1934 ganz schnell jetzt los



2328 wieder daheim

bei Iso

tolle Eröffnung

Ruff: FUCK CONTEMPORARY ART

danach oben in der Wohnung

Dabatte mit ALLEM

deswegen bin ich in Berlin



NEU

was du nicht weißt

GÜNTHER JAUCH hat tierisch

Angst vor Hunden

ich will nicht sagen

daß er Hunde HASST

aber wenn er nicht sehr aufpaßt

dann haßt der bald HUNDE



NEUE

Enthüllungen

MORGEN

in BILD!

Bild dir deine Meinung





ALL IN ALL



Sonnentag, 7.2.98

geht auf über Berlin, milchig v

AUFHÖREN mit dem Scheiß

las

der Plattenspieler singt

der Wasserkessel schreit

komm ja schon

der Wecker fiept

ist ja gut

also

mit dem zweiten Pott Kaffee neben mir

CONCOR nennt sich die Tasse

ewige Welt der pharmazeutischen Werbung

durchaus und immer schon geliebt

von Kindertagen an

was ich also sagen wollte

las in Dietmar Daths Cordula

voll angenehm

und wie ich dann dachte

das könnte jetzt eine Geschichte werden

peinlicherweise dachte ich sogar: Liebesgeschichte

was ja ganz abstrakt und intellektuell

natürlich gemeint war aber

so scheußlich kulinarisch klingt

also zwischen mir und Daths Cordula Buch

da wollte ich dann also ganz schnell

hier loslegen, losbrettern, auftexten

und hatte zuvor mit Lied im Ohr

von dem ich nicht wußte welches es war

die entsprechende Platte gesucht

und das war dann tatsächlich

MUSIC FOR PLEASURE

Monaco

What do you want from me

und das lief also

und dann war das Wasser in der Küche fertig

und das Pfeifen des Topfes wurde immer lauter

ich rannte rüber

und da sprengte schon der bla bla bla

so war das alles also

wieder mal

KRANK



914 Dath

erklärt, er hätte sich beim Ausgehen - was er natürlich nicht mit diesem Wort 
benennt - mit jemandem über Ken Kesey streiten müssen, über den er "neulich 
irgendwo" was ge-schrieben hatte - und dann heißt es da auf Seite 9 also so 
superlustig aufgedreht:

"Mein Gott, immer diese Diskutiererei. Schreib halt sel-ber was. Es muß ja nicht 
so eklig überproduktiv sein wie ich, mit so einem Riesen-Mist-Quotienten, den 
ich einfach brauche, um ein bis zwei mal im Jahr was Gescheites zu schreiben, 
aber IRGENDWAS könnten sie schon mal selber machen, bevor sie auf Partys ihnen 
persönlich bekannte Selbermacher volllabern. Aber vielleicht bin ich nur 
neidisch auf des Streiters Unabhängigkeit. Unabhängigkeit ist ein Geschenk, das 
Gott den Untätigen gibt. Und denen, die Böses tun, so wie ich, wieder wegnimmt."



TOPF

war ich das?

habe ich wirklich TOPF gesagt?

des TOPFES?

was ist denn das überhaupt für ein Wort?

Todeskopftopf

KRANK



überhaupt muß überhaupt auch viel öfter vorkommen



939 sich

kurz ans Spektrum des Möglichen, ALLES MÖGLICHEN erin-nern:

Radio

Fernseher

Musik

andere Musik

Bücher

Zeitungen

Zeitschriften ...

um nur mal die wichtigsten zuhause mit einen dauernd so mit lebenden Geister zu 
nennen - Geisthaber, Kunstdinger, Speicher, Baller, Halter, Träger -

abstrakte Masse

schwer, reich, dicht

was von den meisten eher als Bedrohung erlebt wird, diese Möglichkeitenflut -
und von einem selber oft ja auch, in Momenten der Schwäche - wo doch eher 
gemeint ist davon:

Freiheit

gute Laune

Offenheit

ALLES steht dir zu, alles ist möglich ...

Reichtum, Überfluß, Paradies

PRAXIS



Nehme

jede

Arbeit

an

heißt es in so einer Nazirunenschrift auf Umhängeschil-dern unter 
Geknechtetenfressen von so Ausstellungsstück-prollleuten unter der SZ-
Überschrift 'Massenproteste gegen Arbeitslosigkeit' auf der der ersten Seite -
das stellen die sich als Politikmachen vor - aber das Kalkül auf den ästhe-
tischen Mehrwert - geil: die schauen so zerstört, geknech-tet, kaputt aus - rui-
niert einfach die Wirkung - jedenfalls für mich - ich kann mir solche 
Nazipropaganda für soziale Gerech-tig-keit einfach nicht anschauen, ohne 
automatisch zu sagen: he, Nazi-schwein, mach mal dein Volksempfängergekrächze 
leiser, mich stört dieses Heztgeschrei - andererseits, völlig klar: die sehen 
sich da in so einer Zeitung eben in einem öffentlichen Kampf um Gehör, um 
richtige Postionen, um ganz reale POLITIK - und DAS bringe ich eben nie wirklich 
vernünftig zusammen, in mir, für mich: Schrift und Politik, Wahrheit und 
Interesse - weshalb ich es mir ja auch immer wieder vorhalte: NICHTS dazu zu 
sagen -

und so will ich es fortan

hier auch wirklich halten und tun

DEKONSPIRATIONE



geil war auch

in dem Gespräch mit Andreas Bernard neulich, im Gnosa in Hamburg - überhaupt 
dieses Treffen! - wie er sagte, auf meine Frage, was er vom Feuilleton der FAZ 
hält: er liest das nicht, nur manchmal, selten, wochenends oder so -

und mir diese Idee wirklich NEU war, daß man als jemand, der im Feuilleton und 
fürs Feuilleton schreibt, selber nicht wirklich ALLE einem erreichbaren 
Feuilletons scannt und liest und wahrnimmt, um sich damit auseinanderzusetzen, 
um sein eigenes Sprechen in diesem Raum notwendig, objektiv situieren zu können 
- und er meinte, er liest eben andere Sachen - und mir das zum ersten Mal so 
einleuchtete - als eine nichtdefensive, nichtdurkheimsche (ach, wissen Sie, die 
Zeit lesen wir ja schon lange nicht mehr - genau: WIR,

schon lange, nicht mehr - endlich gesundet von so einer früheren Krankheit der 
Offenheit, Neugier - zum Gesund-schwachsinn des ganz sicheren Wissens, was alles 
einen nicht "mehr" zu interessieren braucht usw usw) und also wirklich 
nichtschwachsinnige Position - daß man vielleicht einfach bessere Artikel fürs 
Feuilleton schreiben kann, zumindest eine Zeitlang, wenn man geistig nicht 
komplett ZUGEMÜLLT ist von dem kollektiven Gelalle und Gerede in diesem Raum da 
- PRAXIS



wie Benny

mir gestern vom Dr. Mabuse Film erzählte - den ich noch nie gesehen habe - der 
am Schluß also offenbar in so einer Irrenanstalt sitzt und WIE EIN IRRER da 
Papier voll schreibt, schreibt und schreibt - und er wirft die Papiere dann an-
geblich immer so hinter sich - schreibt, schreibt, schreibt - als Inbegriff des 
Bilds vom Irrsinn: da so vor sich hin kritzeln, wie ein Irrer eben - weil so 
viel DRIN ist, was RAUS muß -

leuchtet einem völlig ein



weil Iso erzählt hatte, ich wäre da in Shoppen und Ficken drin gesessen und 
hätte ununterbrochen, dauernd, in einem fort, hektisch, immerzu usw usw - meine 
Notizen gemacht - und ich dann schon noch erzählen wollte, daß ich manchmal ja 
schon extra aufs Klo gehe, um damit nicht zu nerven, die Leute, um möglichst 
keinen blöden Angeber-ACT daraus zu machen - und dann andererseits immer denke: 
fuck it, blow it, suck my dick - das ist mein Beruf - wie das wirkt, ist mir 
letztlich dann eben doch scheißegal - und wenn ich allein bin, zuhause, dann 
gehts diesbezüglich im Zweifelsfall nochmal ganz anders ab, was Hektik, Madness, 
Obsession und den dabei gehabten autistischen SPASS betrifft -



dann auch die Erinnerung: wie ich mal vor vielen Jahren in Graz mit Ascan in 
einem Café saß, spät nachts, trinkende und vermutlich auch schon leicht 
betrunken Runde - und er dann, blätternd in einer Zeitung, ein SKALPELL aus der 
vorderen Brusttasche - nicht erfunden, das mit der Jackettasche, glaube ich, 
glaube das so vor mir zu sehen - zog, und mit diesem Skalpell - das wird dann 
umgesteckt: wird die Scheide da als Griff aufgesteckt - also ein Bildchen aus 
der Zeitung ausschnitt - und das einsteckte und irgendwas dazu meldete, warum er 
das gut findet und für irgendwas brauchen könnte -



und ich nur dachte: GENAU, ge-nau so wirds gemacht, so wird gelebt und 
gearbeitet von uns - in jedem Zustand, an jedem Ort, zu jeder Zeit - und 
letztlich eben auch schamlos genug, ohne sich zu scheren darum, wie das blöd 
wichtigtuerisch wirken könnte - weil es so nicht gemeint ist und es deshalb auch 
nicht IST - fertig, aus, Äpfel, Amen -

das dann aber nicht erzählte dort, gottseidank, weil das Gespräch schon so 
freunlich eilig wieder weitergeeilt war, zu ir-gendwas Neuem

PRAXIS



andererseits ist durch dieses ganze Gegrübel - ach ja



1108 für Benedikt

muß mich aus all den konzeptionellen Sachen und Gedanken wirklich VÖLLIG 
raushalten - sonst kriege ich so wahnsinnig schlechte Laune davon - weil das ja 
alles absolut nichts bewirkt, was man da meldet, im Kontext so einer 
Sozialveranstaltung, so eines kollektiv hergestellten Produkts - es ist ja das 
nicht MEIN Baby - so wie damals Heikes Heike Makatsch Show - ich darf da ja ganz 
definiert als ein so ein Rädchen fungieren mit meinem ich - ist doch auch mal 
eine tolle Rolle, oder?

SCHUMANNS



ich darf nur

meinen Jungs nichts davon erzählen, vorallem Sigi natür-lich - sonst wird das 
schon im Vorfeld derart in Grund und Boden geredet und einem MADIG gemacht

madig: Lieblingswort der Stuttgarter Sabine, Pulverturm-Wiesen-Zeit - tolle 
Nähen - sehr geil - und wie ich sie dann in SAN FRANCISCO out of all places 
plötzlich wie-der sah - beim Gabba-Gig - als Bernhard gerade zu spielen 
angefangen hatte - und sie winkte mir da aus einer vorderen Reihe zu und ich 
sprang von der Bühne runter und fand das so irr, daß ich hier - einfach nur 
durch den Feierkontext - jemanden treffe, so weit weg von irgendwo Naheliegendem 
- mit dem man sich schon mal so -



geil wäre

natürlich auch, zu sagen: Sonntag: Ruhetag - ich glaube, das macht gute Laune -
oder das ganze Wochenende vielleicht? - Abfall gibts nur an Bürotagen - das wäre 
doch lustig - entstehen dann so Wochenpäckchen - innerlich Freiheit, Energie, 
neue Lust



nur eines

muß ich noch schnell sagen: wie Theo neulich - wie ich wieder mal das 
Theaterstückeschreiben so anpries, daß das doch JEDER Schreiber eigentlich 
machen müßte, und er natürlich auch usw usw - daß ich auch irgendwann Drehbücher 
schreiben werden würde, natürlich, klaro, weil: wieso NICHT?! - wieso irgendeine 
mögliche Form sich nicht zuweisen als besondere, andere Problemstellung usw -

und er dann von MIR wissen wollte, worüber ER ein Theaterstück schreiben soll -
und schon so ein irr aufgekratztes und mich total abstoßendes LAUERN in seinem 
Gesicht war - wieder so eine typische Theosche Sozialinterventions-aktion - die 
ich HASSE - weil er gar nicht wissen wollte, was ich darauf sage, sondern nur so 
erheitert war von seiner Frechheit, mir diese Frage zuzumuten, in der Gewißheit, 
ich würde da gleich drauf einsteigen und ihn damit noch mehr ERHEITERN - den 
Sozialfädenziehermann

wobei man dann sagt: okay, Depp, wenn du an sowas Spaß hast, such dir jemand 
anderen, ich finde das doof, ich geh da weg, servus, machs gut, bis dann

DEKONSPIRATIONE



mit Bernhard

in einem Art Ferienlager, Schweizer Hotels, wir steigen durch ein Fenster im 
Parterre ins Freie, laufen auf eine Wiese, wo die anderen feiern. 'Wie fandst du 
die Nummer?', bezogen auf etwas, was ich und eventuell Dany gemacht hatten. 
'Okay', sagte ich und sah, wie eine der Frauen, eventuell Bea, nee Rabea, die 
Aufrichtigkeit prüfend mich anschaute. Berhard hatte mir eine 
Schlüsselanhängermünze gezeigt, irgendwas mit Lars, Diebstahl, Geld sparen -
bevor wir aus dem Fenster kraxelten - Ende eines langen -

MUSIK



DIE GEBÜCKTEN

am Görlitzer Bahnhof - wir

alle

hatte notiert

let's create an new ensemble of Sanftnesses

tiefe Hubschrauber, Tuba, Bass

was noch?

ja, nein, gar nicht

oder doch doch?

KRANK





ABFALL FÜR ALLE



Sonntag: Ruhetag





DIE EROTIK DES PFIRSICHS



welches ichs?

des Pfirsichs, Depp



2.1



Montag, 9.2.98

frühlingshafter Ja - ach, was: Februartag

ja: jedes Jahr beginnt mit einem Ja im Januar

wußte ich bisher gar nicht

ach: jedes Jahr ist ja Jajahr - aha, soso

FARBENLEHRE

bloß nicht davon verrückt machen lassen

dann ist es schon recht

also: Februartag: Sonne, Kühle, Zirpen der Vögel - oder genau genommen: eines 
Vogels - und fast so etwas - wie ich die Balkontüre aufmache - wie nicht total 
schlechte, bißchen frisch, unberlinerische Luft - und die Sonne scheint einem 
ins Gesicht und spiegelt sich so stark im Laptop-bildschirm, daß man die 
Buchstaben praktisch kaum erkennen kann - und das fucking schiefe Klapptischchen 
steht auf dem scheißschiefen Bohlenboden schief, Computer schief, Tastatur 
schief, Kopf schief, Rücken schief, ganzer Mensch schief -

ich halte diesen ganzen provisorischen Scheiß hier nicht mehr AUS

(stimmt gar nicht)

KRANK ?



sich Stille

anschlafen

Ruhe, Ordnung, Zuversicht

später dann: durch Blättern in Texten

Wirrnis wieder aktivieren, gegen zu verhakte Klarheiten

Moment, ich muß mir schnell Mut anlesen

PRAXIS



Sorry, aber diese Seite hat Frames.



wieder

mit dem Computer gestritten - aber Herrn Häberlen auch mit ae die Mail wieder 
nicht übergeben können, wie der Mai-ler-Daemon wieder meldete -



Fax von Tokyos Goethe, mit Terminen. 13.4. bis 22.4.98. Der DJ-Gipfel wird 
entweder am 18. oder 21. April stattfinden, schreibt Martin Haldwehr.

kriege gleich so einen ZUSTAND, wegen dem Stück

Zeitvorgriffspanik - krank



1348 wie

Ordnung entsteht

mit der Zeit

hier: die Wochen also durchnumerieren, römisch - DANN DIE ÜBERSCHRIFT, auf Mitte 
alles natürlich - und darunter, die Tage der Woche: arabisch - römisch, 
arabisch: wie toll das klingt - dabei muß ich immer erst zweimal überlegen, wel-
ches welches ist - so wie mit französisch - italienisch? - italienisch kostet 20 
- arabisch nur 4 - echt? - was isn das, arabisch? -

dann nimm ich japanisch bitte

PFIRSICH



wenns nervt

kann ich es ja wieder weglassen - schon passiert



wollte nur

ganz kurz duschen

dann wurde es doch gleich wieder so ein ORGIE

Wärmeorgie, Wasserexzeß, rot

entflammt, der ganze

PFIRSICH



gestern, so

geil: Schlingensief auf Arte über Brecht: das sind heute so Wichsvorlagen, wo 
alle zeigen können -

(und ich hatte eben davor Wieberte, Ostenser, Willemsen im ZDF erlebt, in der 
großen offiziellen Brecht-Gala, wo einem dann alles, was Brecht ist, ha ha ha, 
wirk-lich so richtig sympathisch wird, diese KULTUR, die Willem-sen-Kul-tur, der 
-)

DEKONSPIRATIONE

zeigen können, ob sie noch, schon, wieder können, einen hochkriegen, meinte 
Schlingensief, oder schon gekommen sind oder gleich kommen - (wobei so Metaphern 
- oder wie heißt das? - aus dem Sexbereich immer irgendwie so leicht gestört 
wirken - denkt man: was hat denn der für ein Problem - mit seinen BILDERN?) -
wie er in seinem Brecht-Porno ASOZIALE PLASTIK sagen würde ... -



also, jedenfalles:

meinte Schlingensief dann irgendwas von Groß und Klein, was ich sofort plausibel 
fand, irgendwie einleuchtend, aber nicht richtig verstand - man könne also das 
Ganze des großen Gan-zen wahrscheinlich nicht so leicht auf die Bühne des Berli-
ner Ensembles bringen - wie umgekehrt - also das Kleine vergößern - hm? - dazu 
war dann die Puppentheater-bühne zu sehen, die er in seiner Brecht-Inszenierung 
verwendet hatte - auch diese wahnsinnig Begeisterung des Publikums in Hartmanns 
Käthchen in Hamburg, wo die Ritter-kampfszene auch Puppenbühne war - warum wird 
das so wahnsinnig geliebt? - das ist doch total eklig -

vielleicht also: man muß die Sache klein machen, neben-sächlich, lächerlich, 
märchenhaft, puppig niedlich - und zwar auf der Bühne - so daß sie sich im Kopf 
des Zuschauers zum großen ganzen des Allgemeinen vergrößern kann - so 
funktioniert ja auch, auf eine Art, Beckett - oder Bernhard, dessen 
Theatermacher als Lachfigur DAS RAD DER GESCHICHTE aufführen wird -

was heißt das für die Arbeit am Stück?



entfalmt: schönes Wort



1545 Herrn

Häberlen angerufen - der hat beide vom Mailer-Dämon als nicht übergebbar 
gemeldete Mails doch bekommen - dann ist es ja alles ganz wunderbar ...

ewige STEINZEIT der elektronischen Welt

davor Brieflein an Konrad

Musik: Carl Craig: DJ-Kicks



ja, mein

Rainaldo,

du weißt doch,

wir fliegen da mal eben rüber,

falten die Bergbauern zusammen,

und sprechen nicht weiter darüber.



UNKRANK

So Bernhard

in Sachen wir für Goethe

in Tokyo

hier eben am Telefon

Beckenbauer paraphrasierend

zu mir.



1606 Anruf

von Benedikt: Freitag, möglichst spät.

Termin für den Rückflug bitte offen, wenns geht.

Es geht.



Carl Craig nervt - entschuldigung



KRANK

ist ein Titel

Krankheit natürlich keiner

aber so was hört Frau Jelinek nicht

sie hat nämlich keine Ohren

DARAN scheitert diese Literatur, nicht an "Sprecherpostition der Frau" oder 
irgendso einem Scheiß, wie sie gestern wieder auf Arte gemeldet hat, in ihrem 
präten-tiösen Scheiß-österei-chisch: daas haat jaa auuch schoon deer Beern-haard 
gesaagt, ... - die redet immer über Bernhard, wie Handke über Goe-the: eine 
distanzlose OBSZÖNITÄT -

merken die aber gar nicht

AUTOREN OHNE OHREN



1839 am Stück



wollten Sie nicht

schon immer

Ihr Leben ändern?

ehrlich gesagt: nicht

fragte die Werbung

antwortete ich

UNKRANK



Genscher schien unbeeindruckt.

In der Menge erspähte ich Diedrich Diederichsen,

ich rief nach ihm,

aber der Schnee fiel zu laut,

mitten im Raum.

DATH

Seite 10,

in einem vielleicht bißchen zu sehr seiner Traumtollheit selbst bewußten Traum.

Echte Träume sind unschlagbar.



1856 die Abende werden

schon wieder

kürzer

schnell raus, zum Einkaufen



fummeln und machen

dann wird es schon Quatsch

Mysterium Zeilenbruch

perverse Obsession

Länge der -

PRÄZISION im Unbestimmten

Vagen

wäre das Traum?

UNKRANK



1954 wieder daheim

wie geboren

Dath 1970

WELT DER LANGEN TITEL

beim Stempelmacher 2 Stempel bestellt

Paperworks

Essen und Zeitungen

UNKRANK

ganz ohne irgendwelche GEDANKEN

ohne daß irgendetwas Bestimmtes klar WORT

geworden wäre



he, Stempelmacher, mach mir neue Stempel



Diese Leitung ist besetzt. Wiederholen Sie den Vorgang später. 2039

ja ja

ich weiß

Hunger und müde

hungermüde, hundemüde,

Travemünde

KRANK



was ist heute eigentlich für ein Tag?



Psychiatrie

wo befinden Sie sich?

ja, also, ä -

da ist man schon fällig

wieviel stehts? wie heißt du? wer bin ich?

keine Ahnung

zu Zeit,

Person und Ort nur eingeschränkt ORIENTIERT

das wars dann, servus, machs gut

KRANK



Nagano: mir doch egal



Wilkinson SWORD Protector

silber, metal, neu

blau und schön schwer

für 14,90 etwa

mit extra tollem Sound beim Klappern

dieses Schwingdings oben

UNKRANK



Am vergangenen Freitagnachmittag aber setzte sich Falco, der seit zwei Jahren in 
der Dominikanischen Republik lebte, in seinen Jeep; es wurde die letzte Fahrt 
seines Lebens. Um Zigaretten zu kaufen, hielt er an einem Supermarkt; als er 
ausparken wollte, erwischte ein Bus sein Auto. Hansi Hölzel war sofort tot, 
dreizehn Tage vor seinem 41. Geburtstag. In Wien herrschte am Wochenende 
Entsetzen.

erzählt

Christoph Amend in der SZ



rätselhaftes Naturschauspiel



und sagen können

wir haben eine ordentliche Arbeit gemacht

vielen Dank

sagt

Schröder ins Mikrophon

dreht sich um

und geht ab

KRANK



ein Symposion der Bertelsmann-Stiftung



Texte schreiben

die man NICHT SCHREIEN kann

hier für Jürgen Vogel

der als schreiender Junkie

in einem ununterbrochen schreienden Junkiefilm

dieses ganze Junkielügenleben

vor sich hin schreit

alles Lüge

KRANK



der feingeistige Stumpfsinn, eine Art gehobene Blöd-mann-Arabeske für die 
allerbiederste Idee davon, was gei-stiges Leben wäre, als genüßlich kulinarische 
Inszenierung von Lebensart - Willemsen-Kultur

DEKONSPIRATIONE



ich darf Sie gleich noch einladen

mit rüber zu kommen

in die Runde



ja danke sehr gerne





FESTAKT

ZUM GEBURTSTAG VON

BERT BRECHT



2.2



Dienstag, 10.2.98, Bernhards Geburtstag, der wievielte eigentlich?, 57 dachte 
ich, aber es ist der 67., das ist viel wichtiger als Brecht, viel trauriger.



mit wund

gekauten Zähnen

wachte ich auf

pervers

die Mühsal mit den Korrekturen am gestrigen Abfall

so kann das nicht weiter gehen

KRANK



Herr Auersperg rief an: ob die Hamburger die Rave-Veran-staltung jetzt anküdigen 
können, wie besprochen - klaro, gerne - dann zum Stück: ich solle mich da nicht 
wieder so unter Druck setzen oder setzen lassen, Stücken bekäme das nicht so 
gut, das ginge nicht so gut, wie bei Prosa, wo man sich einzelne Szenen und 
Handlungsvorgänge so ganz bürokra-tisch brav vornehmen könnte, und das dann so 
runterschrei-ben und abhaken, jetzt die Ibiza-Szene, dann die Flughafen-Szene, 
usw usw. Er hätte das an seinen Schreibern im Unter-schied zu den von Frank 
betreuten immer wieder beobach-tet, Stückeschreiber würden also dauernd nichts 
tun, auf-saugen, kucken - und dann plötzlich, zack, wären die Stücke prak-tisch 
da. Stimmt alles, und ist ein guter Hinweis zur Abre-gung für mich. Andererseits 
habe ich ALLE meine Stücke re-lativ langsam geschrieben und genau eben doch 
unter die-sem letztlich ganz präzisen selbsterzeugten Druck: jetzt muß das Ding 
endlich wirklich NIEDER geschrieben werden. Es ist fertig. Genug bedacht, 
genügend Notizen gemacht, lange ge-nug gezaudert. Es ist so weit. Los gehts. 
OHNE diesen Selbstbefehl käme bei mir gar nichts zustande. Außer unun-terbrochen 
ABFALL natürlich, ohne Ende. Abfall ohne Ende.

PRAXIS



Mein Vater und meine Mutter verstanden sich als Freidenker. Das war ein Witz, 
denn sie waren weder frei noch Denker.

erzählt

der Erzähler Alan Isler

im Spiegel



große Kaffeeverschüttungsarie

auf dem Teppich

im Computer

eine Post von Konrad

Herrn Häberlen Abfall 3 geschickt

Telefone mit Benedikt wegen Talkprobe am Samstag

im Kopf: alles wirr und KRANK



1548 am Stück

dann im Kippenberger-Buch geblättert und gelesen und da-von total traurig 
geworden

Manie und Melancholie



1551 Anruf

von Bernhard

eine Theorie über gerade und und ungerade Beats

die er den Japanern in die Krippe legen will

heute zu besprechen, abends

bei einem Essen

19 Uhr Büro



1626 Zeitungen gekauft

unterwegs, im Gehen: eigentlich hört, streng genommen, JEDES Urteilen auf, wenn 
man selber in der Produktion steht - gerade WEIL man dauernd so übernervös 
urteilt, um im Pro-bierten zu prüfen, ob es stimmt - für einen - was man dann 
auch automatisch an anderen Sachen prüft, wo das aber in echt gar nicht 
interessiert, als Urteilsmaßstab gar nicht taugt - deswegen ist praktisch ALLES, 
was Autoren kritisch über andere Autoren zu melden haben, Unsinn - uninteressant 
letztlich, eigentlich, im Grunde - und meist auch noch ir-gendwie ein 
ARMUTSZEUGNIS - siehe oben

als ich

im Tagesspiegel in die Brecht-Szenen

von Moritz Rinke reinschaute

PRAXIS



aß

und dämmerte mich blöd - am Schluß ist alles UNSINN - und ALLES Unsinn - und 
Lähmung re-sultiert

sortiere Zeitungen

SZ, Seite 3: Vielleicht hat der Pastor seine Frau getö-tet.

Eva Hesse, gestern bei Kluge: sie sagte immer ein "ja" zwischen den Worten, als 
automatisches Redeeinsprengsel, zwischen Sinneinheiten, was automatisch 
sympathisch wirkt, angenehm, vernünftig, und einfach sinnvoller, als wenn je-
mand dauernd sein eigenes Gesagtes mit einem "net", "nicht" oder "nicht wahr" 
kommentiert.



THIS IS A CHORD

this is another

this is a third

NOW FORM A BAND -

ewige Weisheit des Punkrock



totale Finsternis





BARACKE



2.3



Mittwochabend, 11.2.98, vormittags im Bett, mit kaputt gerauchtem Kopf, den 
Nachmittag am Schreibtisch, am Stück. Diese Worte darf ich nur sagen, wenn auch 
wirklich was weitergegangen ist. Kam mir gestern plötzlich. Erst bei meinen 
Spirits, Bernhards Texte für Mayday und die neuen Theorien über ungerade und 
gerade Beats, für die Japaner verfaßt, ge-lesen. Dann mit Alan zu Bernhards, 
Hilde kochte. Wir kuck-ten auf dem neuen riesigen Fernsehbildschirm eine Tier-
sen-dung im ZDF über Polarbären, irre Aufnahmen und Erzählungen. Immerzu Hunger, 
Suche nach Nahrung. Totale Grazie aller Bewungen, klar, natürlich, aber bei 
diesen riesigen Tieren wirkt das so zeitlupig überschwer und unfaßbar geil. Nach 
dem Es-sen, auf Pro 7, saß Herr Puttkammer im Anzug mit Nasa-Aufnäher neben 
einem Pro 7 Heini in Weltraumklamotten und sie redeten über Weltraumreisen in 
der Zukunft. Um halb 11 fuhr ich ins Berliner Ensemble. Goddard hatte sich den 
Arm gebrochen, beim Tennisspielen, und konnte deshalb nicht kommen. Die Leute 
fluteten gerade aus dem Theaterfoyer, der Film war aus, keine Diskussion. Schöne 
Menschen, die sich Zigaretten anzündeten und miteinander redeten. Ich weiß gar 
nicht, wieso ich immer so hetze gegen das Theaterpublikum. Das hat sich alles 
total geändert, in den letzten zehn Jahren. Oder bilde ich mir das nur ein? Ich 
ging rein, fragte eine su-perhübsche junge Garderobiere nach Culmann. Der würde 
hier schon irgendwo rumlaufen und gesichtet worden sein. Oder in der Probebühne. 
Und die ist wo bitte? Da drüben. Ah, da drüben, vielen Dank. Dann ging ich in 
die Kantine, brutal voll. Drängte mich da durch, richtung Licht. Am Mikrophon: 
Culmann, der ansagte, daß das Buffet jetzt geöffnet wäre usw. Ich stellte mich 
vor. Er: ah!, hallo. Kurz geredet. Später stellte er mir Kippenberger vor und 
ich erzählte ihm, ich hätte ihn gestern mit seinen tollen BRECHT PORNO 
Statements auf Arte gesehen. Leuchtende Gestalt, sympa-thisch, wie im Fernsehen. 
Zuvor war ein anderer Typ herbei getreten, wie sich rausstellte ein Schauspieler 
des Berli-ner Ensembles. Mit dem dann geraucht und geredet wie ver-rückt. Dann 
kam seine Frau dazu, dann wurde es noch besser. Es ging eigentlich um alle 
wichtigen Sachen: Theater, Texte, Musik, Politik, Sexismus, Werbung und und und. 
Kurz vor eins wollte ich panisch los, um die letzte U-Bahn zu kriegen. Sie boten 
an, mich mit zu nehmen und mit einem kleinen Umweg für sie nachhause zu fahren. 
Ja? Nein? Weiß nicht. Wieso? Also gut, ja. Im Auto ging es noch über Medizin, 
Werdegang, Handoperation, kaputte Sehne. Jeder hat viel zu erzählen. Normal. 
Dann sprang ich raus, winkte und lief nach Hause. Fernseher an. Auf Berlin House 
die Franzosen von Air, dann das Electrolux-Porträt. Alex, als sympathisch 
zerstreut professorales Mastermind vielfältigster Aktivitäten. Kurz die letzten 
Takte von Domian wieder gekuckt. Eine Aidsfrau. Dann eine, die ihrem 
Erniedriger, also dem Mann, mit dem sie zusammen war, der sie aber so wahnsinnig 
dauernd gequält und erniedrigt hat, Scheiße in die Jackentaschen gefüllt hat, 
was sie superasozial von sich selber und lustig und notwendig fand. Der Freund 
hat sie dann aber angezeigt. Sie aber stritt ab und kam durch. Er-zählung nach 
einer Novelle von Heinrich von Kleist. Dann machte ich das Licht aus und rasend 
pochte das viele Nikotin in meinem Kopf an alle möglichen Gedanken. Richtig: 
Ostermeier hatte ich auch kurz noch getroffen. Er fand die Aufführung an dem 
Abend auch sehr gelungen. Und wir verabredeten uns auf ein Telefon demnächst.





ICH HABE NIE

MIT KOKAIN EXPERIMENTIERT

ICH HABE ES IMMER

NUR GENOMMEN



2.4



Donnerstagabend, 12.2.98. Das verschwundene Motto ist aufgetaucht, aus der 
Monika Maron Geschichte in der FAZ: "Nur wer nicht weiter weiß, murren sie, will 
wissen, woher er kommt."



heute

war ein guter

Tag



hatte ich gestern nach dem Licht ausmachen noch notiert. Nachts wachte ich dann 
aus einem superpräzisen Traum auf, in dem ich einen Selbstmörder, der sich eben 
erst aufgeknöpft hatte, von der Gardinenträgerstange runterschnitt und dann am 
Boden reanimierte. Seine Freundin war mit mir gewesen und hatte mich am Arm 
zurückgehalten, als sie sagte: ob man da wohl noch was machen kann? Sie wollte 
das eigentlich gar nicht, was ich voll asozial fand. Das Gesicht des Typen, wie 
er da hing, war so gräßlich sackhaft und entleert, erst am Boden kam noch so ein 
Röcheln aus dem schlaff daliegenden, leblosen Körper, was mir Hoffnung machte, 
daß er noch nicht endgültig tot ist. Dann wachte ich auf, erleichtert und 
verstört. Bevor ich wieder einschlief, hatte ich dann so komische Halbschlaf-
grübelgedanken zu der Frage, warum der Erhängte nicht mit den Händen nach dem 
Strick greift, um sich am Hals Luft zu verschaffen, in seiner Todesangstnot? 
Also natürlich nur für den Fall, der auch in diesem Traum sichtlich vorgelegen 
hatte, daß nicht sofort das Genick bricht, daß der Hängende sich also mit seinem 
eigenen Gewicht via Strick wirklich erwürgt. Und ob da irgendwelche Nerven zu 
den Armen so abgedrückt werden, daß man zwar wohl in letzten Momenten die Arme 
würde heben wollen, das aber wegen der gelähmten Nerven nicht mehr ginge? Der 
Typ in dem Traum hatte sich also eben erst, kurz bevor wir dazu kamen, offenbar 
aufgehängt, denn er baumelte noch so und schien noch nicht tot zu sein, sondern 
irgendwie da so zu zappeln. Erst jetzt fällt mir ein, daß vielleicht die kurz 
zuvor gehörte Nekrophiliegeschichte, die bei Domian ein Medizinstudent aus dem 
5. Semester zum Besten gegeben hatte, den Traum mit ausgelöst haben könnte. Der 
Student erzählte, er hätte sich neulich, ich glaube letzte Woche, im 
Pathologiesaal seiner Universität, wo er allein Zutritt hätte, weil er sich auf 
Pathologie spezialisert hat, er hat sogar die Stadt genannt, in der er studiert, 
die habe ich vergessen, und da hätte er jedenfalls im Pathologiesaal neulich 
also versucht, mit der Leiche einer vieleicht 27jährigen jungen Frau zu 
schlafen. Anfang des Semesters, letzten Herbst, hätte er zum ersten Mal eine ihn 
diesbezüglich irritierende Wahrnehmung gemacht: da habe er sich schon einmal zu 
einer Leiche, aber dieses Wort wäre ihm nicht so angenehm, er würde lieber von 
Toten sprechen, aha, na gut, einer sehr hübschen vielleicht 19jährigen Frau 
hingezogen gefühlt. Da wäre aber nichts passiert. Aber diesmal wäre er also da 
alleine mit der in dem Saal da gewesen. Und was genau ist denn jetzt passiert?, 
wollte Domian wissen, dieses Mal. Ja, er hätte sie angelangt, hätte da das 
Totenhemd, so würde das heißen, zur Seite ge-macht, hätte dann versucht, wie er 
sagte, in sie einzudrin-gen, was aber nicht gelungen wäre. Und jetzt? Ja, jetzt 
ist er also von sich selber sehr schockiert. Domian natürlich auch, auch die 
nächsten Anru-fer. Was muß jetzt geschehen? Domian: Er muß also morgen zum 
sogenannten Psychiater, oder zum Therapeuten, sofort. Ob ihm das klar wäre, was 
das jetzt alles bedeuten würde, für sein Leben, sein Studium, seinen Beruf usw 
usw. Er sollte dann am Apparat bleiben und mit der eventuell sogenannten Elke, 
eventuell Psychologin, noch genaueres besprechen. Alles total sympathisch und 
zugleich komplett grotesk. Davor der Typ mit acht Millionen Lottogewinn. Da 
konnte ich gar nicht zuhören, weil ich durch Rosannas Zweifel an der Echtheit 
der Mörder-story von neulich, so ganz auf Zweifel und Erfindung ge-eicht war. 
Aber wenn man so zweifelt, macht das Zuhören keinen richtigen Spaß. Ich weiß gar 
nicht, wie Domian selber dieses Echtheitsproblem für sich verdrahtet. Vielleicht 
geht es ihm im Prinzip auch so, daß er zunächst erstmal alles so ungefähr GLAUBT 
meistens. Sonst könnte man die Sendung wahrscheinlich gar nicht machen. Wenn er 
von Anrufern für seine Antworten gelobt wird, ist ihm das auf völlig vernünftige 
Art peinlich, auch stört das dabei entstehende Rückkopplungspfeifen den normalen 
Fortgang des Hin und Hers der Rede. Wer sind die blöden Idioten, die jedem 
dauernd ungefragt ihr blödes Urteil, ihr scheiß Lob ins Gesicht spucken? He, 
Depp, du warst gar nicht gefragt, bist für Lob und Tadel hier überhaupt nicht 
zuständig, halts Maul, Blödmann. Aber diesen Zweifel, daß er für irgendwas 
vielleicht nicht zuständig sein könnte, daß ihm irgendwas vielleicht überhaupt 
nicht zustehen könnte, kennt der normale Blödmann natürlich überhaupt nicht. 
Anyways. Hatte den ganzen Abend in alten Zeitungen gelesen und im Fernsehen so 
einen Gero-Gemballa-Bericht über Manager-Abfindungen gesehen. Mit natürlich 
tadelndem, dauernd leicht anprangerndem Unterton. Aber wieso soll so ein 
Riesenmanager in des Lebens Abendtagen nicht paar Millionen kriegen, am Schluß, 
wenn es ihn waffelt, durch eigene Fehler, Umstände, großes Blutvergießen, oder 
warum auch immer? Vorallem der eine Rechtsanwalt, der diese dann sogenannten 
goldenen Handschläge aushandelt, war so lässig und down to earth. Dann kam ein 
Ostler-Bericht über DDRler im Grenzge-biet zu DDR-Zeiten, dann über die Moskauer 
Schauprozesse 36-38, immer mit den Zeugen, den Erzählungen der Betroffen, was 
sie gesehen und gehört haben. Prinzip der Zeugenschaft: einer erzählt sein 
Erlebtes, das von ihm erlebte Leben. Nie war so viel Schrecken und Leid so nah 
für so viele, so plausibel, unabweisbar, personal gedeckt. Davor bei Pygmäen. 
Und ne-benher Harald Schmidt. Statt Geiß-ler lieber Schauprozeß, dann aber Sönke 
Wortmann eher als die Urteile in Moskau. Ne-benher machte ich Notizen für hier. 
So wie auch heute Mor-gen. Das so schon No-tierte müßte man dann noch mal Wort 
für Wort extra hier einschreiben. Bißchen ABSURD. Andererseits versinke ich im 
Abfall, wenn ich nur erst an-fange, morgens, die Datei Abfall zu öffnen. 
Notierte in alle Richtungen, probierte am Stück. Ging Zeitungen holen abends. 
Schickte Herrn Häberlen Abfall 4 und telefonierte davor mit ihm. Telefonierte 
mit Inge, der Film wäre heute abend um 12 Uhr, im Delphi. Ich soll mich nachher 
noch mal mit Bern-hard verabreden.

JAHRZEHNT DER SCHÖNEN FRAUEN



macht das Spaß

wenn das alles so im Block

da steht?



Gedenktag heute

zu Ehren von Falco

Wiener Schmäh

und Wien





IM TREIBHAUS DES ERFOLGS



2.5



Freitag, 13.2.98. Nieselregen und Halsweh morgens. Gut an allem: Abfall, Stück. 
Neues, Korrekturen. Telefon mit Frank wegen Fonds, Praxis, Schutzumschlag fürs 
Stück.



Davor Anruf von Benedikt: 1. Wir treffen uns Samstag um 9 im Roma. 2. Das 
eigentliche Ding fällt aus, die Generalprobe. Finde ich extrem angenehm. Fünfzig 
gestörte SZ-Redakteure hatten sich zum Betriebsausflug als Schumanns-Komparsen 
ins eigentlich geschlossene Schumanns verabredet. Und die wird man jetzt nicht 
mehr los, es sei denn, man sagt das ganze Ding ab. Dann sagt man eben das ganze 
Ding ab. Ist doch kein Akt. Absolut angenehme und schnelle und vernünftige 
Verständigung über alles mit Benedikt. Er agiert so geil im extrem komplizierten 
und konfliktreichen Feld, wo das Soziale und kreativ Produktive sich berühren. 
Er hat da schon so viel erlebt und immer die richtige IDEE gehabt, wie diese 
Dinge zu traktieren wären. Und ist inzwischen genau dabei auch noch wirklich so 
ein das Handwerk der Problembändigung so cool beherrschender Profi geworden.



Schrieb eine Szene fürs Stück, während Westbams WE'LL NEVER STOP LIVING THIS WAY 
Musik lief, plötzlich wurde das ein Rap, für die WORD Serie. Musik machen wollen 
wieder sofort. Kam mir dann noch die Idee für Anselm, unser 
Residenztheaterprojekt mit der Filmsache zu verbinden, das genau auf die Bühne 
zu bringen: NEUE DEUTSCHE KOMÖDIE. Das wäre doch ein Kracher. Rechnete dann an 
den Monaten rum, ob man das schaffen könnte. Wir werden es erleben. Vielleicht. 
Hoffentlich.



Frage mich, ob ich morgen hier vielleicht frei habe? Für Abfall, von Abfall?



Apropos, das Ding. Folgende Bücher soll ich für mich besorgen:

Mark Ravenhill, Shoppen und Ficken, Rowohlt

Jelinek, Sportstück

Blixa Bargeld, Einstürzende Texte, Gestalten

Wagner, Das Ding und Big Story

Kurt Löcher, Malerei des XVI. Jahrhunderts, Hatje

Artforum, Konrad Artikel

Patrick Marber, Hautnah

Ballard, Crash

Leonard Michals, Shuffle, Suhrkamp

Richard Maier, Building the Getty

Thomas Bernhards Andere Häuser

Blanchot, Der Gesang der Sirenen

Autonome Afrika Gruppe, Hb. Komm. Guerilla, Schw. Risse

Kerr, Berlin Buch





ÜBER DAS ÜBER



2.6



Samstag, 14.2.98. Von draußen von Walde komm ich her, ich muß euch sagen, der 
Frühling ist sehr -



Kurz also doch noch schnell paar Splitter und Scherben der letzten Woche hier 
zusammenfegen und fügen und Fetzen und Lumpen aufklauben und sammeln. Wat wa 
denn nu allet jewesen, an nicht jelesenem und jewesenem? - Wie bitte?



Noch mal in die Ja-Kerbe schlagen, während man in Wirklichkeit längst schon 
zurückrudert in echt.

CELEBRATION



Zeitaufwendig ist ja nicht das Schreiben - sondern, ewig gleiches altes Lied -
das Definieren des Nichtzuschreibenden.

Mathias Oswald - der heißt doch so? - war auf ntv, in dem durchgeknallten 
Büchermagazin, und im Zeitmagazin als Partyboy aufgetreten, und sagte lauter 
lässige Sachen. Er schreibt jeden Tag von halb 5 bis halb 7. Dann ruft der 
Rechtsanwaltberuf.

Schreiben kann man in zwei Stunden pro Tag natürlich wirklich mehr als genug. 
Aber das AUFNEHMEN von anderem, die Einsicht ins Gegebene, in die Natur der -
entschuldigung - Schrift, den aktuellen Status des Wortsinns, des vom Gebrauch 
der Sprache dauernd neu bestimmten Sinnes von jedem Wort, das Lesen, Zuhören, 
Sprechen, und dauernde Kritzeln und quasi atmende Schreiben - all das und die 
davon aufgeworfenen Probleme auf irgendeine Art zu behandeln, in sich zu bewegen 
- und gleichzeitig immer doch auch wieder genügend VERGESSEN zu können, um weit 
offene Handlungfreiheit und wirklich JEDE Möglich-keit im Text für sich zu sehen 
und zu haben - und so weiter und-soweiter usw ... - das DAUERT einfach. DAS 
kostet die Zeit. Dazu braucht man Konzentration und Hautlosigkeit, Verloren-
heit, Ziellosigkeit, Taumeln und Santeln in Papie-ren und Texten, im Gehörten 
und Gelesenen.

Aha. So ist das also?

Nicht ganz. Denn so allgemein gesagt, kann man das alles in Wirklichkeit 
wahrscheinlich gar nicht sagen. Es gibt Schreiber, die lösen diese Probleme im 
Schlaf, beim Zähneputzen oder - und, meine Damen und Herren, warum auch nicht -
beim Studium ihrer Rechtskanzleiakten oder während der Staatsanwalt vorträgt 
oder während ihrer eigenen Plädoyers. Was weiß denn ICH?

PRAXIS



Diese hochprivate Zuspitzung also, auch wenn man dauernd man sagt: gemeint ist 
immer diese extrem persönliche Erfahrung. Auch wichtig, um sich klar gegen als 
THEORIE ernst zu nehmende Versuche IN Theorie abzusetzen, mit den eigenen 
theoretischen Gedanken, die wirklich NIE realen Theoriecharakter erreichen 
können. Es bleibt immer ein selber gedachtes Denken, selbstgestrickt, wie 
Heideggers Socken und Denken in Bernhards Attacke, selbstgekocht, 
selbstgeschreinert und also letztlich theorietechnisch gedacht: Autismus. 
Lächerlich. Das macht für mich so Leute wie Valery oder Canetti oder wie diese 
Pseudophilosophen auf dem Dichterthron alle so heißen - so läppisch, letztlich 
abstoßend. Daß die Einsicht in diese Verhältnisse erkenntnistheoretischer, 
textkritischer, wissenssoziologischer Art so absolt NICHT da ist. Daß die sich 
selber für ernstzunehmende DENKER halten, anstatt für private Spinner, die von 
Gedanken heimgesucht werden. Und von dieser Heimsuchung Rechenschaft ablegen, 
Zeugnis geben, Kunde tun. Das ist einfach dann eine ganz andere Perspektive auf 
jeden notierten Gedanken. Wenn man völlig ernsthaft bei jedem Satz so mitdenkt: 
Ich habe nichts gesagt, ich mein ja bloß.

PRAXIS



Dachte über Kraftprobleme beim Stückeschreiben: das Wegwerfen und Verwerfen der 
Ideen und Konzepte, das Nonextensive, Reduktionistische, Hingespuckte, 
Hingeworfene: das ist das Schwierige. Und wenn ich an Heldenplatz denke, oder 
Germania 3: was einen daran so traurig macht: daß diese Verwerfungsenergie 
offenbar nicht mehr stark genug war, um zum Konzept zu sagen: he, Depp, WEG. Und 
es zu zerschlagen und zu zertrümmern, und es darüber und in der Form erst zur 
Sprache zu bringen. Aus dieser Schwäche im Prozedere der Produktion entsteht der 
Selbstplagiatscharakter beider letzten Stücke. Was ich bei den anderen 
immergleichen, sich selbst gleichenden und die persönliche Struktur und Manier 
fortsetzenden und auch im Stillstand immer neu belebenden Stücken davor - ganz 
anders empfinde. Das verstehen die Nachmacherschreiber, wie etwa Meinecke, 
nicht. Bernhard wollte ja nicht schreiben wie Bernhard. Er wollte jedesmal neu 
ANDERS schreiben. Bis er sich schließlich doch seiner Natur fügen mußte, und 
seine Musik wieder durchbrechen lassen konnte. Aber nur aus dem Widerspruch und 
Widerstand gegen deren Verführung kommt das Neue, Schöne, Großartige und 
letztlich eben dann doch Immergleiche, auch im anderen wieder Gleiche als 
SENSATION daher: He did it again. Again and again and again.

PRAXIS



1456 schrieb

jetzt hier ziemlich genau eine Stunde, mit dauerndem Blick auf die Uhr, weil die 
Zeit drängt. Um 16 Uhr 50 geht das Flugzeug nach München. Und ich muß hier noch 
packen und aufräumen und mich sammeln und ja nichts vergessen. Hinter mir, im 
Rücken, bricht jetzt eben die Sonne hervor. Und das Zimmer vor mir flammte hell 
auf.





Sonntag: Ruhetag





KASCHMAR



3.1



Montag, 16.2.98, Berlin. Schwerer, dicker, sommerregenartiger Regen mit 
tiefdunkler Gewitterverdüsterung des nachmittäglichen Lichts, während fast 
gleichzeitig, während das Geplatsche des niederplatschenden Wassers schon wieder 
nachläßt, vom Horizont her in allen einschlägigen Pastellfarben die Sonne ihr 
riesiges Antiding da aufzieht, giftgelb, optimistisch, überheroisch - geil.

VERSCHISSENE STADT



Der schönste, bekannteste Beginn einer Vorlesung - jedenfalls für paar so Leute 
wie unsereinen - ist natülich Michel Foucaults Beginn der Antrittsvorlesung am 
College de France; der sein Leuchten auch aus dem Widerspruch bezieht, daß hier 
jemand am Beginn des Endes einer hochambitionierten und geradezu französisch 
institutionengläubig und superehrgeizig betriebenen Denker-KARRIERE, alle 
Konsequenzen und Lasten dieses Wegs wie mit einem Zauberspruch zu verscheuchen 
versucht und sich zugleich, im Wissen, daß das nicht geht, all diesen 
Gespenstern und Dämonen stellt. Dieser Anfang sagt: Nein, bitte nicht. Ich will 
nicht. Ich selbst habe es so gewollt. Hilfe. Nun gut. So fangen wir also an.

PRAXIS



Politk: Ich hatte vergessen, daß ich KEIN REDERECHT habe, auf diesem Feld.

CELEBRATION



In München, gestern, war Frühling gewesen. Im Flugzeug zurück las ich den Schluß 
von Marlen Haushofers Wand. Daß die ganze Weisheit dieser Weltsicht von 1963 
aufgegeben werden mußte vielleicht, wegen ihrer auch resignativen, sich 
fügenden, beugenden und hinnehmenden Momente, um rebellischeren, erobernden, 
auf- und an-sich-reißenden Gesten und Plänen vom Weltaufstand und Umsturz Platz 
zu machen, für EINE ZEIT: wahrscheinlich ganz klar. Nur, daß das immer so lange 
DAUERT, bis diese Dinge wieder zurückkehren können, in veränderter Gestalt, in 
eine veränderte Welt: seltsam. Man würde sich einfach mehr GLEICHZEITIGKEIT der 
ganzen Widersprüche wünschen, einen viel offeneren Krieg der Positionen, eine 
schnellere Wucht der Kollisionen der gegensätzlichen Sichten, Haltungen, Ideen, 
Perspektiven. Andererseits besteht genau dieses Imaginarium ja in der ganz 
realen Tatsache des Vorliegens und Vorhandenseins aller dieser Texte IN ECHT. 
Man muß es ja nur bestellen und lesen, fertig. Und dann speist sich das zurück, 
über den eigenen Kopf, in die Realität des Dikurses, via Abfall zum Beispiel, so 
wie hier. Und der Frau Radischen, die pro Saison vielleicht 20 oder 40 neu 
erschienene Bücher liest, lesen muß, kann man nicht so richtig sinnvoll 
vorwerfen, daß sie nicht nebenher auch noch so eine intuitiv verschlungene, 
dunkle, ganz andere Leseweltseite hat, wo dauernd irgendwelche Entdeckungen 
gemacht werden von irgendwas Versunkenem oder Vergessenen, oder? Überhaupt hat 
das einen Hau ins sehr Scheußliche: Abgelegenes entdecken und toll finden. 
Entschuldigung, daß es ausnahmsweise mal passiert ist. Was war also die Klage? 
Nein. Ich möchte mal genauere Interviews zum Leseverhalten von Kulturarbeitern 
in Redaktionen und Positionen machen. Die alte Idee, die Tagerzählung wirklich 
im Vorfeld ganz realistisch zu recherchieren. Aber dann kennt man die Leute 
plötzlich wirklich. Und hat tausend zusätzliche Probleme am Hals, die 
allerscheußlichsten obendrein.

DEKONSPIRATIONE



Gestern Abend, vor dem Zoo-Palast-Kino. Die Aufregung, wenn man plötzlich sieht, 
daß man die Berlinale natürlich als EVENT erleben kann, daß sie das IST. Sowas 
wie Mayday für uns. Der Spaß, Zutritt zu haben, einen PASS, dabei zu sein, 
Zuschauer, Macher, Mitmacher. Romuald Karmarkars Frankfurter Kreuz war 
ausverkauft. Man durfte also NICHT mit rein, stand davor, rauchte, und freute 
sich an dieser überdrehten Stimmung und Hysterie. Da rauschte der Regisseur 
selbst heran, in einem Pulk, grüßte nett und gestreßt die, die er kannte, und 
eilte nach innen, hinein, zur PREMIERE. Geile Szene. Großes Versprechen.

VERSCHISSENE STADT



Aufmerksamkeit fürs Wetter. Das ist schon DEPRESSION an sich, in Reinform. 
Krank. Wenn man sich das durchgehen läßt, wenn das mit einem durchgeht, diese 
Art Präzision dem Allervergänglichsten und zugleich Hyperpräsentesten gegenüber. 
Ich glaube, diesen Gedanken habe ich mal vor vielen Jahren bei Julie Burchill 
gelesen, in irgendeiner Kolumne. Der andere Punkt: daß gerade von den 
intensivsten Wettereindrucken, vom Versuch wirklich präziser Wiedergaben der 
sinnlich überwältigenden Daten nur so ein komisch poetisch-sentimentalischer, 
hochtraditionell kodierte WORTMÜLL schönster Worte übrig bleibt. Überhaupt 
nichts Vorstellbares. Man liest ein beschriebenes Wetter und denkt sich: Er hat 
ein Wetter erlebt. Es hat ihn beeindruckt. Er hat sich Mühe gegeben, das 
darzustellen. Die arme Sau. Was hat der denn für ein Problem?

KRANK





ERNST JÜNGER

IST HEUTE MORGEN GESTORBEN



3.2



Dienstag, 17.2.98, Berlin. Strahlend, kalt.



1217. Julian Birger ruft an. - Stör ich? - Nein, gar nicht. - Der wievielte 
Anrufer bin ich? - Der Erste. - Ach, komm, das gibts nicht. - Doch, echt. -
Also, Rainald, Ernst Jünger ist gestorben, und wir - WAS? ECHT? - ja, und wir -
o nein, ist das TRAURIG - ach, entschuldigung, ich dachte, das ist für dich -



1236. Herr Auersperg ruft an, liest die gestern besprochene Präzisierung der 
neuen Regelung mit den Stücken vor. Genau. Dann ich: Haben Sie gehört, daß Ernst 
Jünger gestorben ist? - Nein. - Ja, mich ruft gerade ein Redakteur aus der 
Süddeutschen Zeitung an. - Aha. Man hat nicht mehr erwartet, daß er überhaupt 
stirbt. - Mhm. - Genau das aber habe ich seit vielen Jahren ununterbrochen 
erwartet und doch gehofft, daß es NICHT geschieht.



Sein Weiterleben war für die vielen Leute, die ihn scheußlich fanden, eine 
irgendwie dumpf anhaltende Belästigung. Jetzt ist der Mann des Todes doch 
gestorben.

Er war ein ängstliches Männchen, wollte sich verpulvern, verglühen, vergehen. 
Mit allen Sinnen hat er sich der finsteren Letzttatsache des sinnlichen Erlebens 
gestellt, fühlte sich ganz einfach angezogen vom Tod. Und er konnte später von 
dieser Jahrhunderterfahrung wirklich sprechen in Texten, vielleicht der Einzige. 
Daß der Tod ihn zurückwies und zurückstieß in die Schuld des Lebens, hat er mit 
einer Art offiziersmäßigen Würde hingenommen, erlitten und durchgelebt, als das 
eben nun mal Unabänderliche, Befehl von oben. Eine gewaltige Melancholie geht 
durch seine auf all das antwortende Obsession für Natur, Kreatur, Getier und 
Leben. Gebückt und gebeugt sieht man ihn da suchen, forschen und abschreiben. 
Und dann immer neu sich aufrichten und hinrichten als Figur, treu der Etikette 
einer längst versunkenen Zeit.

Er war der schlechteste Schriftsteller, wie man so sagt, von Rang, das fand ich 
immer besonders toll. Der Nonstilist, gefoltert von stilistischen Handwerksideen 
zu den Vokalen, zum kleinsten Komma. "Das Komma gehört zum Duktus; der 
Gedankenstrich kündigt eine Schwelle an." Soso, aha, na wenn Sie es sagen! Da 
lacht man, da entsteht gute Laune, fast schon so etwas wie Mitleid, zugleich 
Respekt. Im Kleinsten, Banalsten, Biedersten und Kleinbürgerlichsten wollte er 
versinken, der Kleinbürger als Philosoph. Jenseits der Heroik des Arbeiters, 
modern im Wissen, daß dessen Zeit vorbei ist, genauso wie die des Bürgertums. 
Das Abenteuernde: das war eh klar, geschenkt. Biederkeit und Bürokratismus hat 
er gesucht und gelebt, davon superbieder Rechenschaft abgelegt: groß.

Daß der Tod, den er im Übermut der Jugend herausgefordert hatte, ein überlanges 
Leben lang nicht von ihm weichen wollte - das vielleicht schrecklichste, 
traurigste und menschlichste Bild dieses Lebens. "Ernstels Geburtstag", heißt es 
immer wieder, da ist der geliebte älteste Sohn schon viel Jahre lang tot, 
"gefallen". Jahrzehnte später war auch der zweite Sohn der Schwärze und 
Eiseskälte, die um seinen Vater waren, nicht mehr gewachsen, hat sich 
"erschossen". In Träumen und Reflexionen ist Jünger seiner Schuld immer wieder 
nachgegangen, hat so Zeugnis gegeben von einem Zwischenreich zwischen Leben und 
Tod. Keine beruhigenden Nachrichten. Dort, im Furchtbaren, Angstmachenden, 
wollte der Ängstliche immer wieder Mut zeigen, offenen Auges schauen.

Jetzt ist er da, endlich angekommen. Die Götter und Geister, die um ihn waren, 
denen er diente und sich verantwortlich fühlte, werden ihn führen, in diesen 
Stunden und Tagen. Es ist ein herrlicher, kalter Tag über Berlin. Er geht jetzt 
da hinaus. Traurig sind nur wir, die Sterblichen.



1448 schrieb

nun also doch, nachdem ich Julian abgesagt hatte, einen Text zu Jüngers Tod. Ein 
Nachruf? Rief da eben in der SZ an, die netten Sekretärinnen: Julian holt eben 
Semmeln. Nein, da ist er. Ja, ich soll das gleich schicken. Nein, ich will es 
ihm bitte lieber vorlesen zuerst. Vielleicht ist das alles von den anderen ja 
auch schon gesagt, so in etwa. Okay, er ruft mich in einer Viertelstunde noch 
mal an. Jetzt essen sie alle zusammen, die da sind, erst mal Leberkässemmeln. 
Helmut Krausser ist auch da. Den hat Claudius eben an der Pforte, wie er seinen 
Text abgeben wollte, getroffen und mit hochgebracht.



1535 Korrekturen

am Text gemacht, dann einer genervten Frau Mehlkorn in einem unglaublichen Tempo 
den Text durchgegeben. Zwischendurch meinte sie immer, ganz ungehalten: es geht 
bitte schneller! - Entschuldigung, Frau Mehlkorn.



1609 Anruf

von Herrn Häberlen: es ist Weihnachten. Abfall ist fertig. Ich bekomme mein 
Paßwort. Kann nur leider die Seite immer noch nicht aufrufen. Wie gibts denn 
das? Mal kucken.



1611 Fax

von der Süddeutschen. Text meines Textes.



1621 Frau

Julia Fischer im Feuilleton angerufen und die minimalen Korrekturen 
durchgegeben. Gut, meint sie, die Änderungen werden gemacht. Alles so cool und 
lässig, das ganze Prozedere. Danke, SZ.



1701 Birgit

ruft an. Sie wollen das kleine Textlein aus Rave im May-day-Booklet bringen, es 
wird gerade auch übersetzt, ins Englische und Französische. Ob man nun in den 
Übersetzungen den Eigennamen WIRR lieber übersetzen oder lassen sollte? Lieber 
lassen, eigentlich. Ja, das hätten die Übersetzer auch vorgeschlagen. Okay. Kurz 
dann noch über die Gema-Anmeldung für die Krieg-Musik.



1733 Julian

ruft an: es hätten jetzt doch so viele Leute zugesagt, daß sie übermorgen 
nochmal Texte zu Jüngers Tod bringen würden. Er liest die Namen derer vor, die 
heute für morgen dabei sind. Liest Ilse Aichinger vor, Theweleit. Er hätte noch 
einen Absatz reingemacht bei mir, sonst wäre alles unverändert. Die Überschrift 
wäre: Die Schwelle. Finde ich bißchen sexuell. Also: Mann des Todes. Banal, aber 
wahr.



2014 installierte

von den LRZ-Disketten Nescape Gold 3.1. Kriegte es aber nicht zum Laufen. 
Netscape is unable to locate the server proxy.lrz-muenchen.de:8080. Schade.

STEINZEIT DER ELEKTRONISCHEN WELT





PARTEI

DER LETZTEN CHANCEN



3.3



1035 Anruf

von Hans Culmann. Die Partei der letzten Chancen geht jetzt in Gründung, wann 
ich wie auflaufen, mitmachen kann. Sie sind da immer am Prater, proben in dem 
Zirkus da. Die Zirkusfamilie sei so nett. Schlingensief ist morgen mit einem 
Prokschdarsteller beim Opernball in Wien. Sonst immer da.



1043 Anruf

von Frank: er habe eben "Feindberührung" gehabt, Herr Schöller vom Hessischen 
Rundfunk hätte angerufen. Nachdem Frau Streeruwitz also im letzten Moment 
abgesagt hätte, wollten sie jetzt wissen, ob ich da die Poetikvorlesungen filmen 
lassen würde. Frank: ja, prinzipiell schon, aber es bestehen da genaue 
Vorstellungen wie, von wegen starrer Kamera. Schöller: NEIN, kommt nicht in 
Frage, da lassen sie sich nicht reinreden, ich hätte schon früher mit Podak 
solchen Ärger gemacht, wir haben Berichterstattungsfreiheit in Deutschland usw 
usw. So so. Na gut. Dann eben nicht.



1513 Anruf

von Martin Siebler, der Spiegel, Hamburg. Ob ich ihnen das Buch zuschicken 
könnte, zur Besprechung. Er werde es diesmal auch nicht selber besprechen. Nach 
allem, was man hören würde, worüber es gehen würde, würde er davon ja noch 
weniger Ahnung haben, als von den Sachen, von denen die früheren Bücher 
gehandelt hätten. Ich: Die Spekulationen über das Ausmaß deiner Ahnungen von den 
Sachen, über die du schreibst und geschrieben hast, möchte ich eigentlich ganz 
dir selber überlassen, ha ha. Er: Er hätte gehört, ich selber würde das Buch an 
ausgewählte Leute verschicken. Ich: Nee, überhaupt nicht, es erscheint, wenn es 
erscheint. Er: Ach so, gleiche Chance für alle. Ich: Nein, Ruhe für mich. Ich 
bin heilfroh, daß ich noch bis Ende März Ruhe habe für das neue Büchlein, an dem 
ich sitze. - Anschließend und abschließend wünscht man sich gegenseitig noch 
frohes Schaffen. - Ich hatte ihn neulich bei der Krieg-Premiere in Hamburg 
darauf angesprochen, daß ich schon wieder ganz gespannt wäre, auf seinen 
nächsten Verriß meines nächsten Buches. Er: wieso? Der wußte das natürlich gar 
nicht mehr, daß er alle Bücher von mir besprochen und verrissen hat, außer das 
erste, immer im Hinblick darauf, daß alle nichtersten nicht so geworden waren 
wie das erste. - Früher fand ich es eine ein bißchen anstrengende Zumutung, daß 
er in der persönlichen Begegnung die Erwartung signalisierte, daß ich ihn einen 
wahnsinnig netten, interessanten, interessierten und intelligenten Zeitgenossen 
finden sollte, der zwar alles, was ich wirklich mache, schriflich öffentlich 
scheiße findet, aber das sollte uns doch nicht hindern, einfach so bißchen 
locker und lässig gute Freunde zu sein, im unmittelbaren Umgang, wenn man sich 
zufällig mal so trifft. Bei Theos Geburtstagen saß man dann da so rum, und ich 
quälte mich ab mit dem Gefühl, gequält zu sein von der Frechheit dieser 
Erwartung, daß das Schriftliche doch auf einem ganz anderen Blatt stehe als das 
direkt Persönliche, davon dann auch noch ganz direkt belästigt zu werden, vom 
Herrn Siebler. - Dann habe ich mich irgendwann damit abgefunden, mit diesem 
Verfolgungs Zusammenhang, auch weil es ja keinem anderen Schreiber anders geht. 
Weil jeder von irgendsoeinem Immergleichen über all die Jahre hinweg immer 
wieder besprochen wird. Seither ist das Problem komischerweise weg. Er selber 
ist inzwischen beim Spiegel in so ein POSITION eingerückt. Für mittelmäßige 
Leute immer ein Segen. Die werden dann einfach netter dadurch, das 
Nervensägenmäßige geht weg, etwas fast Demütiges kommt. Sie wissen ja selber 
inzwischen, wie weit es her ist mit ihren Talenten, mit ihrem Können und Wissen. 
Wie das im Verhältnis steht zu dem ihnen von ihrer Postion Geliehenen. Sind das 
alles komplett asoziale Überlegungen? Es ginge eben darum, eine unnörglerische 
Perspektive auf all diese Schreiber Realitäten und Verhältnisse zu finden. Eine 
Darstellungsweise, die stimmt und gute Laune macht. Und trotzdem die ganze 
Melancholie der irgendwie immer irgendwie gescheiterten - IMMER? - GESCHEITERT? 
- was rede ich denn da?

DEKONSPIRATIONE



1631 das Wunder

ist geschehen: ich bin eben mit meinem Netscape Programm auf meiner Abfall Seite 
gelandet. ES GEHT! Ein kleiner kleiner Schritt für die Menschheit, ein riesen 
Schritt für mich. Wollte eben schon die LRZ-Hotline anrufen, um zu fragen, warum 
mein Netscape Programm den Host nicht locaten kann. Startete das Programm, und 
da ging es jetzt plötzlich. Wunder der Schöpfung.

STEINZEIT DER ELEKTRONISCHEN WELT



1719 jetzt

steht also der erste Abfall im Netz - beim Versuch den zweiten gleich hinterher 
zu schicken meldete das Programm in riesigen Buchstaben:

Error: script

http://www.suewestnet.de/rainaldgoetz/scripts/add.pl

encountered FATAL ERROR

okay, Steinzeit, immerhinchen geht es ja so bißchen

22 Zeilen

70 Anschläge

Datum und Ort oben: weg

Schlüßel unten: weg

Einzug: kleiner

auf Mitte: wie?



1857 eingekauft

und Nachrichten gekuckt. Wie scheußlich das Ganze natürlich werden kann, wenn da 
dauernd auf die Art ins Blau dahergelabert wird. Andererseits geht es ja genau 
um diese Art von Dreck, absurderweise nochmal andererseits genau um ein FORM 
dafür. Es gibt ja nichts, was ich nicht sagen würde wollen, was ich denke, 
finde, tue. Die Frage ist nur, WIE kann es rauskommen, ohne zu nerven. Ohne 
forciert wahrhaftig zu sein.

PRAXIS



1915 Anruf

von Julian. Nochmal über die gestrige Arbeit.



2312 Fernsehen

Das Grundnahrungsmittel.

Hunger, Freude, Alltag, Reichtum.



DIE SPIELER

reichen sich die Hände

tauschen die Trickots

es muß niemand traurig sein

es war ein großer Abend



die SPD nannte dies einen Faschingsscherz





EIN MANN VON 43 JAHREN



3.4



einen

Moment lang

ist alles Hoffnung

Auftrieb, Energie, dann -

fällt es aber auch schon wieder

in sich zusammen

KRANK



1155



hja

es ist eine

sehr komplizierte Situation

aber

ich denke

es geht weiter



meldet Franzsika Schenks Trainer, sie selber will natürlich sofort wieder im 
Sportstudio auftreten heute Abend, nach ihrem Sturz eben, merkt gar nicht, wie 
sie ihre komische Imagekiste da überreizt - oder spinn ich?



1448

Anruf von Bertram. Besprechung der Pläne für München. Der Auswahl zum 
Theatertreffen. Die Ästhetik der Baracke. Unsere Lage, unsere Probleme, unser 
Ding. Er beginnt damit: hast du zwei Minuten? - Klar. - Wenns schnell geht, 
dauert es dann zwanzig. - Und ich komme unter den Bedingungen dieser dauernden 
kleinen Unterbrechungsvorgänge einfach zu keiner richtigen geschlossenen, 
ruhigen Konzentration. - Erregung auch, weil Christian das Rave Manuskript 
natürlich doch wieder weitergegeben hat, entgegen allen Absprachen.

KRANK



1452

Direkt danach Anruf von Tobias. Ob ich die Übersetzungen fürs Booklet sehen 
möchte? Nein. Ideen für die Gestaltung hätte? Nicht wirklich. Ich soll doch 
morgen vielleicht mal ins Büro kommen und einen Blick auf die Seite werfen. 
Gerne. Gemeinsame Freude am 'geht doch' im Textlein.



1514

so geht es auch nicht weiter: Liste der Anrufe: Referat des Besprochenen: 
Blödsinn, Quatsch, KRANK.



hierzu ergibt sich kein Widerspruch

und somit eröffne ich die zweite Lesung



das sind immer wunderschöne Momente



1637

Sabrina Setlur, mit ihrer komischen Mundhaltung, hier im Freisein-Video: die 
Lippen ganz streng zusammengepreßt und aufgeworfen zugleich. Cool, böse, ernst. 
Aber natürlich nur als ausgedachtes Ding, angestrengt, so daß es ganz uncool und 
lächerlich wirkt, das Cool- und Bösesein. Der einzig aus dem 3P-Stall, bei dem 
das normal und echt rüber kommt, ist Moses Pelham selber. Die anderen MÜHEN sich 
da alle so ab, so gestört.



1712

jetzt also mit Christian telefoniert. Der Rave-Verrat. Regt mich so auf. Komme 
nicht zur Ruhe heute. Was ist bloß los in meinem Kopf?



1715

suche nach einer neuen Satzform ohne Einzug. Wohin mit den schönen Zeifziffern? 
Das Blättrige, Flattrige erhalten. Wie? Habe tatsächlich noch keinen einzigen 
klaren Gedanken gefaßt heute. Das nervt. Ist das krank? Ist das normal? Krank, 
krank, KRANK.



ich will freisein

nur freisein

freisein

nur freisein

ich will frei sein



Toller Track. Komische Melodie, catchy und strange, wie die S-Klasse-Hits davor, 
ein irgendwie wirklich NEUER Melodie-Style, finde ich. Tolle Sound-Welt von 3P. 
Mit allen Registern, konventionell, nach allen Regeln der Kunst der Sache, und 
trotzdem irgendwie eigen. Irritierend, angenehm.



ein selten schöner Tag

neigt sich dem Ende zu



da gibt es in Hauptstädten

eine alte Regel

die besagt

die die etwas wissen

reden nicht

und die die reden

wissen nichts



so begannen

mit reichlich Geschunkel und Gesang

die tollen Tage



KRANK



alles Walzer

und viel Vergnügen





MEER DES FRIEDENS



3.5



Freitag, 20.2.98, Berlin. Wachte mit gräßlicher Panik auf, wegen Zeit, Termin, 
Wirrnis der Verhältnisse, arbeitsmäßig praktisch völlig verlorener Woche, 
wildesten Umsturzphantasien für alles, Unglück, Hoffnungslosigkeit, Angst usw 
usw - und ich redete dann auf den Verrückten besänftigend ein mit den Worten:



Meer des Friedens

in mir mehr des Friedens

Meer des Friedens in mir Meer

des Friedens mehr des

Friedens in mir

Meer

des Friedens



und tatsächlich, als wäre man wirklich nicht ganz dicht, stellte sich wieder, 
wie durch die Ruhesuggestion mit der Atmung neulich, ein fast instantmäßig 
veränderter Geisteszustand ein, einen ersten Moment lang jedenfalls, dann merkte 
das Gehirn den Betrug, und die Panik schoß ganz ungehindert wieder hoch. Dann 
aber war, durch die kurze Erfahrung der Möglichkeit des Wechsels des 
Erregungslevels, der Freiheitsgrad gewachsen, anders zu empfinden, als vom 
Panikdiktat diktiert. Man sah eine Lernmöglichkeit, vernünftig zu werden und 
bemühte sich, die zu nutzen. Schwierig. Ruhe, Panik, Ruhe, Panik, Ruhe, Ruhe, 
Panik, Ruhe. Ruhe. Ruhe bitte. Bitte Ruhe. Ruhe, Ruhe, Ruhe, Ruhe.



Dann auf. Und mit dem Computer gestritten. Mit Herrn Häberlen telefoniert. 
Gefroren und Kaffee getrunken. Und in Baden-Baden ist natürlich schönstes 
Frühlingswetter. Die gestrige Post an Konrad konnte wieder mal nicht zugestellt 
werden. Die Götter der STEINZEIT DER ELEKTRONISCHEN WELT wissen oder wissen auch 
nicht, wer weiß, warum. Finster, diesig, verhangen.





LETZTER RITTER

VON DER TRAURIGEN GESTALT



3.6



Das Meer des Herzens

geht in tausend Wogen



dichtet Arte

in einer Sendung über den Sufismus



Samstag, 21.2.98, der erste richtige Frühlingstag hier in Berlin. Ich räumte in 
der Küche, im Schlafzimmer, im Arbeitszimmer: Zeitungen, Zeitungen, Zeitungen. 
Las alles, was nicht - ja, ich weiß gar nicht, alles eben. Rolf Winter schreibt 
in der Woche über bunte Zeitungen und das neue Gesicht der Zeit. Herr Ott setzt 
in der Süddeutschen Zeitung seinen heiligen Krieg gegen Kirch fort. Was hat der 
füchterliche böse Kirch dem armen Herrn Ott angetan? Wir werden es nie erfahren. 
Auch Todesanzeigen müssen wieder auswendig gelernt werden. Thomas Assheuer über 
Celan bei Heidegger, vorgestern über das neue Handke Buch. Wie ich gestern an 
der Jungfernheide auf den Expreßbus wartete, kamen mir dann plötzlich Ideen zu 
einer Handke Besprechung, in der Assheuer Art, nur vielleicht noch schärfer in 
beide Richtungen: verstehend und kritisierend. Dann machte ich paar Notizen 
dazu, und spürte sofort, wie ich mich da wieder HEILLOS verrennen würde, wenn 
ich das wirklich versuchen würde, das darzustellen, was ich da dazu denke, 
finde, meine etc. LÄSCHERLISCH. Ich las Suicidels Artikel über das Suicide Heft 
von Benetton. Neulich haben sie irgendwo wieder gemeldet: die zweithäufigste 
Todesursache unter Jugendlichen. Ich las Beaucamp über Heisig. Machte Tüten: 
Abfall aus Abfall und Jeff Koons. Im Fernsehen kam Madonnas neues Lied FROZEN. 
Dachte, wie geil das ist: die lässige Luftigkeit des rhythmischen Basistracks, 
und dazu das Italo-Mafiafilm-Opern-Sentiment der Streichermelodie, und dazu ihr 
Gesang. Dann: als Idee fürs Stück. Was würde das heißen? So eine Struktur 
anzustreben? Was würde das in einem Theatertext heißen? Welches Formabstraktum 
sozusagen wäre diese Mischung ganz konkret? Dann schaute ich auf Vivas Videotext 
die Charts an, von 1 bis 100. Vorallem um zu kucken, ob Crash Course schon 
eingestiegen ist. Freisein steigt von 30 auf 28. Tom Novy, Superstar, auf 31. 
Missy Elliot, wo ich immer mitzähle, um zu hören, wann was wo kommt, und vor 
allem wo was NICHT kommt, um zu verstehen, warum das so FETT wirkt, obwohl so 
wenig los ist eigentlich, wie das GEMACHT ist. DER LUFTGEIST DER KRITIK, von 
Ulrich Raulff, hundertmal schon angefangen, immer wieder von einem Zimmer ins 
andere mitgezogen, über Günter Metken, 70. Dann zum 60. Geburtstag von Hödicke. 
Das ist die GRAUSAMKEIT der Faz: den Leuten schon zum 60. Geburtstag so einen 
Würdigungsprügel überzuziehen. Brutal. Dann blätterte ich in Allegra, im 
Sonderheft über "love & sex". Super vorallem der Editorial, mit der Fotogalerie 
der Macher. Besonders schön geworden: Harald Braun. Schaut es euch selber an, es 
ist mir fast zu mühsam, das zu beschreiben, er schaut einen jedenfalls an wie so 
ein Flatz für Arme, der Bart, die Brille, dann der Text: "Harald Braun ist bei 
Allegra für Kultur & Sex zuständig." Schöner kann man es doch kaum sagen. 
Zuständiger. Dann der erste Text von Stefanie Hellge, die mich mal bei einer 
Geburtstagsparty von Benedikt so koksmäßig überdreht angesägt hat, was ich voll 
lustig fand damals, total gestört. Dann las ich Wiglaf Droste als Christiane 
Sabinsen über irgendeine abstruse Unterlassungs Klage. Im Fernsehen: Narren ohne 
Ende. Eben küßte Herzog mit Narrenkappe eine Närrin, ganz fest, zweimal, oder 
dreimal. Toll war Tommy Ohrner vorhin, im Eröffnungsmonolog zur Jahressendung 
der versteckten Kamera. Bis in die Gestik und Sprachmelodie hinein hat er 
wirklich das amtliche Sonnyboy-Erbe angetreten, auf dem Gottschalk-Thron. Dann 
las ich den Brief von der Honorarbuchhaltung, z. B.: "-13 Expl. (3 verkauft, 16 
remittiert)". Umgekehrt wärs schöner. Dann las ich, wieder in der taz, Eugen 
Fröhlbecks Internet Surfbrett über die Berlinale Netzadresse, nett, besonders 
der letzte Satz: "Desgleichen der Ton zuweilen." Dann rief Sigi an und sagte, 
ich soll endlich wieder nach München kommen. Das Wetter wäre so geil, schon die 
ganze Zeit, und ÜBERHAUPT. Dann schaute ich im Deutschlandbilder Katalog Bilder 
von Heisig an. Jetzt ist hier Feierabend. Ich muß nämlich noch bißchen LESEN.



abgefertigt, ausgebeutet

und erniedrigt





GESPRÄCHE IN BAGDAD



3.7



Armut: man fängt an, mit zwei Fingern im halbvollen Staubsauger-Papiersack nach 
den Staubballungen zu tasten, ob man das Ding schon wegschmeißen muß, oder ob es 
eigentlich noch geht, gehen müßte, obwohl die Saugkraft schon so schwach ist, 
beim laufenden Staubsauger usw usw, und ehe man sich versieht, puhlt man da so 
konzentriert wollige Staubballen aus dem engen Staubansaugeloch, wie so ein 
Gestörter, total Kranker - wirklich Armut? Oder ist das nicht eher schon Geiz, 
Angst, Angstgeiz, totale Perversion?

Kaputte Szene. Krank.



Große Haushaltsoper, riesen Spaß.



ich will lesen, arbeiten, allein sein

fernsehen, reisen, mich bewegen

frei



ich will frei sein

nur frei sein



nicht die vom mündlichen Erzählen schon ganz abgeschliffenen, fertig gemachten 
Geschichten auftischen und verzapfen wollen, im Schriftlichen, im erzählenden 
Text, - aber eben umgekehrt auch nicht aus den finster geheimnisvollen Tiefen 
des ganz und gar STUMMEN der Dinge und den menschenfernen freien Höhen der 
Abstrakta her sprechen wollen - sondern so einen Mittelort suchen, wo das 
ausgesprochene Wort sensationell ist, Diskretionsgrenzen berührt, das Denken 
verändert, Bilder schafft und präzisiert - wo also die gesprochene Sprache als 
was Tolles erlebt wird, Vergnügen spendend, banal, alltäglich und doch sehr 
MÄCHTIG, aber nicht zu was Heiligartigem hinstilisiert wird, sondern in ihrer 
Gebrauchsgestalt sozusagen heimlich nur verehrt wird - und wo die Erzählungen im 
Mündlichen so Eichmesser und Naturalhorizonte sind für Klang und Stimmigkeit der 
schriftlichen Erzählungen - erzählen wie erlebt und erzählt ...

PRAXIS



entschuldigung -

als mir Jüngers Siebzig verweht V eben vom Stuhl auf den Boden fiel - zum Buch, 
zu Jünger, zum Ganzen der Situation, in der ich ungeschickt war - und gleich 
danach versuchte ich eine Mücke, die mir zwischen Bild der Schrift am 
Laptopbildschirm und meinen Augen umhertanzte - die erste dieses Jahres - zu 
ERSCHLAGEN - mit den gedachten oder gesagten Worten: also DAS geht ja nun jetzt 
zu weit - zwei mal schlug, nicht sah, ob ich sie traf - und dann dachte: was war 
denn DAS jetzt wieder für ein Anfall? Wieso darf denn diese Mücke hier nicht 
bißchen vor mir tanzen? Was geht denn da zu weit? Wieso?



Heute morgen, im Bett, beim Lesen im Jünger Buch: der Text war nicht tot und 
verriegelt, von der plötzlichen realen Leblosigkeitstraurigkeit - wie ich es bei 
den anderen Toden so stark empfunden habe: Warhol, Bernhard, Foucault, Heiner 
Müller - sondern plötzlich sogar viel freier, leichter, zugänglicher - eine Art 
offene Ruhe - total schön



-ist das alles?

-ja

-neun Mark zwanzig bitte

-bitte

-und elf

-danke

-einen schönen Sonntag wünsche ich noch

-danke, Ihnen auch

-auf wiedersehen

-wiedersehen



im Zeitungsladen, und wieder hoch, mit:

Bild am Sonntag (Modern Talking wieder vereint)

BZ am Sonntag (Deutschland im Gold Rausch)

Welt am Sonntag (Abschied von Ernst Jünger)

Tagesspiegel (Robert de Niro auf der Berlinale)



hatte die Brecht Umfrage der Zeit, irgendeine soundsovielte Seite dazu, schon 
zum Zeitungs Abfall gelegt gestern Abend, dann doch wieder zur Hand genommen und 
hoch getan, auf den Kühlschrank - und las da heute morgen, von Doris Schade, 
diesen wunderbaren Satz zum Problem: "Er will einfach, daß klug ein gutes 
Theater gespielt wird." Das wäre ihr Ergebnis ihrer Beschäftigung mit Brechts 
Theorien übers Theater. Genau, genau, genau, finde ich auch. Und sie fügt hinzu: 
"Doch scheint mir gefährlich, dies so genau zu beschreiben." Auch das stimmt ja. 
Hindert aber andererseits auch nicht, daß Leute wie sie diese Theorien lesen und 
genau RICHTIG verstehen wahrscheinlich. Und gefährlich ist auf eine Art JEDE 
Theorie, die von Praktikern und Nichttheoretikern gemacht wird, siehe oben, bzw 
unten.

PRAXIS



die MAROTTIFIZIERUNG des Stils: der "Berliner Anthropologe Friedrich Durkheim" 
berichtet in seiner Berlinale-Anthropologie in der taz wieder mal aus der Welt 
seiner Feldforschung - aber was gibts denn da zu meckern? Dagegen zu sagen? Es 
ist ja eigentlich interessant, es ist ja eigentlich ganz wunderbar, und was ich 
hier mache, ist ja im Grunde auch überhaupt nicht etwas so total anderes. Ganz 
abgesehen davon, wieviel ich selbst ihm verdanke, als er beim Merkur Redakteur 
war, dann bei Transatlantik. Wiederum andererseits hat er sich - aber ach, was 
solls - Ich finde nur, der einzige der so schlaff vor sich hinlallen darf, 
öffentlich, gedruckt, ist Harald Schmidt, der große Focus-Kolumnist. Ich lese 
das zwar fast nie, macht aber nichts. Harald Schmidt selber liest die Kolumne 
auch nicht, weiß ich genau, der schreibt sie nur schnell, im Taxi. Oder spricht 
sie gleich auf Band, während er am Kinderspielplatz auf der Bank sitzt, anstatt 
mit blöden Mitmüttern zu fraternisieren. Oder er pappt am Schreibtisch geistig 
bißchen Brainpool Abfall zusammen schnell. Wo die Kolumne so ein wurschtig 
amerikanischer Nebenzustand ist, nicht der gravitätische Ort der politischen 
Kämpfe wie bei Theodor oder so ein poetisch provinzieller Provinz-Poesie-
Freiraum wie bei Frau Venusberg - entschuldigung Thomas. Letztlich geht es um 
den Status des GEDRUCKTEN. Wie locker man sich da machen will. Am besten 
natürlich unendlich locker. Bloß: was macht einen lässigen Lockerstil aus, was 
einen blöden, einen, der einen nervt? Wahrscheinlich irgendsowas Diffuses und 
doch Entscheidendes wie der geistige Duktus eines Menschen, des Schreibers, des 
Erzählers, des Menschen, der da in lockerer Weise und also ganz ungeschützt 
direkt zu einem spricht, schriftlich. Und da kommt dann Stil als Marotte ins 
Spiel: das heißt, wie schnell einen eine eigene Form nervt, die eigene Melodie 
abstößt, das sich im Nu Einschleifende anwidert, das bißchen Gekonnte einfach 
ankotzt. Daß man darauf einfach keinen Bock mehr hat. Daß einem das einfach zu 
hohl ist, fünfzehn Jahre lang da auf EINER Sounderrungenschaft rumzuturnen. Das 
muß einen doch komplett deprimieren, so eine Art Stillstand. Und genau diese 
Depression strahlt für mich das Marottöse des Sounds des "Berliner taz-
Essayisten Friedrich Durkheim" aus - entschuldigung Herr Durkheim.

PRAXIS

in

AUTOREN OHNE OHREN



gestern, von 5 an: dauernd alle Nachrichten gekuckt, auf allen Sendern, um was 
von der Jünger Beerdigung zu sehen. Kamen dann sekundenkurze Beiträge. Man sah 
einen offenen Holzwagen, mit dem Sarg, wovon eigentlich gezogen? Von Pferden? 
Unten schwankte so ein Eimerchen. Bunte Uniformträger gingen daneben. Oder 
trugen die den Sarg? Ging alles zu schnell, wirklich nur Sekundenbilder. Und 
dann, Gipfel des Schwachsinns der Kameraleute: den komischen Teufel, den 
Ministerpräsidenten und noch so einen Politiker, die man eh dauernd sieht, die 
mußten jetzt hier also auch wieder als die fast einzigen Trauergäste länger 
gezeigt werden, dringend. Die Hohlheit der Leute vom Fernsehen ist wirklich 
absolut unübertroffen. Strafe, Haß, Niedertracht, böseste Wünsche und 
Verwünschungen. - Jetzt lese ich im Seite 1 Bericht der Welt am Sonntag. "Nach 
der Feier wurde Jüngers Sarg, begleitet von Abordnungen von Bürgerwehren aus 
Oberschwaben, zum Familiengrab auf dem örtlichen Friedhof gebracht. Dort liegen 
auch Jüngers erste, 1960 verstorbene Ehefrau Gretha sowie seine beiden Söhne 
Ernst und Alexander begraben."



der fliegt wie ein Adler

frei und verwegen



das wollte er auch

nannte sich ab sofort Falco



Glockenläuten, 18 Uhr: PANIK, Angst, Horror. Verschissene Stadt. Terror der 
Kirche. Davor im Internet eineinhalb Stunden nach Jünger und Luhmann gesucht. 
Der resultierende Geisteszustand: totale WIRRNIS. Da ist lapprigstes 
Zeitungslesen und Zeitschriftenblättern ganz strenge Sammlung dagegen. Aua. 
Immerhin fand ich ein Luhmann Interview, das ich noch nicht kannte, aus dem 
sogenannten Sonntagsblatt, über das Medienbuch, wo er sagt: "Selbst daß Serbien 
und Bosnien überhaupt existieren, weiß Handke doch nur aus der Zeitung." Und 
schöne Sachen dieser Art mehr.





SPONTANER JUBEL



4.1



Könnte das Herz denken

stünde es still



Stimmt ganz bestimmt nicht. Ganz im Gegenteil. Der Satz kommt von Joachim 
Kaiser, der sogenannte Fernando Pessoa hätte das gesagt. Was war oder ist der 
Mann von Beruf? Dichter wahrscheinlich. Die Grenzen des metaphorischen 
Sprechens; oder auch nur, daß ich daran keinen richtigen Spaß haben kann, weil 
das Material eine andere Sprache spricht, der Mensch, die Medizin, eine viel 
vernünftigere, reichere, ernstere, richtigere - für mich halt, klar. Kaiser war 
in London im Museum und war, bei ihm ein absoluter Sonderfall, weil er optisch 
ziemlich unterbelichtet ist, von einem Gemälde richtig angeschaut, betroffen, 
erschreckt, bewegt: ein sehr spätes Selbstporträt des sehr alten Bonnard. Ich 
notierte mir: Hamsun, Auf überwachsenen Pfaden, Altersaufzeichnungen, an die 
Kaiser sich von dem Bild erinnert fühlt. Aus dem ewigen Bildungsschatz des 
Feuilletons.

PRAXIS



aber mich

interessiert immer noch

DIE BOTSCHAFT DER STRASSE



man kann nicht in die Geheimnisse von mehr als EINER Kunst wirklich eindringen -
leider. Wie ich eben die Jeff Mills CD einlege und denke: schade, daß ich nicht 
mehr Musik machen kann - um wirklich zu dem Punkt zu kommen, ein 
Präzisionspunkt, der nur aus ununterbrochener Produktion hervorgeht - wo ich da 
Aussagen machen könnte, auf diesem Feld, in dieser Form, auf der Ebene DIESER 
Sprache - der Musik eben - und wie immer in dem Zusammenhang sofort an 
Achternbusch dachte - auch wegen der Fan-Besprechungen überall für seinen neuen 
Film (Eugen, Julian) - und es auch immer als eine Art BELEIDIGUNG der speziellen 
Kunstform empfinde, des Films also bei Achternbusch, der Malerei - wenn jemand, 
insistierend auf dem Dilettanten-Bonus und ja aber in Wirklichkeit (33. Film 
oder so) doch genau NICHT mehr Dilettant - sich einer Kunst nur so BEDIENT, ohne 
sie sozusagen zu erfüllen - ohne Respekt vor ihr, vor ihren Geheimnissen und 
Gesetzen, ihrer speziellen Wahrheit und ihren Weisheiten usw usw - nur so für 
sich - ANDERERSEITS aber natürlich -

PRAXIS



am nächsten Morgen

unten am Fluß



wir sind müde und abgekämpft

wir frieren

und wir sind hungrig





MIT SCHWEREN

SCHATTEN AUF DER SEELE



4.2



Dienstag, 24.2.98, sehr trüber Tag. Schrieb am Stück. Auf der Suche nach der 
dramatischen Ballung im ersten Akt. Gestern machte ich Korrekturen am zweiten. 
Heute kam dann wieder so ein komischer Poesieirrsinn dabei raus, anstatt 
Personal, Plot, Ballung, Konflikt. Trotzdem. Wie heißt es doch so schön in 
Rossini, aus berufenem Deppenmund da: Ich hab ein GUTES Gefühl. Genau. Ich auch.



Ich hatte das Telefon ausgemacht, um mich besser konzentrieren zu können. Jetzt 
zeigte sich aber, daß der Faxapparat doch noch so leise schnurrt. Und wenn ich 
die Information erst mal HABE, gelingt es mir nicht, NICHT hinzugehen. Konrad 
hatte ganz früher auch schon immer die Position vertreten: wenn das Telefon 
läutet und man ist da, MUSS man hingehen. Gebot. Das fand ich immer als Prinzip 
gut, gegen meine Asseltendenzen. So bekam ich also doch Anrufe von Frau Tiedke 
vom Residenztheater. Und von Herrn Raddatz vom Schauspielhaus. Es geht um die 
Modalitäten der Rückzahlung des Geldes, das sie mir versehentlich zu viel 
überwiesen hatten: 15 000,- Mark zu viel. Ich hatte dann da bei Christian 
angerufen, am Freitag, und gemeldet: ich glaube, ich muß das leider melden: ihr 
habt mir leider bißchen zu viel Geld geschickt. Christian: du könntest es 
natürlich auch so machen wie Achternbusch, der statt 500000 Schilling 
versehentlich 500000 Mark von Österreich bekommen und dann auch gleich für den 
nächsten Film ausgegeben hatte, angeblich. Angeblich müßte man so was dann auch 
nicht mehr zurückzahlen. Das wäre dann quasi die Gespenst-Rate, die Zimmermann 
selig dem Achternbusch wegen Blasphemie vorenthalten hat. Oder wie war das? Ewig 
her.



Romuald Karmarkar hat in der Süddeutschen Zeitung berichtet, daß sein 
Frankfurter Kreuz von den Berliner Berlinale Behörden nicht zum Wettbewerb 
zugelassen worden ist, praktisch kommentarlos. Da wäre er in Venedig besser 
behandelt worden. Und sein neuer Film wäre von der Förderkommission auch 
abgelehnt worden. Frechheit. Ein sogenanntes Originaldrehbuch von Bodo 
Kirchhoff, Deutsche auf dem Flughafen von Manila, mit berühmten Schauspielern 
usw usw. Irgendwie denkt man automatisch: wenn mal was gelungen ist, man sich so 
bißchen durchgesetzt hat, müßte es in Zukunft mit den neuen Sachen auch 
irgendwie leichter und besser gehen. Stimmt aber nicht. Die Erfahrung sagt was 
anderes. Es ist immer neu gleich schwierig, irgendwas realisiert zu kriegen. Und 
es wirkt immer bißchen komisch, wenn sich Leute darüber beschweren, daß sie 
schlecht behandelt werden, nicht ihrem Status entsprechend gewürdigt würden. Mit 
jedem Erfolg öffnen sich Türen, und gehen gleichzeitig auch welche zu, aus 
Trotz, zum Ausgleich, einfach so, aus Zufall. Fallen aus Zufall zu. Ja. Macht 
doch nichts. Muß doch nicht alles immer nur immer besser werden. Es wird halt 
vielleicht besser UND schlechter meistens, oder? Oder ist das der totale 
Schwachsinn?

PRAXIS



Stimmt: Krausser fällt mir dazu auch ein. Er jammert darüber, in September war 
das glaube ich, daß der Lektor so komisch distanziert oder desinteressiert auf 
sein neues Buchmanuskript, die Callas-Story, reagieren würde. Immer was anderes 
zu tun hätte. Nicht erreichbar wäre. Nicht zurückrufen würde. Und ich immer 
denke, daß das so ein Zielpunkt für das Sozialprozedere als sozusagen freier 
Schreiber wäre, daß man das immer einzurechnen versucht: diesen riesen 
Unterschied, daß die anderen alle in ihren Institutionen und Sozialmaschinerien 
sitzen, in den Redaktionen und Verlagen, Dramaturgien und Agenturen. Und man 
selber einfach nur so bei sich, allein, daheim. Auch DESHALB ist es so wichtig, 
dann und wann in diese anderen Außenproduktionsstätten reinzugehen, als 
unsereiner, um das da wirklich mal mitzukriegen: wieviele zig und hunderte 
Sozialkontakte, Einzelereignisse, Zerstreuungsmomente und 
Entscheidungssituationen da jeden Konzentrationsakt durchschießen und 
überlagern, durchkreuzen, grundieren und mitbestimmen. Daß das wirklich TOTAL 
andere Vorgänge des Produzierens von Entscheidungen und Produkten sind, als eben 
die in der Stille der Klause der Schrift des einzelnen Schreibers usw usw.

PRAXIS



als erstes

zerstören wir

ihre Augen und Ohren



hatte in Spiegel TV vorgestern lüstern der amerikanische Kriegsspezialist 
gemeldet und dabei auf die Karte des Irak gedeutet. Wahrscheinlich aber kommt es 
jetzt doch anders. Ich war dann gleich wieder ganz dabei, im Theatre of War, wie 
91, in London. Die Berichterstattung darüber, was geschehen könnte, schafft so 
eine Gier, daß irgendwas dann auch wirklich geschieht, IRGENDETWAS, ganz egal 
was. Und ich rede da nicht von irgendwelchen anderen Deppen, sondern von mir 
selber. Sofort springt die Irritation an: wie asozial, kaputt oder normal ist so 
ein Reaktionsgefühl. Großer abstrakter Moralprozeß, von der Art wie man ihn in 
der Kindheit dauernd gegen sich führt, im Inneren der Emotionen und Intuitionen. 
Jeder für sich, gleichzeitig bei ganz vielen. Unio Mystica der planetarischen 
Events. Vielleicht habe ich auch nur bißchen zu viel Jünger gelesen gerade. 
Tschuldigung.



they don't know

what it is

but they enjoy

all the pleasures of it





POLITISCHE PLANUNG



4.3



das Denken des Herzens: badum badum

seine Sprache: badum badum

sein Tun: badum badum

sein Wollen, sein Streben,

sein Sein und sein Glück: badum badum badum

das ist das Herz: Herzschlag

solange es lebt



KRANK



Abends. Schwer. Mittwoch, 25.2.98. Gestern in der HdK bei einem Brecht-Abend. 
"Käte, du sollst blau tragen". Am Anfang hat der Slapstick genervt, nach einer 
viertel Stunde fand ich es ganz toll. Das Komische, Parodistische, hysterisch 
Überdrehte wurde so eine extrem vielfältige, reiche Palette.

PRAXIS



Im Internet war ich auf einen Luhmann-Aufsatz zum GEWISSEN gestoßen, dessen 
erste Seite ich mir ausdruckte. Das klang so toll. Dann suchte ich in den Bänden 
der Soziologischen Aufklärung, ob der da abgedruckt ist. Ich dachte, ich hätte 
auch Band 1 da, den fand ich aber nicht und landete dann in Band 3 an so einer 
Altlieblingsstelle, aus einem Aufsatz von 1979, wo es um Wissenschaftssprache 
geht, Seite 176:



"Zum Schluß noch eine Bemerkung: Ich denke manchmal, es fehlt uns nicht an 
gelehrter Prosa, sondern an gelehrter Poesie. Wissenschaftliche Theorien haben 
einen eigenen Weltstimmungsgehalt, den sie selbst (bei allem Einbau von 
Selbstreferentialität) nicht formulieren, vielleicht nicht einmal wahrnehmen 
können. Die so unzulänglichen Versuche einer politischen Interpretation der 
'eigentlichen' Aussage von Theorien zeigen diesen Bedarf nach einer Zweitfassung 
an, ohne ihn angemessen befriedigen zu können. Vielleicht sollte es statt dessen 
für anspruchsvolle Theorieleistungen eine Art Parallelpoesie geben, die alles 
noch einmal anders sagt und damit die Wissenschaftssprache in die Grenzen ihres 
Funktionssystem zurückweist."

PRAXIS



Weltstimmungsgehalt

Parallelpoesie



Dann schrieb ich ein einen Brief und brachte ihn zum Briefkasten. Dann rief ich 
bei Herrn Häberlen an, und er sagte, der Fehler wäre behoben.



am Ende

war das Wort



hatte es vorgestern in dem Schwab-Porträt geheißen. Der Film war von 1994, kurz 
nach seinem Tod gemacht, ich hatte den damals schon mal gesehen. Das 
Schockhafte, empörend Vitale seines Todes, das damals so stark war, ist jetzt 
natürlich weg. Es war dann nur noch komplett ABSURD, daß jemand sich so 
wegsaufen muß, vor der Zeit. Ein Fehler, ein Unsinn, ein Blödsinn. Viel 
sinnloser, als direkt danach kam es mir vor. Ganz seltsam. Er selber war in den 
Interviewszenen wirklich supersympathisch, hell, fast grazil, obwohl der Kiefer 
bei ihm so derb und kantig geschnitten war.



ich will wissen

was für ein Mensch ich bin

warum ich so aggressiv bin



soll der sogenannte GEWALTTÄTER RUNG laut Spiegel zum Psychiater gesagt haben, 
der ihn begutachten sollte, auf eigenen, auf Rungs Wunsch. Später hat sich der 
Psychiater erhängt. Vielleicht auch ein anderer.



ein widersprüchlicher Moment

der Wahrheit



Stille



gefühlsintensive Momente

sind keine Seltenheit

wie Lachen, Weinen

oder auch Erinnerungen



stand als Schrift auf dem Bildschirm, während man eine fast nackte, sehr weiße 
Frau sich von einem indischhäutigen Muskelmann sich massieren lassen sah. Und 
der turnte dabei so auf und an der herum.





ZIELLOS

MUSS DIE STILLE WACHSEN



4.4



trüb ist gar kein Ausdruck

Donnerstag, 26. Februar 1998



Herr Doktor Wobbe erzählt beim Blutabnehmen von einem von ihm sogenannten Neger, 
den er im Fernsehen gesehen hätte, der am Kopf oben eine riesige klaffende 
unversorgte Kopfschwartenschnittwunde gehabt hätte - Illustration dafür, daß es 
woanders anders zugeht - allgemeine Schlußfolgerung aus der Beobachtung, daß 
manche Leute mit ihren Autos von ganz weit her auf unseren Straßen rumfahren 
würden, die wären in einem absolut gemeingefährlichen Zustand, auch das wäre im 
Fernsehen gekommen neulich - Assoziation dazu, daß man ja irgendwelche Regeln 
wohl schon braucht, im Straßenverkehr, sonst wird es für alle zu gefährlich -
Abschweifung dazu, daß die Prozedur zur Wiedererlangung meines Führerscheins 
sich ja schon ganz schön in die Länge ziehen würde, oder? - Ich sagte nur, ja 
genau, Wahnsinn. Und er redete dann da so los, von hier nach da. Ich nickte 
dauernd, ganz seiner Meinung. Nebenher lobte er meine Venen. "Aber das wissen 
Sie ja sowieso." - Um viertel vor acht kam ich in die Praxis, da saßen etwa 
sechs, sieben Leute vor mir im großen Wartehallengang, das beste Wartezimmer, 
das ich kenne, weil zentral, groß, mittig, offen, und um sieben nach acht war 
ich schon wieder oben in der Wohnung. Perfect Wedding. VERSCHISSENE STADT.



Debattenfeuilleton

Professionalisierungsschwelle



Worte, an denen Argumente hängen würden. Ich denke dann nur immer oder manchmal: 
dauernd dieses blöde Argumentieren, ist doch eh klar alles. DEKONSPIRATIONE.



"Zuletzt triumphieren die Viren." Behauptet Sascha Anderson im Zeit-Magazin. Ich 
glaube, er denkt, es ist ein Gedanke, ein Befund, eine Prognose, ganz was 
abgeklärt Illusionsloses, der kühle klinische Blick, Diagnose: "Zuletzt 
triumphieren die Viren." Aua. Wirklich die Viren? Nicht wir, nein, die Viren. 
Ich glaube zwar, daß wir, die wirren, wirmäßig wirigen Menschen-Wire, nicht die 
Viren triumphieren. Aber der Dichter läßt sich lieber so bißchen vom Reim 
verführen. Eigentlich ja total okay. Nur: ich glaube, er merkt es nicht. Er 
nennt unser Jahrhundert, auf Sorokins Frage hin: "besonders schäbig". Schäbig. 
Auf den Begriff muß man auch erst mal kommen, für dieses Jahrhundert, in dem 
doch die Schaben wahrscheinlich eher das kleinere Problem waren. Und wäre es nur 
bißchen schäbiger gewesen, bißchen weniger großartig und herrlich und unschäbig. 
Aber soll man SO die Sprache befragen? Es passiert eben dann, wenn jemand selber 
eine Sprache verwendet, die was signalisieren will, die so einen leichten Stich 
ins Ausgefallene, Gewählte, und für mich dann gleich natürlich auch scheußlich 
Prätentiöse hat. Botho Strauß ist ja auch so ein Fall, in den essayistischen 
Sachen. Wo ich immer denke, der merkt das gar nicht, der hört das gar nicht, wie 
bullshittig, eklig, schief und schlicht und einfach auch ganz schlecht sein 
Deutsch ist. Der maßgebliche Artikel dazu von Michael Maar, der heißt doch so?, 
damals beim blöden Bocksgesang - allein dieser Titel, er will mir kaum durch die 
Finger, über die Lippen, während ich hier tippe. Nur das Problem: Sprachkritik 
bei anderen fördert unweigerlich Sprachaufmerksamkeit bei einem selber. Und das 
ist für den Schreiber einfach nicht so richtig gesund. Das macht einen fertig, 
wenn man auf die Sprache zu achten anfängt. Ich komme mir schon vor, wie der 
komische Herr Gremliza selber. Entschuldigung. Ich mache das nie wieder.

PRAXIS



alles riecht -

Heraklit - Klitkritik -



Regale in Aufruhr. Dabei habe ich noch nicht mal die extra aus München neu 
mitgebrachten Bücher ausgepackt. Ich wollte die Schallplatten im Arbeitszimmer 
wegräumen, weil die Sonne auf die immer so böse stichig draufbrennt. Es war zwar 
total diesig und ultratrüb den ganzen Tag lang. Trotzdem. Räumen, schleppen, 
packen. Das System meiner Tüten, die immer irgendwo anwachsen, unauffindbar 
werden, dann werden neue angelegt, ähnliche, gleiche. Dann funktioniert die 
Ordnung wieder kurz, dann wuchern sofort die neuen Zeitungsmassen darüber 
hinweg, urwaldmäßig. Ich beruhige mich mit dem Gedanken, daß ich zwar nicht 
weiß, warum ich das tue, dieses Aufheben, Ordnen, Beschriften, Rumziehen und 
Bändigen, daß es mich aber während ich es tue einfach BERUHIGT. Wie das 
kritzelnde Notieren, im Kino, im Theater, beim Fernsehen. Es ist absurd, es 
kommt etwas Unverwaltbares dabei raus, aber es wird Erregung und Unruhe 
abgebaut, komischerweise transformiert in Kummer. Dem beuge und füge ich mich 
eben. Andere müssen ja auch Arbeiten machen, die sie absurd oder sinnlos finden.



Punkt - Loch - Kugel - Kreis -

schön krank



wir sind hier live

in der Stadthalle in Bremen



Ich glaube, Nena ist komplett betrunken. Die torkelt da rum, voll hysterisch. 
Die Grand Prix Vorausscheidung beginnt. Mit Guildo Horn, der war gestern auch 
bei Harald Schmidt gewesen. Behauptete, 35 zu sein. Das war ein geiler Moment, 
weil man nicht klar sehen konnte, in dem ganzen Gestörtheitstheater, das er 
dauernd aufführt, ob er von der Frage jetzt wirklich irritiert war, 
Irritiertheit gespielt hat, oder eben überhaupt nicht irritiert war. Ich hatte 
mich das noch nie gefragt, wie alt er ist. Plötzlich kam es mir vor, daß er doch 
vielleicht eher 42 oder 43 ist als 35. Darauf eine Nußecke. Das Publikum bei 
Harald Schmidt tobte, er ging auf die Knie, küßte papstmäßig den Boden, zum 
Dank. Machte eine Rolle vorwärts. Konnte sich kaum auf Harald Schmidt 
konzentrieren, völlig obsessed von seiner eigenen Mission im Moment, von sich 
selber. Harte Suppe.



ich bin auf jeden Fall

im Grand Prix Fieber

es macht hier riesen Spaß

und es ist toll

dabei zu sein



ich glaube

das ist sicher das Größte

was man sich vorstellen kann



die Musik ist

pure Leidenschaft

und Bauch



die Qualität der Musik

wird absolut phantastisch sein



Ich machte vormittags Notizen für den 1. Akt. Und schrieb am Nachmittag die 
Pennerarie für den 3. Dann Essen, Zeitungen, Fernsehen. So leben wollen. Und das 
zugleich unendlich traurig und falsch finden.





WAHN

ALS DYSFUNKTION NEURONALER NETZE



4.5



another gray day. Freitag, 27.2.98, Berlin. Dichtet die englische Sprache so? 
Wahrscheinlich nicht wirklich.



die Klage konnte

nicht zugestellt werden



weil sich die Bewohner verbarikadiert hätten, im letzten besetzten Berliner 
Haus, deshalb wurde es jetzt geräumt. Ich mache da weiter, wo ich gestern 
aufgehört habe, und hebe einzelne Blätter des Zeitungsteppichs in der Küche vom 
Boden auf, schaue was drauf steht, lese paar Überschriften, versuche schnell zu 
wissen, ob ich das noch brauche, und habe Gerd Schulte-Hillen in der Hand. 
Gruner und Jahr läuft super. Foto von Christian von Alvensleben. Das Gespräch 
führte Axel Schnorbus. Einer dieser Porträt-Sach-Artikel aus dem Wirtschaftsteil 
der Faz. Ich kann mich an der SPRACHE dieser Bosse nicht satt hören. Neulich in 
Focus auch, so ein Hoechst-Manager. Ich übertrage die Effizienz- und Aufwand-
Nutzen-Metaphorik immer automatisch auf die Produktionsprozesse und -Probleme im 
künstlerischen Bereich. Es wird alles mit so komischen klaren und doch blumigen 
Worten beschrieben. Vorallem aber schafft die ewige Ungewißheit, wie über die 
Entscheidungen der Mächtigsten da letztinstanzlich von der letzten Macht selbst, 
vom großen rätselhaften Unbekannten, dem geheimnisvollen unberechenbaren 
Souverän, dem PUBLIKUM, am Markt, entschieden wird, entschieden werden wird, 
entschieden worden ist, - so eine irre Mischung aus Spekulation, Demut, 
Überheblichkeit, es immer schon gewußt haben, stumpfesten Ausreden und stolz 
geschwellter Brust. Deswegen DRÖHNEN diese Typen immer so. Auch das Prollige, 
das die meistens so an sich haben und ausstrahlen, gefällt mir natürlich. Das so 
ganz definitiv, entschieden und offensiv UNFEINSINNIGE dieser Welt. Saufen, Sex, 
Geld, Zahlen, Macht. Das schaut mich an, wenn ich dieses schöne Foto sehe und 
den Typen reden höre, dröhn dröhn. Bei der Berliner Zeitung setzt der Verlag 
konsequent auf Qualität. Super. Wir hatten eben alle gedacht, da geht es jetzt 
ganz konsequent um unterstes Niveau. NEIN. Um Qualität. Ach so. Natürlich. 
Vielen Dank für das Gespräch Herr Schulte-Hillen.

DEKONSPIRATIONE



1452



ich habe ein Messer

das ist so bissig

vor dem habe ich Angst



sogar beim Abspülen, ja

so oft hat mich das

schon geschnitten da

das ist MEIN BESTES MESSER

natürlich, klar



hast du vielleicht auch

so ein Messer?



KRANK



1527. Dann war ich also einkaufen. Hatte vormittags von Herrn Häberlen einen 
Anruf bekommen, daß der Süwestnet-Zugang, über den ich die letzten Tage auf 
meine Seite konnte, jetzt wieder GELÖSCHT wäre. Aha, sehr schön. Kann man nichts 
machen. Ich machte dann mit neuen und alten Abfällen rum. Dann änderte ich 
wieder alle internen Einstellungen in meinem Netscapeprogramm, die ich mit Herrn 
Häberlen zusammen letzte Woche alle auf Südwestnet umgestellt hatte, zurück auf 
Leibniz Rechenzentrum. Schritt für Schritt. Probierte, ob ich rein komme: ja. 
Danke. Meine Seite war von dort aus aber natürlich immer noch nicht erreichbar. 
Anruf bei der LRZ-Hotline. Ja, nein, unerklärbar. Kann man auch nichts machen. 
Der Server aktualisiert sich automatsich, jeden Tag, spätestens jede Woche. Kann 
man die Domain vielleicht direkt, sozusagen von Hand eingeben? Nein. Daß er sie 
einmal und dann dadurch vielleicht immer weiß? Nein. Das geht also nicht. NEIN. 
Ich sage Ihnen doch, es geht nicht. Da kann man also gar nichts machen? Nein. 
Aha, das ist ja schade. Ja. Aha, schade. JA. War dann natürlich echt genervt, 
der Typ. Tschuldigung. Gut. Dann wieder bei Herrn Häberlen angerufen. 
Entschuldigung, Herr Häberlen. Lange Erklärung, was das Leibniz Rechenzentrum 
via Hotline so zu melden hat. Große Ratlosigkeit. Ob ich vielleicht da in der 
Domain-Zentrale anrufen kann, direkt, ob man die Domain vielleicht noch mal 
anmelden kann oder muß oder was? Ausgeschlossen. Da müßte man die erst löschen, 
dann wieder anmelden. Dann käme da vielleicht sogar noch wer oder was 
dazwischen. O je, um Gottes Willen, bloß nicht. Und jetzt? Hm? Tja. Ä. Aber 
vielleicht könnte ich den Herrn Haubrich anrufen, bei Südwestnet, der das da 
alles verwaltet, vielleicht weiß der noch irgendeinen Rat oder Ausweg. 
Wunderbar, vielen Dank Herr Häberlen und einen schönen Tag noch. Ihnen auch. 
Gut. Dann da angerufen. Supersympathisch und freundlich: der Herr Haubrich. 
Stelle mich vor, erläutere mein Problem. Ja, er erinnert sich, die wäre doch 
schon ewig angemeldet, mindestens fünf Wochen, die Adresse. Genau, das dachte 
ich auch. Er sagt dann, er schaut mal nach, in der nationalen Vergabestelle für 
Domainnamen in Frankfurt. Sein Computer rödelt und lädt sich das runter, er 
sagt, daß dauert jetzt bißchen, und gibt eine Megabytegröße an, die da jetzt 
schnell geladen werden muß. Schreibung des Namens, ei, ai, oe, mit Bindestrich, 
ohne. Und dann, Wunder der Technik, Zauber der Forschung, sagt er: aha, ja, 
registriert und erreichbar. Jetzt sehe ich das Problem. Er sieht das Problem, 
Jubel. Er erklärt mir, was ich so schnell nicht verstehe, sie hätten ein anderes 
sogenanntes Formular ausgefüllt, das wäre ihr Fehler gewesen, würde sofort 
korrigiert, heute Abend würde es dann auch funktionieren. Bin absolut 
begeistert. Ob heute, oder morgen. Oder in zwei Tagen. Ganz egal. Wenn es nur 
überhaupt ein irgendwie lokalisierbares Problem war, lösbar. Bedanke mich 
tausendmal beim netten Herrn Haubrich und hupfe danach hysterisch euphorisiert 
durch die Wohnung. Entschuldigung, Leute, ich weiß.

STEINZEIT DER ELEKTRONISCHEN WELT



1559. Ascan ruft an. Er kommt morgen um 5. Wir treffen uns in der Galerie, 
danach bei Max. Ob ich die Schlick CD dabei hätte. Nee, scheiße, die ist in 
München. Er hat ein komplettes Studio im Laptop, wir könnten die Schlick-Nummer 
jetzt machen. Ohne Schlick natürlich schlecht. Tja, hm. Aber er soll den 
Computer doch trotzdem vielleicht mitbringen, dann könnten wir endlich den Track 
für die Tüte machen, den wir schon ewig zusammen machen wollen. Okay, er schaut 
mal. Er hat sich den Sonntag frei gehalten. Wunderbar. Dann ich natürlich auch. 
Bis dann.



die Fans

in Ekstase

und der Meister

gibt ihnen alles



der Anbruch

einer neuen Zeit

Guildo Horn

hat irgendwie überzeugt



der Meister

er vertritt Deutschland

beim Grand Prix



Zugaben, Andacht, Sanftmut



das entschied heute

die russische Regierung





46. POLITISCHER ASCHERMITTWOCH

IN BERLIN



4.6



Regen

Sa 28.2.98



Interview: aber man schreibt doch eh, als Schreiber. Also wozu? Aber man will 
eben Zugriff auf Regionen, Orte, Positionen und Äußerungsweisen kriegen, die 
einem sonst und so nicht direkt zugänglich sind, am Schreibtisch, allein. 
Fiktive Gespräche, erfundene Interviews sind ja auch die Hölle. Andererseits 
zerstört man dadurch in sich Motoren und Energien. Es ist auch was pervers 
Asoziales dabei, sich irgendeinem Fremden so intim zu öffnen, im Geistigen, wie 
das bei guten Interviews geschieht, was diffus Promiskues. Ich rede ja auch wie 
so ein gestörtes Heimkind auf jeden gleich wild und im Grunde herzlich ein, wenn 
mich wer irgendwas fragt. Danach Scham, als lächerliches, blödes, aber auch ganz 
richtiges Gefühl. Vor allem von seiten der Interviewer her hört man das immer 
wieder ganz deutlich durch: ich habe sie alle gehabt. Die Willemsen-Perspektive 
auf die Welt, nur mit Arafat will er noch, oder hat er schon? Gestern mit Sophie 
Mautner. Die Art der Fragen von dem Typ sind so scheiße, so wahnsinnig 
widerlich. Wobei Fernsehen ja noch mal ganz was anderes ist. Ausgangspunkt hier 
war ein Spiegel Interview mit Günter Grass, das ich bei den Hamburger Krieg-
Papieren, die ich morgens umräumte, hatte. "Triumphieren nicht gelernt" meldet 
die Überschrift triumphierend. Dieser faszinierende Lallfall Grass. Jetzt mit 
Metainterview neulich: nie mehr Interviews. Wie Frau Jelinek, von der ich mehr 
Interviews gesehen, gelesen, gehört habe, als auf eine Kuhhaut geht, nicht ohne 
daß jedes das LETZTE war, oder das ERSTE seit Jahren, weil sie keine Interviews 
mehr gibt, geben wird, seit ewigen Zeiten keines mehr gegeben hat, außer die 
zehn von vorgestern, aber die gelten nicht. Warum? Weil, ja, das war doch nur 
für die Emma, das war doch nur im dritten, das war doch nur der Stern. Verstehe. 
- Richtig Spaß haben die Interviews gemacht, die wir als Merve-Mix-Band für das 
Interview-Büchlein gemacht haben, Westbam und ich. Danach will man nie mehr 
allein interviewt werden, das kommt einem irgendwie läppisch vor. Als Gang, 
Team, Band auftreten. Wenn man was zusammen gemacht hat. Das Soziale des zu 
Präsentierenden hat in der Interview-Situation seine Entsprechung, das paßt. Und 
das allein in der Stille Gemachte, soll man dann da auch so bißchen in Ruhe 
lassen und auf stillere Art wirken lassen. - Trotzdem habe ich schon wieder jede 
Menge geile Ideen für neue Interviews gesammelt. Alles für nach Heute Morgen.

PRAXIS



ja so etwas

muß auch Platz haben

in einer Unterhaltungssendung



1429



Sturm

grelle Sonne

Düsternis

in fliegendem Wechsel

als wäre es April



KRANK



Beim Einkaufen gewesen am Leopoldplatz, mit dem Brief. Zu Fuß hin, zu Fuß 
zurück. Gehen und Denken. Gestern hatte ich unterwegs in so einer kleinen 
Weddinger Trashbuchhandlung (Reise, Kochen, Gesundheit, aber auch ein Tisch mit 
Kempowskis Bloomsday und Ortheils Faustina, und sogar ein Regal mit Taschenbuch-
Biographien und geisteswissenschaftlichen Resten) eine kleine Geschichte der 
antiken Philosophie gekauft, erschienen in einer neuen bunten Reihe bei Beck, 
von Wolfgang Röd, Innsbruck. Ich glaube, das ist der Typ, bei dem Clemens ganz 
viel gehört und studiert und gemacht hat. Am Hinweg las ich in der Einleitung, 
sofort so wohltuend geflasht von diesem philosophie-geschichtlichen Altsound. 
Immer wieder neu muß das auferzählt werden, für mich jedenfalls, wie das war, 
mit dem Denken und den Mythen, in der Menschheit Jugendtagen. Zwischendurch 
blätterte ich im Party Boy, das Oswald Buch, das ich mir nach kurzem Zögern 
jetzt doch gleich gekauft habe. Das war direkt da an der Kasse ausgelegen. Von 
solchen Werbemaßnahmen lasse ich mich besonders gerne führen. Kauf mich! Kauf 
mich, bitte! Stimmt, wieso nicht, gute Idee. Am Rückweg hatte ich dann so ein 
Geratter im Kopf zu:



Rücksicht

Außenorientierung

Kontrollterror

Asozialität

blindes Agieren, fassungslos



Geratter heißt hier: aus dem diffusen Denkgefühl, das halbdeutlich immer 
nebenher irgendwie mitläuft, wie die Gleichgewichts-Wahrnehmungen oder so, 
stakten plötzlich ganz kohärent präzise Gedanken heraus, bißchen anstrengend, 
wichtigtuerisch, die mir neu waren, mich aufgeregt haben, sehr schnell gingen 
und mir gerade zu hin-und-her-mäßig verwickelt waren, um sie unterwegs schnell 
zu notieren. In Alexa Hennig von Langes Relax, fällt mir bei dem Wort Geratter 
eben ein, heißt Rattern Sex alleine, der beste Ausdruck, den ich dafür je gehört 
habe. Da geht es dann auch dauernd darum, das ist so geil.



Große Huporgie, unten, auf der Straße. Das gehört hier zum guten Ton. Bloß nicht 
aussteigen und irgendwo läuten, um Bescheid zu geben, daß man da ist. Ganz oft 
ganz laut hupen. Man selber ist ja schließlich auch auf der Welt. Oder hast du 
was gegen Ausländer? Hast du Meinung? Wichtig ist auch, daß man das Auto mitten 
auf der einspurigen Straße stehen läßt, daß sonst niemand mehr vorbei kommt. 
Dann ganz langsam, wenn sich genügend Wartende und Hupende hinter einem 
aufgestaut haben, auf das Auto zugehen, nachsichtig nicken, in-der-Ruhe-liegt-
die-Kraft-mäßig ums Auto rumgehen, wenn nötig die Wartenden noch bißchen 
beschimpfen und läßig und wichtig in seinen tollen schwarzen BMW einsteigen, 
brumm brumm. Anlassen, aufheulen lassen, abzischen. Und warum auch nicht?

VERSCHISSENE STADT





KLEINE GESCHICHTE

DER ANTIKEN PHILOSOPHIE



4.7



Ich freue mich so an den gelben Tulpen, die ich gestern endlich gekauft habe. 
Die jetzt in meiner Asselküche auf dem Kühlschrank stehen. Kriegt man so ein 
mädchenmäßiges Rohmer-Welt-Gefühl davon. Da bin ich erst im Frühjahr 91 drauf 
gekommen, in London, daß man sich auch als Mann Blumen kaufen kann, für den 
eigenen Flat. Daß das was Freundliches und Tröstliches hat.



Ich schaue beim Speichern auf meine RADIO CONTROLLED Elite Uhr aus dem Münchner 
Kaufhof am Marienplatz, kneife die Augen zusammen und - ja, fuck, es ist soweit: 
der März ist da. 1.3. SON 7:49. Steht da. Gott o Gott. Himmel hilf.



Sonntag, 1.3.98, Berlin.



1326. Anruf von Ascan. Der kommt jetzt dann her. Gestern erst die Kippenberger 
Bilder in der Galerie angeschaut, dann Herold im Café Adler getroffen, zurück 
zur Galerie. Mit dem Taxi zu Max. Dort ein richtiger EMPFANG in der neuen 
Wohnung, richtige GESELLSCHAFT, große offene Räume, fett. Mit Raffael über 
Kungfu geredet, mit Ascan über Politik und Musik. Nach zwei Stunden war ich 
KOMPLETT erledigt und fuhr wieder heim. Unterwegs wieder weiter im Partyboy 
Buch. Daheim Gottschalk und Konsorten bei Wetten daß. Zu k.o. um Fersehen zu 
schauen. Beziehungsweise: schauen ging schon noch, aber jeder Ton Sprache war zu 
viel. Auf Videotext: Bayern hat daheim gegen Köln 0-2 verloren. Dann gegessen 
und dann kam eine ganz ruhige Architektursendung im BR. Neue moderne Holzhäuser 
für den sozialen Wohnungsbau. Dann kam im WDR ein absolut irrer Dokumentarfilm 
über Polizeieinsätze in Köln während der Karnevalstage. Eine neue Art zu feiern: 
Leute grundlos zusammenschlagen, verprügeln oder gleich niederstechen. Hast du 
mich angeschaut? Bin ich schwul?

DEKONSPIRATIONE



DER GROSSE ARCHITEKT LE CORBUSIER

schreibt



DIE ARBEITER

singen

göttlichen Segen herbei



Protestschund gibt es ja genau so und genau so viel wie ZUSTIMMUNGSKITSCH. Bloß 
der nervt irgendwie mehr. Der kreischt greller.

PRAXIS



bislang bestreite ich

jede Schuld



ja

so weit

die Prognose hier



der Gewinner ist also die SPD



noch eine Frage

als Niedersachse an Sie



wie haben die

Arbeitslosen gewählt



ich mach einfach mal weiter

ich tu jetzt so als ob die

noch da wären



die letzten Hochrechnungen

erscheinen übrigens immer

am unteren Rand des Bildschirms



das sind Szenen

die man selten gesehen hat





UHL

WILL AGGRESSIVE BETTLER

ZUR ARBEIT ZWINGEN



5.1



Neue Bücher, neue Woche, neues Glück.

Montag, 2.3.98, Berlin.

Gestern Abend gab es noch Schnee.

Das ist doch absurd.



Helmut Krausser, Thanatos

The Making of Bandits, Eine Collage vom Bandits-Team

Peter Handke, Am Felsfenster morgens

Sibylle Berg, Sex II

Knut Hamsun, Auf überwachsenen Pfaden



In der Reihenfolge ihres gekauft worden seins. Kiepert sei dank. Ja, diese 
Buchhäuser, vorallem natürlich der Hugendubel am Marienplatz in München, Thalia 
in Hamburg, diese geilen Bunker und Tempel des Geistes, eigentlich Party 
locations. Wie die Leute im Hugendubel auf den Treppen am Boden und in Sitzecken 
da abhängen und Comics und sonstwas blättern und auch ganz konzentriert lesen.



Jedem gefallen andere Geheimnisse. Mir eben die des Geraden, zum Beispiel in der 
Musik. Gestern baute Ascan hier also sein zehn tausend Mark Powerbook auf, was 
heißt aufbauen, stellte es hin, stöpselte den Strom an, und los gings. Das 
telefonisch angekündigte Studio inside war dann leider aber nur eine 303 
Rebirth. Ich will aber die Musik, die ich mache, bitte auch SEHEN, nicht nur 
eingeben und knöpfchenmäßig an den Sounds bißchen rumspielen. Ascan wollte 
ausprobieren, ich konstruieren, also rhythmische Verdachtsorte belegen und DANN 
erst kucken, wie sich das anhört. Nicht einfach irgendwas drücken. Wobei dann in 
einem Fall genau die Kombination der Gegensätze natürlich doch gerade wieder 
einen geilen Effekt brachte. Musik machen: Zusammen machen. Alle fünfzehn 
Minuten muß Ascan aufstehen und sich von der wahnsinnigen Anstrengung erholen. 
Ich ging ihm leider gleich wieder derart auf die Nerven, daß er davon noch 
zusätzlich erschöpft war. So kam es auch nicht mehr dazu, daß wir unser kleines 
Layout noch schnell hintereinander weg arrangieren konnten. Nur der Titel steht 
natürlich schon fest: NIGHTCRAWLERS. PUSH THE FEELING ON. Das hatte ein Derrick-
Lookalike auf der Insel neulich auf so einem T-Shirt stehen, diesen Text. Da 
wären Ascan und die Pudels so abgebrochen, der Typ hätte das dann mitgekriegt 
und wäre voll rot geworden.



Franka Potente. Die muß natürlich auch mitspielen, in unserer NEUEN DEUTSCHEN 
KOMMÖDIE. Nur wegen dem Namen. Die tauchte heute im jetzt-Magazin auf und auf 
einer Einladung zu irgendeiner Lesung, die ich zugeschickt bekam aus München. 
Geil auch die Einladung zu 'Des Künstlers Hirn' in Bonn: Messer, Pinzette, Säge, 
Skalpelle, Meißel und Hammer, vermutlich Pathologie, und ein halbes Gesicht. 
Gesponsert von: Thomapyrin. Wir wünschen viel Vergnügen, mit einer Lesung von 
Sascha Anderson.



ich kenne keine Gnade

bei Protesten

gegen mein Regime



unterdessen warnte ich

den Westen davor

in den Konflikt einzugreifen



mir wird sexueller Mißbrauch

von Schülern und Mönchen vorgeworfen



ich habe bis heute

zu den Vorwürfen geschwiegen



was man mir vorwirft

habe ich nie getan



Massenimpfungen werden erwogen



ich habe

sogenannte

ERINNERUNGSFENSTER

Zitat



und jetzt gibt es Kulturzeit

und da geht es

um den Regisseur Schlingensief

einen schönen Abend noch



das bricht alle Rekorde



Gestern, in der Bild am Sonntag, das Gesicht von Barbara Eligmann. Acht 
Millionen Einschaltquote, oder so. Für mich fast so anziehend wie Sabine 
Christiansen. Wie soll das je was werden, mit den eigenen Sachen?



ich begrüße nun im Studio

Doktor Erwin Scheuch



auf jeden Fall eine Kultur

die anspruchslose Wärme anbietet





RAUS RAUS RAUS

ALKOHOL MÄNNER DROGEN

ICH BIN SO WILLENLOS

DAS IST SO GEIL



5.2



Mit dem Bauch nach unten liegen aufgeschlagen die gestrigen Bücher ums Bett, 
zwischen den Zeitungen. Ernst Jünger, Georg M. Oswald, Knut Hamsun, Sibylle 
Berg: "Zu deutlich ist der vorangegangene Geschlechtsverkehr erkennbar." Seite 
14. Sex II. Im Buch hinten, ha ha, heißt es, daß sie in Weimar geboren ist. Ich 
hätte nach den Kolumnen immer auf so einen mittleren Vorort von Saarbrücken oder 
Paderborn oder so was Ähnliches getippt.



Dienstag, 3.3.98, Berlin.



Immer noch bei ausgestelltem Telefon, wie letzte Woche, wo ich dann aber auch 
wirklich im Stück jeden Tag einen entscheidenden Schritt weiter kam.



Die IDEE Paul Weller finde ich so toll, also die Gerüchte, Geschichten, Fotos, 
sogar immer noch den Style, die ganze ewige Fortsetzungsgeschichte - bloß die 
MUSIK nervt so brutal. Das ist natürlich bitter, bei einem Musiker. Weil ich 
eben die letzte Platte noch mal aufgelegt habe, Heavy Soul. Ich halts kaum aus, 
seine schwere Seele. Gesucht habe ich ursprünglich nach Bob Dylans MIND, weil in 
Detlef Kuhlbrodts Berliner Ökonomie ein Anfang Vierzigjähriger Kiffer, der den 
ganzen Tag kifft und Zeitungen liest und sich durch das Heizen mit Briketts 
furchtbar genervt und an der sinnvollen Entwicklung seiner Produktivkräfte 
gehindert fühlt, nicht nur tagelang über manche Zeitungsartikel nachdenkt, 
sondern auch "viel" über Ovid und gerne Songs von Bob Dylan hört. Von Ovid habe 
ich noch nie eine Zeile gelesen. Vor dem hat mir allein wegen Ransmayer immer 
schon so geekelt. Obwohl Wolli auch oft gemeldet hat, er liest Ovid, das wäre 
ganz toll.

PRAXIS



1206. Kommt ein Fax vom Goethe Institut in Tokio. Wegen des Termins für die 
Flüge. Ich rufe sofort dort an, ob Herr Wernhard zu sprechen ist. Die japanische 
Maus: nein, es ist hier acht Uhr. Ich: Ich weiß, aber ich habe eben ein Fax von 
ihm bekommen. Sie: Ich weiß, ich habe es geschickt. Ach so, alles klar. Bitte 
sagen Sie ihm, daß ich ihm wegen des Termins noch eine Mail schicke. Dann Anruf 
bei Max, ob er den genauen Termin von Ascans Eröffnung in Los Angeles weiß. Ja, 
also, hm. Moment. Am 22. Ist das totaler Irrsinn, dieser Plan? Ist doch 
scheißegal.



Andere Leute hättens immer gerne GEMÜTLICH. Ich hätte es gerne sauber, frisch, 
leer, poliert und unpersönlich, wie in richtig guten Hotels. Wohlriechend 
natürlich, hell, weit, offen, leer, immer wieder neu. Jeden Tag alles frisch 
bezogen, frische Handtücher, frische Wäsche, frische Luft. Ha ha ha. Bin ich ein 
Kind der 80er Jahre? Wie ich in meinem voll angesifften Schlafzimmer, im vom 
älteren Bruder geerbten Drecksteppichboden knöcheltief in den Papieren stehe. 
Herr, gib Schatten.



Der traurigste Brief, der gestern in der Post aus München dabei war, kam von der 
Uni. Rückmeldetermin verpaßt, ich könnte mich aber noch mal rückmelden, einfach 
durch Überweisung "unter ausschließlicher Verwendung der den Studienpapieren 
anhängenden Überweisungsformulare". Die aber habe ich irgendwo zwischen München 
und Berlin verloren, bei dem dauernden Hin und Her.



Ich frage mich dauernd, wie andere Leute das machen: Beruf und Haushalt. 
Gottseidank hat man wenigstens keine Scheißkinder. Bei Durkheims, wo alles so 
intellekutell und toll ist, macht alles die Frau, ganz traditionell. Und er 
sitzt als Pascha da und schwadroniert rum und kennt sich aus. Streichelt den 
Hund, spricht mit der Katze. Auch super.



Das Studium. Was war das für eine irre Freude, vor 6 Semestern, die Neuanmeldung 
in Soziologie und der Plan, noch mal richtig scheinemäßig auf Abschluß hin zu 
studieren, mit allem Scheiß. Aber dann merkte ich, daß ich neben der 
eigentlichen Arbeit her NICHT WIRKLICH etwas so ganz anderes auch noch machen 
konnte, nebenher. Ich kriegte keine richtige Motivation zustande. Ich fuhr immer 
in dieses große rote Mietshaus in der Konradstraße in Schwabing, hatte da 
Erledigungen und fand alles ganz toll. Aber ein richtiges Studium kam eben doch 
genau nicht mehr zustande. Im letzten halben Jahr habe ich dann auch innerlich 
und endgültig kapituliert. Ich bin KEIN Student mehr. Ich finde das total blöd, 
aber es ist so. Ich bleibe lebenslänglich Student, habe ich immer gedacht, 
einfach weil ich ALLES Studentenmäßige immer so geil gefunden habe. Die Uni, das 
Lernen, das Sinnlose und Sinnvolle, diese Lebensfiktion, das Ganze einfach. 
Nicht wirklich zu wissen, wozu und wieso und warum. Und doch genau das dann ganz 
konzentriert betreiben, das Ziellose. It's over.



1321. Ich rief in der Baracke an und fragte nach Herrn Hillje. Der Dramaturg 
neulich, der Herr Ebert hätte zu mir gesagt: es gäbe Shoppen und Ficken als 
Buch, bei Rowohlt. Ich kriege das nirgends, die haben das gestern bei Kiepert in 
ihren Computern nicht gefunden. Ja, nein, da müßte ich im Rowohlt Theaterverlag 
anrufen, die schicken einem das dann zu. Ach so, das habe ich ja noch nie 
gemacht. Ob er mir die Nummer geben soll. Gerne. Es würde jetzt aber auch im 
März Heft von Theater Heute erscheinen. Ach, das ist ja noch besser. Bis bald 
mal, vielen Dank. Und ein HOCH auf Mercedes, die die Baracke sponsern.



1421. Brief an Herrn Wernhard. Langes Telefon mit Herrn Häberlen. Den Neuaufbau 
der Seite besprochen. Wenn es so würde, wie ich es mir denke, wird es so GEIL.



wirr und lapprig



1530. Streiten mit dem Mailerdämon. Unzustellbaren Mails. Nichtlokalisierbaren 
URLs. Draußen brutaler Regen.



Abfall

Telefone

Faxe

Lektüre

Büro



1718. Wieder daheim. Alles trieft. Und der Gestank der Feuchtvariante des 
aufgeweichten Hundekots überall. Dabei spitzen an allen Sträuchern die grünen 
Blättchen hervor, aber ohne für mich fühlbaren Frühlingsflash. So stelle ich mir 
das Heimweh irgendwelcher Aussiedler aus Rußland oder Auswander nach Amerika 
vor. München, mein Mädchen. Luft und Duft. Knospe, Frühling, Jugendzeit.

DER SÜDLÄNDER



2224. Sie nennen es Feierabend. Klingt doch gut. Ich öffne den Abfall. Notiere 
das letzte.



las

aß

fernsehte

dämmerte

duschte



trank Tee

schrieb am Stück



dann war Feierabend

das klingt gut



KRANK



Korrekturen am Abfall

Namen beheizen



und dennoch sei die Truppe verunsichert



doch darunter

versteht jeder

etwas anderes





UND HIER

DIE ANGEKÜNDIGTE UNWETTERWARNUNG



5.3



es geht nicht um Stunden

es geht ums Lauschen



es geht ums Gehör

es geht um die Ohren

die Stille

die Worte

den Klang

ihrer Musik

irgendwie geht es um Ordnungen



es geht um den Fluß

des es geht

es geht



KRANK



Heute ist Mittwoch, der 4. März 1998. Berlin. Der Himmel ist diesig. Die Uhrzeit 
ist 12 Uhr 54. Ich wasche dunkle Socken, ohne Vorwäsche, mit 40 Grad. Die Nacht 
war unruhig, gejagt und rastlos ging es dahin, schwitzend. Dann Tiefschlaf, 
zwischen 7 und 9, Wohltat. Ich räumte in der Küche Zeitungen weg und machte 
Notizen in verschiedene Richtungen. Geriet quasi absichtlos rein ins Schreiben 
am Stück. Und hatte neue Ideen für PRAXIS.



Dann kam die Sonne hervor, jetzt.



Seit heute Morgen riechen die Tulpen in der Küche nach Blüte. Blumen, die Boten 
des Todes.



Brüderlein

Schwesterlein

sprich



Dann kam Regen.



1604. Handke will "verehren können!", mit Ausrufezeichen natürlich, am 
Felsfenster morgens, auf Seite 530. Aber: "Aber ich kann fast niemand jetzt 
Lebenden verehren. Liegt das an mir?" - Ja, Schatz, das liegt an dir.



Einer meiner auch sofort ganz sacht auf Sand gelaufenen Gesprächsanfänge beim 
Empfang neulich: Habt ihr auch gelesen, Christian Klar soll noch elf Jahre im 
Gefängnis bleiben, frühestens 2008 frei kommen? Nö. Aha. Das stand in der taz 
gestern. Hmhm. So so. Hart, oder? Hja, also.



1928. Wieder daheim, schwer bepackt.



aber der Pfeil

auf dem Buch

von Peter Handke

ist nicht von Walter Pichler

sondern von Peter Handke selbst

und damit zu Walter Pichler



ZUSTAND ist kaum noch ein Ausdruck.



Fascho

Nazi

Angeber

Bürokrat



ich will mich dazu

aber nicht konkret äußern



ich forderte

von der Universität

das Einverständnis zur Zerstörung

des Buches



ich lehnte die Forderung ab





ER HAT KEINE

VISIONEN ER LIEST ZEITUNG



5.4



Donnerstag, 5.3.98. Sturm.



Welche Formen gibt es noch? Oder eher: gibt es denn wirklich irgendwelche NICHT 
mehr? Das gegenständliche Porträt, den Roman, die E-Musik-Oper. Den Stummfilm 
gibt es ja nun nicht mehr. Wobei ich das eigentlich gar nicht so genau weiß. -
Der Punkt ist: die meisten Deklarationen zur Gegenwart und Befunderhebungen am 
Status der Zeit und die daraus gefolgerten Konsequenzen sind eigentlich eher -
nee, anders: es wird immer so locker auferzählt von den Aktualitäts-Beobachtern, 
was die Gegenwart gebieten würde. Und mir kommt das immer sowohl ohne wirklichen 
Blick auf die Vergangenheit vor, wie ohne jegliches Verstehen der Gegenwart. Der 
Witz ist vielleicht, daß genau das schon der Fehler ist: sich als BEOBACHTER der 
Gegenwart zu sehen. Daß das genau der Unterschied zur Vergangenheit wäre: daß 
man die nur beobachten kann, die Gegenwart aber selber nur sein kann, leben muß. 
Und daß das genau das Anstrengende und Schwierige ist, die Zeit mehr oder 
weniger einfach durch sich durch zu lassen. Für die Gegenwart kann man sich 
nicht INTERESSIEREN. Die Gegenwart ist ein Zerstörungs- und Erschöpfungsvorgang 
in einem, dem man ausgeliefert ist, sich hingibt, der man dadurch WIRD. Und von 
da aus ausgehend geht es immer um Vergangenheit, die Schwierigkeit, die FERNE 
des Vergangenen wirklich zu erkennen, zu sehen, zu verstehen. Wie es damals war. 
In dieser geistigen Arbeit verglühen alle blöden, läppischen, zu kurz gedachten 
Gedanken über die Gegenwart. Und die Konstruktion der Vergangenheit positioniert 
einen zurück in die Gegenwart, aus der heraus man natürlich agiert. Klaro, 
Banalität. Aber der Ausgangspunkt: durch diese Entfernungs-Bewegungen werden 
alle direkten Beobachtungen der Gegenwart gebrochen, problematisiert, fraglich, 
entdirektifiziert. Als Beispiel: daß man aus Foucaults Untersuchungen zum XVII. 
Jahrhundert vielleicht mehr über die Zeit der 1960er Jahre erfährt, als aus 
Roland Barthes Mythen des Alltags über die ausgehenden 1950er? Falsche 
Zuspitzung, Idee richtig. Nochmal der Hauptpunkt: Ich hätte absolut keine Lust, 
eine sogenannte Novelle zu schreiben, allein das Wort ekelt mich schon so sehr, 
wie vielleicht nur noch das Wort: Stories, oder gar Short Stories. Aber ich 
zweifle überhaupt nicht, daß irgendwer, den diese vom diesem Wort vorgegebene 
Formphantasie so richtig kickt, eine vollamtliche sogenannte Novelle würde 
schreiben können, heute. Eine wahrscheinlich bessere, als irgendein blöder 
Tieck, oder wie hießen oder heißen diese klassischen Novellenheinis? So wie 
Kippenbergers Leidensmann-Zeichnungen auf Hotel-Briefpapier jetzt schon, weniger 
als ein Jahr nach seinem Tod, völlig jenseits der Frage stehen, ob man so 
gegenständlich realistischen Direktheitsschund denn überhaupt machen könnte 
noch, heute. Ja. Und wie. Man konnte, er jedenfalls konnte es. Es gilt, es 
stimmt. Und ist vielleicht eine stärkere Fassung der Gegenwart, als eine 
Installtionskasperei von - nee, andersherum: ist etwa so toll, wie eine 
Realmercedes-Installation von Vito Acconci. - Alles, weil ich in der Berliner 
Zeitung einen Artikel zum 90. Geburtstag von Balthus las. Oder Janssen, der 
wirlich ALLEN Leuten, die ich kenne, als das absolut ALLERLETZTE gilt. Oder 
Hochhuth, der - nur weil er so ein komisch bürokratisches, fast schon 
außerzeitliches Theaterformat für seine Texte im Kopf hat und vielleicht auch 
weil er ausschaut wie der Sparkassenfilialleiter von Niederenslingen, aber wie 
schaut eigentlich Schirrmacher aus? - sich da kürzlich von Schirrmacher genauso 
blöd ankübeln lassen muß wie von dem ultrablöden Willms. Mit hämischen 
Bemerkungen, denn er war also der angeblich einzige Autor, der auf der 
Beerdigung von Jünger war. Aber das gilt ja nicht bei ihm, als wäre ausgerechnet 
der nun genau KEIN Schriftsteller. Oder eben Hrdlicka, dessen geschundener 
Vitalismus vielleicht scheußlich ist, aber wieso ist so völlig klar, daß es 
keine gegenwärtige Kunst sein kann? Nur weil Beuys abstraktere Räume geöffnet 
hat, für Plastik?

PRAXIS



Der Sturm, der gestern über Deutschland ging, hat eine bisher nie gesehen 
STAUBWOLKE aufgewirbelt. Die Staubwolke verdüsterte die Autobahn. Die Autofahrer 
wurden dadurch blind, es kam zu einer mittleren Massenkarambolage. Hier, in 
meinem Zimmer, hat dieser Sturm Blatt für Blatt Manuskript angeweht, für das 
Stück. Ich saß einfach da, und tat, was ich immer tue, und schrieb. Und das Haus 
wackelte und alles ächzte.

DER SÜDLÄNDER



Treibstoff. Zur Arbeit. Trinkerprosa. Kokainkunst. Bei Musikern finde ich alles 
okay, aber bei allen anderen ist doch JEDE extern induzierte Beseitigung von 
Hemmnissen und Schwäche und Mutlosigkeit: ein Fehler, falsch, zerstörerisch für 
die Arbeit. Gerade auch der Abbau der EINSTIEGS-Schwierigkeiten ruiniert 
irgendwie die ganze Motorik. Ich habe noch keine wirklich GUTE Drogenkunst 
gesehen, keine gute Alkoholikerproduktion. Man kann weit weg abtauchen müssen 
oder wollen, in diese Welten und Erfahrungen. Aber um davon berichten zu können, 
muß man ganz zurückkommen in die Nüchternheit. Zeig mir ein Gegenbeispiel, wenn 
ich irre. - Weil alle immer vom Lockermachen und sich Lockertrinken fürs 
Schreiben erzählen. Oder, härtestest Beispiel, von dem ich neulich hörte, vom 
Fitkoksen fürs Malen. Mit flatternden Kiefern, zitternden Händen. Sich nach der 
Arbeit wirr saufen: mein Ding eigentlich. Da stehen, trinken und dem Gemachten 
hinterherträumen. Mir im Moment vom Staat allerdings verboten, wegen 
Führerschein. Seit der Ibiza Reise mit Sigi, nach der Love Parde letztes Jahr: 
keinen, wie es heißt, Tropfen Alkohol mehr getrunken. Harte Suppe. Danke, Staat.

PRAXIS



Ich konnte wieder nicht schlafen gestern nacht, nach Harald Schmidt, Zeitungen, 
Hamsun. Machte das Licht wieder an und las weiter im Krausser, wo Johanser jetzt 
bei den Verwandten in Niederenslingen angekommen ist. Dann las ich weiter im 
Buch von Frau Venusberg, wo sie Maxim Biller beschimpft, und Geschichten, die 
ich schon aus der Kolumne so ähnlich kannte. Sie hat einen Wunsch frei, wünscht 
sich ihre Angst weg. Dann geht alles ganz schrecklich den Bach runter, ohne 
Angst. Schlimme Sache.

PRAXIS



Zum zu bearbeitenden Projekt: das Ein-Satz- oder drei-Sätze- oder eine-Seite-
Postulat: man muß in einem Satz, in drei Sätzen, auf einer Seite erklären 
können, was man da beabsichtigt. Was das werden soll. Was das Projekt IST. Form, 
Thema, Art. Die Art meint: den Sound, die Stimmung, den Grobappeal. Wird sich 
alles später natürlich noch ändern, wird sich präzisieren. Aber im Projektstatus 
sollte es einem zunächst mal ganz genau vor Augen stehen.



Thema: Was Schönes? Was Scheußliches? Die enttäuschte Frau. Oder nicht doch 
eher: Jahrzehnt der schönen Frauen? Wie fremd? Wieviel Wissen hat man? Das ewige 
Phantasma der genauen Recherche. Simmel und Arno Schmidt, doch nicht unbedingt.



Vorhin im Kaisers: eigentlich komisch, daß man fast am schlechtesten über 
Gedanken denkt, die man früher selber mal gedacht hat - dachte ich - dann: 
stimmt ja gar nicht - dieses bekannte: Elche, selber welche: nein, empfinde ich 
anders: am meisten nervt doch was anderes - und ich dachte dabei an Frau 
Venusberg - nämlich dieses absolut AUSGELEIERTE, einfach ZU OFT Gehörte dieser 
Gedanken, Postionen, Gereiztheiten, Urteile, Weltsichten, die Altheit dieses 
ganzen Stumpfsinns - weil ich an Leute dachte, die das lesen und dauernd sich 
denken: ja, ja, genau. Und mich dann wunderte, daß ich selber offenbar zustimmen 
will, aber bei keinem einzigen Satz da zustimmen kann. Und dann: daß nicht das 
nicht zustimmen können nervt, denn man will gar nicht ZUSTIMMEN, sondern 
schockiert werden, überrascht werden, was Neues hören, eine Wendung erleben, die 
einen umhaut usw - sondern eben die Altheit, Ausgeleiertheit, die Verbreitetheit 
und Platitüdizität dieses ganzen Scheißes hier - ja genau, so ist das - du 
lachst ja gar nicht?

PRAXIS



Das vorhin verlangte Gegenbeispiel wäre zum Beispiel direkt doch Kippenberger 
selber, oder? Außerdem natürlich alle Leute, die Sachen ZUSAMMEN machen, in 
Redaktionen, im Theater. Alle, die irgendwas mit Humor machen. Titanic oder 
Brainpool ohne Alkohol und Kiffen wäre wahrscheinlich so lustig wie das Buch 
"The Making of Bandits, das Buch von Bandits-Team".

NEUE DEUTSCHE KOMMÖDIE



ja

so gehts zu

beim Making of The Making of





ERFOLGREICHSTER

REGISSEUR ALLER ZEITEN



5.5



Freitag, 6.3.98



Es gibt auch eine Art der Güte aus DESINTERESSE. Alles dreht sich eh um einen 
selber. Andere erreichen einen gar nicht. Wenn doch: freundliches Nicken, 
Nachsicht. Ja ja, sehr schön. Ich denke zum Beispiel daran, wie Christian die 
Arbeiten seiner jeweiligen Freundinnen fördert. Die werden total zutode 
bewundert und gelobt, völlig maßstabslos. Was man als Freundin dann mit der Zeit 
natürlich merkt. Dann wirds bitter, bißchen schal und mühselig. Andererseits hat 
das eine absolut vernünftige lebenspraktische Seite, und Christian hat auf die 
Art über die Jahre drei große Freundschaften hingekriegt. - Und die andere 
Variante, mit dauerndem Ernst und dauernder Debatte und dauernd Blutbad, 
Wahrheit und Gemetzel: da ist man dann eben in dieser kafkaesken -
entschuldigung - Briefe-an-Milena-Welt - oder wie diese Kafaka-Verlobten alle 
heißen. Jedes Detail eine Oper, Terror, Horror, Überwachung, AUFMERKSAMKEIT. Da 
ist dann Interesse am anderen wirklich da. Bloß wird der andere davon schlicht 
erwürgt, erstickt, gemordet. Wiedersehen, das wars dann. Toller Urlaub, 
dankeschön.

JAHRZEHNT DER SCHÖNEN FRAUEN



Stimmt: Kraussers Johanser zum Beispiel bemerkt ganz trocken, wie er hört, daß 
seine Frau das Malen aufgibt und eine Galerie aufmachen will, er hätte eh immer 
gedacht, die Bilder seiner Frau wären scheiße. In Kraussers eigenen, ja immer so 
leicht geschraubten Worten: "Konrad begrüßte den Entschluß - er hatte immer 
vermutet, daß ihre Bilder nichts taugten". Begrüßte, vermutet, taugten. Vor 
allem dieser letzte daß-Satz-Konjunktiv ist natürlich besonders schön geworden.

PRAXIS



Ordnungsphantasien. Die aber leider immer gleich so leicht ins Psychotische 
lappen. Gehört auf irgendeine Art trotzdem zum Prozeß der Produktion. Bloß wo 
wirds wahnhaft? Mathematik und Psychose, Musik und kosmischer Universal-
Bezugsirrsinn. Daß man von ORDNUNG wirklich fasziniert ist, dazu muß es eben 
sehr WIRR zugehen im Inneren des Kopfes. Es erscheint einem dann Ordnung als die 
LÖSUNG, als etwas Beruhigendes und Sanftes. Andere fühlen sich davon nur 
terrorisiert, reglementiert, eingeengt. - Weil ich heute morgen mit Herrn 
Häberlen sprach, und mein völlig simpler und logischer Zeitbaum-Aufbau für diese 
Abfallseite hier sich als ganz verrücktes, unrealisierbares Irrsinnsprojekt 
darstellt. In der Größenordnung von mindestens 50,000.- Mark. Was? Ja!, nein, 
echt. Kein Witz. Von 50,000.- Mark an aufwärts, realisierbar ist ja alles. Das 
kostet dann cirka 250,000.- Mark. Ein Wahnsinn also. Aha, na gut, dann mach mas 
halt anders. Anders wärs schön, aber so gehts auch. Tag für Tag.

PRAXIS



Hier noch mal kurz eine geraffte Zusammenfassung der eben mit Herrn Brock für 
die Abfall Seite besprochenen neuen Details.



Also, man wählt sich ein. Es erscheint die Seite des letzten Eintrags. Dabei 
lädt der Computer alle Tage der laufenden Woche. Unten, am Ende der Seite, 
erscheinen diese Tage mit den ausgeschriebenen Namen der Wochentage. Jeder 
dieser Tage hat eine interne Ordnungsziffer aus drei, durch Punkte getrennten 
Stellen. Die letzte Stelle gibt den Wochentag an, die mittlere die Woche und die 
erste einen 'Monat' aus sieben Wochen. Für den heutigen Tag ergibt sich nach 
meiner Zählung die Ordnungsziffer: 1.5.5



Klickt man auf das Zeichen ALT erscheint der Tag vor dem, den man gerade sieht. 
Klickt man von MONTAG aus auf ALT wird die ganze Woche davor geladen. Und man 
landet auf dem Sonntag vor dem Montag. Umgekehrt kann man sich mit NEU wieder 
nach vorne, Richtung Gegenwart bewegen.



Ob sich aus dieser Anordnung auch Zugriffsmöglichkeiten ergeben, die in der Zeit 
SPRINGEN, muß noch besprochen werden. Ob man also beispielsweise von der Woche 5 
direkt in Woche 2 zurück springen könnte. Das wäre natürlich wünschenswert. Man 
könnte sich dann innerhalb dieses eigentlich ja sehr simplen Zeitbaums ganz 
einfach und schnell bewegen.



1854. MADNESS IN MY MIND



Ursache des Unglücks

war vermutlich

zu hohe Geschwindigkeit



sollte ich weitere Teile

meines Gedächtnisses wiedererlangen

würde ich dies dem Ermittlungsrichter

sofort mitteilen



es geschah in elf Sekunden





GEDENKTAG

ZU EHREN VON JOHANNES JANSSEN



5.6



Traurig und erschöpft, schon um halb elf vormittags. Nach Stunden mit alten 
Zeitungen, wie gestern Abend, und wirr von lauter interessanten Artikeln. 
Draußen tröpfelt der Regen.



Samstag, 7.3.98, Berlin.



Ich möchte einen Gedenktag zu Ehren von Johannes Janssen einrichten. Er wird im 
Impressum der FAZ als der für "Graphische Gestaltung" Verantwortliche genannt. 
Ist die FAZ wirklich die am schönsten gestaltete Zeitung auf der ganzen Welt? 
Bis ins letzte kleine Sportergebnis hinein: ein Wohlanblick. Schrifttypen, 
Seitenaufbau, Fotos, Blätterspaß des Ganzen. Einfach perfekt. Es muß ja einer da 
sein, der jeden Tag neu sagt: nein, die Bilder werden bei uns nicht umrahmt, mit 
einem egal wie feinen schwarzen Rahmen. Nein, wir machen keine Freistellung von 
Köpfen oder ganzen Körpertorsos. Nein, wir schreiben unsere Bildtexte nicht in 
die Bilder hinein, sondern drunter. Wir machen das alles einfach ohne blödes 
Kasperletheater, wie es sich gehört und angenehm ist und schön ausschaut fürs 
Auge. Fertig. Wobei es ja auch wiederum nicht plakativ ultrasparsam oder 
ideologisch wie ein Springer-und-Jacoby-Arbeitszimmer wirkt. Einfach normal 
aufgeräumt. Und ich stelle mir vor, daß das dem Auge und Hirn dieses Herrn 
Janssen alles entspringt, letztlich. Mit dem würde ich gerne mal ein Interview 
lesen. Gibts wahrscheinlich sicher sogar schon längst irgendwo. Oder es wird 
genau in diesem Augenblick geführt. Weil all das eben hier Gesagte sich ja ix 
andere Leute im gleichen Moment auch denken.



Wenn einem plötzlich auffällt, daß einem ein bestimmter Name schon öfter und 
immer wieder aufgefallen ist, als interessant, toll oder speziell doof, wird 
einem auch die komische Art plötzlich bewußt, wie da all die Namen von 
Schreibern, die man die ganze Zeit liest, im eigenen Kopf so halbbewußt 
verwaltet werden. Wie oft fragt man sich: wer spricht? Wer schreibt denn das? 
Wer hat denn das geschrieben? Von wem ist denn das? Kurzer Blick, zack, 
gespeichert. Weiter, weg. Nächstes Ding. Und wie dann da, im Grunde über Jahre 
und Monate hin, um bestimmte Namen so ganz ungeordnete Vorstellungen 
agglutinieren. Man denkt sich nicht dauernd ganz präzise: zu dem denke ich das 
und das. Den finde ich so und so. Das sind ja alles mehr so Urteilsanmutungen, 
eher als wirklich Urteile, die einem ganz präzise vor Augen stehen würden. 
"Andreas Schäfer": ist das jetzt der, von dem ich neulich über - was war das 
nochmal, hat der nicht diesen Artikel über das Mouse on Mars Konzert 
geschrieben? Über den Blixa Bargeld Auftritt? Über das Wildenhein Buch? Oder 
verwechsel ich den? Wie hieß der nochmal gleich? "Christian Geyer". "Andreas 
Bernard". "Jürgen Kaube". "Thorsten Schmitz". Oder Schmidt? In diesem Stadium, 
bevor einem das Profil eines Schreibers so ganz klar ist, hat man auf eine Art 
am meisten Spaß an den Texten. Man ist beim Lesen überrascht, denkt sich, 
Mensch, ist das gut, und freut sich am noch neuen Wiedererkennen: ach der ist 
das wieder. Ist ja toll. Auch die ganze Indirektheit, Verborgenheit, die 
Verdecktheit, über die ein Text ja das Charakteristikum seines Autors mitteilt, 
gehört zum Vergnügen dieser beim Zeitungslesen dauernd so nebenher und 
halbbewußt gemachten Entdeckungen. Am Schluß hat man dreckige Hände und kriegt 
ein Automechaniker-Gefühl, nicht wirklich, aber so bißchen. Der manische 
Zeitungenleser ist auch ein glücklicher Mensch, nicht nur ein melancholischer.





FÜNFTE KRAFT

WIEDER IM GESPRÄCH



5.7



Sonntag, 8.3.98. Regen.



Schon wieder Regen? Ja. Immerzu Regen. Und! Wie wars? Wie war die Woche? Was 
macht die Liebe? Die Karriere? Der Beruf? Wie WAR die Woche denn? Kann mich 
schon kaum mehr erinnern. Arbeitsmäßig gut, also gut. 5 CDs gekauft, von denen 
mir keine einzige gefällt (Radiohead, Boa, sogar die Madonna LP, mit den 
ausgeleierten William Orbit Techno Sounds haut mich extrem wenig vom Hocker, 
leider. Bleibt Frozen, die Single, wo ich auf all die Extramixes auch gut hätte 
verzicht können. Und dann noch Air, mit praktisch eingebauter und mitgelieferter 
Brechreizautomatik), tolle Ausbeute also, für 130.- Mark. Depp. Gut, weiter. Die 
Bücher: Krausser: toll. Noch angenehmer zu lesen wäre es, wenn man nicht dauernd 
im Hinterkopf hätte, daß irgendwo in den Tagebüchern, wo er Thanatos Korrektur 
liest, die Selbsteinschätzung empfunden, festgehalten und eben leider auch 
mitgteilt wird: wird BLEIBEN. Ja, okay, gut, kann sein. Wird vielleicht bleiben. 
Hat irgendjemand was anderes behauptet? Oder was? Wo ist das Problem? Das heißt: 
vom Autor selber will man so etwas nicht so gerne hören. Ich jedenfalls nicht. 
Das ist mir irgendwie zu intim, da ekelt mich. Gut. Dann ä. Sibylle Berg, wie 
gesagt. Handke, natürlich toll. Prügel. Buch zum Leben, zum Streiten. Und dann, 
das absolute Highlight: die Kaiser-Empfehlung: Knut Hamsun, Auf überwachsenen 
Pfaden. Erschütternd, rührend, leicht. Ganz toll. Langsam lesen, und alte 
Menschen dadurch völlig neu verstehen. Das ist für mich Feuilleton: so eine 
Empfehlung bekommen. Out of nothing. Durch was sonst hätte ich jetzt auf dieses 
Buch kommen sollen? Wichtig auch, in der Allegra, auf dem Titel, groß:



Wir müssen dringend

über Sex reden



Okay, Schatz, wenn du es sagst. Wenn wir SO dringend darüber reden müssen. Dann 
muß es halt wahrscheinlich total dringend sein und wir müssen über Sex reden. 
Was sagst du? Wie bitte? Verstehe kein Wort. Geil war auch so eine supergemeine 
Kernerkritik in der Faz, nee!, die war in der Süddeutschen: Kerner wäre vorallem 
für Leute ohne Fernseher ganz toll. Die müßten Kerner nicht kucken. Kerner ist 
für mich der Erfinder des Wortes "löffeln". Noch öfter und noch penetranter als 
seine Nettigkeit hat er ja verkündet, er und seine Freundin, bla bla. 
Zärtlichkeit. "Löffeln". Finden das andere Leute normal, daß einem so einer so 
etwas einfach ins Gesicht sagt? So schnell kann ich mich ja gar nicht abdrehen, 
daß ich von Kerner und seiner Freundin nicht gegen meinen Willen "gelöffelt" 
werde. Ich will nicht gelöffelt werden. Ich hasse dieses Wort. Ich will dieses 
Wort nie mehr hören. Bitte. Ich sage es auch nie wieder. Soviel zu Allegra. 
Warum kaufst du die eigentlich? Wenns dich alles so nervt? Mich nervts ja nicht 
nur, mich faszinierts ja auch.

DEKONSPIRATIONE



Fünfte Kraft. Natur und Wissenschaft. "Die Teilchenschauer würden demnächst 
näher am Erdboden entstehen." Wie bitte? Ja, steht da, klingt doch toll. 
Außerdem bin ich aus sozusagen musikalischen Gründen der Meinung, daß es fünf, 
nicht vier Grundkräfte geben müßte. Die Vier ist vom Organischen, via 
Kohenstoff-Atom besetzt. Oder verwechsel ich da jetzt was? Ich dachte, der 
Kohlenstoff hat vier Bindungsorte, das wäre die Grundarchitektur des 
Organischen, die Vier. Weil ich mir immer denke: irgendwann bin ich reif für ein 
Werk aus vier Teilen. Noch nicht. Bin sozusagen noch nicht nahe genug am Leben 
dran.



Lieblingswerbung. GEMÜTLICHKEIT. Lag da die ganze Woche offen am Boden. So eine 
Afterhour-Szene: zwei Jungs die reden, Bodenmatratze, ein knutschendes Pärchen, 
und ein Typ, der schläft. Bettdecke, viel Haut, normale Klamotten. Gameboy, 
Buch, leere Malboro Light Schachtel. Sehr geil alles, wie im Susi-Sommer, zur 
Pulvizeit. Für MTV, von start aus München. MADE IN GERMANY. Daß denen eine 
zweite so geile Kampagne geglückt ist. Das war doch auch die Woche: der Spiegel-
Artikel über die neue Werbung, die frechen, neuen, freien, jungen Agenturen, die 
neue Ära, wo Jung von Matt schon ganz alt ausschaut, ha ha. Auch so ein endloses 
Thema, an dem ich mich nicht sattlesen kann. Wie es der Werbung so geht. Was der 
sogenannte "Werber" also macht, denkt, findet, tut. Daß es zu wenig gute 
sogenannte "Texter" gibt, um Gottes willen, die werden händeringend gesucht. 
Werberschulen, ein riesen Artikel in der Berliner Zeitung, die Werberschulen 
sind natürlich in Hamburg. Alles extrem wichtig. Ich weiß.

DENKONSPIRATIONE



deshalb sage ich

vielen Dank



nur neun

waren ins Ziel gekommen

dreizehn ausgefallen

klassisches Ende

eines Formel eins Rennens



ich spreche am Abend

vor der deutschen Industrie

und Handelskammer



ich übereichte ihr

die Buber-Rosenzweig-Medallie



ich würdigte die Sängerin

als eine der größten Künstlerinnen

des Landes



DAS

WIRD ES

MIT GRÜN

NICHT GEBEN



wir sind

und bleiben

die Partei die





ACH UM DEINE FEUCHTEN SCHWINGEN



6.1



Neue Woche, neue Bücher, altes Leid.

Montag, 9.3.98, Berlin.

Sonnentag, klar, kalt, leuchtend.

Das alte Lied.



KRANK



Letztlich stelle ich mir eine Literatur vor, die wie Zeitung ist. Noch nicht mal 
wirklich BESSER als Zeitung, sondern nur erweitert um dieses eine reale 
Einzelmoment, das jeder einzelne Leser der Zeitung zufügt, durch sein Lesen, in 
Gedanken, in Gesprächen, durch seine Interessen, sein emotionales Geführtsein 
von seiner Geschichte, all das als sozusagen abstraktes Schwerefeld, nicht EIN 
konkretes Leben, sondern die allgemeine Tatsache, daß dem Allgemeinen ein Ich 
gegenübersteht, ixzillionenfach. Diese Kollision oder Interferenz: das wäre das 
mehr, das ich von einem Buch erwarte, von Literatur. Sicher nicht, daß sie ist 
wie Literatur, das ist sie ja eh. Da kann sie ja nur wegwollen davon. - Dachte 
ich mir heute Abend bei Kraussers Thanatos. Bedrückende Lektüre, also 
wahrscheinlich auch wirklich gelungen. Es entsteht genau dieses seltsame 
Angstgefühl, das ich kaum aushalte. Idylle als Hölle. HORROR. Dann diese komisch 
finsteren Altworte, aus der Jüngerwelt, "morgane Abgüße", was ist das?, die 
gestelzte Grammatik, und dabei alles ganz gegenwärtig zugleich. Echt finster. 
Zusätzlich deprimierend, daß man - entschuldigung - wieder aus dem Tagebuch von 
einem irgendwie gearteten Zerwürfnisverhältnis mit seinen Eltern weiß, ich 
glaube, er erzählt, man hätte sich plötzlich ganz kurz nach vielen Jahren 
zufällig getroffen und wieder gesehen und paar Belanglosgkeiten ausgetauscht, 
oder wie war das? Ich suche das raus, das interessiert mich jetzt. Und er 
zeichnet ja in diesem ersten Buch, Titel "Das Sehnsuchtsland", so eine 
hochparanoid normale Horrorkleinstfamilie, die Szenerie für die Rückkehr in die 
eigene Jugend, eine absolut schreckliche Rückkehr, furchtbare Jugend, gräßliche 
Eltern. Entwurf eines Verhängnisses, Skizze der Drohung. Noch ein Stück 
Käsekuchen vielleicht? Puh. "Er überlegte, welche Gangart gegenüber dem Jungen 
einzuschlagen sei." Seite 79. Gangart. Einschlagen. Sei. Herr Rittmeister, es 
tut mir leid, da kriege ich Angst. Ich HASSE die Romantik, das XIX. Jahrhundert, 
diesen ganzen alten Bullshit. Auch DAS meine ich mit Zeitung, das Gegenteil 
dazu.

PRAXIS



J.G. Ballard, Crash

Irmgard Keun, Das kunstseidene Mädchen

Yasmina Reza, Kunst

Rainer Werner Faßbinder, Antiteater



Gegen Ende des Tages lappert das Schreiben oft so aus. Da wird Freiheit und 
Beweglichkeit im Text dann plötzlich Gelaber. Aber wir sind hier ja kein 
Reinschrift-Weltmeisterschafts-Betrieb, sondern eher so eine dauernd laufende 
Entwurfs-Auswurfmaschine. Und jedes Zuviel an egal wie Falsch, ist ein Mehr an 
ganz konkreter Möglichkeit, es genau so NICHT zu machen.

PRAXIS



Offenheit und Autismus. Ohne Autismus geht gar nichts. Kann man die Stimme 
überhaupt nicht erheben, das Wort gar nicht ergreifen. Nicht zu sprechen 
anfangen, nicht reden.



DAS WORT ERGREIFEN



Eine Woche, Tag für Tag, eine Arbeitswoche. Im Gegensatz zu den 
Wochenendbüchern, Rave und Jeff Koons, aus Heute Morgen. Buch 5. Die 
Schicksalssymphonie, sagte jemand, jemand anderer: ist das nicht die 
Todessymphonie?

DEKONSPIRATIONE



Skizzen? Wie geht das? Gibts das? Wollte ich immer machen, ging nie. Warum? Ich 
versuchte, das Personal zu charakterisieren, die Handlung. Mit der Textform 
Exposé als Vorbild. Das kam mir dann immer voll lächerlich vor, absurd, grotesk. 
Dann eben nicht. Daß es darum eben bei mir nicht geht, egal was ich mir 
vornehme. Daß der ORT der Sprache sich irgendwie einstellen muß, durch 
irgendwas, sich finden muß, von dem aus der Text spricht, an dem ihm alles 
zusteht, ganz automatisch dann auch. Und daß dieser Ort sich bei mir durch die 
dauernden, an allem Gelesenen und Gefernsehten anschließenden theorieartigen 
Überlegungen eben erschließen würde. Und daß mir diese Überlegungen auch totalen 
Spaß machen, daß ich diesen Grübelgeschichten mit einem solchen Vergnügen 
nachgehe, folge, da rumstochere und forsche, kucke, notiere. Und immer nur Angst 
vor der Musilfalle habe, daß einem das alles plötzlich so über den Kopf und über 
die reale Textpraxis hinauswächst, daß im eigentlichen Text selbst, vor lauter 
Gegrübel und Gegrübelnotaten, auf einmal totaler Stillstand und Stille eintritt, 
Textende.

PRAXIS



Antiästhetik

Antipoetik

Antiantike

Antipraxis

Antichianti



ja guten Abend ich begrüße Sie

zum Brennpunkt zum Konflikt im Kosovo

der sich dramatisch zuspitzt





ANLÄSSLICH DES 50. GEBURTSTAGES

DES STAATES ISRAEL



6.2



958. Schnee

lag eben noch am grünen Metalldächlein auf der Mauer der Balkonbrüstung. Gehts 
vielleicht noch bißchen präziser? Daß man es gar nicht mehr versteht? 
Tschuldigung. Ich wache auf, stehe auf, mache den Vorhang auf und schaue raus 
und sehe da dieses WEISSE vor mir. Schnee? Ja. Und oben sonniger Tag und 
winterblauer Himmel und winterweiß füllige fluffige relativ tiefe 
Winterwölkchen. Und unten auf den Autodächern auch überall noch Schnee. Jetzt 
ist er schon weggetaut, hier oben bei mir, im vierten Stock. Die Sonne kriecht 
schon heran. Gleich kann ich meinen Laptopbildschirm nicht mehr lesen. Hellste 
Wohnung meines Lebens. Ich habe Winterkleider angezogen, dunkelblaue Cordjeans, 
dunkelblaues MÜLLER Records Shirt, dunkelblauen Armykapuzensweater. So sitzt man 
da und blättert in Faßbinders Antiteater. Und denkt an Dietl: Ich habe ein gutes 
Gefühl.



Dienstag, 10.3.98



Fällt mir ein, wie ich den Tag schreibe, daß mir das bei Rühmkorfs Tagebuch oft 
so abgegangen ist: welchen TAG haben wir denn heute, welchen Wochentag? Konnte 
man dann manchmal zurückrechnen, weil manchmal ist es angegeben. Der Wochentag 
bestimmt doch auf eine Art ganz extrem das Grundklima der Zeitordnung, in der 
man sich irgendwie so eingeordnet, der man sich zugehörig fühlt. Ich bin 
Dienstag heute. Ist doch was ganz anderes als - Freitag. Sonntag. Montag. Als 
die 90er Jahre anfingen, habe ich aufgehört, das schöne jugendliche 19 unseres 
Jahrhunderts vor die Jahreszahl zu schreiben. Als wären diese Jahre tatsächlich 
schon Vorstufe und Auftakt zum kommenden, zum 20 plus x. Diese Notiz widme ich 
Andreas Bernard, der neulich im Jetzt so eine nette kleine Meditation zum Bild 
der analogen Uhrzeiten durchgespielt hat, welche Gefühle, Gedanken, 
Assoziationen und Erinnerungen an welchen Uhrzeiger-Positionen und -
Konstellationen anschließen würden. War mir ganz neu, sofort plausibel. 
Überlegung von der Art, die man NIE vergessen wird. So wie ich bei JEDER Münze, 
die angewärmt aus einem Telefonautomaten kommt, an Handkes Gewicht der Welt 
denke, wo diese Beobachtung festgehalten ist. Das große, milde, brüderliche 
Gespräch der Schrift.

PRAXIS



1458. Herrn Brock von Südwestnet angerufen und mit ihm noch mal die 
Benutzeroberfläche durchgesprochen, die von ihm sogenannten INTERNE NAVIGATION. 
Davor Neureinschrift des ersten Akts, Neuentwurf des letzten. Mütterliche Härte. 
Schwesterliche Melodie. Und Wäsche gewaschen. Und die Balkontüre war den ganzen 
Tag offen, bis jetzt. Bloß keine Intimitäten. Keine Sorge.



bin ich pervers

oder was



2121. Wieder am Schreibtisch.



eingekauft

wieder daheim

nochmal eingekauft

wieder daheim



Bücher

Kunstzeitschriften

Essen



gegessen

gedämmert

paar Liegestützen

geduscht



notiertchen

Büro

Telefon mit Clemens

wieder am Schreibtisch



KRANK



Fast wie in Trance. Am Savignyplatz notierte ich: 1715. Und schreiben Sie auch 
gerade etwas? Ja. Aha? Ein Theaterstück. A. Ich war gerade in der 
Autorenbuchhandlung gewesen, davor im Bücherbogen. Erst draußen kam mir, welche 
Freude es ist, auf diese Frage 'ja' sagen zu können. Ganz verbreitet ist die 
Vorstellung, daß man als Schreiber eben seine Phasen und Zeiten hat, in denen 
man NICHT schreibt. Man liest das immer wieder, es wird immer wieder so 
dargestellt, als wäre das was ganz NORMALES. Stimmt gar nicht. Die Wahrheit ist: 
diese Zeiten, in denen man nicht schreibt, sind schlicht und einfach die HÖLLE. 
Weil man ja nicht nicht schreibt, weil man keine Lust hätte zu schreiben, weil 
man was besseres zu tun hätte, sondern aus dem einzigen Grund, weil es nicht 
geht, weil man nicht KANN, weil es nicht gelingt. Nichts daran ist lustig. Man 
ist gekündigt, entlassen, arbeitslos, und weiß noch nicht mal, warum. Und man 
kann noch so sehr auf sich einreden: das ist ganz okay, so geht es allen, das 
wird schon wieder, das ist ganz normal, und was der Elternlügen zur 
Kinderverzweiflungsbesänftigung noch mehr so sind. Das nützt alles nichts. Die 
Wahrheit wird davon überhaupt nicht erreicht. Daß diese Zeiten Zeiten der 
Existenzverfehlungen sind, Elend, Trostlosigkeit, bösartig. Das ganze Arselnal 
der einschlägig hier her gehörigen bekannten Worte einmal rauf und runter 
dekliniert. Ja. Zu dem Thema ganz toll war mal vor Jahren Konsalik im Fernsehen, 
wie er beschreibt, wie das Schreiben in ihm aufschäumen muß, und daß es das auch 
fast immer tut, jeden Tag, und wenn nicht, läßt er es gleich sein. Dann geht es 
morgen weiter. Das andere Vorbild ist Luhmann, der mal in einem Interview 
meldet: ich mache nur die Sachen, die ganz leicht gehen. Wenn ich eine Stockung 
habe, lege ich die Arbeit zur Seite und nehme mir etwas anderes vor. So wirds 
gemacht, sage ich mir, bloß gelingt das fast nie.

PRAXIS



Dann hatte ich also die Bücher abgeladen und war gleich wieder raus und hatte 
auf dem Rad den Satz im Ohr: Junge Frauen schauen dich an. Für die U-Bahn-
Geschichte fürs Stück. Jetzt hatte ich aber das Notizbuch vergessen, ging in 
einen Lottoladen und wollte einen Stift kaufen. Den können Sie so haben, den 
kriegense von mir umsonst. Echt? Das ist ja geil. Vielen Dank. Aber ich hatte 
kein Papier, war aber schon wieder draußen, immer in Angst: gleich ist dieser 
Satz für immer weg, ha ha. Fuhr über die Müllerstraße, betrat den nächsten 
Zeitungsladen und wollte die Bildzeitung kaufen. Für die Bildzeitung muß ich 
extrem fit sein, sonst kriege ich von dieser ganzes scheiß Hetze, die da in alle 
Richtungen dauernd abgeht, so brutal schlechte Laune, egal ob da 'Diana', wo ich 
allein von dem Wort schon kotzen muß, oder Horn vorkommt, oder Schröder, das 
kann ich mir launentechnisch meistens gar nicht leisten. Ich HASSE Bild. Dachte 
dann plötzlich, ich muß ja gar nicht Bild kaufen, ich kaufe einfach die BZ. Die 
war kurz davor schon in der U-Bahn vorgekommen, wo rechts oben im Augenwinkel, 
während ich in der Mitte Hamsun las, eine Wortirritation entstand:



Grausam und sinnlich

Forscher: Frauen

sind wie Katzen



Der Mann schräg gegenüber las die BZ, da stand das groß auf der letzten Seite. 
Und ich hatte das notiert, weil ich das ein tolles Gedicht fand. Also kaufte ich 
jetzt die BZ. Ich schrieb den Satz mit den jungen Frauen auf. Und dann, deshalb 
erzähle ich das Ganze, stand ich vor so niedlichen süßen kleinen Birnen im 
Kaisers und dachte: sicher hundertfach gezüchtet und genmanipuliert und was weiß 
ich noch was alles. Und daß ich das nicht verstehe, daß Leute davor Angst haben. 
Die ganze alternative Außenweltangst. Außen: alles Gift. Verstehe ich nicht. Der 
Witz ist, daß ich tausendmal mehr Angst vor mir selber habe, als vor allem 
Außen, das mir je geschehen könnte.

DER SÜDLÄNDER



ich fand in meiner Akte

auch wirklich wiedergegebene

private Telefongespräche



in Belgrad wurde am Abend

eine lange Erklärung veröffentlicht



Hieß es in der Tagesschau. Und dann mußte ich ausmachen, weil XX-
Oberhauptsturmführer Friedhelm Brebeck mit seinem widerlichen Kriegsgekrächze 
loslegte. Stört das sonst niemanden, wie dieser Depp redet?



Hartmann notierte

jeden noch so kleinen Vorfall



CONNU DE NOS SERVICES



Und von Wittgenstein, haben sie in der Kulturzeit gemeldet, sind neue Tagebücher 
aufgetaucht und jetzt erschienen, bei Haimon. Denkbewegungen. Das wollte ich 
Clemens am Telefon erzählen, aber dann habe ich es natürlich vergessen.





DIE LÄDIERTE FRAU



6.3



Die Abendglocken läuten, es ist 18 Uhr.



Mittwoch, 11.3.98.



Müde bin ich, geh zur Ruh. In der Berliner Zeitung war ein Bericht über Sabine 
Christiansen. In der Süddeutschen ein Interview mit Frau Jelinek. Das hatte ich 
gestern noch im Bett gelesen, nach dem Essen und Harald Schmidt. Wirre Nacht, 
wirrer Morgen. Herrlicher Sonnenschein im Zimmer den ganzen Tag. Frau Schutzbach 
vom Verlag schickte mir ein Fax und ich rief sie zurück. Es geht um das Plakat 
für die Praxis Veranstaltung. Ich rief in der Reitschule an, wegen der 
Schrifttype, die wir damals für die Donnerstagstage verwendet hatten, im Babalu. 
Wolli, erst gerade beim Essen, dann direkt selber am Apparat. Helvetica 
Halbfett. Und meine Freude, Freunde, seine Stimme zu hören. Wie gehts? Wie 
gehts? Ansatzlos redet man aufeinander ein, knüpft irgendwo an, ohne irgendwas, 
auch das ist der Zauber solcher Freundschaften. Ich schrieb weiter am Stück. 
Fuhr dann mit dem Rad zum Leopoldplatz, Tinte, Stempelfarbe, Filzstift und elmex 
zu kaufen, nur elmex habe ich wieder vergessen. Ganz wichtig. Dann im Aldi, 
manchmal geht das Armutsgruselkabinett da über jede Kraft. Daheim las ich im 
Spiegel das Interview mit Schlingensief, manisch vollgasig, ultraaktiv. Auch bei 
Christiansen am Sonntag war er der Abräumer gewesen. Überhaupt ein Highlight der 
Fernsehgeschichte, diese Runde. Dall, Kempowski, Schlagerheini Brink, Alexa 
Hennig von Lange und eben Schlingensief. Und der textet dann da auch gleich 
wieder derart auf, wie ein Politiker, fast ohne sich überhaupt um Fragen oder 
Anknüpfungen zu kümmern, aber nur fast. Ein Interventionsstunt, aber doch nicht 
wirklich. Keine runtergelassene Hose, wie beim Berufsstudenten mit Zauselbart 
gleichzeitig in Sat 1. Viel durchgeknallter, neuer, kranker, besser. Madness mit 
Methode. Und wie Dall und Kempowski zwischendurch sich gegenseitig mit der 
Marotte Alterssenilität immer wieder anmufften und auszustechen versuchten. Und 
dann, Entsetzen: Frau von Lange. Du liebe Güte, wer hätte das gedacht, nach 
diesem doch wirklich ziemlich lässigen Buch. Erzählte da von Jugend, Werteblabla 
und aufzeigen, als käme es direkt aus dem Mund von Frau Christiansen selber. 
Wahrscheinlich hat die in letzter Zeit bißchen zu vielen Erwachsenen die 
Probleme der Jugend erklärt. Und solche Erwachsene, die sowas erklärt bekommen 
wollen, sind ja eh schon Schrott, automatisch. Als netter, gefallssüchtiger 
Mensch, der Frau von Lange sichtlich ist, steckt man sich durch Kontakt mit 
solchen Schrotterwachsenen sofort bei denen an und kriegt selber auch 
Hirnschrott, schlimmer als Alzheimer, infektiöser als Meningitis. Ja, Leute, 
echt. 1900. Ich gehe jetzt Nachrichten kucken. Schönen Abend noch. Bis morgen.





RUHE SANFT



6.4



Dunkelblau: schönste Farbe der Welt. Die Morgenglocken läuten, wem zum Gruß? Wen 
rufen sie? Botschaft kommt vom Schwesterlein. Jede Taubenfeder, die ich finde, 
jeder letzte, alte, krumme Stein, ein Faden, Stoffe, Fetzen, ein Stück Zweig, 
ein Blatt, ein Halm, ein Blütenrest von vor paar Jahren, alles Nichtbeachtete 
und Nichtbedachte soll in ihrem Kosmos der Gekrümmten König sein und Königin. So 
wirr gesucht, so hart gefunden, so panisch aufgescheucht ein Leben lang, so wild 
und lieblich, eigensinnig, ohne Augenmaß, so maßlos, starr. Vieles ist dann doch 
gelungen, das meiste meistens nicht. Beschenkte dennoch, die zurück Gebliebenen, 
die noch nicht mit Gegangenen, mit Leid und Tod, mit Schmerz und Schuld und 
Wissen um das Dunkle, seine Macht und seine Milde. Jedes Blümlein, Schwester, 
dein und Gruß von dir in unser Leben, jede Taubenfeder, die der Wind schickt, 
kommt als Trost vom Schwesterlein.



Donnerstag, 12. März 1998





DAS WAR DAS

STABAT MATER VON ROSSINI



6.5



Was VERSTAUBT ist, meine Platten: das ist das Kaputte und Traurige dieser 
mönchischen Ekstase, der ich mich füge, im Interesse der Produktion, im Hinblick 
auf den Termin. Kaputte Szene.



Freitag, 13.3.98, Berlin.



Manchmal möchte ich den Ort doch dazu schreiben. Wie jeder Ort, an dem ich lebe, 
kriege ich im Prinzip einfach schon gute Laune von der simplen Tatsache, daß ich 
da, an diesem speziellen Ort, wo ich eben gerade bin, bin. In München, in 
London, in Paris, in New York. Offenbar hat das Wort Dublin, wo ich mindestens 
die letzten vier Jahre hingehen wollte, für das obligatorische eine externe 
Jahr, dann doch nicht genug gezogen, um mich dann auch wirklich da hin zu 
führen. Bei den Wohnorten bin ich immer nach den Worten der Orte, nach ihrem 
Namen gegangen, was der verheißt, was in dem aufschwingt, was der verspricht. In 
'Germering' könnte ich nicht leben, oder in 'Wilflingen', oder in 'Stuttgart'. 
Keine zehn Pferde brächten mich nach 'Bremen'. Usw usw usw.



Blick auf den Kalender: es ist Vollmond heute.



1857. Freud drei Jahre alt, oder? Noch einer dieser Tage: arbeitstechnisch 
schwierig, aber durch die Art der Konzentration doch beglückend. Tief verloren 
an den Gegenstand, zugleich hellwach und klar, und zugleich doch auch wie 
gesteuert. Letztlich weil es das manchmal gibt, lebt man so, hat man diese 
Arbeit, will man das und nichts anderes machen. Ich las eben beim Suppe Essen 
weiter im gestern angefangenen Richard Meier Buch: Building the Getty. Seine 
ganze Art, zu erzählen, seinen Werdegang darzustellen, zu schreiben und zu 
berichten ist so schön wie seine Bauten. Neben mir am Tisch liegt Bourdieus 
Elend der Welt, ein Prügel so scheußlich wie Bourdieu selber - noch nie habe ich 
einen geistig so UNFREIEN Geist sich ausbreiten sehen wie ihn in seiner 
Vorlesung, 1988, am College de France. Trotzdem ist das ganze Ding von ihm 
wichtig, das weiß ich, kann ich intellektuell einsehen, aber nicht wirklich 
passioniert denken, ich halte mir das sozusagen entgegen. Die von ihm 
sogenannten Zeugnisse und Diagnosen alltäglichen Leidens an der Gesellschaft. 
Alle Leidanklager LEBEN immer zugleich irgendwie auch von diesem Leiden, 
bestehen darauf, daß es bestehen bleibt. Man müßte vom Leid AUSGEHEN. Diese 
Ballance zwischen Elend und Getty halten. Speziell natürlich auch fürs Stück. 
PRAXIS



Gernhard war bei Harald Schmidt. Schade, daß nirgendwo öffentlich über sowas 
dann diskutiert wird. Wie fanden die anderen Leute das? Ein Star, der sich 
leider letzlich doch auch wie ein Star fühlt und benimmt, den aber nur 
eigentlich keiner wirklich kennt. Der so hochaufgedonnert angekündigt werden 
muß. Da wirds doch bißchen komisch, oder? Früher hat sich Gernhard über solche 
leicht grotesken Momente gut lustig gemacht, unter dem Titel Handke. Jetzt sitzt 
er selber da und redet bemüht flockig über die Rehaklinikwelt. Bitter. 
Vielleicht bin ich auch nur zu geschwächt. Mein Genörgel zum Beispiel über die 
Mixes auf der Madonna Single: wieso? Gestern lief Frozen den ganzen Tag rauf und 
runter, immer die eine Nummer, in allen Mixes, wunderbar. Durs Grünbein war in 
L.A. Diedrich hat mit Mayo in Artforum geredet. Die Katja-Ebstein-Frisur-Frau 
sagte in der Kulturzeit: 78 war ich 18. Und ich rechnete nach, weil ich dachte, 
die ist so etwa Mitte, Anfang fünfzig. Sie hat ein Buch über ein Frauenthema 
geschrieben, Freundinnen, das nimmt einen wahrscheinlich besonders mit, als 
Frau. Gutes Tagesschauwort gestern:



kreative Buchführung



was natürlich was Böses ist. Besonders schön geworden auch: das Schütt-aus-hol-
rück-Verfahren, gestern in der SZ ausgiebig abgefeiert, mit dem Mercedes Steuern 
sparen kann oder muß. Wichtigstes privates Ereignis des Tages: es ist im dritten 
Anlauf gelungen, eine Zahnpasta zu kaufen. Ein neuer Füller, eine 
Schreibtsichunterlage, für den kleinen schiefen Holzkrüppel, an dem ich hier 
sitze, und ein neuer Packen weißes Papier. Bin ich zu lallig aufgelegt? Nervt 
das? Sorry. In Rosy Rosy habe ich heute morgen ein geile Sexszene gelesen. Die 
Notizen für Praxis haben sich hier ausgegliedert und selbstständig gemacht. 
Morgen wieder geordneter.





IF I COULD

MELT YOUR HEART



6.6



Totaler Unsinn: die Praxis Notizen hier raus zu lassen. Auch die Anredeform an 
irgendwelche Leser, die sich eingeschlichen hat, hat einen ankumpelnd 
unverschämten, unangenehmen Unterton und muß wieder weg. Das stört mich auch in 
den diversen Kolumnen, vor allem bei Theo. Ich finde, man wird als Leser und 
Zuschauer schon dauernd genug zusammen geschrien und angebrüllt, von Bild, von 
Blitz, von Brisant, Explosiv und Extra Explosiv und was es da noch alles so 
gibt, Bild am Sonntag und natürlich von der Bild Werbung. BILD DIR DEIN MEINUNG. 
Ja, ja, schon gut. Schrei halt nicht gleich so. Danke. Wobei, manchmal machts ja 
auch Spaß. Egal.



Samstag, 14.3.98, Berlin.



Die Praxis Überlegungen wurden schon so superkonkret wie: wie genau fange ich 
an, in welcher Anredeweise. Die Idee ist ja, daß ich den Ort der UNINVERSITÄT 
wirklich ernst nehme, als Ausgangspunkt, als Faszinationsmaschine, als diesen 
Sehnsuchtsort, als den ich die Universität sehe.



Die anderen Fragen gingen um das THEMA. Einerseits sammelte ich Titel für die 
Sammlung von Büchern für das JAHRZEHNT DER SCHÖNEN FRAUEN Thema. Wie es dazu 
gekommen war. Wie durch die Unzahl der für Rave nicht zuende erzählten 
Geschichten, Bilder, Eindrücke und Personen, und wie durch die bei Rave ja 
eigentlich erstmals so richtig erwachte Lust am irgendwie doch auch 
Literarischen von Texten es zu dieser Idee gekommen war. Auch der Reiz des noch 
nie Gemachten, von so kürzeren Geschichten, reizte mich. Andererseits ekel mich 
wahnsinnig vor der Idee einer Sammlung von kürzeren Geschichten um ein so ein 
Thema herum. Daß also doch auch zumindest die Arbeit an DEKONSPIRATIONE mit 
vorkommen muß. Ich dachte ja ursprünglich, da würde ich zuviel verraten. Aber 
was soll denn das für ein Problem sein. Dann kann ich gleich einpacken, wenn ich 
davor Angst habe.

PRAXIS



if I could melt

your heart



singt Madonna. Ich hatte eine lustige Anfrage bekommen, neulich, per Fax nach 
München, ob ich für die Jungle World was über die Modern Talking Reunion 
schreiben würde. Das fand ich toll. Von wegen: Your my heart, your my soul. Bei 
der Arbeit an der Krieg Musik haben wir mal, weil ich Klaus meine Modern Talking 
Liebe zu erklären versuchte, ausführlich und analysemäßig in die verschiedenen 
Hits reingehört. Wie es mit der Liebe so geht. Hopla, kann man das sagen? Oder 
ist das nicht in Wahrheit ein ganz scheußlicher, reaktionärer Satz? Er 
widerspricht auch völlig meiner Erfahrung. Aber da war es so, daß mitgehört mit 
den absolut unideologischen, offenen und eben nur sehr genauen Ohren von Klaus 
die Dinger dann doch arg billig und dünn klangen. Daß ich sagen mußte, ja, es 
war eine Zeit, wo ich eben wirklich praktisch keine Musik gehört habe, intensiv, 
konzentriert, ständig, viel. Dadurch war ich eben auch zugeschaltet zum 
Allgemeinen, was natürlich das Schöne war. Aber irgendwie auch stumpf, 
musikalisch gesehen, das Gemüt hatte musikmäßig ganz dickes Fell. Es brauchte 
Reize von der Deutlichkeit und Penetranz der Elefantenhautreize. Wobei, hatten 
nicht gerade Elefanten so eine hochsensibel empfängliche Haut? Jetzt läuft der 
Club Mix und ich weiß genau, wenn den der Cambis in der Lounge reinlaufen läßt, 
oder der Dicke im Soul City, wie das kickt.

DER SÜDLÄNDER



1116. Ich machte Korrekturen am Plakat für Praxis. Und versuchte es auch kurz 
mit Titeln für die einzelnen Termine. Natürlich scheußlich. Und was gibt es 
schöneres als Titel für eine Veranstaltung als die Angabe von Datum und Zeit? Es 
gibt nichts schöneres.



1118. Gestern las ich von Jürgen Kaube, wegen 1116, einen lustigen Artikel über 
ein Mittelalter Buch. Die Besprechung ging schon so gut los, erster Satz: 
"Michael Nerlich hat eine kräftige These: Die Mentalität der Gegenwart fuße auf 
Errungenschaften des Hochmittelalters." Zack. Das war wieder der Moment: wer 
spricht denn da? Ah, verstehe. Und Patrick Bahners, vermutlich, hatte unter so 
ein Heiligen- Bild gedichtet: "Der Ritter ist von unruhigem Habitus: neugierig, 
weltoffen, aufgeschlossen. Aber Drachen mag er nicht." Da fühlte ich mich 
natürlich sofort angesprochen, als Ritter, zum Ritter geschlagen.



1156. Mittagsläuten. Eben kams mir: natürlich muß die NEUE DEUTSCH KOMMÖDIE als 
drittes Projekt dabei sein. Erstens weil die wirklich im Juni dann als nächstes 
ansteht. Zweitens weil das jeder kennt, alles, als Thema, als Problem, als Idee. 
Und außerdem wegen Video, Film, dem ganzen Medialen der Problemstellung bei 
diesem Thema. Was wird das für ein Spaß.



JAHRZEHNT DER SCHÖNEN FRAUEN. Ausgangspunkt, auch wieder: irgendwann kams mir: 
wie viele tolle Frauen ich in den 90er Jahren kennengelernt habe. Und wieviel 
Müll und Lügen zu dem Thema ich gelesen habe, in der gleichen Zeit. Und wie 
schwer das wirklich ist, da realitätsnah, realistisch darüber zu reden, über all 
das.



Das Schöne an jedem Mißerfolg, wie jetzt bei Krieg, so weh es natürlich auch 
tut: Wir haben die Zukunft noch vor uns. Sage ich Anselm immer, zum Trost. Ich 
empfinde das so. Durs Grünbeins Kommentare zum Büchner Preis damals waren 
diesbezüglich so toll. Es hat ihn, fast genauso sehr wie es ihn gefreut hat, den 
Preis schon so früh zu kriegen, selbstverständlich und vernünftigerweise auch 
genauso sehr und komplett fertig gemacht. Und er hat das dann auf eine so 
unspektakuläre Art formuliert, ganz unkokett, tragisch.

PRAXIS



Das MELKEN der Themen: das ist so abstoßend an der ganzen Art des Boulevards, 
gedruckt, im Fernsehen. Jetzt wird die Schlagerkuh gemolken, von Bild. Solange, 
bis es allen bis hier oben steht. Jedem so total aus dem Hals raushängt, wie mir 
schon nach dem ersten Tag. Beim Wegräumen der gestrigen Bild. Ich höre dann da 
immer diese Scheißbosse reden, diesen Röbel, der war ja neulich auch wieder im 
Fernsehen, um ganz verlogen mitzuteilen: Proganda?, wir?, für Horn? Wie kämen 
wir denn auf DIE Idee? Wir doch nicht. Wir berichten doch nur. Die Debatten von 
denen höre ich da immer durch: nee, das Thema ist durch. Quatsch, laß noch mal 
nachlegen, das kommt geil. Wir hatten gestern bla bla bla Anrufe, die Sowieso 
sagt auch bla bla. Dann wird irgendeine hohle Sekretärin zum Maßstab der Stimme 
des Volkes erkoren, oder irgendein blöder Taxifahrer. Niemandem sonst in der 
Presse wünsche ich so viel Übel und ganz konkret ausphantasiertes Leid, wie 
diesen ganzen Boulevardschweinen und Zynikern. - Warum erregt mich das so? Weil 
ich die Idee von DEN LEUTEN, vom Publikum, die dem zugrunde liegt, so hasse. 
Weil das so wirkungsmächtig ist, so real wird. Andererseits sieht man an 
England, wo es das schon viel länger gibt, wie dadurch zugleich kollektiv immer 
verfeinertere Sensorien fürs Populäre entstehen, eben Pop.

DEKONSPIRATIONE



1522. Am Stück. Schnell raus, einkaufen gehen.



1601. Wieder daheim. Jeder Typ, der einem hier entgegen kommt, am Gehweg: eine 
Faschofresse, jeder, ein Stasigesicht, ein Staatssicherheitsschwein. Jeder. Ich 
kann mich nur noch ganz dunkel daran erinnern, aber eben doch irgendwie 
erinnern, wie fasziniert ich war von der Idee der DIKTATUR DER PROLETARIATS. 
Vielleicht auch deshalb, weil man sich instinktiv irgendwie unter der real 
existierenden Diktatur des Kleinbürgertums so terrorisiert und eingeengt fühlte? 
Die Idee, daß ausgerechnet die Geknechteten tolle Diktatoren abgeben könnten: 
faszinierend. Und doch wird dieser irre idealistische Vorgriff auf zukünftiges 
Glück, den die 60er Jahre in die Welt gespuckt haben, nie vergehen, kommt mir 
vor, und nie zu wirken aufhören. Erst in zehn, fünfzehn, zwanzig Jahren, wenn 
Leute der kommenden Generation wirklich real Politik gemacht haben werden, wird 
das auch gesellschaftlich sichtbar werden. Nicht die jetzt ansetzenden 68er 
werden das umsetzen, sondern die, die 68 vier und fünf Jahre alt waren. Die 
Träume eines Jahrzehnts werden ungefähr 50 Jahre später, wenn die damaligen 
Kinder ihre Lebensleistung hingestellt haben, Wirklichkeit. Unglaublich 
angenehmer Gedanke, finde ich.



1925. Räume im Arbeitszimmer auf, wieder wie in Trance. Die Madonna CD läuft 
dazu und gefällt mir eigentlich ganz gut plötzlich, eigentlich richtig gut. Was 
war nur neulich los? Muß immer erst schlecht gefunden werden, im ersten Anlauf? 
Oder wie? Ich verstehe das nicht. Was ist das, das Urteilen, Empfinden? Wie geht 
das? Was geht da in einem vor?

PRAXIS



2046. Dann schrieb ich einen Brief an Frank, brachte ihn zur Post und notierte. 
Kameruner Straße, wieder ohne Uhr. Was ist HEUTE MORGEN als Ganzes? Das kann ich 
komischerweise gar nicht richtig erkennen. Es ist eben die Gegenwart, deren 
Ganzes, das Ganze der Gegenwart. Was ich, verteilt auf einzelne Teile, sprechen 
lassen will, zum Sprechen bringen will. Und das wiederum ist dann doch ganz 
klar, daß ich das nicht wirklich präziser fassen kann. Weil ich überlegt hatte, 
zu dem Dogma: man muß sein Vorhaben genau beschreiben können. Und zu dem 
negativen Vorgang, der zu Heute Morgen geführt hatte: mal ein Buch machen, das 
NICHT alle Aspekte abdeckt, in dem NICHT alles drin ist, was ich im Moment 
denke, mal EIN Stück machen, nicht eine Triologie, eines, in dem aber das 
Gesellschaftsstück, das Familienstück und das Monologstück ZUSAMMEN kommen. Eine 
Erzählung machen, die die Nacht zum Gegenstand hat, eine, die dem Tag gehört. 
Also nicht Konzentration, wie noch bei Festung, am extremsten natürlich bei 
Kontrolliert, sondern Expansion, Teilung, Explosion. Bits and Pieces. Parts and 
- aber das gehört gar nicht hierher, ist nur so ein schöner Ausdruck, den die 
englische Sprache da hat: private parts. Die ja diesmal endlich auch. Auch das 
freut mich natürlich so an dem ganzen Ding.

PRAXIS



2232. Heiß geduscht. Vorhin weiter im Meier Buch gelesen und notiert.



vor Stille

Aufregung

und Glück

ganz zittrig

fröstelig



KRANK





MANIFEST

DER GLÜCKLICHEN

ARBEITSLOSEN



6.7



Sonntag, 15.3.98, Berlin. 937. Finster, naß, tief verhangen. Mir ganz egal. Ich 
habe morgens den Flug nach München gebucht für Mittwoch. Antreten zum zweiten 
Deppentest. Geiler Zeitbeam aus dem Radio: Buffalo Stance von Nenneh Cherry. Von 
wann? 90? 91? Früher, später? In München wäre es ein Handgriff, nachzukucken. 
Neulich im Kaisers lief Seven Seconds, das ich mit Wolli auf Vorabkassette im 
Auto hörte, wie wir aus den Schweizer Bergen vom Alpenzauber-Rave zurückfuhren, 
nach Frankfurt, unter Zeitdruck, weil ich mit Oliver Lieb zur Korrektur unserer 
Soziale Praxis Musik verabredet war, voll fertig, gut verstrahlt, und da lief 
das dauernd und gefiel uns so. Auch diese Nachbeben, Erschöpfungs- und 
Überwindungs-Zustände nach großen Drogenevents haben einen eigenen Flavour, eine 
besondere Prägnanz, gerade weil in dem Moment, wo es geschieht, das 
Anstrengende, Schwierige, innerlich in einem Kämpfende so sehr überwiegt. Man 
ringt mit großer Energie um äußere Fassung, gibt sich praktisch normal, wozu man 
sich brutal zusammenreißen muß, das verschlingt einen so ganz. Und an genau der 
Stelle, wo man überhaupt keine Aufmerksamkeit für das trotzdem ja heimlich 
Schöne der Gegenwart hat, nistet sie sich ein. Plötzlich, viel später, erinnert 
man sich an irgendwas, von dem man gar nichts wußte. Und das ist dann fast 
schöner, leuchtender, als die Erinnerung an etwas im Erlebnis-Moment schon als 
ganz toll Erlebtes.

DER SÜDLÄNDER



Eigentlich wollte ich hier was notieren zum Problem des INDIVIDUELLEN der 
Schreibpraxis. Das ist mir jetzt nur leider zu kompliziert. Hat sich schon unter 
der Dusche zu einer Riesenarie ausgewachsen. Ich habe Sonntagskleider angezogen, 
den hellen Collegepulli im Seglerstyle. Die Kollegen unten, auf der Straße, in 
der Hofeinfahrt neben der GOLDENEN 77, vorhin zu dritt, jetzt zu zweit, rauchen 
und trinken aus einem Flachmann, den sie rumgehen lassen, knallgroß gemusterte 
Trainingsanzugs-Jacke trägt der eine, der andere - hups, jetzt sind sie weg.



1044. Was bedeutet es für einen Künstler, aus bürgerlichen Verhältnissen zu 
kommen? Ein Landei zu sein? Ein Polizistensohn oder Postbeamtenkind aus Pasing? 
In einer Apothekerfamilie aufzuwachsen, bei Soldatens, Kind in der Familie eines 
Bundeswehr-Offiziers zu sein? Lauter konkrete Beispiele, die man dazu vor Augen 
hat und immer wieder sagen muß: es ist scheißegal. Man kann es versieben, oder 
nicht, kann ein enger niederbayrischer Querschädel werden, oder der schönste 
Landadelige von eigenen geistigen Gnaden, man kann ein vor lauter Sensibilität 
total verblödeter ewiger Zahnarztssohn sein und bleiben, oder der Wiedererfinder 
hochneurotisch produktiver, radikaler Politik werden. Man kann als Lehrerssohn 
selber ewiger Lehrer werden, oder der freieste, aus allem nur denkbaren Reichtum 
des Fundus der Geschichte schöpfender Revolutionär werden und sein. Daß also die 
biographische Vorgabe natürlich wahnsinnig viel vorgibt, eben die ganz spezielle 
Art des Problems, das einer hat. Aber eben NICHT, ob die Lösung gelingt. Und 
vielleicht gehört zur Lösung auch dazu, daß man die speziell eigene Vorgabe 
zugleich immer haßt und scheußlich findet und doch auch für eine ganz 
phantastische, privilegierte Aufgabenstellung hält. Daß man die anderen für ihr 
anderes Problem beneidet und doch am eigenen auch mit Vergnügen und Zorn 
rummacht, nicht nur mit Bitterkeit und Benachteiligungsgefühl. - Ich las gestern 
den Anfang von Roberto Ohrts Aufsatz DER HERR DES REVOLUTIONÄREN SUBJEKTS. 
Einige Passagen im Leben von Guy Debord. Dadurch komme ich darauf. Da heißt es 
am Anfang: "Geboren 1931 in Paris und aufgewachsen in der Mittelmeerstadt Cannes 
als Kind einer ehemals wohlhabenden Familie, die nach der Weltwirtschaftskrise 
nur noch einen unbedeutenden Rest ihrer Mittel besaß, verlebte Guy Debord seine 
Jugend in dem Bewußtsein, bald ohne die noch tragenden Sicherheiten dazustehen." 
Toller erster Satz wieder mal. Anfang eines großen Romans. Für mich spannender 
als eine schön oder scheußlich erfundene Lufgängerin oder Goethe in Ortheils 
Rom, von dem die SZ heute morgen meldete: das wäre "wunderbar erzählt". Das hat 
einem gerade noch gefehlt. Schneider übrigens Freitag bei - wie heißt die Lesbe? 
- Bettina Böttinger: BRUTAL, echt ohne Worte. Auch wieder so ein 
Fernsehhighlight, das in die Annalen eingeht. Wie der geredet hat, der Typ, ein 
Wahnsinn. Seit ewigen Tagen liegt hier Detlef Kuhlbrodts taz-Artikel: "Mehr 
Dekor! Mehr Kitsch!! Mehr Emotivität!!!" Den muß ich jetzt endlich lesen.

PRAXIS



1407. SZ-Kritik, zu Ortheil: "der köstlich weltfremd geschilderte Karl Philipp 
Moritz". Wo darf ich kurz hingehen zum Kotzen, Herr Michalzik? Karl Philipp 
Moritz, wo bleibt Jean Paul? "Köstlich", "köstlich weltfremd", "köstlich 
weltfremd geschildert", "geschildert", natürlich, was denn sonst. Welche 
Schilder? Haßschilder.



1618. Am Stück geschrieben. Zeitungen gekauft und mit den Sonntagszeitungen in 
der Küche gesessen und Suppe gegessen und dann gedämmert und notiert. Je mehr 
man aufschreibt, um so mehr merkt man, über was alles man NICHT schreibt. Ganz 
automatisch, weil man nicht darauf käme, oder aus Entschluß. Weil das bei jedem 
was anderes ist, das Ausgesparte, wächst der Kosmos des noch zu Sagenden immer 
noch weiter. Hört das nicht auf, daß man Spaß daran hat, gespannt zu sein auf 
das Neue, was es zu lesen gibt.

PRAXIS



Zum Beispiel Andreas Schäfer in der Beilage der Berliner Zeitung über 
Schlingensief. Machen, machen, machen. Nur groß und mit Ausrufezeichen, dreimal, 
und als Überschrift. Er erzählt, wie er eigentlich ein Buch über Schlingensiefs 
Aktion Chance 2000 schreiben soll, wie dieser Plan verglüht. Nach dem ersten 
längeren Treffen ist er bereits Minister für das Ressort Internet. Versteht sich 
selbst dabei als "Familienmitglied". Ich finde so intime Zustände extrem 
anstrengend. Wie halten die Leute das aus? - Die Bild am Sonntag bläst zum 
großen Halali auf Frau Christiansen. Sie verdient angeblich zu viel. Ich gönne 
speziell der Frau Christiansen zwar gerne alle Übel und jedes Elend dieser Welt. 
Nur wieso immer dieses: 30 Millionen. 46 Millionen. 150 Millionen. Man selber 
verdient doch auch schon 30 Mark am Tag, oder waren es 46? Also, was solls? Wer 
versteht das?

DER SÜDLÄNDER



1703. Heiß, heiß, heiß, heiß, heiß geduscht. Nachtrag zum Problem PARTEI. Wenn 
einmal das Inbild des Sozialen die PARTY war, ... - Wollen wir was gemeinsam 
machen? Klar, was? Ja, Feiern gehen halt. Gute Idee. - So geht München, das ist 
an München so toll.

PRAXIS



2205. Heute war

Arbeitsverweigerung

tut mir leid

hier gehe ich diese Saison

nicht mehr rein



meldet der wütende Bayernfan im Olympiastadion, in Spiegel TV, also doch, und 
auch alle anderen Prolls beschweren sich extrem erregt über das zu viele Geld, 
das die Fußballer für zu wenig Arbeit kriegen würden.



das Verfahren ist natürlich jetzt

wegen des Todes eingestellt worden





AM FELSFENSTER MORGENS



7.1



Im Zentrum

steht der Angeklagte

und seine Tat



erzählt Jakob Augstein im Radio über seine, eben bei Hanser als Buch 
erschienenen Gerichtsreportagen. Was für ein diskretes Medium. Man könnte 
wirklich, wie es ja auch viele tun, immerzu nur Radio hören. Die Art, wie Jakob 
Augstein über seine Texte und die ihnen zu Grunde liegenden Absichten redet, 
bestätigt ganz stark den Eindruck, den die Texte selber schon erwecken, was für 
ein kluger, angenehmer, unspektakulär feiner Typ der Autor sein muß. Mir ist das 
wichtig, entschuldigung. Ich kann, um ein Gegenbeispiel eines klassisch 
exponierten Blödmannreporters zu nennen, die Texte von Mathias Mattusek nicht 
aushalten, weil der durch sie durch sich darstellende Typ mich so wahnsinnig 
nervt.

PRAXIS



Montag, 16.3.98, Berlin.



Während des Gesprächs mit dem richtig informierten Interviewer, der in das Buch 
ganz eindeutig auch selber reingelesen hatte, was ja absolut ungewöhnlich ist, 
im Fernsehen praktisch nie vorkommt, fing ich an, die Turnschuhe zu waschen, die 
ich letzten Sommer auf der Love Parade getragen hatte und die folgenden Nächte 
und Tage. Voll verdreckt und versifft war ich hoch gestürzt, unten wartete das 
Taxi, in dem Sigi saß. Er hatte die Parole ausgegeben: kein Kleiderwechsel. Wir 
müßten so eingesaut wie wir nun mal sind, Montagmorgen, nach zweieinhalb 
durchgemachten Tagen, abfliegen, nach Ibiza, das wäre Ehrensache. Und ich: okay, 
klar, wenn du es sagst. Dann stand ich oben in der Wohnung, so brutal verwirrt, 
unbeschreiblich verwirrt, leider muß ich das sagen. Denn einen solchen Zustand 
wirklich in allen Facetten ganz realistisch beschrieben zu haben, ist mir noch 
nicht richtig gelungen bisher. Das kommt noch. Die Geschichte müßte da ansetzen 
und fortgeführt werden, wo ich Sigi im Tresor treffe, am Ende des zweiten 
Kapitels in Rave, Lieblingsstelle, sowieso. Und ich mir dann doch die Freiheit 
nahm, absprachewidrig, frische Jeans, frisches T-Shirt, frische Socken, frische 
Turnschuhe anzuziehen. Und die damals ausgezogenen Adidas-Classics standen also 
seither immer irgendwo beim Müll und ich dachte, nee, ich schmeiß die nicht weg, 
ich wasch die noch mal, ich liebe diese Schuhe. Jetzt sind sie wieder sauber. 
Danke, Jakob Augstein.

DER SÜDLÄNDER



Anfangen wollte ich mit dem Opernball, wie wenig der mich gestern wieder 
umgehaut hat, so wenig wie der König von Sankt Pauli, daß ich die 
Rahmensendungen drum rum, Spiegel TV extra und 24 Stunden so tausendmal 
interessanter fand. Daß die Spielszenen von einem Geschehen, das man sonst immer 
in realen, live übertragenen Dokumentaraufnahmen erlebt und kennt, so megaöde 
rüber kommen. Je dokumentarischer es ausschaute, je bekannter, um so weniger 
realistisch wirkte es, weil man sich dauernd dachte: ja, ja, ein SPIEL-Film, 
gespielt, nicht echt. Langweilig, erfunden, ausgedacht. Wo bleibt die Spannung, 
das Drama, das Echte, der Witz? Dann die bemühten Optiktricks, um Vergfiftung 
sinnlich zu zeigen. Die Eindrücken VERWISCHEN, ich weiß. Gehts vielleicht noch 
bißchen penetranter.



Dann: daß ich doch nicht immerzu nur übers Fernsehen schreiben kann. Dann: wieso 
denn nicht. Für mich ist Fernsehen so was, wie für andere die Natur. Was 
Großartiges, Herrliches, Geheimnisvolles, was Unerschöpfliches, längst noch 
nicht wirklich Erzähltes, befriedigend Erfaßtes usw. Und schließlich: daß 
Fernsehen eben auch das Medium der Kinder, der Renter, der Arbeitslosen und 
Intellektuellen ist. Die, die halt daheim sitzen. Die nichts zu tun haben. Die 
Kaputten, die Ausgemusterten, die Gestörten, die noch nicht wirklich Agierenden. 
Daß Leute, die, wie es in der Johannes-Groß-Terminologie des Herrenreiters 
heißt: noch zum Leben zählen, natürlich alles immer nicht gesehen haben. Die 
haben keine Zeit zum Fernsehen. Die haben ja wichtigeres zu tun. Arbeitsessen, 
Kollegen treffen, Kinder versorgen, draußen rumrennen irgendwie, wichtig sein. 
Und daß ich selber die Zeiten gerne mag, wo ich immerzu alles ankucken kann, 
weil ich immer daheim bin, und die anderen, wo man jeden Abend raus muß wegen 
irgendwas, dann genauso gern mag, nach einer Umgewöhnungszeit. PRAXIS.



Nur Harald Schmidt habe ich wirklich tonnenweise auf Video, vor allem am Anfang. 
Da war dauernd irgendwie irgendwas draußen los, und ich programmierte mir jeden 
Abend den Videorecorder, und wenn ich abends um drei, halb vier betrunken heim 
kam, konnte ich entweder die Meiser-Wiederholung, die andere Schlampe, wie heißt 
die?, die mit den Brillen, konnte man das kucken, das Bügelfernsehen, das man 
nachmittags nicht aushält, aber nachts betrunken sehr gut, oder eben das Harald 
Schmidt Video vom selben Abend. Mit dem irren Effekt, am nächsten Vormittag, 
Mittag, daß ich nicht mehr wußte, ob ich jetzt Harald Schmidt schon gekuckt 
hatte, oder nicht. Dann schaute ich die Kassette an, ich HATTE es also gekuckt, 
aha. Wo ist die Erinnerung daran? Weg. Auch gut. Dann kann ich es ja noch mal 
kucken. Mit dem Zusatzeffekt plötzlich: aja, stimmt, das war geil, das fand ich 
gestern auch schon so lustig. Wobei das natürlich alles asoziale Formen der 
Benützung des Fernsehens sind. Es ist das Fernsehen eben auch das Medium der 
ASOZIALEN.

PRAXIS



1228. Mit Felix telefoniert, wegen des Praxis Plakats. Sofort ein lustiges, 
rasend geschwindes, detailreiches und total genaues Reden über Wahrnehmungen am 
Gesamtcorpus des Populären. Er IST einer der virtuellen Leser für diesen Abfall 
hier.



1236. Haben Sie schon mit Frau Sowieso gesprochen vom Literaturhaus, wegen der 
Lesung? Fragte die Frau Fischer von der Werbeabteilung, die das Entwurfsfax von 
Felix an mich weiterleitete. Ich: Ich mache keine Lesung im Literaturhaus, das 
habe ich von Anfang an gesagt. Wie der Buchbinder Wanninger: Ich habs jetzt dene 
anderen alle schon SO OFT gesagt. Ich bin der Buchbinder Wanninger. Immer 
wieder, wie ein Mantra, muß ich es irgendwem neuen erzählen, daß ich keine Lust 
auf eine Lesung habe. Daß ich finde, daß so eine Vortragsreihe was grundsätzlich 
anderes ist. Eben kam mir noch: wie ich allein diese Wort LITERATURHAUS schon 
hasse, wie mich das abstößt. In jeder scheiß Stadt ein blödes Literaturhaus. Ich 
gehe da nicht hin, ich gehe nicht in diesen KNAST, ich will nicht in ein 
Literaturhaus gehen, nein.

PRAXIS



1256. Das Populäre. Was heißt denn das? Das prinzipiell allen Zugängliche. 
Deshalb kommt dem Fernsehen da so eine riesige Bedeutung zu, dem Radio. Allem, 
was wirklich zu einem KOMMT. Schon ein Plattenladen ist ein extrem exklusiver, 
Leute ausschließender Ort. Auch in eines der großen Bücherhäuser muß man erstmal 
rein gehen, es als normal empfinden, das zu tun. Das Fernsehen ist DER 
öffentliche Raum überhaupt, über allen, für alle, das Firmament. Was jeder sehen 
kann, wie er will, nach vollkommen eigenem Ermessen, nach eigener Lust.

PRAXIS



1325. Out of Koons. Ich möchte mich dann nur nicht so darauf versteifen, auf das 
Fernsehen und seine Großartigkeit. Wenn man es zu penetrant betont, wenn es ZU 
prägnant und einem selber zu wichtig wird, geht es auch gleich kaputt. Zuviel 
Aufmerksamkeit hebt die Sachen eben genau nicht nur empor, wie der 
Aufmerksamkeitsspender gerne denkt, sondern zerstört sie immer auch gleich. Da 
eine Balance suchen. Für mich immer mit dem Vorhaben verbunden, das LEBEN eben 
igendwie wieder zu ändern, grundsätzlich. Alles andere ergibt sich dann von 
selbst. Falsche Gedanken kann man ja nicht gut abschaffen, aber sein Leben kann 
man schon ändern.

PRAXIS



1345. Wie gehst du vor? Ich weiß nicht, es ist jedesmal anders. Ich probiere 
rum. Aber es muß doch paar Dinge geben, die sich bewährt, durchgesetzt haben? 
Vielleicht nur das Kritzeln, das Dauernde des eben nicht wirklich Schreibens, 
sondern da sozusagen so Rummachens, mit den dauernd geschriebenen Worten, den 
dauernd, während des Schreibens ja auch ausgesprochenen, irgendwo hin ins Zimmer 
gemurmelten Worten.

PRAXIS



1350. Niemand hat so wenig Ahnung von ausländischer Literatur wie ich. Wie ich 
in der FAZ die Neuerscheinungen-Seite mit den Übersetzungen in der Hand hatte. 
Und praktisch keinen einzigen Namen auch nur kannte. Nicholson Baker habe ich 
jetzt oft genug gelesen, daß ich da so einen Schimmer habe. Dann hatte ich das 
Buch bei Kiepert in der Hand, von allen in den höchsten Tönen gepriesen, und ich 
dachte nur: sicher ganz toll. Bloß ich brauche es mir echt nicht kaufen, schon 
gar nicht jetzt, im Hardcover. Weil lesen werde ich es NIE. Auch das klassische 
Kino entdeckte ich erst so bißchen in London, wo ich die Filme in IHRER Sprache 
endlich sehen konnte, natürlich im Fernsehen. Verstand das dann da auch sofort. 
Die Sprache ist auf eine Art eben alles. Das ist die automatische Perspektive 
des Schreibers auf die Welt. Wenn man das anders empfindet, wird man irgendwas 
anderes, macht man irgendwas anderes. Das ist für mich auch das große Handke-
Defizit, daß er kein richtiges Ohr hat, für Sprache, oder er hat es verkümmern 
lassen, es ist so langsam verkümmert, beim dauernden Lobpreis des Stummen. Daher 
kommt das Menschenleere bei ihm, das tendentiell Autistische. Der Gesang der 
menschlichen Sprache ist EIN großer Zutrittsort zur Schrift, ich finde, der 
wichtigste, der schönste.

PRAXIS



1747. Wie es durch einen durch sprengt. Weiter am Stück. Felix schickt die 
Reinzeichnung. Davor auch Telefon mit Herrn Brock von Südwestnet. Gut k.o. Als 
wären die Augäpfel außen an den Rändern ganz scharf mit einem Rundmesser 
ausgestochen.



2009. Das Gemachte immer wieder gelesen. Dann Essen eingekauft, triefend und naß 
alles draußen. Wieder daheim, mit Frau Schutzbach telefoniert, dann noch mal am 
Stück. Der ZUSTAND, in den die Arbeit irgendwann kommt und einen bringt. 
Abgefahren.



2301. Beim Blättern in der Zeitung, da ist die Seite mit den Todesanzeigen. Mal 
kucken, ob ich schon tot bin. Das war aber kein Witz, sondern ein völlig ernst 
gemeinter Gedanke, ganz kurz. Dann kam er mir bißchen komisch vor.





GEDENKTAG

ZU EHREN VON KLAUS

JANKUHN



7.2



936. Prinzip Versteck: wann kam das auf, für mich? Weil ich eben dachte, bei 
superdarken Mahlerklängen im Radio, daß es mir nie so klar war, wie bei der 
Arbeit an der Krieg Musik, wo ich es ja immer MITTEILEN, aussprechen, sagen, 
erklären mußte, um es Klaus plausibel zu machen, wie sehr ich immer das klare, 
exponierte Moment suche, um es dann sofort wieder so zu kontern, daß es verdeckt 
ist, sich verbergen kann, deexponiert wird und so versteckt wirken kann. Das 
finde ich einfach geiler, härter, stärker, lustiger. Laß uns das doch noch mal 
so und so kontern: dauernd. Kam mir dann fast schon läppisch vor, aber im 
Resultat nicht.

PRAXIS



Dienstag, 17.3.98, Berlin.



Das war schon zur Irre Zeit ähnlich, ist nicht erst als Abwiegelungsbewegung in 
letzter Zeit entstanden. Ich erinnere mich an den Streit mit Hartmut Schulze, 
gott hab ihn selig, von Konkret, die meinen Subito Text drucken wollten, aber 
natürlich nur die Blut Passagen. Und ich sagte: ohne Claude Lorrain und all das 
drum rum ist das doch totaler Bullshit, kapiert ihr das nicht? Nö, wieso. Das 
ist doch lustig so. NEIN. Und wie ich schon beim ersten Buch gemerkt habe, 
welche Freiheitsverhältnisse genau dadurch in einem Text entstehen, daß man über 
sehr weite Distanzen hinweg Balancen herstellen kann, daß ein bestimmter krasser 
Satz nur geht und geil ist und kickt, weil ihm auf der anderen Seite des Buches 
irgendwo der Gegenteilssatz entgegegehalten wird, entgegengehalten werden kann, 
so daß einer den anderen hält und versteckt und ermöglicht usw. Bei Kontrolliert 
war mir dieses wunderbare Buchgeheimnis schon fast zu klar. Dann vergißt mans 
wieder, das ist ja das Angenehme beim Machen: daß die Prinzipien, die wirken, 
von den auf ganz andere Dinge gerichteten Aufmerksamkeiten immer neu 
verschlungen und verdeckt werden. Man vergißt, kurz gesagt, immer wieder, wie es 
geht. Wie man es macht. Im Nachhinein kommt es einem dann wieder. So ging es, so 
ist man vorgegangen. PRAXIS.



Zuletzt: großer Gewinn durch Wechsel: das ALLEIN im Text agieren, sich zurecht 
finden, probieren, tasten, die Festung des Plans, der Absicht, des Konzepts 
bestürmen, dieses riesige Stilleding, sich dem ganz ausliefern, mit allem. Und 
dann aber doch immer wieder Situationen veränderter Arbeit suchen, wo man durch 
gemeinsames Machen zur expliziten Darlegung der leitenden ästhetischen Ahnungen 
gezwungen ist. So wie das GEMEINSAME SCHREIBEN am Westbam Buch, mit diesem 
dauernden Wechsel tatsächlich, einmal saß er am Computer und tippte und einmal 
ich, und dauerndes ganz schnelles: das ja, und das nicht, wieso?, aus dem und 
dem Grund, genau, stimmt, okay, weiter, gemeinsam probieren, das ist scheiße, a 
ja stimmt, so weiter, so, so: wie dieses Prozedere mir mein eigenes Denken über 
Texte und agieren im Text völlig neu vorgeführt hat, weil ich mich ja 
gleichzeitig dauernd mit Westbams Augen erlebte und sah. Aha, so also denkt man. 
Ist ja interessant.

PRAXIS



1104. Fax von Frau Schutzbach, Fax an Felix. Anruf bei Herrn Brock, 
durchgestellt zu Herrn Haubrich. Das sogenannte Angebot ging gestern spät abends 
erst raus. Was steht denn da drauf? Ja, wir berechnen da das, das, so, so. Aha. 
Schluck. Scheißegal, bitte legen Sie endlich los, danke. Es eilt. Ich soll dann 
morgen Abend mal anrufen. Okay. Es geht ja darum, daß die Seite steht, wenn Rave 
erscheint.



1208. Korrekturen an alten Abfällen. Absurdität. Daß man einmal ins Internet 
gestellte Sachen nicht beliebig ändern kann wieder, angeblich. Wo leben wir 
eigentlich? Aber vielleicht irrt ja auch der Herr Häberlen. Eben fiel mir auf: 
die zu ändernden Sachen, die Stellen, die ich blöd finde, betreffen immer meine 
negativen Urteil, das Geschimpfe, Genörgel, Gejammere. Ich hasse meinen Haß. Er 
hilft mir allerdings auch bei der Arbeit. PRAXIS.



Felix erzählte, daß Maxim Biller neulich in dieser ZDF-Spätkultur-Sitzrunden-
Sendung gesessen wäre, und da so sein Beschwerdeding vorgebracht hätte, von 
wegen zu viele Alte würden an irgendwelchen Kulturschaltstellen sitzen, in den 
Verlagen. Aha. Schlimm. In der FAZ hatten sie vor zehn Jahren, glaube ich, im 
Feuilleton die 25-Jährigen an die Macht gebracht. Im Bochumer Theater vor drei 
Jahren, ähnlich, die 33-Jährigen. Das SZ-Magazin wird seit zwei Jahren von Ulf 
Poschardt geleitet, seit gestern 30 oder so, das Jetzt gibt es jetzt so etwa, 
wie lange? Vier Jahre? Drei? Fünf? Nee, das wüßte man. Worauf bezieht sich Maxim 
Biller? Einer seiner besten Freunde, oder sehr guten Bekannten wenigstens, 
Claudius Seidl, ist seit wie lange?, eineinhalb Jahren vielleicht?, 
stellvertretender Feuilletonchef in der Süddeutschen Zeitung. Helge Malchow von 
Kiepenheuer und Witsch, seit zehn Jahren dort ganz oben, ist vielleicht zehn 
Jahre älter als Maxim. Usw usw. Da darf doch die arme, legendäre Frau Holtzbrink 
den Fischer Verlag noch bißchen leiten. Oder die Kröte von der Zeit das dortige 
Feuilleton. Auch das Zeit-Magazin wird längst gemacht von Leuten von Maxim 
Billers Alter. Was ist denn los? Wo ist das Problem? Der Fest Verlag, der Berlin 
Verlag, der Taschen Verlag. Wenn man selber schon Ende dreißig ist, da 
öffentlich nach mehr Jugend an der Macht zu betteln, kommt bißchen komisch 
rüber. Soviel zum Haß als erschöpfte Schlaffform eines einstmals ertragreichen 
Betriebskapitals.

PRAXIS



1335. Out of Koons. Wieder blättere ich in September. "Klüngt nüdlüch.", sagt 
Frau Krausser in Italien. Leider merkt man, daß er extra fürs Tagebuch seine 
Italienreise angesetzt hat, im Tagebuchmonat. In der SZ erzählte er, daß er 
diesmal, also letztes Jahr, im Oktober, in der Villa Massimo sein würde, das 
wäre auch gut für sein Tagebuch. Schade. Nüdlich finde ich auch niedlich. Nur, 
will man so nahe an so einer Nähe zwischen diesen einander nahen Menschen dran 
sein? Mag man wirklich alles wissen? Nein, nicht wirklich, ich nicht. Alles muß 
schon offen sein, sich offen anfühlen, aber zugleich doch bitte extrem diskret.

PRAXIS.



1531. Wie man aus der: 'alles scheißegal, laß mal loslegen und Vollgas geben'-
Energie und -Wurschtigkeit heraus, dann praktisch schon im selben Moment zum 
sehr pedantischen Vergnügen am letzten Detailproblem und zugleich der wirklich 
ganz übernommenen Überdimensionalität extremer Zielvorstellungen fürs Ganze 
kommt. Wie geht das? Kann man das beschreiben? Dann wüßte man schon mehr. Dann 
wäre man schon relativ nah am Hochofen des Zustands dran. PRAXIS.



1812. Am Stück. Brutal durch den Wind jetzt. Letztes Restlicht draußen. Schnell 
raus. Ich weiß gar nicht, wie ich in diesem Zustand morgen vor diese TÜV-Prüfer 
treten soll und einen halbwegs geordneten Eindruck machen? Wie soll das gehen?



1849. Eingekauft. Der Sachverhalt, der der Geschichte zu Grunde liegt, war 
folgender. Hamburg, Deichtorhallen-Eröffnung, Jena Paradies. Dann müßte die 
Handlung so erzählt werden, so gerafft und wertend, wie ich sie schon öfter 
mündlich erzählt habe. Dann würde Käthe bißchen erklärt werden, wie die ist. Und 
das wäre dann das Ding. Das, was da passiert ist, in seiner Irrheit, auch im 
Kontrast zu der nachträglichen Darstellung von ihr selber.

PRAXIS



2105. Gegessen, Zeitungen gelesen, gefernseht. Total kaputt.





BEGUTACHTUNGSSTELLE FÜR FAHREIGNUNG



7.3



558. Vor fünf auf, vor lauter Aufregung. Und jetzt hier eine Stunde wirr und 
ratlos am Text.



so

gehts

nicht

so

nicht



KRANK



Mittwoch, 18.3.98, Berlin.



Aber das Datum schaut doch irgendwie gut aus, wenigstens, oder?



630. Plötzlich kams mir: daß das FIKTIVE natürlich der Ort des PRIVATEN ist. Da 
ist es dann sozial gehalten und gefaßt. Und daß das Nichtfiktive, das sozusagen 
AUTHENTISCHE fürs ALLGEMEINE zuständig wäre. Also genau umgekehrt als man doch 
im ersten Moment so denken würde, ganz automatisch auch denkt. Bloß ein unklarer 
Instinkt einem sagt: irgendwas daran stimmt nicht so ganz. Daran hatte ich vor 
Morgengrauen rum gemacht, ergebnislos, an diesem Problem. Immer verzwirbelter. 
Unter der Dusche löste sich das dann auf, im Wasser, ja. Der komische Valery hat 
doch alle seine gravitätischen Notizen in diesen heroischen Morgenstunden der 
Stille gemacht. Das war vielleicht für ihn zum Machen gut, aber für die 
Resultate wahrscheinlich eher nicht. Ich sehe immer dieses Foto von ihm vor mir, 
wie da so sitzt, mit traurigem Hundeblick. Der Blick eines SEHR dummen Menschen, 
tut mir leid. Zum ersten Mal hörte ich von Valery durch Bernhard. Der erzählt 
irgendwo im Italiener, glaube ich, oder wo war das?, das Bibliothek Suhrkamp 
Bändchen vom Herrn Teste, das hätte er also schon mehrmals und immer wieder neu 
ganz wund gelesen, so toll wäre das für ihn. Ich kaufte mir das dann, aber 
verstand nicht richtig den Kick, den Bernhard meinte. Dann erschienen die Valery 
Cahiers, und es war ein größeres Thema mit Konrad, eine Zeit, wie wir das 
finden. Er hatte die ganze Serie abonniert. Ich hörte nach dem zweiten Buch auf, 
das machte mich so traurig, dieser angestrengte Unsinn. Da würde ich mir ja noch 
eher Schröders Erzählungen abonnieren, als Valery, auch das hatte Konrad 
abonniert und er erzählte manchmal von Schröders Erzählungen. Aber nicht mal 
Schröder interessiert mich genügend, als daß ich das Ekelgefühl überwinde und 
mir PRIVAT vom Autor irgendwas zuschicken lasse. Scheußliche Vorstellung. So 
lange Schröder sein Zeug nicht normal als Buch verkauft, kann es mir gestohlen 
bleiben, er auch. Ge was? Gestohlen. PRAXIS.



Alles natürlich immer nur: IN MY MIND. Klar. Wo denn sonst. Gerade solche 
Allgemeinheiten sind ja zugleich das Allerprivateste. Bestimmt davon, wo man 
selber gerade steht, wohin man will, was man vorhat und welche Probleme einen 
beschäftigen. Was überhaupt nicht heißen muß, daß sie nicht wirklich auch 
stimmen können, die eigenen, privaten Allgemeinheiten. Bloß ob sie für andere 
genau so wichtig sind wie für einen selber im Moment, ist sehr die Frage. Und 
diese Frage sollte man, die will ich speziell im Moment besonders deutlich mit 
am Schirm haben. Wegen PRAXIS. Wenn ich allein wieder denke, was Arrabal gestern 
im Fernsehen an Gesetzessätzen losgelassen hat, in kürzester Zeit, wo ich bei 
jedem nur sagen konnte: ja ja, super, haargenau, bloß ganz genau so genau auch 
genau im GEGETEIL. Ganz abgesehen davon, daß er mir irre unspympathisch war. Der 
blöde Arrabal.



wo es nicht mehr lustig ist

da hört für uns der Spaß auf



meinte der Titanic Schmidt gestern in einem saulustigen, weil von 
Interviewerseite her so voll seriös geführtem Interview über Schalls Hitler-CD.



712. Los gehts.



2111. Wieder daheim, zurück aus München, völlig erledigt. Eine einzige Groteske.



2140. Brief an Felix.





BUILDING THE GETTY



7.4



Donnerstag, 19.3.98, Berlin.



Großes Elsterkonzert, draußen im Baumwipfel vor dem Fenster. Noch sind die 
Stecken der Äste oben ganz nackig, vorne die kleinen schwellenden Kügelchen der 
Knospendinger. Immer eine tolle Sauerei, der Frühling. Die Vögel sind plötzlich 
zu viert, hupfen und tanzen da umeinander rum, mit ihren langen schwarzblau-
metallic lackierten Schwänzen, wie lässige Proll-BMWs. Leider fehlt im echten 
Leben der Fernseheton, der einem erklärt, was man gerade sieht. Was vor geht, 
warum das so ist. Wie die Elster lebt und wo sie im Winter hinfliegt. Die 
blöderen Tiersendungen heben immer zu sehr auf diese Niedlichkeitsparallele ab, 
daß wir doch irgendwie alle auch nur so Tierchen sind etc. Aber oft sind sie 
auch gespickt mit lauter interessanten Informationen. Wieviel mehr, wieviel 
verschiedeneres, wahreres, wichtigeres und widersprüchlicheres jedes Kind und 
jeder Mensch heute ununterbrochen erzählt bekommt, vom ewigen und nie ermüdenden 
Opa, von der big Mama TV. Wie wenig SPRACHE in der guten alten Zeit in der Welt 
war, ein Wahnsinn. Ein BILD dieses Sachverhalts kriegt man, wenn man in Weimar 
die Bücherschränke des armen großen Goethe anschaut, hinter Gittern. Eher so 
eine Teenagerbibliothek, vom Volumen her. Das haben sie dann ausgewalzt, dick 
und breit, das wenige, was da war. Ideale Zeiten für Idealismus und umgekehrt 
das Naturforschertum der Farbenlehre, Materialismus der minimalen Differenz. Mal 
ist es so, mal anders: so geht die Farbenlehre. Häppchen für Häppchen, das ist 
so geil. Goethes Häpchenkultur. Was wollte ich sagen?

PRAXIS



929. Ich war wieder bei Herrn Dr. Wobbe. Beste Praxis der Welt. Er: Wie oft 
brauchen Sie das denn jetzt noch? Ich: Das ist jetzt das letzte Mal. Er: Die 
Werte waren doch neulich alle in Ordnung, das ist doch noch nicht drei Wochen 
her. Ja, genau, nur: ich war gestern in München, bei dieser Untersuchung, da war 
Bombenalarm, in dem Moment, wo sie mir Blut abnehmen wollten. Und die meinten, 
ich soll das jetzt noch mal bei Ihnen machen lassen. Die würden das auch 
übernehmen, die Kosten, wenn Sie das denen in Rechnung stellen wollen. Wegen 
Kasse und so. Er: Och, da lassen wir uns mal gar nicht verrückt machen. Zapfte 
das Blut ab, pickte sein Pflaster drüber und wünschte mir einen schönen Tag. 
Vielen Dank, auf wiedersehen.



Ich wollte sagen: Daß bestimmte Textformen die zugespitzteste und vielleicht 
einzige Asozialitätskunst sind, die es überhaupt gibt. Schrift. Wenn man wüßte, 
seit wann es den Begriff SCHRIFTSTELLER gibt, wüßte man schon bißchen mehr. -
Musik: Sozialkunstwerk: Realisierug zu mehreren, Rezeption unter vielen, im 
Konzert. - Theater: eh klar. - Malerei: seltsamer Grenzfall. Alle Maler, die ich 
kenne, suchen die soziale Situation zur Produktion. Maler und Modell. Künstler 
und Assistent. Der dauernde Material-Vorgang, -Vorrang, der Materialismus der 
Produkte, die DINGER, um die es dauernd geht. Das ganz reale Produzieren von 
GEGENSTÄNDEN. Die Zumutung, die das darstellt, die Belästigung. Alle tollen 
Künstler haben ein problematisches, unkulinarisches, kämpferisch 
widersprüchliches Verhältnis zur Materialität ihrer Ideen-Realisierungs-
Bedingungen. Die Konzeptkunst geht da den simpelsten Weg der Flucht aus diesem 
Problem, das werfen wir ihr vor, nicht ihre Nichtsinnlichkeit. Alle 
Außenbeobachtungen also sagen: die Kunst der Kunst ist ein gesellschaftliches 
Ding. Andererseits erlebe ich immer wieder, daß ich Bilder nur sehen kann, 
verstehen kann, was da eigentlich los ist, wenn ich wirklich allein mit einem 
Bild bin, wenn ich allein vor einer Skulptur stehe. Der Auffassungsvorgang setzt 
eine sinnlich so hochgradig erregte Irritierbarkeit voraus, daß da so extreme 
Sinnesdaten-Produzierer wie Menschen viel zu laute Störgeräusche verursachen, 
als daß dann der Empfangsvorgang der sinnlichen Mitteilung der Botschaft vom 
Kunstwerk her noch stattfinden könnte. Rede ich wirr? Bißchen überpräzise in dem 
Fall, egal. - Was gibts denn noch für andere Künste? Musik, Malerei und bildende 
Kunst, Kino, auch klar, und, genau, das war der Ausgangspunkt dieser ganzen 
Überlegung hier, gestern im Flugzeug: ARCHITEKTUR.

PRAXIS



Ich hatte dabei: Das kunstseidene Mädchen, die überwachsenen Pfade. Und, im 
letzten Augenblick hatte ich dann doch Kraussers Thanatos, wo ich dachte: gute 
Gelegenheit, verhaftet im Flugzeug, Pflichtlektüre, weiterkommen etc. -
ausgetauscht gegen Meiers Building the Getty Buch, worauf ich total Lust hatte. 
Es ist eh scheußlich genug, die ganze Flugzeugarie, wieso nicht ein Buch 
mitnehmen, auf das man total Lust hat. Und das las ich dann die ganze Zeit. Und 
dachte eben dauernd: Architektur, nicht nur von der sozialen Funktion der 
Benützung her, sondern genau auch vom Entstehtungsprozeß her: DIE Sozialkunst 
überhaupt, vorallem, vor uns, über uns, um uns. So groß wie Pop. So 
ultragegenwärtig, davon verborgen. Auf der Grenzlinie zur Natur. 
Architekturkunst: von ihrer Hyperpräsenz versteckt, von ihrer 
selbstverständlichen Daheit und Sichtbarkeit fast unsichtbar gemacht. Usw usw 
usw. I could go on and on and on.

PRAXIS



Es ging dann um die nach INNEN gelegten Zerstörungsvorgänge im Inneren des Hirns 
des Macheres dieses Asozialitätskunstwerks Schrift. Was für Arten von Text DIESE 
Sorte von Kunst ausmachen. Es gibt ja auch wirklich zum Vorlesen vor Leuten 
gemachte Geschichten, die als Texte festgehalten werden. Daß meine Texte NICHT 
so sind. Daß ich auch deshalb keine Lesungen machen möchte. Der Unterschied zu 
Texten, die für das Theater gemacht werden. Daß Praxis diese verschiedenen 
Zuspitzungen und Unterscheidungen klären und entfalten muß. Daß mir das alles 
realtiv neu ist und noch nicht ganz klar. Die Vorfreude auf diese Klärung, auf 
die eigentliche Arbeit dann in Vorbereitung der Veranstaltungen selber. PRAXIS.



1058. Telefon mit Felix, noch mal wegen dem Plakat, Anruf bei Frau Schutzbach, 
das Plakat Konzept noch mal genauer erklärt. Gut, alles klar, jetzt bleibts so 
und wird so gemacht und gedruckt. Als die verschiedenen Probleme zwischen den 
verschiedenen Komtitees, Kommissionen und Beratern zu problematisch werden, wird 
von den Gettys ein eigener Problembeseitigungs-Berater eingesetzt, als weitere 
Kommunikations-Steuerungs-Instanz zur Vereinfachung der davon natürlich erneut 
komplizierten Kommunikationen. Man macht sich KEINE Vorstellung von den da 
ablaufenden Problemen. Da ist das, was ich vom Theater her kenne, wahrscheinlich 
ein Witz dagegen, echt Puppenküche. Beziehungsweise wahrscheinlich doch wiederum 
auch nicht: weil die da involvierten Parteien und Personen zusätzlich alle 
möglichen Kunstego-Konstellationen mit in die Konflikte einbringen.

PRAXIS



Ich wollte sagen: Daß die Erregungszustände geistiger Art zur Produktion von 
Schrift perfekt und unverzichtbar sind, im Sozialen hingegen fast unerträglichen 
LÄRM produzieren. Man vermittelt eine Panik, Unruhe und Hektik, die sozial 
schlicht pathologisch oder zumindest grenzwertig pathologisch wirkt. Nicht nur 
so wirkt, auch wirklich ganz real IST, stört. Das ist nicht normal, wie der sich 
aufregt. Ja, ja, ja. Ich weiß. Ich bin ja gleich wieder daheim. PRAXIS.



1123. Schweißausbruch. Herr Brock fährt natürlich zur Cebit, hat auch nur, wie 
er sagt, zwei Hände, und so wird Abfall für alle zum Erscheinen von Rave doch 
nicht fertig. Hinbohren tue ich an dieses Ding hin seit: Mitte Oktober letzten 
Jahres, wo ich zur Rave Besprechung im Verlag war. Seit eins, zwei, drei, vier, 
fünf Monaten. Geil. Kaputte Szene. O -

STEINZEIT DER ELEKTRONISCHEN WELT



Diese Seite befindet sich im Aufbau und wird in den nächsten Tagen verfügbar. 
Soll da jetzt stehen, wenn man sich einwählt. Das klingt irgendwie beruhigend, 
fast sogar spannend. Bloß daß man so was Ähnliches eigentlich fast auf jeder 
zweiten Seite zu lesen kriegt, im sogenannten Netz, daß man davon eigentlich nur 
noch geödet ist. Ja, ja, Aufbau, schon recht.



1133. Andere machen Post, gehen mit dem Hund raus oder bringen ihre blöden 
Kinder in die Schule. Ich mache Abfall. Und werde davon im guten Fall ruhiger, 
konzentrierter und geordneter für die eigentliche Arbeit am Text.



1152. Anruf bei Frank. Deadline Vorschautext Celebration: Ende nächster Woche. 
Das sollte zu schaffen sein.



1712. Güldenes Licht, abendlich und schräg. Am Stück. Jetzt raus. Morgen, sagt 
der Kalender, ist Frühlingsanfang. Neben Rosy Rosy, aufgeschlagen, am Bauch, 
liegt Kurt Flaschs Licht der Vernunft da am Boden, neben dem Schreibtisch. Von 
wegen gülden, meinte ich, vielleicht kommt das da her. Sex und Philosophie: 
allein DIESE Grundidee Foucaults, als Fragestellung, als Thema, wenn man schon 
ein ganzes Riesenwerk hingestellt hat, ist derart abgefahren. Man hat sich 
natürlich längst so völlig daran gewöhnt. Ich stelle mir vor, wie ihn selber das 
im ersten Moment brutal verwundert und gekickt hat, daß ihn ausgerechnet DAS 
jetzt als Gegenstand seiner Wissenschaft beschäftigen soll, wird, tut. Die 
Freude, die das für ihn gewesen sein muß.



1949. Wieder daheim. Ja, er ist ja jetzt GESTORBEN. Im Kaisers, an der Kasse, 
die ganz alte und ganz junge Frau an der Theke für Zeitungen und leere Flaschen. 
Ja, ja, GESTORBEN, gestorben, bla bla gestorben, gestorben. Alles muß ja etwa 
mindestens zehnmal wiederholt werden. Und dann: aber es ist ja auch BESSER für 
ihn so. Ja, BESSER für ihn, so so, besser, bla bla, besser besser. Und ich dann 
dachte: das ist wirklich DER Satz in dem Zusammenhang und DAS Gefühl. Meist 
gefühlt, meist gedacht, meist gesagt. Und was das heißt, daß man als Lebender 
auf eine Art ganz automatisch so schlecht vom Leben denkt, so gut vom Tod.



Davor hatte ich am Leopoldplatz im Karstadt in der Buchabteilung bei zwei 
geistig faszinierend hochbegabten Buchhändlerinnen, gerade so knapp über der 
unteren Debilitätsgrenze, was für Buchhändlerinnen ja bekanntlich 
Einstellungsvoraussetzung ist, ein Führerschein-Fragen-Buch gekauft, "mit einen 
Vorwort von Otto Einert". Es muß ein

Ruck durch Deutschland gehen, steht da glaube ich drin, im Vorwort von Otto 
Einert. Dazu wollte ich irgendwas sagen, am Rad.



Vor allem dichtete ich am Rad in Gedanken am Brief an Frank, wegen des Formats 
für Jeff Koons. Er hatte mir ein Fax geschickt. Seitens der Herstellung hätte 
man Bedenken gegen das kleine Format, in englisch Broschur. Das würde 'nach 
nichts' aussehen. Wer soll das kaufen? Aha. Mehr Buch durch mehr Größe, oder 
wie? Mir fallen gleich ix Beispiele ein, wo mich gerade das zu große Format von 
extra überdimensioniert großen Büchern, mit besonders wenig Text, vom Kauf 
abgehalten hat. Genau wegen dieser absurden Außen-Innen-Inadäquatheit. Auf so 
ultrastumpfe Art möchte man nicht unbedingt als Kunde animiert, zum Käufer 
gemacht werden. Außerdem ist doch eine kleinere Schönheit eine viel größere 
Freude, als eine größere Großheit und Scheußlichkeit.



2029. Ich schüttel immer nur den Kopf, während ich das schreibe, während ich das 
lese, schüttle den Kopf, weil ich das so absolut NICHT verstehe. Wie kann man so 
denken, empfinden, die Dinge sehen?



Auf dem Rückweg hatte ich das Problem schon wieder ganz vergessen. Und kaufte 
gelbe Tulpen. Was kommt heute eigentlich im Fernsehn? Richtig: die Berliner 
Morgenpost habe ich mir heute gekauft, weil vorne drauf steht, mit Bild von 
Ostermeier: Neuer Leiter der Berliner Schaubühne. Das klingt einfach unglaublich 
geil.



2204. Heiß geduscht, kalt abgeschreckt.



unter der Dusche:

naß

feucht

Worte, die



im Plural

sind ja alle Worte

pötzlich Frauen

auch die Männer

ist doch toll



KRANK



Plural

mehr als einer

ab wie viele?

ab zwei doch, oder?

auch geil





FRÜHLINGSANFANG



7.5



Immer mehr drängen sich die Gedanken der Organisation und Ordnung der 
verschiedenen Themen und Komplexe nach vorn. Wie baut sich das Ganze auf? Es 
soll ja jede einzelne Stunde so in sich geschlossen sein, daß sie alleine 
funktioniert, und doch auch jedesmal neu ein Interessesog entsteht, der in die 
nächste Veranstaltung hineinträgt. Und natürlich muß das Ganze der fünf Dinger 
die Idee des Ganzen schließlich entfaltet haben. Natürlich sollten verschiedene 
Organisiationsprinzipien zusammenkommen: der Tagesablauf, das Stadium der 
Arbeit, produktionstechnisch inhaltliche Momente, und mehr so wirr 
metaphorisches Zeug wie: Tag der vier, Tag des Dienstags, Tag des Hintergrunds, 
Tag der Handelnden, Tag des Elends, Tag der Blumen usw usw. Wobei dann jede 
Kategorie natürlich durch alle fünf Tage durch konjugiert wird. Letztlich also 
natürlich ein Drama in fünf Akten. PRAXIS.



Freitag, 20. März 1998, Berlin.



1130. Morgendliche Paniktelefone. Ein Anruf, ein Ruckruf, Panik. Morgens bin ich 
zu angespannt, zu geladen, zu erregt und zu sehr am Sprung, um 
kommunikationstechnisch vernünftig zu funktionieren. Und abends zu erledigt, zu 
erschöpft, zu jenseits von allem wirklich. Das wirds dann so langsam schwierig, 
minimale Dinge zu klären oder aufrecht zu erhalten. DER SÜDLÄNDER.



Ein geiles Fax kam vom lächerlichen Herrn Schöller vom Hessischen Rundfunk, in 
einem Tonfall, der wahrscheinlich nur in den Fluren dieser ewigen Anstalten der 
Fernseh-Popanz-Wichtigkeit wirkt und geboren wird. Es geht um die Rechte zur 
Aufzeichnung meiner Veranstaltungen. Lächerlich. Die brüllende Verrücktheit 
solcher Blödmann-Institutionen, wo das Nullentum der in ihnen verkümmernden 
Nullen seine Potenzierung durch den realen gesellschaftlichen Einfluß und die 
wiederum völlig übersteigerte Hochpotenzierung dieser Realität in den Nullköpfen 
der Nullen erfährt. Was genau ergibt: null hoch zehn hoch zehn Milliarden, gibt, 
Herr Schöller, können Sie das mal eben bitte kurz durchkalkulieren, danke: Null, 
ganz genau. Büro an Büro, Null an Null. Mit freundlichen Grüßen, Herr Schöller. 
Wegtreten. PRAXIS.



Die Institutionen.

Der Geisteszustand.

Stimulantien.

Welche Realität.

Welche Medien.

Welches Leben.

Externe Position.

Beweglichkeit.

Vision von Ganzen.

Verlorenheit ans Detail.

Permanente Oszillation.

Alle Orte.

Welches Menschbild.

Welche Erfahrungen.

Du mußt dein Leben ändern.

Hartnäckigkeit.

Beharrlichkeit.

Enttäuschungsresitenz.

Die Individualkonstitution.

Let the motherfucker ROCK.

PRAXIS



1223. JA! Worum gehts? - Dleldamme bie - WAS? - DRedklame bide - ja. - Die 
Klingel läutet. Der xte Reklameausträger, Menschen, die definitiv von der 
Sonnenseite des Lebens ins eigene hereingeschneit kommen. Bitteschön, Reklame, 
natürlich. Darf ich Ihnen eine Tasse Tee anbieten? Da läutet die Klingel wieder. 
Etwa zehnmal am Tag. Irgendjemand muß immer ins unten zugesperrte Haus und 
klingelt natürlich am liebsten ganz oben. Heute morgen zum ersten mal um halb 
sieben. Ich reiße das Plastikding von dem Klingelgerät runter und schraube den 
zuständigen Draht ab. Dann kommt Post vom Paketdienst, die einen nicht erreicht. 
Darf man dann zum zuständigen Postamt fahren. In der sogenannten Gerichtsstraße. 
Jeden Tag donnert ein anderes Mülltrennungsauto etwa eine Stunde die Straße rauf 
und runter. Im Sommer besonders angenehm. Die Reklameausträger melden sich 
schüchtern, die Müllheinis, ganz im Bewußtsein der Herrlichkeit ihres großen 
Auftrags, brüllen einen berlinerschnauzemäßig an, daß echte Freude aufkommt, 
immer wieder neu. Berliner Ökonomie. Fucking Wedding. VERSCHISSENE STADT.



1502. Ringe um Ruhe, aber das ist natürlich schon falsch. Wenn es nicht 
funktioniert, merkt man erst richtig den Vorgang: die Sache kommt wirklich auf 
einen zu. Wenn in einem Produkion ist, wenn man mit etwas beschäftigt ist, wenn 
man an etwas denkt, über irgendwas nachdenkt, dann sind alle Rezeptionsorte zu, 
geschlossen, unbrauchbar. Man erfährt dann nichts. Es zeigt sich nicht, wie es 
weitergeht, wie es weitergehen muß. Zugleich ist in diesen Endphasezuständen die 
Erregung so übergroß, daß der kleinste äußere Anlaß die hochgespannte Ruhe der 
Konzentration, der Bereitschaft, der Offenheit - in rasend hämmernden 
Gedankenirrsinn umkippen lassen kann. Mit der gleichen Überreiztheit und 
Intensität, mit der man eben noch völlig auf Empfang geschaltet war, rast dann 
die Produktion immer detailierter, irrsinniger und quälender in einem 
ausgearbeiteter Gedanken los. Brutaler Lärm in einem, brutale Panik, Unruhe, 
Horror. Was tun?





DIE SCHÖNSTEN MÄRCHEN

AUS 1001 NACHT



7.6



Samstag, 21.3.98.

Tag im Bett.





HELLBLAUER NYLON-WINDBREAKER

VON HELMUT LANG



7.7



Ich wüßte kein Mißverständnis mehr, dem wir uns prinzipiell nicht aussetzen 
sollten, dem wir uns nicht stellen sollten, aus einer definitiven Entscheidung 
heraus. Gegen Albert, gegen seine Entscheidung gegen die Skulptur, gegen jede 
Art Prinzip in solchen Fragen. Wie ich im Baselitz Interview Buch blättere und 
seine Holzskulpturen dieser archaischen Menschen sehe. Und einfach sagen muß: 
ich möchte sehen, und zwar in ECHT, wie Albert dieses Problem sieht, lösen 
würde. Und seine Klärung per Ausschluß - ich habe mich prinzipiell GEGEN die 
Skulptur entschieden - für mich umso ungenügender wird, je älter sie ist, je 
länger es her ist, daß ein Furor diese Entscheidung hervorgerufen und das von 
ihr Zerstörte, Verbrannte, Verbannte, Vernichtete noch belebt hat. Mach mal, 
Albert, los. Wir müssen in den dümmsten Kämpfen stehen. In allen, in jedem.



Sonntag, 22.3.98, Berlin.



Das wäre so, wie wenn man sagt: für Mode interessiere ich mich nicht. Gerade 
wenn der Diskurs über Mode einen quält wie nicht so wahnsinnig viel anderes -
von A bis fast Zett habe ich Ulf Poschardts SZ Magazin Mode Special wieder 
durchgelesen - wenn man sich eine ganz andere Perspektive und Rede darüber 
vorstellen würde: man kann doch nicht ganze Weltbereiche ABSICHTLICH zu für 
einen selber auf ewig weißen Flecken erklären. Das ist doch Stumpfsinn. Das 
bringt doch keinen Spaß. Das ist doch falsch.



Sigi hat erzählt, er wäre mal im Helmut Lang Laden in einem Helmut Lang Anzug 
dagestanden, und der wäre so wahnsinnig scheiße verarbeitet und trashig genäht 
gewesen, daß man dachte, eine Bewegung und alles reißt. Für zweitausend oder 
2500 Mark. Oder waren es vier? Geil auch, wenn man die Typen, die da über Mode 
schreiben, mit all den wilden Phantasien, wie es so zugeht, zwischen Männern, 
die dies und das tragen, und den dazugehörigen Frauen, die was anderes tragen, 
was das und das bedeuten würde oder könnte, etc etc, nur so ganz bißchen privat 
kennt. Deren ultimative BIEDERKEIT. Das totale Fehlen von Stil, Autonomie, 
Charisma und einer irgendwie gearteten Wildheit, ohne die Mode ein 
zusammengenähter Waschlappen ist, oder zwei.

DEKONSPIRATIONE



I don't wanna talk about negative things: sagt Andy Warhol in einem späten 
Interview, wo die Rede auf Probleme mit der Steuer kommt. Der von Negativität 
wirklich auch Zerfressene fand diesen Zug an sich unangenehm, wollte das lieber 
mit sich selber abmachen, so damit fertig werden. Fertig. Was muß in den Orkus 
dieses I DON'T WANNA TALK ABOUT? Das läßt sich nicht wirklich guidelinemäßig 
klären. Aber ob und wie es gelingt, entscheidet über den führenden Grundappeal 
von Sachen, Persönlichkeiten, Werken.

PRAXIS





II



ZIEMLICH KATASTROPHALER TAG



1.1



Montag, 23.3.98, Berlin.



Ich lese im Spiegel einen Satz von Enzensberger und denke: inzwischen rede ich 
ja auch schon Satzschrott von dieser Kategorie. Scanne dann innerlich die 
letzten Abfälle. Wie klingt das? Meine ich das denn wirklich? Will ich das 
meinen? Wie kommt es zu so komischen Ansichten? Die Denkform des Ressentiments: 
ein inneres Reaktionsmantra, das schon bißchen zu oft in einem abgelaufen ist. 
Zu oft gedacht, um noch formulierbar zu sein. Und man erschrickt dann über die 
fertig da stehenden Dinger: so schauen diese Gedanken also aus. Nicht schön. 
Schade. Danke.



1657. Ziemlich katastrophaler Tag. Man kann über Glanz und Elend der eigenen 
Person, Position, des eigenen Charakters und seiner Probleme etc. so wahnsinnig 
schlecht rechten und Rechenschaft geben. Weil ja doch immer nur Glanz übrig 
bleibt. Ich klage mich an. Toll! Ich bekenne, ich habe gesündigt. Ah, ein 
Heiliger, ein guter Mensch, ein mit sich Ringender. Am Ende der schlimmsten 
Selbstkritik steht immer irgendein verquer-verlogener Triumph. - Weil ich heute 
eine kleine Überdosis Felsfenster zu mir genommen habe. Wo bißchen arg viel im 
eigenen Naturell rumgebohrt wird. Bin ich nun so, oder anders? Ist das schlimm, 
oder toll? Es ist vorallem scheißegal. Anstatt die eigenen Schwächen da 
genüßlich angeekelt und im Hader mit sich zu befragen, müßte man sie halt 
geschehen lassen, oder eben einfach bekämpfen. Das ist ja eh der normale 
Vorgang: man geht gegen sich vor. Eines der schönsten Beispiele dafür wäre 
natürlich Bernhard, dem Handke paar superprovinzielle Dissingsätze widmet. Von 
Reifestatus der Persönlichkeit her ist Handke ein ewiges, blödes, nerviges Kind, 
Bernhard ein mit allen Wassern gewaschener, lässiger, angenehmer Erwachsener.

PRAXIS.





II



DIE VIELFALT RELIGIÖSER ERFAHRUNG



1.2



Dienstag, 24.3.98, Berlin.



Nachts träumte ich ausführlich von drei großen Szenen, die alle meine Probleme 
im Stück lösen würden. Es war nicht ein Wort- und Satz-Traum, wie sonst in 
dieser Phase, wo ich mit ganz konkreten Formulierungen aufwache, die ich eben 
laut und deutlich gehört habe oder direkt vor mir sehe, Buchstabe für Buchstabe, 
geschrieben. Es war eine Art Strukturtraum, der aber sehr präzise mir schien, 
auch so klar, daß ich mir jetzt nicht die Mühe machen mußte, das direkt zu 
notieren, mitten im Traum. Das ist ja eigentlich ganz logisch so. Natürlich, 
klar. Dieses Gefühl blieb übrig. Große Halbschlaferleichterung. Wie ich dann 
ganz wach war: wie war das jetzt eigentlich GENAU? O je. Kann ich das 
wiederfinden? Wie? Wo? Schwierig. Ich wollte dann immer wieder noch mal 
einschlafen, um wieder da hin zu kommen, wo diese Antworten waren. Große Angst, 
aufzustehen. Kleine Zuversicht.



gehetztes Reh

gejagt

gewillt

ge

aufgerissen

schau



nicht krank



1638. Eingekauft. Davor Anruf bei Herrn Brock: wir arbeiten daran. Abfall wird 
einfach nicht fertig, fertig frühestens am Donnerstag. Dann die Blutbefunde 
holen gehen: kommen Sie am Donnerstag wieder, vielleicht sind sie dann da. Im 
Zimmer ist so viel Sonne, daß man Angst kriegt davon. Man müßte voll Licht sein, 
selber, in der Arbeit, durch die Arbeit. Aber die Lage ist schwierig. In der taz 
steht, daß Schlingensief seine Partei wieder verlassen hat und eine neue Partei 
gegründet hat. Volle Konsequenz: teilen, sich abspalten, das ist Partei sein, 
Teil von irgendwas, nicht das Ganze. Das ist der Unterschied zum großen, 
menschenfreundlichen Politausbruch, aus dem Kunstkerker, der ihm in Hamburg 
gelungen ist, der sich irgendwie an alle gerichtet hat. Daß Partei immer heißt: 
du nicht. Wir. Nur wir. Und du schon gar nicht. Oder eben dann: dann ich halt 
nicht.



1957. Ich arbeite jetzt seit über sechs Jahren mit Word-Programmen und kann 
immer noch nicht mit EINEM Befehl alle Tabstops entfernen oder Trennungen 
aufheben. Oder einzelne Dateien löschen.



ich werde deshalb morgen

eine Organklage

in Karlsruhe einreichen



ich wurde aufgefordert

eine Speichelprobe abzugeben





RAVE

IST VORGESTERN ERSCHIENEN



II



1.3



Beim Patriarchen: Herr Mohn, der Herr von Gütersloh, wird der größte 
Buchverleger englischsprachiger Bücher. Es geht um ein Porträt, wie ich es mal 
im Manager Magazin gelesen habe. Mit Interview. Humane Vision. Gegen Burda, 
Burda, der Depp von München. Das öffentliche Bild. DEKONSPIRATIONE.



Mittwoch, 25.3.98, Berlin.



Heute wird in Hamburg Rave vorgestellt, und ich habe noch nicht mal ein Exemplar 
des Buches gesehen, um den Moment der Verzweiflung über irgendwelche 
herstellungs-technischen Mißgeschicke, Farbe, Geruch, Bilder, Satzspiegel, was 
weiß ich, nicht genau jetzt in die Endphase der Arbeit am Stück hinein 
explodieren zu lassen. Das Ganze ist so hochparanoid mit Angst besetzt, ich kann 
es selber manchmal gar nicht glauben. Andere reden vom Glück, ich von Angst. 
Angst, Angst, Angst.



1751. Am Stück, mit Verdunkelung heute. Vielleicht war das gut. Wilfried 
schickte ein total nettes Fax. Und ich kämpfe mit mir, ob ich den 
Südwestnettlern ein böses schicken soll. Wegen ihrer Terminverschleppung. Ich 
weiß immer nie, wann es richtig ist, gegen was zu protestieren im Sozialen, und 
wann das komplett debil und hysterisch und völlig falsch rüber kommt. Woher 
wissen die anderen das? Aus der Erfahrung natürlich, Depp.



1817. Ausschauen tuts in der Wohnung: ohne Worte. Schnell raus.



Plastiktüte

lochlos

Suizid

der Billigsattel meines Rads

der Schauspieler mit Herzinfarkt

mit großer Lebensbeichte

in der Bunten



wie heißt der gleich

genau



1845. Wieder daheim, vom Einkaufen retour. Heiner Lauterbach, genau, gestern im 
großen Sat 1 Film, wie ihn die Atommafia an den Baum fesseln und mit einer 
Plastiktüte umbringen wollte. Manche Plastiktüten haben doch so Löcher unten, 
daß man sich schlechter damit umbringen kann. Muß man eben eine nehmen, ohne 
Löcher. Gerade weil ich Heiner Lauterbach als Schauspieler toll finde, wäre ich 
froh, er hätte keine große Lebensbeichte abgelegt, in der blöden Bunten. Aber 
mit dieser Sehnsucht stehe ich absolut und ganz allein.



Peter Hahne

der nationalsozialistische Kinderschänder

next stop: Jürgen Fliege

dann gleich: Gert Scobal

Fliege kann man ja meiden, Hahne kaum

ich stürze immer an die Fernbedienung

um den den Ton schnell abzustellen

die Art in der die alle reden

macht mich rasend



1911. Hahne kann die Nachrichten einfach nicht neutral vortragen. Mich 
interessiert aber seine scheiß Bewertung nicht, ich fühle mich von diesen 
Tonfallbotschaften extrem und pentrant und zudringlich belästigt, unsittlich 
berührt. Ich will wissen, was los war, nicht was dieser Blödmann denkt. Der 
Stumpfsinn dieses Menschen ekelt mich an. Noch schlimmer ist nur Ulrich Meier, 
der debil gealterte, soignierte Krawallier.



Ich träume immer davon, daß irgendwann auffliegt, daß Hahne, Drewermann und 
Fliege als die Drahtzieher des größten deutschen Kinderschänderrings auffliegen, 
mit Mord und allem. Und dann großer Prozeß, und die alle: Knast, lebenslang. Und 
dann bringen sie sich da um, alle drei, im Gefängnis. Und alles wäre gut.



2324. Küche aufgeräumt. Harald Wieser mit Juhnke bei Jauch. Davor die 
Programmplätze des Fernsehers neu geordnet. Davor ein Wigald Boning Porträt in 
Spiegel Interview. Danach ein Film über Spielmaschinen in den USA.



warum lesen Sie

nicht wieder mal n Buch?

das Wetter



meint Ulrich Wickert, zum Abschluß seiner Tagesthemen. Im Anschluß an den 
Bericht von der Leipziger Buchmesse.





18 SEITEN

LITERATUR-BEILAGE



II



1.4



Im Tagesspiegel nörgelt Jörg Drews am Handke Buch rum. Das ist die tolle 
Gesellschaft, in die man sich begibt, wenn man gegen Handke Einwände hat.



Donnerstag, 26.3.98, Berlin.



Die ganze Woche bisher Sonne. Ich bin nur froh, daß die Blätter an den Bäumen 
noch nicht da sind. Mein Drucker spinnt, druckt Schlieren, dann nichts, dann mit 
neuer Patrone wieder Schlieren. Von wegen: Die Gesellschaft des Spektakels: die 
Frage, das wüßte ich wirklich gern, welche Karriere die Musik von Underground 
Resistance unter dem Banner OVERGROUND ACCEPTANCE, bei völlig identischer Musik, 
gemacht hätte, so in dieser taz-Kreise-Welt, im Spex-Umfeld. Das war der erste 
Techno-Crossover zurück in die alte Musik, die alten Leiern, die alten 
Strukturen. Hat ja viel tolle neue MUSIK produziert, nur leider nur Reprisen 
alter Lall-Diskurse. Deswegen hat man das immer so gehaßt damals, das Gelalle 
mit Detroit, bla bla, Chicago. Ja, ja, schon recht.



Nicht zu vergessen: das Wort "Edelfeder". Falsch: im Plural: "Edelfedern". Steht 
in der taz, ja. Ich habe immer Angst, daß ich irgendwas lese und dadurch völlig 
gestört drauf komme. So wutanfallmäßig manisch. Was ich im Moment überhaupt 
nicht brauchen kann. Ich brauche nämlich totalen Überblick und Seelenruhe.



1538. Am Stück. Rohmer argumentiert am Anfang seines Musik-Buches mit einer 
TRENNUNG der einzelnen Künste. Dann wird alles in sich logisch, aber die 
wirklich fazinierende Provokation fällt weg, die eben darin liegt, daß man sagt: 
zur Zeit von Kant sieht das Auge der Kunst die Welt so wie auf den Bildern von 
Boucher, zum Beispiel, eher noch von Fragonard. Oder eben Goya, weil ich eben in 
Ivan Nagels Studie las, der fast Jahrgangsgenosse von Goethe ist, gleichzeitig 
David: so sieht die Zeit die Welt zur Goethezeit. Wobei ich die Musik bei 
alledem nicht wirklich einbeziehen kann - und davon geht ja Rohmer aus - weil 
ich davon zu wenig weiß. Bei Rohmer bekommt jede einzelne Kunst dann ihre eigene 
Periode ihrer Klassik und ihrer Renaissance etc. zugeteilt. Und dann? Ich finde 
die Idee einfach toller, daß die Kunst als Ganzes die ganze gegenwärtige Zeit 
zeigt, wie sie ist, und die jeweils einzelne Kunst das ihre entsprechende 
Sinnesorgan wäre, das Auge, das Ohr. Was ist eigentlich die Literatur? Das Gemüt 
der Zeit vielleicht. Der Status ihres Seelenzustandes. - Bei solchen Sachen 
denke ich immer, das müßte ich sofort mit Clemens besprechen. Dann würde ich 
klarer sehen.

PRAXIS.



1611. Worauf man natürlich auch brutal Bock hätte: an der taz-Debatte über 
Intellektuelle teilzunehmen. Mit Jürgen Busche diskutieren, endlich mal, mit 
Norbert Bolz und Kurt

Scheel. Den ersten Köpfen unserer entleerten Republik. Ge was? Egal.



1741. Die schmutzigen Hände. Nicht von der Revolution, nicht von entfremdeter 
Lohnarbeit, sondern von genüßlich bewußtlosem Durchblättern der 
Donnerstagszeitungen. Kant wäre also dieser Mann unter der bekannten Fragonard-
Schaukel, ich glaube das Bild hängt in München, und sieht da im Glanz der Glans 
der Klitoris den Glanz des Idealen, vorscheinen und aufscheinen. Das ist doch 
eine schöne Sache, vorstellungsmäßig. Bekifft kam mir das plötzlich mal, da 
schaukelte im Fernsehen so ein junges Mädchen, bei Martin in Wien war das, und 
ich sah plötzlich, wie ihr da in die vordere Spitze zwischen den Beinen bei 
jeden Zurück vom Schaukelgipfel das Blut hinein schießt, warum man so gerne also 
schaukelt als Mädchen, was das für ein angenehmes Gefühl ist natürlich. 
Exposition. JAHRZEHNT.



1845. Nochmal am Stück.



2018. Fax von Moritz. Brief an ihn.



2042. Feierabend.





II



FROM A TO B

AND BACK AGAIN



1.5



Daß man nicht so gut über irgendwas NACHDENKEN kann, daß die Gedanken zu was 
hindriften müssen, fast automatisch, daß der Gegenstand ein Schwerefeld ist, von 
dem die Gedanken sich angezogen fühlen, sich da beschäftigt fühlen, daß der 
Gegenstand die Gedanken beschäftigt, nicht sie sich mit ihm - dieser Vorrang des 
Passiven. Am stärksten merkt man es bei Musik: daß die Lust, da etwas zu 
verstehen, auch mit der Überraschung zu tun hat, mit welcher Aufmerksamkeit man 
gerade zugehört hat, das war einem gar nicht so klar gewesen, das war einfach 
geschehen. Man war in der Musik gewesen. Ah. Hm? Stimmt! Ist ja toll. Ähnlich 
bei der Arbeit: daß man sich nicht fragt, wie gehts jetzt weiter, was muß ich 
machen, bedenken, was muß jetzt passieren? Mehr unversehens, aus den 
Aufwachgedanken heraus, ist man da plötzlich dran, beschäftigt einen ein 
bestimmter Punkt. Und nach einer Zeit merkt man es, und freut sich. PRAXIS.



Freitag, 27.3.98, Berlin.



930. Anruf bei Herrn Brock. Er ist fast fertig, sagt er. Muß ich wieder froh 
sein, daß mein gestern geschriebener Brandbrief nicht durchkam, weil ich die 
Faxnummer nicht hatte, und die Auskunft, die ich anrief, sie auch nicht wußte. 
Don't be pushy, hat Andy Warhols Mutter zu Andy Warhol gesagt, steht glaube ich 
in Philosophy, but let people know that you are around. Tolle Devise. Natürlich 
muß man ziemlich pushy sein in the first place, daß das überhaupt was Gescheites 
ergibt. Diese Ausgangsseite unterschlagen die meisten Warhol Adepten. Die nehmen 
diese ganzen Sprüche immer eins zu eins, ohne die Ausgangsbasis einzubeziehen, 
gegen die sie sie richten. Langeweile: toll und erstrebenswert. Aber doch nur 
für ein extrem panisch nervöses, rastloses getriebenes Naturell. Trotzdem finde 
ich auch noch die Art der Mißverständnisse gelungen, zu bewundern, die die 
Überprägnanz dieser großen Maximen des XX. Jahrhunderts hervorgerufen hat, immer 
weiter produziert. Wenn Handke, so tief im Schwachsinn seiner Goethe-Nachfolge 
verstrickt, daß es ihm selber manchmal sogar schon ganz komisch vorkommt, nur 
einen Moment aufschauen würde, aus seinem Naturscheiß, in die Gegenwart rein, 
was ja im übrigen viel goethemäßiger wäre als diese sentimentalische 
Niedlichkeitsreduktion, auf die der über die Dörfler Handke den Stadtmensch 
Goethe dauernd runterbringt, wobei ich auch immer noch glaube, daß er vom späten 
XVIII. und frühen XIX. Jahrhundert gar nicht so viel Ahnung hat, in einem 
wirklich ernst zu nehmenden Sinn des Wissens um diese Zeit, auch gar kein 
richtiges historisches Interesse, ohne das solche Ikonen aus früheren Zeiten ja 
wirklich nur Gips sind, Schrott, Projektion, schrecklich - was rede ich denn da? 
Also: wenn Handke statt Goethe mal Warhol läse mit ä. Scheißegal, er tuts ja 
nicht. Es macht ja nichts. Es liest halt jeder das, was zu ihm spricht. - Und 
daß ich, als ich eben in Philosophy blätterte, wieder über die wunderbare Pat 
Hackett nachdachte, die ich so gerne mal für ein großes ruhiges Porträt 
interviewen würde. PRAXIS.



1205. Ich mag noch nicht mal eine braune Pinnadel in die Hand nehmen. Mit 
kleinem braunen Köpfchen. Hellblau: schön, hellgrün, hellgelb, rot. Die tägliche 
Post wird da an die Wand hinter mir angepinnt, der Abfall der Woche, des Tages, 
wie er sich so bildet und formt. Der Celebration Vorschautext. My man Moritz. 
Und die Erst- und Zweitgestalt des Abfall Layouts. Nur LICHT ist noch bißchen zu 
groß. Der wichtigste Gewinn ist die Möglichkeit, den eingegebenen Text zu 
überschreiben. Andernfalls müßte ich dauernd allzu überaufmerksam kontrollieren, 
ob das geht, was ich da sage, ob da zu scheußliche Untertöne mit drin sind, etc. 
Diese Art Kontrolle widerspräche dem Prinzip, mit dem hier ja letztlich doch 
mehr oder weniger rausgeballert werden soll. Gerade dadurch entsteht aber immer 
wieder an bestimmten Stellen das Bedürfnis, irgendwas zurückzunehmen. Was jetzt 
also möglich ist. Ich nehme alles zurück. Echt? JA. Nein. Doch. Okay. Hey, ho. 
Let's go.



1709. Wieder daheim. Am Stück. Dann Zeitungen und Essen gekauft. Endlich ist das 
Wetter diesig, nieselig, mild. Im Innenhof, beim Absperren des Rads, plötzlich 
brülllaut so Klassikdrecksmusik. Erst dachte ich: natürlich, wieder der 
scheußliche Faschostumpfsinn von Orff, das blöde Geschmettere. Dann wars aber 
vielleicht auch irgendwas anderes, superbekannt, daa da, daa da, dadada da daa 
da. Kennt jeder, nur ich nicht. Klassik ist die neue Prollmusik. Das, was früher 
Heavy Metal war. Allein deswegen ist auch Helmut Kraussers Kampf gegen Pop und 
für die E-Musik ein solcher Unsinn. Da soll er sich mal ruhig mit dem armen Karl 
Bruckmeier bißchen drüber streiten, in der SZ. Wie bereits geschehen. Eigentlich 
wollte ich was ganz anderes sagen. Auf jeden Fall auch: wie froh ich bin, daß 
ich nicht in den blöden prolligen Innenhof rein raus wohne. So sehr ich jede 
einzelne Manifestation dieser ganzen Prollscheiße wirklich inständig hasse, so 
toll finde ich, mit nur einem Schritt Abstand, zurück, die Tatsache dieser 
Entwicklung insgesamt, dieses gesellschaftlichen Faktums, daß das einfach so 
ist. Ganz egal, was irgendwer dazu denkt. Da kann das Kursbuch noch Tonnen von 
Ekel-Artikel und andere Feinsinnigkeiten darüber auskippen, die ganze Kultur, 
von der letzten Parfümverfeinerung bis zum abgefahrensten Experiment in der 
Musik, im Sport, in der Tierzucht, scheißegal, das gehört jetzt einfach alles 
allen. Wird da erstmal breit und platt gemacht. Und verfeinert sich dann 
natürlich mit der Zeit auch wieder. Auf breitester Basis. Ich stelle mir immer 
wieder vor, Adorno hätte das noch erleben können, so offen, daß es ihm plötzlich 
eingeleuchtet hätte. In seiner Großartigkeit.



1820. Jetzt also tatsächlich mal die erste Woche Abfall ins Probenetz gestellt 
und paar ausgedruckt.





SCHAM

UND SCHÖNHEIT



II



1.6



Im Fat Fugo: die Maus, gut angetrunken, groß, hübsch, aber mehr so offensiv 
sexy, aus Verzweiflung, die quer durch den Raum an den Männern rum sägt, dann 
und wann schon bißchen stolpert, sie kommt auch auf mich zu, wirkt dann ganz 
geordnet, beim Reden, großes Flirtding, mit Brust an die Schulter drücken, was 
war da gerade?, einen Moment braucht man, man ist auf sowas normalerweise nicht 
sofort eingestellt, dann ist es aber sofort geil, lustig, und ich fand das ganz 
toll. Sie ging dann aufs Klo, und, jetzt kommts: kam mit offenem Hosentürl 
zurück. War dann an der eleganten Hose vorne im Dunklen so ein heller, natürlich 
ovalförmig aufgespannter, spitzer Spalt, leuchtend. Hm. Sie fühlte sich ja jetzt 
noch toller, hatte vielleicht was genommen, gerade nachgelegt. Und im ersten 
Moment war ich so gerührt von der Unbeholfenheit, daß ich fast hinging, um so 
arm-um-die-schulter-mäßig zu ihr zu sagen: Schatz, das Hosentürl machen wir noch 
zu, dann schauts besser aus. Wie zu einem geliebten Töchterlein oder so. Aber 
sie kam dann gleich wieder her, auf mich zu, ganz großartig, mit den 
großartigsten Frauenkörpergesten, und fuhr da ihren grandiosen Sexstunt auf, das 
wirkte so unglaublich grotesk, wie sexy sie sich fühlte, mit ihren offenen 
Schlitz, dieser Schamschrei, von unten her: hier!, ich bin da!, bitte!, von dem 
sie aber gar nichts wußte. Wie kümerlich, lächerlich und armselig das Ganze 
wirkte, je toller es ging. Ich wußte gar nicht, woher sie mich kennt. Sie 
erzählte, sie arbeitet beim Jetzt. Spielte das so als Trumpfkarte aus, die mich 
doch wohl gleich hinschmelzen lassen würde oder müßte. Wie so ein Fotograf, der 
zum Teenie sagt, ich bring dich zum Film. Sensationell. Und ich wußte immer 
nicht, ob sie mir jetzt leid tun sollte, oder ob ich das einfach nur scheußlich 
und abstoßend finde? Oder wie eigentlich? Ja, wie? Nippte da an meiner 
nüchternen Cola. Und dachte: wie oft Frauen sowas erleben, daß das ja wohl der 
Normalstumpfsinn ist, den Männer dauernd so bringen. Daß es aber trotz allem 
einfach schön ist, wenn man so angesägt wird, egal wie prall. Daß auch dieses 
Mitleidsgefühl eine Art Zärtlichkeit beinhaltet, dieses Fürsorgeding. Und 
gleichzeitig, immer wieder aufblitzend, die immer noch von irgendwoher irgendwie 
sendende, ganz direkte Restsexyness dieser Frau. Richtig verwirrend das Ganze, 
ganz toll. Danke Maus. - Das dachte ich, als ich eben meine Jetzt-Tasche in der 
Hand hatte. DEKONSPIRATIONE.



Samstag, 28.3.98, Berlin.



Erster Gedanke: die Formphantasie. Zweiter: das Thema. Drittens: die Welten, aus 
denen die Sprache kommt. Viertens: probieren zu schreiben. Fünftens: es rauscht, 
es kommt, es ist da, es stimmt. Sechstens: Kritik und Reaktion auf Reaktionen. 
PRAXIS.



1210. Nachts wachte ich auf, unglaubliches Geschrei der Vögel, Balkontüre offen, 
alles noch dunkel. Taperte durch die Wohnung, konnte nicht mehr schlafen, vor 
Aufregung. Saß am Schreibtisch und versuchte zu erkennen, ob Abfall in Arial 
oder normal, irgendeine megascheußliche Times Roman, besser ausschaut. Kann das 
nicht ermitteln. Saß im Bett, las Zeitung. Aß was. Ging auf den Balkon. Ist was 
an den Ohren kaputt? Der sogenannte Gesang der Vögel: ein grelles Kreischen, 
fast so schlimm wie das Gedonnere der Kirchglocken. Machte die Balkontüre zu. 
Licht aus, Vorhang zu. Lag dann da.



1217. Ganz bitter auch: Elke Heidenreich bei Harald Schmidt gestern. Die Art von 
der Frau. Wie die über ihre Kolumnen, ihre Bücher, Hera Lindt und die Brigitte 
redete, ein Wahnsinn. Ein absoluter Irrsinn. Finden unheimlich viele Leute und 
ganz viele Frauen wahrscheinlich absolut toll. Ich bewundere Harald Schmidt, wie 
der das aushält, mit diesen ganzen Schreckschrauben. Der nimmt das ja alles 
wahr. Aber versteht es, es einzupassen ins Soziale, es zumindest in der 
ausgesetzten Künstlichkeits-Situation seiner Ordination geschehen lassen zu 
können. Er am Schreibtisch, die Patienten am Stuhl. Am festgeschraubten Stuhl. 
Daran erkennt man sofort die Gäste, die die Sendung nicht kucken: die wollen 
immer den Stuhl zurechtrücken. Das geht aber nicht, es sei denn man hebt ihn 
bißchen hoch, glaube ich. Wegen dem Licht, meint Harald Schmidt dann. Ach so. 
Aber natürlich auch, wegen der Macht: Harald Schmidt bewegt sich, die Gäste 
sitzen da festgenagelt starr, alle im gleichen Licht. Toll. Eine unglaubliche 
Brutalität. Man wundert sich wirklich, warum die Leute sich das antuen. Da hin 
zu gehen. Einfliegen. Wir fliegen Sie ein. Ist ja toll. Ich dachte, ich muß zu 
Fuß kommen. Nein. Dann hat man da etwa fünf Stunden Reise abzuleisten, um drei 
Minuten auf diesem perversen Stuhl zu sitzen. Und wo fehlts bei Ihnen? Was kann 
ich für Sie tun? Und dann sagt Elke Heidenreich: bei mir piepts, aber auch nicht 
schlimmer als bei Verona Feldbusch. Ich schau so scheiße aus wie ein 
Ökomülleimer. Aber das gefällt euch doch allen, ODER? Puh, uff. Gehts vielleicht 
bißchen leiser, Frau Heidenreich? Nein, natürlich nicht, entschuldigung. 
Weitermachen. Grüß Gott Herr Gysi, heben Sie doch mal bitte Ihre linke Hand zum 
Hitlergruß. Danke. Warum zittern Sie denn so? Schönen Abend noch. Bis Dienstag, 
tschüß.

PRAXIS.



1427. Am Stück. Heute passierts, an meinem Baum, mit den Blättern, den Knospen. 
Oben noch nicht. Erst unten. Das sieht man von oben: zuerst sind die unteren 
Äste betroffen, oder ist das der hintere Baum? Tschuldigung, soll nicht wieder 
vorkommen.



1538. Wieder daheim, vom Einkaufen retour. Sicher gibt es wunderbare 
Untersuchungen darüber, ein wie großer Anteil an Kommunikation im alltäglichen 
Sozialvorgang, im Supermarkt, im Kaufhof, überall, nichtsprachlicher Art ist. 
Von dieser Frage handelt der Theatertext, auch jedenfalls, diese Textform, im 
ganz äußerlichen, formalen, vorinhaltlichen Sinn. Deswegen ist das TEXTBILD des 
Theatertextes für mich automatisch auch so weiß. Sogar in direkt über SPRACHE 
laufendenden Kommunikationen ist der gestisch übermittelte Informationsteil über 
zwei Drittel groß, oder sogar drei Viertel. Der Großteil der Informationen, die 
im verbalen Austausch übermittelt werden, ist NONVERBALER Art. PRAXIS.



1619. Dann. Dann schlage ich das Spex Heft auf, das ich eben gekauft habe, als 
erstes hinten, bei den Niedlichen von Felix Reidenbach, und sehe da einen Comic 
ganz ohne Sprache, nur mit der Überschrift oder dem Titel: Dann. Da durchzuckt 
es mich. Dann schaue ich das Ding an, verstehe nicht richtig, gerate ins 
Studieren, komme nicht ganz klar. Aber irgendwas Schreckliches passiert da 
zwischen zwei Leuten, eine brutale Zerstörung, Kaputtmachung. Dann: Es war also 
vorher irgendwie gut? Es geht um Aufmunterung und Fürsorge, durch Musik 
übermittelt, Kopfhörer, CD-Player, aber der Effekt ist schrecklich, in der 
Gegend des Mundes kommt es zu einer Zerbröckelung, etwas sehr Malignem. Der 
Fürsorgliche macht dem anderen den Kopfhörer ab, zieht ihm das Gesicht hoch, 
langt an den kaputten Mund, fängt an, von hinten in den Kopf des anderen 
einzudringen. Jetzt klafft da am Kopf hinten auch noch eine zerstörte Stelle. 
Ein Moment des Aufbäumens, der Erregung, immer mehr Zerstörung, Zerreißung ist 
die Folge. Wo eben noch der andere Mensch war, liegt jetzt ein bröckeliger 
Klumpen Kaputtes. Der fürsorgliche Zerstörer: ratlos. Er nimmt den Kopfhörer und 
setzt ihn auf den kaputt zerbröckelten Klumpen. Steht dann da und schaut sich 
das an, das ganze Elend. - Bin ich nur selber bißchen angeschlagen, oder ist das 
wirklich ein echtes Meisterwerk?



1815. Welche Künste? Welche Referenzen, welche Bezüge? Was gibt die Malerei dem 
Text? Was die Musik? Die hölderlinschen Irrsinnstheorien zu diesen Fragen. Das 
letzte Aufbegehren dieser alten Begrifflichkeiten im XIX. Jahrhundert, und dann 
ist es damit eigentlich auch aus. Und die erste nachfaschistische, also 
nachadornitische ästhetische Theorie, also die erste nachästhetische Theorie der 
Ästhetik ist dann auch wirklich sofort gesellschaftlich: Die Kunst der 
Gesellschaft. Es mußte so ein kühler, klarer Geist wie Luhmann kommen, um das 
richtig sehen und vorallem auch darstellen zu können. Im Vergleich zu ihm ist 
Adorno ja ein kompletter Wirrkopf, Foucault ein Märchenerzähler. So wirr und 
märchenhaft war aber der Status des Geistes in den 60er und 70er Jahren noch. 
Erst die 80er Jahre bringen den Durchbruch in diese hochkomplizierte Klarheit, 
die Luhmann dann niederschreibt und Meier baut. PRAXIS.



2140. In Wirklichkeit ist es ja doch ganz anders, dachte ich eben am Rad, als 
der Proll-Golf mit schwarz getönter Rückscheibe mich überholte, kurz darauf ein 
röhrender weißer BMW mit Zusatzchrom überall, drei massige junge Ausländer-
Männer drin: das macht alles total gute Laune, genauso wie es einen diffus 
bedroht und zwischendurch nervt. Die Stadt, der Ort, wo man in Ruhe seinem 
Verbrechen nachgehen kann, seinen Händeln und Handeln. Am Tegeler Knast stehen 
dunkle Gestalten am Gehweg, da werden Autos vercheckt.



Ich war mit dem Rad zum Pettibone Empfang in der Sammlung Volkmann gefahren. 
Wieder mit großer Jonathan Meese Papierhöhlen-Installation. Daniel hatte ein 
marine-blaues Hütchen auf, auf dem DACKELBLUT stand, und er mußte seiner 
grantigen Frau den Teller mit den Häppchen halten. Andreas Fanizadeh steht in 
den Endkämpfen um die Zukunft der Beute. Wem gehört die Beute? Wer hat sie 
erjagt? Max erzählte, er hätte Albert einen Artikel aus der Berliner Zeitung 
gefaxt, in dem ich endlich als Rechter geoutet worden wäre. Hatte ich gar nicht 
mitgekriegt. Roberto Ohrt und Jonathan Meese fragten mich, ob ich weiß, wer bei 
Hucklybery Finn der Böse war? Wer die Frau war, wer das Mädchen? Keine Ahnung. 
Aber Blixa Bargeld wußte alle Antworten. So wird man Gott, man weiß den Namen 
des Bösen.





BEGINN

DER SOMMERZEIT



II



1.7



726. Automatisch umgestellt melden die Funkuhren die neue Zeit. Auch der 
Computer fordert mich beim Anmachen auf, zu prüfen, ob die automatisch auf 
Sommerzeit umgestellte Zeit noch stimmt. Sie stimmt. Der Tag tut jetzt so, als 
wäre er schon älter, als er in Wirklichkeit ist.



Sonntag, 29.3.98, Berlin.



1034. Alle Abfälle ins Südwestnet Netz gestellt. Jeden einzeln, das dauerte über 
zwei Stunden. Laden, kopieren, formatieren. Schöne Worte, mühsame Arbeit. Ich 
kann nicht richtig erkennen, wie groß die Schriften sein müssen im ständigen 
Layout.



1104. Heute ist Ernst Jüngers 103. Geburtstag. Schade, daß er es nicht mehr 
erlebt. Die Frage, ob so ganz späte letzte Jahre auf eine Art, natürlich anders, 
aber doch vielleicht irgendwie ähnlich, so NEBELIG werden wie die allerersten 
Lebensjahre? Sehr romantische Vorstellung, schon klar, wohl eher eine 
Wunschphantasie. Wie man Jünger in einem der Geburtstagsfilme aus der Ferne im 
Garten an den Sträuchern so entlang TAUMELN fast sah, das wirkte ganz 
frühkindlich, von der Motorik her, die Art der Kopfbewegungen, das leicht 
Fallende des Gehens. Verzaubert, kinderbilderbuchhaft. Wie sanft entführt. Aber 
man hat doch in der Medizin viel sehr hartes Alter gesehen und auch, wie extrem 
UNSANFT, hart, grausam und quälend der Tod in Wirklichkeit oft ist, wenn er 
kommt. Andererseits -



Death: I'm so sorry to hear about it. I just thought that things were magic and 
that it would never happen. Auf der Anti-Evidenz beharren: gegen Wittgensteins 
heroischen Zweifel, Warhols Phantasy Realismus, seine antiskeptische Intuition.





II



2.1



ABFALLS

FIRST DAY OUT



Sie sagen mir, wann Sie fertig sind, und dann lege ich es auf. In zehn Minuten. 
Okay. Mit Herrn Brock. Letztes Feintuning am Abfall, den ganzen Vormittag über, 
und während ich das hier schreibe, steht die Sache erstmals draußen, im 
Imaginarium der Zugänglichkeit. Die endgültig komplett abstrakte Art von 
Veröffentlichung. Völlig irres Gefühl.



Montag, 30.3.98, Berlin.



1525. Nochmal von der anderen Seite her gesagt, zu dem Ding mit Prollkultur: daß 
sich die Ablehnung nicht gegen die Einzelmanifestationen, sondern gegen die 
VERFEINERUNG richtet und das von ihr mit hervorgebrachte Selbstgefallen an sich 
selber. Allein wegen dem scheußlichen Titel konnte ich die große 80er Jahre 
Bibel von Bourdieu nie lesen: Die feinen Unterschiede. Wie das dann von allen 
rauf und runter platt geprügelt und durchdekliniert wurde, wie das also so wäre, 
mit dem kulturellen Kapital, bla bla, bei 'uns'. Es apostrophieren sich die da 
zugeschalteten Intellektuellen in den entsprechenden Diskursen mit einem 'wir', 
von dem ich immer nur sagen muß: ich nicht. Bin ich nicht dabei. Feine 
Unterschiede: finde ich scheiße. Will ich nichts damit zu tun haben. Habe ich 
keinen Spaß daran. Ist für mich kein Kapital, sondern ein Stumpfsinn. Entwickelt 
sich manchmal unabsichtlich, schaut man dann schleunigst, daß man wieder weg 
kommt davon. Daß man so weit Distanz gewinnt, daß die feinen Unterschiede keine 
mehr sind, weil sie verschwunden sind. Als Gegenargument wird dann gesagt, kam 
auch schon mal von Konrad in dem Zusammenhang: ja, das ist natürlich die letzte 
Verfeinerung, Verfeinerung abzulehnen. NEIN. Es ist KEINE Verfeinerung dieser 
Kategorie, sondern ihre insgesamte ABLEHNUNG. Daß man eben nicht von ihr geführt 
wahrnimmt, beobachtet, interpretiert. Daß man sich einfach nur davon ABWENDET, 
wo man sieht, daß damit groß rumgemacht wird oder haarklein hantiert. Die machen 
das, bis alles kurz und klein verfeinert ist. Und ich lese inzwischen noch 
bißchen Zeitung. PRAXIS.



1653. Am Stück. Faxe von Frau Thoms, von der Steuerfirma, und von Heidi Paris, 
zur Abfall Adresse. Brief an die Führerschein Untersuchungsstelle. Der Nachbar 
unter mir reißt heute seinen Balkon ab, vielleicht ist das Wetter zu schön, und 
es muß alles anders werden. Schnell raus.



1727. Wieder daheim, zurück vom Einkaufen. Alkoholismus als abolut 
übergreifender gesellschaflicher Normalzustand hier. An der Kasse: links der 
Typ, die alte Frau vor mir, die junge Frau hinter mir. Sie kaufen Billigbier in 
Dosen, drei, vier, fünf bleiben im Wagen liegen, eine wird oben aufs Band 
gelegt. Zum Sack Kartoffeln. Schaut vielleicht besser aus. Zur Kassierin wird 
dann die insgesamtige Zahl Bier gesagt. Berliner Kindl Jubiläums Pilsener. Schon 
die gehobene Marke. Den Namen des ganz billigen Biers habe ich jetzt wieder 
vergessen. Harte Suppe. Auch auf der Straße, jetzt abends, ist ja jeder zweite 
sichtlich dicht, nicht torkelmäßig betrunken natürlich, aber einfach so ganz 
normal abgedichtet. In der Sendung über Glückspiel neulich haben sie gemeldet: 
die Prohibition in Amerika fing Ende des Ersten Weltkriegs an. Ich glaube, so um 
1918. In der alten Welt war die große russische Weltrevolution, und in Amerika 
kollektiver Selbst- Erziehung- Versuch. Bitte einmal alles verbieten. Danke. 
Freiheit macht nicht nur arm, sondern offenbar auch Angst. Berliner Ökonomie. 
Fucking Wedding. Verschissene Stadt.



1828. Zum ersten Mal also war ich unter meiner Adresse auf meiner Abfall Seite. 
Eine Korrektur, die gleich wieder mißlang. Korrektur der Korrektur. Zitternd 
sitze ich vor dem Gerät und warte, wie DAS NETZ reagiert auf das, was ich tue. 
Laden, annehmen, zurückweisen, mißverstehen, wieder ausspucken, ewig warten 
lassen und dann plötzlich doch auch mal ausführen, was ich eingebe, worum ich 
bitte. Geheimnisvolle Instanz. Wie der liebe Gott eben. Irgendwie kann man 
verstehen, daß die Nerds alle auf ihre Art zu spinnen anfangen. Dann schrieb ich 
ein Shanghai Ahoi Fax an Heidi Paris.



1837. Gefangene werden nicht gemacht. Zur Art der Benützung der Notizen. PRAXIS.



1934. Nochmal am Stück geschrieben. Jetzt ist es fertig, im Prinzip. Durch die 
Sommerzeit ist es draußen noch bißchen hell.



Abenddämmerung.

Und diese Gefühle alle.



1942. Schwer zu erklären. Ich schreibe Worte hin, aber sofort muß ich sie gelb 
markieren und gleich wieder löschen. Auch okay. Dann laß mas halt. Und machen 
den Fernseher an. Und machen Feierabend hier.



ich freue mich sehr

ich beglückwünsche

die Polizei zu ihrem Erfolg

ich danke allen

die daran beteiligt gewesen sind

daß es zu diesem Erfolg

gekommen ist



ich werde es

bei dem guten Brauch

belassen

über meine Gefühle in der Öffentlichkeit nicht zu sprechen



und dann bin ich sehr gespannt

wie das Echo der deutschen Wähler sein wird



was ist die

eigentliche Botschaft

dieses Tages



es sind die Augen

die die Seele bewegen



küß die Hand

die Damen





2.2.2



DER MÄRZ

VERABSCHIEDET SICH

MIT WÄRME



Meine Damen und Herren, wir setzen die Lesung unseres Romans Schuld und Sühne 
von Fjodor M. Dostewski in unserer 32. Folge fort.



Dienstag, 31.3.98, Berlin.



931. Die Lesung, genau. 85/86, als ich in Berlin war, war das, glaube ich, eine 
Stunde früher dran, füher am Morgen, um acht. Ich schlief in der Nebenkammer 
dieses Turms der Wannseevilla. Auch wieder mal eine der finstersten Zeiten 
meines Lebens, das Frühjahr 86. Jeden Morgen, Liegestützen, Lesung. Turgenjew, 
Väter und Söhne, davor oder danach wurde Grimmelshausens Simplizius 
Simplizissimus vorgelesen. Dann saß ich an dem großen Schreibtisch, mitten im 
Turm, Fenster all over, alles ganz toll. Und im Kopf ABSOLUTER STILLSTAND. 
Wahnsinn. Das Abschreibe- Projekt damals: Die Ordnung der Dinge vielleicht? 
Vergessen. Es war ja nicht so, wie es sein sollte, daß ich durch das Abschreiben 
locker wurde und in irgendwas reinkam. Es war einfach nur so eine fixe Idee, 
Büroterror, Befehl der übergeordneten Behörde. Warum muß denn das gemacht 
werden? Keine Antwort, keine Ahnung. Ich schrieb zirka sieben Monate an den etwa 
zwölf Seiten für den Jahresbericht Moskau. Dann war ich damit fertig. Ich fing 
an, Kontrolliert zu schreiben. Saß jeden Tag komplett ratlos da, von halb neun 
an, und hatte Papier in die Schreibmaschine gespannt und arbeitete jetzt. Wie 
denn, was denn? Korrektur der beiden Zeilen vom gestrigen Tag. Die müssen 
eventuell noch bißchen gekürzt werden. Oder präzisiert vielleicht. Vier Stunden 
später Revision der gestrigen Korrektur an den drei Zeilen vom vorgestrigen Tag, 
usw usw. Sehr geil. Am Nachmittag dann vieleicht sieben neue Worte schreiben. 
Abends war ich komplett gerädert. Und mit jedem Tag wurde ich noch kaputter. Die 
Schrift in meinem Notitzbuch wurde immer kleiner. Es kam mir so großkotzig vor, 
da mit Schwung zu schreiben und Notizen zu machen. Auf eine Doppelseite Brunnen-
Büchlein im Postkarten- Format ging in Gestalt dieser Mikrogramme- Schrift etwa 
eine ganze Woche, Tag für Tag. Keine Ahnung, was ich da noch zu notieren hatte. 
Finster, sehr finster. PRAXIS.



1018. Langes Telefon mit Frank. Was alles so los war, falsch lief, ansteht. 
Patrick Walder hätte Rave im Spiegel besprochen, ablehnend, und er fragt 
gleichzeitig an, ob ich mich von ihm fürs Fernsehen interviewen lassen würde. Er 
könnte auch seinen Knecht schicken, falls ich keine Lust hätte, mit ihm speziell 
zu reden. Der Patrick Walder. Neulich stand er hier im Lokalfernsehen wieder 
rum, mit der schweizer Fönfrisur, und redete seinen aufgeklärten Drogentext 
daher. Sicher ganz wichtig und extrem verdienstvoll.



1109. Fax an Frau Baumgartl von der Frankfurter Uni und an Kerstin Reimers. 
1986. Aus dieser Position des Elends und einer mir selbst komplett 
unbegreiflichen Verdüsterung habe ich damals also Tempo gesehen, wie das da 
anfing, die tollen Tempo- Jahre erlebt, das hedonistische Jahrzehnt, das alles 
beneidet und verachtet, damit argumentiert und es geliebt und toll gefunden und 
blöd usw.



1426. Wieder daheim. Den Spiegel gekauft, zum Leopold Platz, zum Zoo, zum Ernst 
Reuter Platz und bei Kiepert Rave gekauft. Dann zu Fuß zu meinen Spirits und 
dort die diversen neuesten Geschichten, neuesten Dats und neusten Platten 
gehört, erzählt und vorgespielt gekriegt. Tilmann: Ich habe jetzt aufgehört mit 
dem ganzen. Ich war zwei Wochen in Urlaub. Ich habe völlig den Anschluß 
verloren. Ich weiß gar nicht mehr, was los ist. HA. Endlich gibt es die Westbam 
LP auch auf Platte. Und Daniel schenkte mir sein Spiegel Kultur Extra, mit dem 
Jeff Koons Titel. Danke, Daniel. Wir studierten das leicht schizoide Fax eines 
Fans, der manchmal im Büro anruft und sich als Westbam bezeichnet, oder 
wahrscheinlich eher wirklich für ihn hält. Eine abstruse, aber nicht völlig 
absurde Ordnung von Begriffen, in deren Mitte das Paradies steht. Pfeile, 
Verbindungslinien. Krakelhandschrift. Absenderlos. Westbam will ihn zum 
Wettkampf auffordern, behauptet, der einzige lebende Westbam zu sein. Wir hörten 
uns eine japanische Mix CD Single Auskoppelung an. Und redeten über Tel Aviv, 
Belfast, Tokio und den weltweiten Siegeszug des ewigen Trance. Jetzt läuft hier 
die neue Members of Mayday Single: Save the Robots.



Gestern kam ja auch der Brief von Goethe Institut Tokio. Die hatten sich so 
lange nicht gemeldet, daß ich schon dachte, das ist abgeblasen, der DJ Gipfel, 
auch gut. Dann wirds nicht so hektisch. Nein. Es wird hektisch. Der Gipfel ist 
nicht abgeblasen, und wir fahren hin. Auch gut.



1732. Korrekturen am Stück. Raus.



er ist auch meistens

ausgegangen zum Essen

und hatte wenig

oder gar keinen Besuch dort



dann ist das Crack fertig

meist wird es inhaliert oder geraucht



jetzt bin ich wieder im fünften Monat

und seit zehn Tagen clean



das war falsch



und selbst die drogensüchtigen Freunde

nehmen Rücksicht



2222. Genau, ein spezieller Wahnsinn im 86er Frühjahr war das Studium der 
Vogelstimmen. Ich wollte eine Niederschrifts- Form finden für die verschiedenen 
Vogel- Gesänge und -Laute, in Buchstaben- Gestalt. Wollte immer präziser hören, 
bis auf den Grund des SPRACHLICHEN, Buchstäblichen eben der Vogelrede. Was 
erzählen die sich da dauernd? Es gab doch irgendeinen, der das dann verstanden 
hat. Wie hieß der nochmal? Vielleicht kann ich es ja auch verstehen, was die 
Vögel reden. Wenn ich nur genau genug ZUHÖRE. Ja, so war ich da drauf, in der 
Zeit. Ich fuhr im Auto durch die DDR nach Hamburg, auf der Autobahn, sah diese 
Landschaft und dachte das Wort 'Deutschland'. Da wurde es mir so langsam 
unheimlich. Der Zustand. Irgendwas muß ich ändern, bald.





II

2.3



RAF

DAS WAR FÜR UNS

BEFREIUNG



Die Glocken fingen an zu läuten, und ich war gespannt, ob die hier auch so 
stumpf klingen würden. Ich hatte das Gefühl, im Halbschlaf, in Schwabing zu 
liegen, die Giselakirche zu hören. Ich bekam ein dunkles Couvert überreicht, mit 
einer Nachricht von Aurelia drin. Dann war ich ganz wach, hatte einen bellenden 
kopfschmerzartigen Druck im Kopf, von Hirnerschöpfung.



Mittwoch, 1.4.98, Berlin.



930. Guten Morgen, liebe Hörer in Berlin und Brandenburg. Willkommen zu dieser 
Sendung. Zu zweieinhalb Stunden Musik und Information.



1004. Wo gibt man in der Welt des Patrick Walder den Verstand ab? Richtig: an 
der 'Garderobe'.



1027. Ich kenne keinen Informationsträger, der als Objekt so schön ist, wie ein 
BUCH. Die Masse der da gespeicherten Datenmenge. Bei gleichzeitiger Kleinheit 
des Dings. Die Art, auf die Daten zugreifen zu können, der Blätterspaß. Man kann 
die Form der Sukzession wählen, oder mit einer Geschwindigkeit, um die normale 
Computer und Textprogramme das Buch immer noch beneiden, im Datenganzen floaten, 
springen, sich treiben lassen. - Der vom Effekt her noch tollere 
Informationsträger, das Gemälde, hat den Nachteil, ein so großes OBJEKT sein zu 
müssen. Natürlich funktionieren auch Abbildungen in klein, aber der eigentliche 
Informationsschock, der vom Gemälde ausgeht, kommt nur zustande, wenn es im 
live-Format auf den Betrachter hin leuchtet. PRAXIS.



1041. Garderobe: kein schönes Wort. Ich würde da nicht hingehen freiwillig. Da 
denkt man nicht an was Tolles, an: da muß ich sofort hin oder so. Ganz abgesehen 
davon: ich gebe doch meine Klamotten nicht ab, nie, ich laß beim Ausgehen immer 
alles an. Dann wirds heißer, das ist geiler.



1105. Was der WDR sich unter Literatur vorstellt: Frau Reichart mit ihren 
Spagettihaaren. Sie geht vor dem Türken- Dichter in die Knie, wie man sich halt 
manchmal so hinkniet, vor Männern, die im Stuhl lümmeln, als lockere junge Frau, 
in der hellen weißen leeren Wohnung. Wahnsinn. Die redet einen Stuß, die Alte, 
das könnte ich in echt keine fünf Sekunden ertragen, aus der Nähe. Mit diesem 
Menschen hat Botho Strauß ein Kind gemacht. Von daher verständlich natürlich 
auch sein Haß auf alle Medien und auf die Runtergekommenheit des Fernsehens und 
die Lallhaftigkeit der öffentlichen Rede.



1249. Am Stück, Endfassung 1. Das Feststehende muß der Text ja nicht erzählen. 
Er teilt also mit, was er für die Variable hält, das was auch anders sein 
könnte. Was im Club los ist, normalerweise, ist ja eh klar, wie es zugeht auf 
der Eröffnung. So wie ich mit den live Übertragungen auf Premiere, ohne Dekoder 
natürlich, vom Soundlärmpegel und den Sätzen des Fernseh-Erzählers völlig 
ausreichend bedient bin. Wie Fußball ausschaut, weiß ich ja. Mich interessiert 
ja nur, was jetzt gerade live NEUES passiert. Die Radioerzählung hingegen bringt 
so viele konkrete Infos, die müllen einen total zu. Da muß man ganz aufmerksam 
zuhören und sich dauernd irgendwas VORSTELLEN. Mit viel geistiger Energie muß 
man da die Umschaltung leisten, von den beschreibenden Worten in ein Bild des 
Spielfelds und des da ablaufenden Geschehens. Wo man doch einfach nur nebenher, 
während dem Lesen, wissen will, was LOS ist. Nicht wie es ausschaut.



1326. Ich weiß noch nicht mal, was für ein Baum das wirklich ist, da vor meinem 
Fenster. Absolut irr heute: die Knospen. Man meint, richtig gehend zuschauen zu 
können, wie im Zeitraffer- Film, wie sie da wirklich und im wahrsten Sinn des 
Wortes AUFSPRINGEN. Brutal.



1409. Wie mein armer süßer kleiner Canon da vor sich hin rödelt und den dritten 
Akt druckt. Zur Zeit der Arbeit an 1989, wo ich jede einzelne Seite selber 
gesetzt habe und sogar die Seitenzahlen noch von Hand eingab, weil ich die 
Automatik nicht bedienen konnte, war mein liebes Digital Notebook in einem 
inneren Zustand, daß es immer nur cirka zwei bis drei Seiten hintereinander 
drucken konnte. Dann ist der Computer abgestürzt, immer wieder. Am Schluß war 
natürlich Zeitdruck. Ich konnte auch die Dateien nicht verbinden, hintereinander 
hängen. Madness. Als müßte ich eben mal zu Fuß zum Südpol, wo jeder normale 
Mensch ein Flugzeug nimmt. Wobei, ich hatte immer gedacht: je stumpfsinniger die 
Arbeiten sind, um so mehr profitiert der Geist davon, auf eine Art, die man nur 
nicht erkennen kann. Ich stelle mir immer so ein mittelalterliches 
intellektuelles Leben vor. Mal vier Jahre lang eine Bibel verzieren. Eine Seite, 
drei Wochen. Ein besonders großer Buchstabe, besonders schön: drei Monate? Fünf? 
Und daß man über die Effekte gar nichts direktes ermitteln kann. Das zeigt sich 
dann erst irgendwann, irgendwie. Vielleicht, vielleicht ja auch nicht.



1758. Jeff Koons kopiert und an Frank abgeschickt, mit dem tollen Übernacht-
Service der Post, für 14 Mark. Finde ich einen fairen Deal. Zu erledigt, um zu 
jubilieren. Aber wahrscheinlich doch sehr glücklich. Der Schöpfung genügen. 
Termine einhalten. Nicht traurig sein. Eine glückliche Hand haben. Und 
Seelenruhe finden. Wo? Im Werk.

UNKRANK





II

2.4



VERBRECHEN UND STRAFE



Guten Morgen, auf Radio Kultur, es ist neun Minuten vor neun.



Donnerstag, 2.4.98, Berlin.



Ich würde mich nachts

in Ihrem Zimmer fürchten

bemerkte er düster



Sonja sprach wie in Verzweiflung

erregt und leidend

und die Hände ringend



927. Ökonomie der Erzählung: man merkt sie nicht, die Erzählung verbirgt sich. 
Man vergißt immer wieder den Vermittlungs-Vorgang, mit dem einem die Vorstellung 
vom Vorgang, vom Geschehen, den Szenerien und Gemütszuständen übermittelt wird: 
die Worte. Man sieht durch die Sprache durch, nicht auf sie drauf, klar. 
Trotzdem gibt es einen objektiven, gegenwartsbestimmten Status der Sprache, der 
vorgibt, wie sie geht. Ich kann nur keine Programmatik erkennen, die diesen 
Status in seiner Vielgestaltigkeit und Widersprüchlichkeit angemessen faßt und 
anwendbar macht. Man ist wahrscheinlich darauf angewiesen, daß man IRGENDWIE, 
durch irgendwas Teil hat an ihrem gegenwärtigen Gesetz.



Natürlich entstehen im Schreiber dauernd unweigerlich irgendwelche Phantasien 
darüber, wie es sich nun mit diesem Gesetz verhält, wie er es zur Anwedung 
bringen oder wie er sich dagegen auflehnen kann, wenn er sich dagegen auflehnen 
zu müssen meint, was objektiv vorgegeben ist und was noch in seiner 
Verfügungsfreiheit, in seinem Ermessens- spielraum steht, was das Material so 
hergibt und was er ihm geben kann, und es wechseln die Phasen, in denen er 
versucht, intuitiv, vielleicht sogar naiv diesem Gesetz zu folgen, mit den 
Zeiten, in denen er mit allem nur erdenklichen intellektuellen Theorie- und 
Analyse-Aufwand, sich ein ihm verständliches Modell dieses Gesetzes zu schaffen 
versucht - und TROTZ ALLEDEM: es hilft nichts, es nützt nichts, das ist alles 
letztlich kein definitiv funktionierender, beschreibbar beschreitbarer Weg. Die 
PRAXIS sagt: es gibt keine Methode. Und ich kann noch nicht mal erkennen, warum 
das so ist.



Wenn ich allein nehme: jetzt hier, den Ausgangspunkt, wie ich da der Erzählung 
von Dostojewski zuhöre und folge. Wie das wirkt, wie ich das empfinde. Wie 
schwierig es ist, zu bestimmen, wie genau das erzähltechnisch gemacht ist, daß 
diese Wirkung hervorgerufen wird. Welchen Anteil daran die Zeitgestalt der Sache 
hat, welchen die Menschensicht, die Instrumentalisierung der Widersprüche 
zwischen dem Inneren der Handlendem und ihrem Sprechen, ihren Motiven und ihrem 
Tun, die Art der Gesprächsführung, das Sprunghafte, die dauernd drohende 
Madness, das Allgemeine des Menschlichen, das da agiert, der Horror der äußeren 
Bilder, die Stadt, das Soziale usw usw. Ein hochkünstlich konstruierter 
Realismus.



Deswegen liest man doch auch so gerne linguistische Texte oder Kritiken, weil 
die dieses Aufspüren und Präparieren der einzelnen Momente und Praktiken, die 
eine bestimmte Wirkung hervorrufen, leisten. Einem erklären, was warum wie 
wirkt. So wie Michael Althens Texte übers Kino in der SZ, die auf eine wie 
geträumte Art ganze PRÄZISE über die AHNUNGEN sprechen, die die Bilder und 
Melodien eines Films oder eines einzelnen Schauspielers in einem hervorgerufen 
haben, das ruhig entfalten und darlegen. Ach so, genau, verstehe, stimmt.



Oder, Gegenbeispiel: daß ich einfach nicht genau ermitteln konnte, als ich mich 
neulich von A bis Z durch Zolas Nana durchgekämpft habe, was genau mich daran so 
rasend machte, warum mir das wie ein solcher Schund vorkam. Warum ich glaube, 
daß Zola eben gar kein Schriftsteller ist, sondern irgendwas anderes. Vielleicht 
der Produzent von Die Brücke am Fluß, oder wie hieß diese Schnulze, wo die 
lapprig angezogene Landfrau ihrer großen, späten Leidenschaft zum National 
Geographic Fotografen heroisch weinerlich entsagt. I, war das scheulich. Und ich 
habe Leute getroffen, die fanden das ganz toll, Frau Durkheim zum Beispiel.



1044. Zwischendurch im Verlag angerufen, aber Frau Grasnick ist heute in 
München. Hier regnet es. Schweißgebadet war ich nachts aufgewacht um halb fünf, 
noch vor den Vögeln. Ich stand auf, ging an den Computer und schaute mir alte 
Abfälle an. Im Nachtspace.



1103. Ich würde gerne gesponsert werden von den Firmen:



Brunnen

Pelikan

Adidas

Hofbräuhaus

Levis

Fruit of the Loom

Benneton

Dr. Martens und

Microsoft



1416. Notizen für den Heute Morgen Vortrag. Fax von Frank, mit einer Einladung 
zu einer dreitägigen 'Konferenz' zur 'deutschen Literatur', Mitte September, in 
Frankfurt. Sie schreiben: "Seit einigen Jahren soll es wieder eine sehr 
lebendige deutsche Gegenwartsliteratur geben. Die deutsche Literatur sei 
weltfremd, abstrakt." Das wollen sie dann da gemeinsam diskutieren. Ich mag über 
sowas nicht diskutieren, ganz bestimmt nicht öffentlich, ich glaube nicht daran, 
daß das Soziale der Ort ist, diese Fragen einer Klärung näher zu bringen. Man 
liefert doch eh mit jeder fertigen Arbeit seine Stellungnahme dazu ab, wie man 
das sieht. Und zwar auf eine Art, die TAUSENDMAL mehr SPASS macht, als jede 
Diskussion. Es hat so viele läppische Aspekte, so frei zu leben, wie man es als 
freier Schreiber tut, aber eben auch paar tolle: daß man nur da mitmachen muß, 
wo man Lust hat drauf. PRAXIS.



Lebensläufe: mögliche Formen, so ein Schreiberleben zu führen. Mit Beispielen. 
Jeder andere führt einem eine Möglichkeit vor, wie man es auch machen könnte. 
Wirklich? Oder wieviel ist da doch naturellmäßig vorgegeben? Ganz egal: das ist 
die offenere Perspektive auf das Problem: Jede andere Möglichkeit zunächst mal 
so zu sehen, als eine einem selber auch zugängliche Lebens- und Arbeitsweise. 
Der macht das so: ich auch, ich nicht. Der macht es anders: ich nicht, ich 
schon. Usw usw. PRAXIS.



1500. Weiter an Heute Morgen. Ordnung machen und dabei denken und schreiben: 
Alle Ordnung ist wahnhaft.



Ein anderer Punkt ist wirklich auch: ich will die Leute nicht kennenlernen. Ich 
finde es extrem angenehm, daß ich Helmut Krausser zum Beispiel nicht kenne, 
außer durch das, was er schreibt und veröffentlicht. Ich habe ihn mal auf einer 
Lesung gesehen, nein, auf zwei, und in der Münchner Universität bei einem 
öffentlichen Vortrag über Literatur erlebt. Aber noch nicht ein Wort mit ihm 
gewechselt, von Angesicht zu Angesicht. Ich finde das den einfach genau 
richtigen Zustand. Ich habe dadurch mehr Spaß an seinen schriftlichen 
Äußerungen. Es reicht mir, daß ich Maxim Biller persönlich kenne. Egal wie er 
das sieht, er ist für mich der einzige Literatur-Schreiber, von dem ich sagen 
würde: mit dem bin ich befreundet. Das heißt: Er braucht nur anzurufen, ich höre 
seine Stimme und sofort freue ich mich. Sekunden später fängt er zu nerven an. 
Das macht aber nichts. PRAXIS.



1512. Save the Robots. Rauf und runter läuft die neue Mayday Single. Allein das 
Rave-Signal am Anfang, diese melancholisch absteigenden Flächen: ich höre es 
schon, in der Vorstellung, in den Riesenhallen, mit ix und zig-tausendfacher 
Wattgewalt dahergeblasen. Bei jeder neuen Nummer von denen denke ich: es ist DAS 
einfach die Musik, die in mir spielt, die ich höre, bevor irgendein Ton 
erklungen ist, von den Sounds, vom Groove, der Stimmung, dem Gesamtargument her. 
Ich kämpfe mich durch die diversen Papierberge am Boden und mache seit langem 
endlich mal wieder meinen Casio an, um die Töne dieses Signals kurz 
rauszuprobieren. Geil: E, Es, C. Dur, Moll, Offen. Wie cool, wie lässig. Wie 
wahr. PRAXIS.



1613. Notizen, Post. Im Schauspielhaus angerufen, und Carolin gebeten, mir die 
Krieg Verrisse zu schicken. Davon verspreche ich mir jetzt gute Anregungen für 
PRAXIS.



1730. Wieder daheim. Einmal Leopoldplatz, tour retour, zu Fuß. Mit Heinz Budes 
Intellektuellen-Artikel in der taz. Ich bin nur in zwei oder zweieinhalb Punkten 
anderer Meinung: Adornos Methode war nicht antidisziplinär, sondern hatte, in so 
viele Disziplinen, Soziologie- Form- gemäß, sie auszugreifen versuchte, EINE 
Mitte, ein Schwerefeld, ein Zentrum und also sehr wohl eine Disziplin: die 
Erfahrung der Kunst der Musik. Was für Nietzsche die Psyche ist, für 
Wittgenstein die Sprache, war für Adorno die Musik. Das denkbar Unpolitischste, 
was es gibt. Und DAS macht seine gesellschaftlichen und philosophischen 
Befunderhebungen so WILD, daß sie sich in jeder Hinsicht und mit einer 
verzweifelten Energie nach etwas ganz anderem sehnen als das, wovon sie 
ausgehen, worin sie sich gefangen sehen: die ästhetische Erfahrung. Das war der 
halbe Einwand.



Der erste: Ich sehe Luhmann ganz anders als Bude ihn offenbar liest, versteht 
und darstellt. Mich ERSCHÜTTERT Luhmanns Totale, immer wieder, und zwar weil ich 
finde, daß sie selbst so erschüttert ist. Es gibt in Luhmanns Welt nichts 
selbstverständlich Gegebenes. ALLES könnte auch ANDERS sein. Jedes letzte kleine 
Detail bebt von der Möglichkeit her, so unwahrscheinlich zu sein, das es auch 
NICHT sein könnte. Deshalb lese ich in Luhmanns Darstellungen des Bestehenden 
ein ganz schweres Aufatmen mit, daß die Welt eben NICHT nicht ist, wie es ja 
viel wahrscheinlicher wäre, sondern eben genau so ist, wie sie ist. Bloß hat 
sich Luhmann angenehmerweise nie dafür interessiert, aus dem seinem Denken 
zugrunde liegenden existentiellen Beben eine Nummer zu machen, einen Auftritt. 
Im Gegenteil, als feiner, höflicher Mensch geht er über diese hochdramatische 
Basis seiner Theorie so unspaktakulär wie möglich immer wieder hinweg. Und das 
auch nicht aus einem heroischen Entschluß heraus, sondern einfach, weil es 
Wichtigeres zu tun gibt, als in diesen fast schon privaten motivischen Momenten 
sich zu verlieren, nämlich eben diese Darstellung der Rekonstruktion der 
Gesellschaft zu leisten, die mehr noch als er selber, seine Theorie vor Augen 
hat und vorführt. Und interessanterweise gibt es ja wirklich KEINEN einzigen 
anderen Denker, der ihm bei dieser Arbeit hilft. Die Adepten nehmen nur das 
Vokabular auf, die Temperatur des argumentativen Stils, seine Coolness. Und die 
halbintensiv befaßten Leser, so wie auch Bude, sehen immer wieder nur das 
sogenannte 'manieristische Spiel mit Tautologien und Paradoxien'. Auch was 
Luhmann den Intellektuellen in Budes Darstellung angeblich empfiehlt: nicht 
gerade Unsinn, aber sicher nicht DIE Empfehlung Luhmanns, die allenfalls sein 
könnte: sich mit Empfehlungen doch möglichst zurückzuhalten. So wäre zugespitzt 
gesagt der erste Einwand gegen Bude: wenn man nicht zum Kern eines Denkens 
vorstoßen kann, weil es einem aus irgendeinem Grund irgendwie fremd bleibt, dann 
sollte man bei einer so gerafften Darstellung der Funktion dieses Denkens extrem 
vorsichtig sein.



Zweitens: ausschließende Sätze von der Art: ist nicht mehr, hat ausgedient, 
jetzt nur noch - usw usw - haben meistens den Nachteil, daß man sofort ein 
Gegenbeispiel gegen sie ins Feld führen kann. Und daß sie dann nicht mehr 
stimmen. Der Künstler als Erneuerer hat NICHT ausgedient, auch wenn, total 
plausibel beschrieben, der Intellektuelle als Unternehmer eine neue 
faszinierende Rolle als 'Agent des Neuen' in der Welt spielt. Genau so wenig, 
wie die Malerei ausgedient hat, seit es Kino gibt. Ich glaube sogar, daß es das 
Ausgedient-Haben überhaupt NIE gibt. Daß jedes neue Moment immer als 
Zusätzliches DAZU kommt, das alle alten dann neu bestimmt, neu definiert, aber 
nicht erledigt, abschafft, überflüssig macht. Natürlich spreche ich da aus 
meinen Erfahrungen mit der Kunst und den speziell kunstmäßig gearteten 
Vorschlägen, die von da her kommen, die die Gegenwart der Hochmoderne zeigen, 
formulieren, weiter entwickeln, problematisieren usw. Nicht zuletzt natürlich 
die DJ-Kunst. Gemessen an der muß mancher Intellktuelle als Unternehmer noch 
viele Artikel und Bücher schreiben, um wirklich wie sie auch Agent des Neuen in 
der Welt zu werden. Die DJ-Kunst IST das nämlich schon, naturgemäß, HA, aufs 
Schönste.



1911. Skizze des Modells des Atoms eines Ich in der Welt, eines, das in dem Fall 
Schreiber ist, natürlich seines Geistes. Für Heute Morgen.



mir sind für zwei Jahre

die bürgerlichen Ehrenrechte

aberkannt worden



ich will

die Entscheidung

anfechten

ich gab heute öffentlich

keinen Kommentar ab



als Gegengewicht

zum sogenannten Häppchenjournalismus

zeige ich unter anderem ungekürzte Parlamentsdebatten



was machstn da

für ne Hektik?



ich glaub ich hab

mein Portemonnaie verloren



dann kauf dir doch n neues



100. Back home from Wasted.





ILONA'S ASSHOLE

1991

SIEBDRUCK AUF LEINWAND MIT ÖL

228 X 152

CM



II

2.5



Mit anderen Worten: Kritik baut den Schrecken ab, den Kunst hervorruft. Kritik 
ordnet, erklärt, besänftigt. Ihre Mechanik ist die der Zustimmungsherstellung: 
sehe ich auch so. Sie ist so die die Kunst ergänzende Ja-Instanz, gerade wenn 
sie in ihrer Bestform auftritt: als Verriß. Irgendwas fehlt immer, jedem. Das 
muß angemahnt werden, findet Verständnis und Zustimmung.



Kunst muß den umwegreicheren Weg zum Verstandenwerden gehen, über die Abstoßung, 
die der Schreck auslöst, den Kunst speichert, in ihrer Weltsicht, ihrer 
Transformation des Realen als Ganzem, mit allem Horror, in etwas letztlich doch 
unweigerlich Schönes. PRAXIS.



Jörg Lau hat im Merkur vom Politicki Buch gesagt, lobend: da würde man also 
alles aus dieser Zeit so wiedererkennen und ganz beglückt dauernd nicken, denn 
so, ja, hätte man es auch erlebt damals, so wäre es gewesen. Aber dieses 
Zustimmen kann es nicht sein, das ist nicht die Antwort auf Kunst. Das ist die 
Erkenntnisform beim Lesen gut gemachter Kritiken oder toller Analysen. Kritik 
ist verbindlich, ihr Entstehungsort der soziale Raum der Redaktionen, das 
miteinander Reden und sich Austauschen, aneinander Abgleichen, sich passend 
Machen und die Zustimmungslage dauernd neu Prüfen im Kollektiv. DEKONSPIRATIONE.



Gerade deshalb, weil die Kritik durch das von ihr ausgelöste Ja zum Nein der 
Kunst eine so wichtige Negativitäts-Komponente zurückgibt, die Kunst also auf 
Kritik als das sie Ergänzende wirklich so angewiesen ist, soll FEINDSCHAFT sein 
zwischen diesen beiden großen Brüdern.



Freitag, 3.4.98, Berlin.



Sigis Geburtstag. Alles Gute, Onkel Sigi.



1034. Telefon mit Frank. Er hat eben das Praxis Plakat bekommen.



1039. Eines der tollsten Sachen an MADE IN HEAVEN fand ich: wenn man so extrem 
scheiße ausschaut wie Jeff Koons, sich ausgerechnet als ADAM zu sehen und zu 
zeigen und hinzustilieren. Amerikas Größe: trash und Scheußlichkeit all over und 
okay. So wie Raymond Pettibon neulich auf dem Empfang zu seinen Ehren in so 
einer lapprig kalifornischen Bermudabadehose rumschlurfte, langhaarig, 
verwahrlost, wie ein Bum aus Kalifornien eben. Das käme dem wahrscheinlich ganz 
komisch und verlogen vor, irgendwas Vernünftiges oder Normales oder Nettes 
anzuziehen. Das fände der scheußlich. Der kommt so, wie er ist, und ist so, wie 
er sich fühlt: es geht doch hier wohl um die INNEREN Werte. Und eine ganze Wand 
hing voll gepflastert mit seinen unblaublich hübschen, vielgestaltigen und 
höchst kunstvoll die Genres mixenden Arbeiten. Geil.



1053. Die Handlungsgestalt für unsere NEUE DEUTSCHE KOMMÖDIE müßte so ähnlich 
sein wie in Wasted gestern: ganz realistisch, konkrete sinnvolle Dialoge, von 
hier nach da, Entwicklung, Spannung, wie gehts weiter etc. Und der Space müßte 
durch das Abgerissene, die Geschwindigkeit, die extreme Kürze der Szenen 
hervorgerufen werden, die Künstlichkeit. So wie die Ecstasy-Farben in dem Film, 
am Anfang und am Schluß.



Am Anfang dachte ich: toll, es gibt jetzt also doch schon den Film zu Rave. Aber 
dann hob das nochmal auf eine so extrem geile Art ins geradezu SURREAL 
realistisch Kaputte ab, da ist Rave Kinderfasching dagegen. Es gibt so viele 
Arten von Realismus. Realismus ist mehr eine Erkenntnisform, ein Interesse an 
Erkenntnis, als eine bestimmte Form der Darstellung. WASTED, geiler Titel auch. 
10 Jahre TÄSCHNO in eineinhalb Stunden, vom Härtesten. Ist das eigentlich in 
Spex besprochen worden? Wo, wie, wo sonst? Habe ich alles verpaßt, die ganzen 
Kritiken.



Das wäre jetzt, dachte ich mir gestern Abend, meine Vorstellung vom 
Informations-Kapital Internet: daß ich auf der Stelle die deutschen Kritiken der 
großen Zeitungen zu diesen Film einsehen könnte. Aber ich weiß nicht mal, wo ich 
zu suchen anfangen müßte, als Nichtnerd. Als jemand, der sich nicht NUR den 
ganzen Tag mit den Geheimnissen dieser Infowelt befaßt. STEINZEIT DER 
ELEKTRONISCHEN WELT.



aber er war Skeptiker

er war jung

dachte abstrakt

somit grausam



ich habe mit allem

gebrochen



warum

fragte Sonja bestürzt



und sich in jeder Beziehung

einen vollkommenen Genuß

zu verschaffen



1243. Wie oft habe ich es schon notiert? Nach jeder fertigen Arbeit, glaube ich. 
Und jedesmal neu freue ich mich an dem Gedanken: das Werk ist eben NICHT die 
Totenmaske der Konzeption, sondern ihre Weltform, ihre Lebendgestalt, ihr Leben. 
Und das in jeder Hinsicht tausendmal Reichere, Vielgestaltigere, Schönere, als 
in den kühnsten konzeptionellen Visionen erträumt. Realität eben, nicht Idee. -
Für Benjamin war die Vorstellung natürlich ein hilfreicher Trost, weil so viele, 
einfach ZU viele wunderschöne Ideen und Konzeptionen die endgültige Werk- und 
Welt- Gestalt nie erreicht haben. Deshalb ist Benjamin der andere große 
Angstpartner beim Leben in Notaten und Notizen, in dem Moment, wo die einen 
autonomen Gewichtigkeits-Status bekommen, überhand nehmen, die Führungsrolle zu 
beanspruchen anfangen. Dann kriegt man Angst. PRAXIS.



1253. Seit ewigen Zeiten frage ich jeden, wo das Adorno Auschwitz Gedichte Zitat 
steht. Ich will das endlich mal im Kontext lesen. Das vielleicht berühmteste 
Adorno Zitat. Ich finde es einfach nicht. Und keiner, den ich frage, weiß es. -
Das Benjamin Zitat ist ja wohl sicher aus der Einbahnstraße. Dieses Büchlein 
habe ich mal von Harald Wieser geschenkt bekommen. In der taz war er jetzt 
porträtiert als Juhnke Porträteur.



1316. Lustig: Frau Venusberg, im Referat des Benjamin von Stuckrad-Barre, in der 
Woche: daß fremde Leute sich mit ihr treffen wollen, weil sie denken würden, sie 
würde sie verstehen, was aber Quatsch wäre, meint sie: 'weil ich ja keinen 
verstehe.' - Und genau DAS strahlt ihre Literatur aus, das macht sie so stumpf 
und langweilig. Auch weil genau das natürlich nur so ein weiterer Unsinn ist: in 
Wirklichkeit versteht man ja JEDEN, den man trifft, kennenlernt, mit dem man 
redet. DAS ist ja das Irre, das Anstrengende am Sozialen. Sein Geheimnis. Sein 
Horror. Etc etc. PRAXIS.



1446. Langsam lichtet sichs. Im Kampf gegen die Papiere am Boden und an den 
Wänden. Zum Adult Orientated Pop von Monaco wieder. MUSIC FOR PLEASURE. Erinnert 
mich, vom Begleitungsvibe her, an späte Kitsch-Stranglers, Only The Sun. Oder 
verwechsel ich da wieder mal was?



1837. Wieder daheim. In der Fine Arts Galerie, bei Pittibon. Drei große 
Wandgemälde, und zwei Wände mit angepinnten Papierdingern in allen möglichen 
Formaten und mehreren Farben. Text und Bild: ich sah plötzlich die darin 
eingeschlossene Auseinandersetzung mit melancholischen Momenten. Wenn Buchstaben 
aus dem Comic und der Werbung ins Gemälde wandern dürfen, Schrift in die 
Zeichnung, ist auch Melancholie als Thema mit da. Auch Alberts neue Collage-
Bilder zeigen das. Warum eigentlich? Das Bild ist dann GEBROCHEN, verletzt, 
kämpft, ist bedroht. Es hat was Verzweifeltes, dieser Übergriff, das Erleiden 
des imperialistischen Einmarsches des Textes in die Stille der Schau, die 
Passivität und Wehrlosigkeit des Bildes. Sein nur traurig und überfordert 
blickender Blick der Hinnahme und Auflehnungslosigkeit. Die Melancholie. 
Pettibons Hand, ganz old school: die Schönheit der amerikanischen Schulschreib-
Handschrift. Wahnsinnig gute Laune macht das Verschwenderische, wenn kurz mal 
drei große weiß gekalkte Wände für die Dauer einer Ausstellung schwarz bemalt 
werden mit später wieder weiß übermalten Wandbildern: Kopf, Gruppe, Totenkopf.



Das ist nun eine in jeder Hinsicht völlig UNNEUE Kunst. Sie formuliert die 
Tradition eines dunkleren Amerika, und holt die hierher, nach Berlin. Die 
Tatsache, daß einem dieses Underground-Wissen hier so gezeigt wird, daß es einen 
in dieser Kunst-Gestalt erreicht, interessiert und berührt, ist der interessante 
Aspekt. Das gab es in den 60er und 70er Jahren noch nicht. Daß Amerika sich 
bereichert sieht von seiner Armut und Darkness, und sich genau so, eigentlich 
fast europäisch, selbst auch zeigen will, auch dort, hier. Das ist ein Neustatus 
der Realität, den diese Unneuigkeits-Kunst mitgeschaffen, formuliert, mitteilbar 
gemacht hat. Im Laufe der letzten etwa zehn Jahre. - Ich rede da also dauernd 
gegen Budes Befund, daß der Künstler als Erneuerer der Wirklichkeit ausgedient 
hätte. Ich wüßte gerne, was der für eine konkrete Kunst vor Augen hat, für beide 
Stadien. Welche Künstler waren wie und wann diese Erneuerer, und welche sind es 
heute warum nicht mehr? PRAXIS.



S-Bahnhof Friedrichstraße. Jedesmal neu muß ich dort die folgenden Worte in mein 
Notizbuch schreiben:



SINGLEPARTY

SAMSTAG

HIER



Das strahlt einfach so eine unglaubliche Traurigkeit ab. Der Bahnhof selber 
nimmt langsam Gestalt an. Das Blau der Schilder und die Schrifttype: tief 
leuchtend und wirklich ultraschön. Man ist von der Bahn und der Post einen so 
selbstbewußten Terror mit EXTRA aggressiv nur scheußlichen Farben und Designs 
inzwischen derart gewohnt, das einem dieser ganze neue S-Bahn-Style wie eine 
absolute Sensation der Freundlichkeit, fast schon britisch vorkommt.



1950. Das neue Stück von Turrini in Wien, im Akademie Theater, von Hartmann 
inszeniert, in der Kulturzeit, mit langen Ausschnitten aus Dialogszenen. Diesmal 
laß ich es mir in den VERTRAG schreiben, und zwar als allererstes, daß kein 
einziges von mir fürs Theater geschriebene Wort im Fernsehen gezeigt werden 
darf. Ich verstehe nicht, daß die Leute nicht verstehen, daß das nicht geht. 
PRAXIS.



ich habe in den 70er Jahren

junge Männer

sexuell belästigt

ich trat als

Erzbischof von Wien zurück

blieb aber Kardinal



2012. Ich friere und bin traurig. Aber das ist ja sozusagen eh ein und dasselbe. 
KRANK.





POETIC

USE OF BLOOD

$ 2

RAYMOND PETTIBON

COMPLETE AND UNABRIDGED



II

2.6



Andererseits bin ich immer neu SCHOCKIERT, daß die meisten anderen fast immer 
fast alles völlig ANDERS sehen, als ich. Im Straßenverkehr, in der U-Bahn, bei 
der Bewertung, worüber man reden sollte und worüber lieber nicht, was eine 
schöne Auseinandersetzung ist und was eine quälende, welche Stimme, welcher 
Name, welche Art sich zu geben nervt oder anziehend ist, und was für eine Kunst 
einem gefällt oder nicht und warum. Daß also jeder all das völlig anders sieht. 
Ich denke immer, das ist SO, das ist doch völlig klar, das müssen doch alle 
anderen AUCH so sehen. Nein, ganz und gar nicht, ganz im Gegenteil.



Samstag, 4.4.98, Berlin.



Auch das zieht mich an Luhmanns Theorie so an, daß sie im Hinblick auf diese 
Erstintuition immer wieder darlegt: falsch, Multiperspektivität, Unterschied, 
andere Ordnung als über Zustimmung. Und zugleich die Vernunft an sich nicht im 
Partikularen einer Differenz verankert - ich bin schwul, schwarz, Frau - wie so 
viele Theoretiker, gerade auch politisch avancierter Postitionen, die die Welt 
über Differenz scannen, sondern, wie man doch wohl sagen muß: vernunftgemäß und 
entgegen allen Behauptungen, das EINE einer theoretischen Darstellung gäbe es 
nicht mehr, auf einem ganz anderen Allgemeinheits-Niveau angesiedelt sieht, so 
daß sie je nach Beobachtungskonstellation auftreten kann als: Sinn, 
Kommunikation, System, Welt, Geheimnis.



Der Trost, den diese Theorie dem Schmerz der Partikularitäts-Erfahrung 
verspricht, hat deshalb eine so andere Größe, Weite und Güte, als das 
Insistieren auf der Marginalität, das im politischen Kampf selbstverständlich 
seine Funktion hat, aber doch nie den Sprung zum VERSTEHEN der Lage schafft und 
deshalb als Denkanstrengung immer so quälend eng wirkt, ganz ohne Aufwind.



mir gehts scheiße

ich bin eine unterdrückte Minderheit



Mensch, ECHT?

du auch?

ist ja toll, ich auch

was bistn du?



ich bin Intellektueller

hochgradig gestört



au, das s schlecht

ich bin Proll, arm, Frau

ich kuck mal weiter

ob ich noch andere finde

die zu mir gehören



schade

okay



So organisiert sich der politische Kampf, seit der Repolitisierung des Denkens 
in den frühen 90er Jahren. Lustigerweise am Vorbild US-Amerikas geschult. Einem 
Kollektiv, das in seiner ganzen kurzen Geschichte einerseits die avancierteste 
Lebensweise vieler Menschen miteinander hervorgebracht hat, und zugleich noch 
nie einen einzigen GEDANKEN je gedacht hat.



Und wenn man sich also nicht wohlfühlt im Protestkreis der sieben anderen, die 
zufällig genau das gleiche Muster der Marginalisierung haben wie man selber, 
bleibt Differenz auf ganz andere Art virulent und produktiv. Ich habe Titanic so 
gehaßt, daß ich nach der Hälfte rausgehen mußte. Zehn Millionen Deutsche lieben 
diesen Film. Ich kann Bild nicht mehr lesen. Fünf Millionen Deutsche lesen Bild 
JEDEN TAG. Das macht einen traurig, genauso automatisch, wie man früher aus der 
Isolationserfahrung seiner intellektuellen Position Stolz und Würde beziehen 
konnte. Das geht heute nicht mehr, weil das Herausgehobene dieser Position 
verschwunden ist. Und all das wirft dann dauernd Probleme in den politisch-
moralisch-ethischen Grenzfeldern auf. Wo dieses träumerisch erwägende, unpräzise 
Denken stattfindet, das das reale HANDELN und also die Praxis des Lebens in 
jedem Minimoment auf verborgene Weise mitbegleitet.



1251. Deshalb ist Luhmann der Theoretiker der Demokratie. Er hat das so ähnlich 
auch mal in einem Interview selber gesagt. Übrigens der erste. Weil Demokratie 
für ihn einerseits, seinem Jahrgang entsprechend, er war ja im Mai 45 noch 17, 
der reale Basiszustand ist, nicht mehr Utopie, und trotzdem eine absolute 
Sensation.



1310. Bei der Singleparty-Traurigkeit dachte ich gestern auch an das 
WUNSCHKONZERT von Kroetz, das ich mal in irgendeinem Münchner Kellertheater 
gesehen habe, richtig mitgenommen davon. Vor vielen vielen Jahren. Wenn man 
solche Erlebnisse dem Theater verdankt, kommt man nicht unbedingt zu anderen 
Beschreibung seiner Scheußlichkeiten, als die die Maxim Biller jetzt wieder im 
Zeit-Magazin darlegt, aber man BEWERTET sie ganz anders. Mehr so: ja ja, schon 
recht, ich weiß, ist mir dann aber letztlich doch ganz egal, weil mir geht es in 
dem Zusammenhang um was ganz was ANDERES, was viel Tolleres. Etwas, was von all 
diesen Scheußlichkeiten letztlich gar nicht berührt ist. Man LIEBT dann das 
Theater eben, so wie andere den Film. So what? Big deal.



1428. Hunde sind auch die Tiere der LETZTEN. Die Aurelia wollte ja auch immer 
einen, als Kind. Daß wir das nie verstanden haben. - Wie die ganz kleine 
Prollfrau mit Brutalität auf einen ihrer beiden riesigen Hunde einschlägt und 
ihm brüllend irgendwas zum Sozialprozedere mit seinem Mithund erklärt.



1438. Von wegen Zeitraffer: Superzeitlupe. Noch immer nicht offen: meine 
Knospen.



Raskolnikov lächelte,

schweigend und höhnisch.



Genug, Mamaa, bitte, genug!

Ich gehe sofort.

Aber nur

ein letztes Wort,

sagte er, schon völlig außer sich.



1602. Räume und ordne. Neulich, wo Hirnkurzschluß war, bin ich mit dem Rad in 
die hiesige Guggenheim Filiale unter den Linden gefahren, um mir den Rosenquist 
Schinken anzukucken, den ich auf allen Abbildungen so toll fand. In echt dann 
ein sehr herbe Enttäuschung. Malerei ganz ohne Licht. Ohne Vision, ganz bieder 
konzeptuell eigentlich. Am schlimmsten: die kleinen Collage-Skizzen, nach denen 
er das dann alles aufgeblasen hat. Du liebe Güte, dazu möchte man nicht genötigt 
werden, so nahe am so stumpfen Entstehungsprozeß einer so armseligen und dabei 
derart megariesengroß sich gebärdenden Kunst teilnehmen zu müssen. Skizzen 
gehören generell NICHT ausgestellt, Punkt. - Weil ich gerade wieder den FAZ-
Artikel in der Hand habe, wo ich die 24 cm große Abbildung so appealing finde. -
Beim Rausgehen dachte ich: Das Signet der Deutschen Bank ist ein tausendmal 
wichtigeres Kunstwerk als die Rosenquist-Bilder da. Wobei dieses Signet, dort 
als dreidimensionale metallene, mesiingfarben polierte Skulptur an der Wand über 
der Türe, natürlich auch wirklich so was Ultimatives, Gelungenes an sich hat, 
daß auch tollere Kunstwerke in der Konkurrenz dazu ziemlich alt ausschauen 
würden. Ich stelle mir den Zustand im Kopf des Graphikers vor, in dem Moment, wo 
ihm dieses Ding einfiel, wie ihm das plötzlich klar war: SO geht das, SO schaut 
das aus, dieses Ding. Was das für ein Glückmoment war.



1651. Feierabend.





GALERIE

DER GEGENWART



II

2.7



Sonntag, 5.4.98, Hamburg. 1200.



Dieter Roth,

Literaturwurst 1967,

zerkleinerter Roman, Kunstdarm, Gewürze, Gelantine.



Boston School.



Philip-Lorca diCorcia.



Philip-Lorca diCorcia; Gerald Hughes (a.k.a. Savage Fantasy), about 25 years 
old; Sothern Colifornia; $ 50. 1990-92,



Ralph Smith, 21 years old; Ft. Lauderdale, Florida; $ 25. 1990-92.



New York, 1997

New York, 1993

New York, 1993

Naples, 1995

Tokyo, 1994

Hongkong, 1996

New York, 1993



Philip-Lorca diCorcia; Roy, "in his twenties"; Los Angeles, California; $ 50. 
1990-92.



André Smith, 28 years old; Baton Rouge, Louisiana; $ 30. 1990-92.



Mario, 1978

Brian, 1988

Auden and Emma, 1989

Bruce and Ronnie, 1982

Sergio and Totti, 1985

Mary and Babe, 1982



Thomas Struth, * 1954

Art Institute of Chicago II

1990



1900. Handersen. CITY-TREFFPUNKT DER EROTIK



1904. Hauptbahnhof.



OSLO

KOPENHAGEN

STOCKHOLM

HELSINI

BERLIN

WARSCHAU

WIEN

BUDAPEST

BERN

ROM

MADRID

LISSABON

PARIS

BRÜSSEL

AMSTERDAM

LONDON

KOPENHAGEN

OSLO



1906. Altona! Bitte zurückbleiben!



1908. Hau rein! Paß auf dich auf!



2030. Das ist mir einfach

ein bißchen ZU VIEL Realität

für Samstag Abend



2053. Matisse. THE MUSEUM OF MODERN ART.





ICE 815

FLIEGENDER HAMBURGER



II

3.1



Montag, 6.4.98, Hamburg.



515. Galerie der Gegenwart.



608. Im ICE 815 Fliegender Hamburger. Hamburg - Berlin. Gültig ab April 1998.



Fliegender Hamburger: der legendäre "Fliegende Hamburger" verkehrte ab 15. Mai 
1933 planmäßig zwischen Hamburg und Berlin und legte die 287 km lange Strecke in 
nur 2 Stunden und 18 Minuten zurück. Damit war der "Fliegende Hamburger" damals 
der schnellste Zug der Welt.



822. Sehr geehrte Fahrgäste, wir erreichen in wenigen Minuten unseren Endbahnhof 
Berlin, Zoologischer Garten. Wir hoffen, Sie hatten eine gute Reise und sagen 
tschüß, bis zum nächsten Mal.



833. Hansaplatz

834. Turmstraße

836. Birkenstraße

837. Westhafen

838. Amrumer Straße

839. Leopoldplatz. Übergang zur U-Bahnlinie U 6.



846. Seestraße

857. Wieder daheim.



heutzutage ist doch alles krank

und DEFEKT und GEREIZT

und die Galle!

wieviel zu viel Galle sie alle haben!



Sie haben es vielleicht schon gehört

meine Damen und Herren

der Maler und Graphiker Wolf

Vostell ist tot



als ich die Probe betrat

brach Karajan ab



1053. Andererseits muß man auch sagen: wenn ALLE oder fast alle was scheiße 
finden, was man gemacht hat, alle, die von AUSSEN kommen, die einen nicht aus 
der Nähe und von innen und mit den Augen des speziellen Problems, an dem man 
gerade rum macht, sehen, sondern einfach so, als Zuschauer, als Kritiker, ist 
die Wahrscheinlichkeit eben letztlich leider doch nicht unhoch, um es mal genau 
so verquer auszudrücken, wie es mir in den Sinn kommt, daß man sich IRRT. Daß 
das, was man gemacht hat, falsch ist, nicht gut, daß man sich getäuscht hat. 
Schade. Magenschwinger. Aua. Was lernen wir daraus? PRAXIS.



Man kann sich dann nicht gemütlich auf die Funktion von Kritik zurückziehen und 
sagen: Kritik muß kritisieren, nörgeln, Fehlendes bemängeln und Perfektion 
anmahnen, das erwarten wir von ihr, das hat mit uns gar nichts zu tun. Man steht 
dann einfach nur da, ganz matt, und sagt: aha?, so schlimm?, und das und das 
Gemeinte kam also alles überhaupt nicht rüber? - Nö, ehrlich gesagt nicht. - Hm? 
Aha. Schwierige Lage.



Und wiederum andererseits kann man eben auch keine direkten Konsequenzen daraus 
ziehen. Außer der einen vielleicht: sich davon betrüben zu lassen. Ganz 
untrotzig und blauäugig. Mit der Folge, daß das irgendwie in einem nachwirkt und 
arbeitet, ohne daß man genau sagen könnte, wie genau, und mit welchem Effekt. Je 
länger man dabei ist, egal bei was, umso schwieriger wird es, alle diese Dinge 
halbwegs richtig zu handeln.



Besonders geil: wenn die öffentlichen Fernsehdamen ihre Rausschmisse und 
Niederlagen öffentlich bejammern. Zuletzt Ulla Kock am Brink bei Frau Böttinger. 
Schon länger her, Frau Schreinemakers bei Biolek. Wie sie geweint haben. Wie 
stark die jeweiligen Partner waren. Wie das aber jetzt noch mal 
zusammengeschweißt habe. Wie sie nun also eine Auszeit brauchen und nehmen 
würden. Daß das auch ganz gut wäre. Wie schlimm es vor allem für sie sei, daß 
ihr superfeines Näschen, und dazu tippte sich Frau Kock am Brink so näschenmäßig 
immer wieder an ihr feines Näschen, sie plötzlich so im Stich gelassen habe. Und 
ich sehe sie noch vor fünf Minuten megaarrogant bei Harald Schmidt rumturnen und 
sich über dessen Quote lustig machen, wie er ihr alles Gute wünscht. Das 
bräuchte sie nicht. Sie hätte nämlich die Zuschauer. Ganz im Gegensatz zu ihm. 
Und ich dachte schon da, mach doch mal halblang, Alte, ist ja gut. Was gibste 
denn so wahnsinnig an? Blöde Kuh, usw usw. PRAXIS.



1448. An Heute Morgen. Beim Einkaufen. Wieder daheim. Wenn man nicht bereit ist, 
alles Bisherige nochmal zu zerstören, kann man sich gleich in den Rinnstein 
legen, zum Sterben, vor das Shakespears Inn, wie Brinkmann. Dann lebt das blöde 
Werk endlich sein Totenleben. Und alle sind zufrieden. Nur ich nicht. Ich glaube 
an die Lebenden, nicht an die Toten.



1557. Kaum hat man die Bilder gesehen und EXTREM toll gefunden, läuft einem 
leider auch schon die dazugehörige Story über den Weg, in einer irgendeiner 
Kritik: wie genau jetzt also Philip-Lorca diCorcia seine Bilder herstellt, 
stellt, ausleuchtet, bla bla. Ich will es aber gar nicht hören. Ich sehe es ja. 
Es langweilt, es stört. Die Anekdote: der Blödmannweg zum Werk. Das erste, was 
einem immer erzählt wird, man kann gar nicht schnell genug abhauen. Besonders 
befallen, von der Anekdoten-Erzähl-Krankheit: die Kunst-Vermittler, das halbnahe 
Umfeld. Kuratoren, Vorwortschreiber, Kritiker, leider oft auch Galeristen. Sie 
halten alle die Zumutung nicht aus, die aus dem großen SCHWEIGEN der bildenden 
Kunst spricht. Gebet. PRAXIS.



ich sehe mich als Künstlerin

ich versuche meiner Show

Klasse und Aussagekraft zu geben



die Weltpresse

beginnt sich zu versammeln



nichts

scheint mehr unmöglich

DIE SPEKULANTEN

wittern erneut Morgenluft





GALLE

FÜR ALLE



II

3.2



Dienstag, 7.4.98, Berlin.



Es regnet. Der Baum vor dem Fenster: also eine Kastanie. Wie kleine lahme 
Beinchen hängen die einzelnen Blätter aus jeder ehemaligen Knospe jetzt raus, 
ganz hilflos, nach unten. Und in drei Minuten geht der Terror mit den KERZEN 
los. Seltsamer Baum.



1054. Zum Schweigen der bildenden Kunst: das ich überhaupt nicht GEWAHRT sehen 
möchte. Im Gegenteil, es soll dann beschossen und zubeballert werden, mit Text, 
Rede, Geschichten. So wie Diedrich mal in dem Immerndorff Katalog schrieb, ich 
glaube Café Deutschland: noch nie wäre so viel geredet worden, vor Bildern, bei 
einer Eröffnung, über die Bilder. Klar, Eröffnung, reden, zusammen sein mit 
vielen Leuten. - Es geht nur um diesen EINEN Moment, in dem die grundsätzliche 
ANDERSHEIT der Bilder erfahren wird, erlebt wird, letztlich einen Schock 
auslöst. Sie sagen nichts. Sie schweigen. Sie sagen, was sie sagen, auf DIE Art. 
Brutal, erschreckend, ungeheuerlich; und dann zugleich auch unendlich tröstlich 
und tröstend, lieblich und bezaubernd. Die Schau der Bilder. - Wie weit die 
Sprache davon weg ist. Nur darum geht es, daß dieses Faktum nicht ganz 
ausgestrichen wird in der Reaktion, daß ein Moment des Respekts für diese 
Andersheit der Bilder übrig bleibt. Daß die Rede davon irgendwie noch nachbebt, 
aufgeladen ist, erschüttert. PRAXIS.



Mir ist oft aufgefallen, daß Leute die sehr gut und versiert, 
differenzierungsreich und geradezu großartig über MUSIK schreiben können, ganz 
hilflos und schlecht über Bilder und bildende Kunst reden und schreiben. Daß die 
in ihnen ratternde Textmaschine dem Fliehenden der Musik, ihrem Flüchtigen, in 
der Zeit sich Verlierenden so gut hinterher rast, nach spricht, entspricht. Daß 
das die Musik festhält, diskursiv zugänglich macht. Und daß diese gleiche 
Textmaschine, wenn sie auf das Feststehende und Leuchtende der Bilder und der 
bildenden Kunst zurast, einen zerstörerischen Panzer aufbaut, der die Kunst 
einmauert, sie zumüllt, ihr das Wort verbietet und sie so wirklich zerstört.



Natürlich gehört in diesen Kontext der große Erfolg der Kontext-Kunst, bei den 
Kritikern, den Interpreten, den professionellen Textern. Konzept und Idee wehren 
sich nicht gegen den Text, der ihnen vom Interpretentext her zugeht, das 
entspricht sich gegenseitig. Das paßt zueinander. Und wenn man den großen 
Publikumserfolg der letzten Dokumenta nimmt, fühlt sich offenbar auch das 
Publikum der 90er Jahre in ganz großem Stil und durch die Bank vom Text der 
Kontext-Kunst angesprochen, nicht vom Schweigen der Bilder.



Immer wieder habe ich mit Albert darüber geredet, wie geil ich das finde, in 
welche absolut marginale Position und Stille die Malerei im strengen Sinn wieder 
zurückgetreten ist, aus dem großen Resonanz-Lärm-Raum, in dem sie in den 80er 
Jahren agiert hat. Die von dieser Stille aufgeworfenen Probleme, andererseits. 
Denn auf eine Art kann man als nichtjunger Künstler auch nur wirklich neue 
Sachen machen, wenn die Gegenwart, in der man steht, auch antwortet. PRAXIS.



1159. Den Blick nach vorne richten. Wie es die Sportler immer verkünden. Das 
nächste Spiel ist immer das nächste. Wie ich mich gefreut habe, daß Boris 
Becker, dem überall vorgehalten wurde, wie er alles falsch machen würde, jetzt, 
als Davis Cup Kapitän, es dann schließlich doch allen wieder mal kurz gezeigt 
hat. Boris Becker.



1222. Die Zeit ist die Natur der Gegenwart. - Durchaus im Gegensatz zu früher. 
Im XVIII. Jahrhundert war die Natur der Ort der Gegenwart. - Im XIX. Jahrhundert 
ist die Gegenwart Enge, Psyche, Stube, Rückzug, Flucht vor dem Sozialen, vor der 
dort stattfindenen Explosion. - Auch deshalb sieht man sich so viel stärker mit 
dem XVIII. als mit dem XIX. Jahrhundert verbunden heute. Für Heute Morgen.



1243. Das Schweigen der Bilder wird unterbewertet. Heute. So wie früher das von 
Duchamp überbewertet wurde. Diesen genialen LALLTERROR, den Beuys der Kunst 
gegeben hat. Und das unbeschreiblich beglückende Schweigen gleichzeitig, das 
heute aus seinem Werk spricht. Der AUFWIND wieder plötzlich im Beuys Raum, in 
Hamburg, in den Tiefen der Katakomben der Ungersschen Blödmann-Architektur: da 
liegt das alles, dieses ganze Zeug, schrundig, krumm, wund und sehr schön. Es 
fordert einen zu absolut nichts auf, noch nicht mal zu bleiben. Man geht da 
einfach durch, nickt und ist sehr dankbar.



und Mitglied im

Zentralbankrat der

Deutschen Bundesbank



1304. Broder saß bei Frau Christiansen, gestern in der Wiederholung, und 
meckerte rum: das Beredete wäre ja doch wieder nur die alte Leier gewesen, was 
geredet werde zum Thema, seit ungefähr Heine. Ganz was Neues: daß in solchen 
Runden das Alte neu durchgemangelt wird. Daß man da dabei sitzt, wenn sich 
dazusetzt. Wie megaöde dann so ein genervter Gestus wie der Brodersche 
rüberkommt. Bleib halt daheim, Depp.



1332. Schwarzer Anruf.



1341. Leute, die einen toll finden. Den Kontakt suchen. Eigentlich anders: die 
die Sachen von früher toll gefunden haben, frühere Sachen. Die jetzt gespannt 
sind aufs Neue. Wenn man dann aber nicht so geblieben ist, wie sie einen sehen. 
Wenn das Neue was anderes ist, als das Hochspezielle, was sie also erwarten, was 
jede Erwartung ja immer erwartet. Aua. Dann gibts aber Hiebe. Und zwar ganz 
direkt. Als müßte man sich jetzt persönlich bei denen entschuldigen. Groteske 
Lage.



Auch deswegen hasse ich jede Vorfreude so. Wegen des Einengenden der Erwartung. 
Ich will nichts erwarten, von niemandem, von nichts. Dann kommt das Neue auf 
einen immer am schönsten zu. Dann hat man am meisten Spaß damit, versteht es am 
besten.



Ich erinnere mich, wie vor gut zwei Jahren Westbams Terminator, die unter einem 
Projektnamen erschienene Vorabsingle, bei mir in München lief und ich dauernd 
dachte: ich verstehe es nicht. Was meint er denn? Wo kommt denn dieser komische 
Break her? Dieser Minimalismus? Die Sounds? Das ist doch irgendwie der Horror. 
Oder? Und dann nur aus meiner Erfahrung mit eigener Taubheit für Musiken sagte 
ich mir: es muß an mir liegen. Es geht da um irgendwas, was ich nicht kenne. Was 
mir verborgen ist. Und ich sozusagen auf Westbam vertraute, daß er schon wissen 
wird, und daß ich schon noch verstehen werden würde.



Und genau so kam es dann, viel später. Wie ich im folgenden Jahr immer wieder zu 
den Westbam Gigs ins E-Werk fuhr, von München aus, weil da plötzlich die Musik 
spielte, über die ich mit Wolli seit unseren ersten Lounge-Abenden, wann war 
das?, 95, Herbst 94, geredet hatte, die Aufladung der breakigen Rhythmen mit der 
Dramatik des Geraden. Und dort, auf diesen Parties, verstand ich dann, wie das 
gedacht ist, Terminator, wie gemeint, was das ist, auch was für ein Hit das ist, 
bei seiner ganzen extremen Abstraktheit. Warum. Und heute ist diese Nummer 
wirklich DER Klassiker, ground breaking, der Durchbruch zu einem ganzen neuen 
Style von Dance. PRAXIS.



1742. Mein kleines Heute Morgen Referat hier eben zum dritten Mal vorgetragen, 
ins nichts hinein, zur Übung, probeweise. Jetzt bin ich schon fast runter auf 
der angepeilten Länge von 15 Minuten. Beim ersten Versuch dauerte es 40 Minuten. 
Lautes Sprechen tut der Seele gut.



im Vertrag mit RTL

gibt es eine Schweigeklausel

sagte

EIN SPRECHER



1825. Der große Theaterkritiker Dirk Schümer. Sachkunde, Passion, Präzision im 
argumentativen Verfahren. Fast schon taz-tauglich. Schreibt aber in der FAZ. 
Heute über den Kresnik Abend in Hamburg. Die Zukunft der Kritik, der 
Theaterkritik, morgen in Explosiv. Barbara Eligmann: Und wie ist die Stimmung 
bei Ihnen, Herr Schümer? Ja, hier alles super, Leute, ich bin gut drauf, ich 
hoffe, das kommt so bißchen rüber, Frau Eligmann, liebe Leser, soundmäßig, 
launentechnisch: alles super hier bei mir. Toll, Herr Schümer, vielen Dank, bis 
bald. PRAXIS.



diese Proportion

wird seit Jahrtausenden

auch in der menschlichen Kunst verwendet

und dort als

goldener Schnitt bezeichnet



was geht denn in Ihnen vor

wenn Sie so was hören?



hja

ich frag mich

warum so ne Leute frei rum laufen



zum ersten Mal

Macht über Menschen



Guido Knopp

Terror

der Sprache

Hitlers Helfer

der Vollstrecker





ABFALLS

SCHWEIGEKLAUSEL



II

3.3



Mittwoch, 8.4.98, Berlin.



die sind meines Erachtens

ABSOLUT SCHMERZBEFREIT

die da drauf sitzen

auf den Dingern



meldet der Biker bewundernd über noch verrücktere Mitbiker, als so ein geiles 
Endziel: absolut schmerzbefreit sein. Natürlich mehr ein ausdruckstechnisches 
Endziel, aus der naheliegende Welt der ärztlichen Notversorgung am Straßenrand.



900. Im Halbschlaf drehten sich die Worte um Präzisierungen des Realismus-
Begriffs, der Idee von Realität, um die es gehen würde. Schweißgebadet wachte 
ich auf. Angst.



1024. Los gehts.



1030

-guten Tag

-Tag

-zum Flughafen Tegel bitte

-ja



1041

-brauchen Sie eine Quittung?

-ja, über 19 Mark bitte, bitteschön

-danke, ich wünsche Ihnen einen guten Flug

-dankeschön, Ihnen einen guten Tag



1051

-ist denn die Zeit heute auch schon erschienen?

-ja, alles da, wegen Feiertag

-aha, und wo bitte?

-da OBEN

-a!



1053

-guten Tag

-Tach, und einmal drehen bitte, so, und die Füße bitte einzeln auf den Hocker, 
gut

-dankeschön

-tschüß



1123. Die Putzfrau im leuchtblauen Kleid zieht den blauen Müllsack im Schlepp 
hinter sich her. Der Dröhntyp meldet von hinten: Ich war ja 
Aufsichtsratsmitglied bei der Lufthansa. Und er schaut dann ganz beleidigt, wie 
ich mich umdrehe und schaue, wer da auftextet. Er trägt einen marineblauen 
Blazer und erzählt sein Gedröhne einem Kollegen in roten Livree, kein Witz. Vor 
mir geht einer im dunkelbraunen Trenchcoat auf und ab, den Mantel capemäßig 
übergehängt, und redet mit seinem Handy, in Französisch. Er sagt: C'est pas 
exceptionelle. Ich sitze im Warteeckchen, Abflug, und lese Zeitungen.



1129. Sitzreihe 24, Platz A: steht auf meiner Bordkarte. Auf Platz B sitzt eine 
Frau und stillt einen Säugling. Über dem Fenster ist ein Behinderten-Pikotgram 
angepappt. Die Frau nickt mir nett zu, wie ich mich in die Mittelreihe auf einen 
freien Platz setzte, und ich nicke zurück.



1135. Meine Damen und Herren, falls Sie an Bord ein elektronisches Gerät 
benützen, schalten Sie es jetzt bitte aus.



1137. And now, ladies and gentlemen, a few safetytips.



1142. In der Luft. Ostermeier erzählt im Tagesspiegel, zu Ehren des 60. 
Geburtstags von Herrn Langhoff, Fragmente seines Werdegangs und seiner Berliner 
Dramaturgie.



1233. Herzlich willkommen in Frankfurt, meine Damen und Herren, bitte bleiben 
Sie zu ihrer eigenen Sicherheit so lange sitzen, bis wir unsere endgültige 
Parkposition erreicht haben und die Zeichen für die -



1303. Gleis eins, bitte einsteigen!



1305. Wald: der Ort, wo man in Ruhe die Leichen ablegen kann, nach der Tat.



1307. Frankfurt Sportfeld

1309. Niederrad

1316. Hauptbahnhof

1318. Taunusanlage

1320. Hauptwache



1324. Nächster Zug U 6 in Richtung Heerstraße, über Alte Oper und Bockenheimer 
Warte.

1325. Nächste Station, Alte Oper.

1326. Nächste Station, Westend.



1330. Die Linden der Lindenstraße.

1331. Im Verlag.



1530. Es ist genau 15 Uhr dreißig. HR vier zur Verkehrslage.



1536

-guten Tag, Goetz mein Namen, ich -

-ja ja, ich weiß, Sie haben die Einliegerwohnung

-a, das ist ja toll, vielen Dank

-ich bin Frau Hopf

-grüß Gott

-ich kenne Sie, vom Verlag

-a ja?

-das Buch Irre

-ja genau

-ja ja

-vielen Dank



1852. An Heute Morgen. Probe, neue Notizen, Band.



2253. Wieder daheim. Daheim ist: das Gästehaus des Verlages. Gut erledigt.



in Stuttgart

präsentierte ich

die beste Bilanz der

Firmengeschichte



sollte der Ausschuß

an seiner Darstellung festhalten

will ich erneut klagen



wenn es neue Aussagen gibt

wenn es neue Geständnisse gibt

werde ich diesen Angaben nachgehen



was bekommt man nun

in den nächsten beiden Stunden

zu sehen?





SCHWIMMWESTE

UNTER IHREM SITZ



II

3.4



717. Zuletzt setzt eine Tötungssperre ein. Sich selbst zu töten, oder jemand 
anderen? Beides. Die junge Frau zwängt sich ganz magersüchtig durch einen 
Fahrradrahmen. Ich bin im Knast, immer auf dem Sprung, in Angst, auf der Flucht 
vor irgendwem, dauernde Rangeleien und Gewalt. Langer Traum, NICHT angenehm. Am 
Schluß war die Frau, auf die sich der Satz mit der Tötungssperre bezogen hatte, 
der aus dem Off gekommen war, tot nach hinten umgefallen, laut, aber sackartig 
krachend.



Donnerstag, 9.4.98, Frankfurt.



826. Fragen, die ich nicht lösen kann, halte ich zu. Aber Sie haben früher doch 
mal gesagt, - . Echt? Das habe ich jetzt ganz vergessen.



Abfall: ich mag nicht, wenn so direkt geredet wird, über mich, wie gestern 
Abend. Aber auch schon tags, im Verlag.

Ich: ich weiß, ich habs sofort gemerkt. Tut mir leid.

Abfall: Wenn meine Schweigeklausel verletzt wird, die mir stillschweigend 
zugesichert wurde, bin ich draußen.

Ich: verstehe ich vollkommen. Soll nicht wieder vorkommen.



849. Alle Bäume hier sind schon viel weiter als in Berlin. Wie gerne ich in 
Frankfurt bin. Stadt meines Verlages, meiner beruflichen Existenzmitte, mitten 
in Deutschland. Stadt der Banken und schönen Häuser, der Straßen mit den vielen 
Bäumen, des Frankfurter Flughafens, der wirklich ein Flughafen ist. Sven Väths 
City of Omen, der Hardtrance Accperience von wann?, 1992?, meines Requiemjahres 
1994. 1983 liefen wir hier rum und gaben einzelnen Häusern im 
Universitätsviertel einschlägige Namen: da stand so ein Haus, das schaute aus, 
als würde es Alexander Kluge heißen. Ewige Traumstadt der 60er Jahre. DAS 
INSTITUT FÜR SOZIALFORSCHUNG. Adorno. Ja, ja. Wunderbar. Doch deine Rede sei: 
nein, nein. Ist ja auch ganz schön. Okay.



903. Nachts wachte ich auf, nicht richtig, so halb, und hörte das Holz um mich 
arbeiten. Die Mansarde. Ich schaue da hoch jetzt. Da geht es hoch hinauf in den 
Dachstuhl. Ich sehe einen Balken. Automatisch das Wort: Strick. Heute morgen 
eilt es aber. Ich muß jetzt nämlich schleunigst los.



925 im Taxi

-guten Morgen

-Morgen

-bitte in die Lindenstraße 29, zum Suhrkamp Verlag

-hmmh.



927. City of IG Farben.

930. Palmengarten.



957. Im Verlag. Leonardo.



1101. Gräfstraße 76. ARBEITSSICHERHEIT

1102. Institut für deutsche Sprache und Literatur II

1125. Prüfung. Bitte nicht stören.

-Prüfung in was?

-Konzentration und Wettbewerb

-das klingt gut

1151. Herr Bieber



1218. Vier Worte zum Aufbau. - Schon passiert.

1222. Und dann und wann ein Ahornbaum. Oder eine Ulme? Wieder in der 
Lindenstraße.



1320. Ihre Fahrkarte wird gedruckt. Wir wünschen gute Fahrt.

1327. Auf Gleis drei fährt ein S 8 nach Wiesbaden, über Frankfurt Flughafen und 
Mainz.

1329. Einstieg nur mit Fahrausweis. Logo.

1331. Guten Tag, die Fahrscheine bitte.

1342. Nächster Halt, Frankfurt Flughafen.



1354. Der Ausgang ist dann B 2 für Sie. Wir beginnen das Einsteigen um 15 Uhr. 
Und ich wünsche Ihnen schöne Ostern.



1356. Irgendwas ist schief an der weiblichen Hüfte. Die Einhängung der Beine. 
Vielleicht ist die Konstruktion ein Kompromiß zwischen Tragen, Gebären und 
Gehen? - Wie da so eine große Jeansfrau in einer sehr engen und dramatisch 
abgewetzten Jeans wackelnd vor mir herschiebt.



1415. Sicherheitscheck.

-Omumda?

-wie bitte?

-Computer?

-ja

-können Sie mal einschalten?

-ja



1508. Alle Zeitungen. RTL: Kontinuität und Menschlichkeit. Thoma: Macht und 
Öffentlichkeit.



1532. Mein Name ist Kurt Schuster. Ich begrüße Sie auf unserem Flug nach Berlin 
Tegel.

1548. In der Luft. Schreiben ist natürlich auch wie Fliegen. Vollgas, los, hoch, 
und ab dafür. Der andere Zustand. Da gehts dann dahin. Frei, geschüttelt, durch 
die Wolken durch, sonnenwärts. Horizontgesteuert. Im Fluge.

1557. und die Vorstellung himmlischer Buchführungen - Luhmann, Gesellschaft, 
238.

1625. Dahin, dahin.

1629. Die Flüße, die Häuschen, die andere Ordnung der Stadt vom Wasser her. 
Wald, Wege, Straßen. Drei Spaziergänger. Anflugsmelancholie. Und aufgeschlagen, 
abgebremst und wieder da, am Boden. Auf der Erde.

1631. Meine Damen und Herren, herzlich willkommen in Berlin Tegel. - Die Welt 
hatte man ja nicht verlassen. Die Erde schon.

1632. BERLIN-TEGEL. OTTO LILIENTHAL

1646. Das war unser: Tag in der Hauptstadt. Jetzt, bei Radio 105 Komma 5: es ist 
16 Uhr 46

1649. Wedding. GRABMALE. Bodo Willig

1651. Deutsches Herzzentrum Berlin

1658. Wieder daheim.



1750. Out of Control. Der Zustand. Unsuchbar. Aber man muß doch Spaß daran 
haben, sich ihm zu überlassen, wenn es soweit ist. Abenteuerlust, Mut, Angst. 
Ohne dieses Außersich kommt es auch zu nichts. Es gibt in dem Moment kaum 
Anhaltspunkte dafür, ob man irrt, oder ob es stimmt, was man da gerade versucht. 
Ingo Schulze hat, stand irgendwo, ganz erstaunt auf die ziemlich einhellige 
Zustimmung auf seine Stories reagiert, er wäre sich beim Schreiben ganz unsicher 
gewesen, ob es das jetzt ist oder nicht. Total nachvollziehbar.



Ich erinnere mich, wie mehr oder weniger ratlos und verwirrt ich auf die damals 
wirklich praktisch geschlossene Ablehnung von Kontrolliert reagiert habe, Herbst 
88, auf der Buchmesse. Ich sehe mich da noch mit Hubert Winkels stehen, bei 
Joachim, an dem Abend für die Jüngeren, und sagen: was soll ich sagen? Ich 
dachte, ich hätte wirklich was Tolles gemacht. Aber als Macher kann man nur 
sehen, ob es EINEM entspricht, und der Sache, dem Gegenstand, auf die Art, wie 
man ihn eben sieht. Aber ob die Mitteilung gelingt, ob es ANDEREN plausibel 
wird, ob das Ding das eigene Private sprengt, wie es natürlich sein muß: das ist 
für einen selber absolut unerkennbar. PRAXIS.



1814. Frage: ist der Preis für die Werbung billiger, wenn die Harald Schmidt 
Show in der Wiederholung kommt, so wie vorgestern und gestern? Ich kann die 
Sendung dann praktisch nicht kucken. Alte Zeitungen lese ich dauernd. Eine alte 
Harald Schmidt Show macht mich total traurig.



1904. Vom Einkaufen wieder daheim. Ein langes Fax von Felix zur Gewaltthematik. 
Langes Antwortfax.



DIE PILGER

sind nach den

tagelangen heiligen Handlungen

zu Tode erschöpft





TAGELANGE

HEILIGE HANDLUNGEN



II

3.5



Freitag, 10.4.98, Berlin. Karfreitag. Kalt, sonnig. Böse Hunde bellen, früh am 
Morgen.



Der seltsame Effekt, den das Sprechen auf das Schreiben hat. Wenn ich selber 
viel geredet habe, ist mein Ohr kaputt. Ich höre dann nicht, was ich schreibe. 
Die gefühlsmäßige Instanz ist weg. Dann kann man vielleicht zu dichten anfangen, 
aber nicht mehr FREI in der Schrift sich bewegen, wie es doch erstrebenswert 
ist. Auch wegen dieser Realitäts-Parallelle, daß man sich doch auch in 
gesprochener Sprache normalerweise FREI bewegen kann, frei bewegt, ganz 
automatisch.



Wie stark die Schrift führt. Wie eng sie noch ist. Wie wenig nah an den realen 
Vielfaltformen der Sprache als Ganzes. Und wie das alles natürlich dauernd in 
der Mache ist, durch kollektive Praxis, wie das jeden einzelnen berührt. Wie ich 
mal am Telefon zu Frau Durkheim sagte: ich hätte das Gefühl, daß durch die neuen 
Zwischentext-Formen, die das dauernd getippte Sprechen so vieler Leute via 
Internet hervorbringen würde, sich auch so langsam die gedruckte Sprache so 
bißchen verändern würde, das exponierteste Beispiel das JETZT wäre, ein 
bestimmter Sound, der dort kultiviert würde, der dann wieder seine eigenen 
Probleme hat, in richtung Realitätsverniedlichung manchmal, in eine Art 
Widerstandslosigkeit der Darstellung hinein, die dann manchen Weltgegenständen 
doch nicht mehr so richtig entspricht usw usw. Aber wie toll und angenehm das 
doch insgesamt also alles so wäre, sprachtechnisch gesehen. Und Frau Durkheim 
dann, natürlich wieder mal ohne je ein einziges Stück Text im Internet gesehen 
zu haben, gleich wußte: na, na, nu übertreibense mal nicht. Haach Gott. Es geht 
ja nicht um irgendwas Übertriebenes, sondern genau um so Minimalmomente.



Ein anderes Lieblingsbeispiel, für diese Fragen, aus der sozusagen alten Welt: 
wie Handke mal in irgendeinem Interview, ich glaube im Fernsehen, meldete: ja, 
also, 'der' Bernhard, er hätte ihn jetzt also mal persönlich erlebt. Und der 
würde ja ganz genauso REDEN wie er SCHREIBT. Und wie schrecklich, er, Handke, 
das also finden würde. Was für eine Entwertung der Bücher das doch wäre, daß die 
also einfach nur so runter geschrieben wären, von Bernhard, ganz genau so wie er 
auch mündlich reden würde.



Und ich auch da wieder mal dachte: Bernhard: sympathisch. Handke: leider nicht. 
Ganz abgesehen davon, daß es auch wieder genau so schlecht und wenig genau 
BEOBACHTET ist, wie Handkes Angst des Tormanns beim Elfmerter, die ja 
bekanntlich der Schütze hat, nicht der Tormann, der nur gewinnen kann, beim 
Elfer. Daß also Bernhard in echt natürlich noch ganz anders aufgetextet hat, als 
in seinen Schriften. Wofür es ja auch die wunderbarsten Fernsehbelge gibt, die 
Interview Filme von Krista Fleischmann.



Und daß es andererseits so viele Schriften gibt, wie CHARAKTERE, so viele 
verschiedene Ausprägungsformen der Schrift. Und daß eigentlich JEDE dieser 
Formen faszinierend ist, wenn sie nur überhaupt diesen Individualitäts-Status 
erreicht. So auch natürlich das ganze Handke Ding. Daß das genau das Besondere 
und durchaus auch nicht ganz Einfache wäre, gegen die Stärke und Autonomie der 
Schrift als Allgemeines, gegen ihre Führung, ihren instantmäßigen 
Absolutheitsanspruch, ihr DIKAT, und zugleich auch mit alledem natürlich, mit 
ihr, ihrem Gesetz folgend, das Individuelle eines einzelnen Charakters zur 
schriftlichen Sprache zu bringen. Und daß das der Ort wäre, schließlich, 
zurückkehrend zum Anfang des Gedankens, wo das OHR - Gehör, Gehirn, gehören, 
gehört es sich so? - prüft, als Instanz agiert, ob das, was da steht, 
geschrieben, als Schrift, richtig ist, dem Gemeinten entspricht, der Sprache 
allgemein und in einem, und einem. Und ÜBERHAUPT. PRAXIS.



1404. Die Stimmung gestern nachmittag im Verlag. FERIEN. Endlich, gleich gehts 
los! Reisefertig und mit kleinen Köfferchen, unten in der Eingangshalle. Eilig, 
fast schon stürmisch: kommen Sie auch mit?! Ja, Moment! Aufwiedersehen. Tschüß. 
- Und wenn ich hier aufgeräumt habe, im Arbeitszimmer, kriege ich auch Ferien, 
vielleicht.



1410. Wir saßen im Café Laumer. Kleine Allergologie. Wir redeten über das 
Auftauchen konkreter Personen im Stück. Daß ich mir morgens gedacht hatte, wie 
wenig Spaß man an der WIEDERHOLUNG negativer Urteile hat, am in der Wiederholung 
sich meldenden Idiosynkratischen, Zwanghaften dieser Urteile, der ENGE, die das 
vermittelt. Was ist denn das für ein Knast von Reflexen, von allergischen 
Reaktionen? Was hat denn der für ein Problem? Wenn Stadelmeier immer wieder, bei 
jeder kleinen Meldung über Schleef, in einem kleinen Seitenhieb sein blödes 
Urteil noch mal neu verzapfen zu müssen meint. Schon recht, Herr Stadelmeier, 
wir wissens ja. Aber sonst alles okay bei Ihnen? Schön zu hören. PRAXIS.



1422. Richtig: das englische Wort für das einzelne Schriftzeichen: CHARACTER. In 
meinem amerikanisch-sprachigen WORD Programm in München kommt es dauernd vor: 
eine ältere Word-Version, die beim jeweiligen Neuladen einer Datei immer meldet, 
wie viele Characters diese Datei jetzt also hätte. Der Buchstabe, jeder einzelne 
Buchstabe ist ein CHARAKTER. Auch am Frankfurter Flughafen fiel mir die Schrift 
auf den Hinweistafeln wieder als eine solche SCHÖNHEIT auf. Auf eine Art ist das 
für mich wirklich das schönste Bild, das es gibt: das Bild des Buchstaben.



1547. Kleinerer Müdigkeitsanfall.



1611. Einsetzen. Abbrechen. Wann, wo, wie. Davon handelt Erzählen. Die große 
Freiheit der erzählerischen Form gegenüber allen theoriegeleiteten 
Mitteilungsarten. Das Erzählen springt. In der Art, wie es sich fortbewegt, wo 
es verharrt, wo es ausspart, wo es insistiert und wo es schließlich abbricht und 
wieder neu einsetzt usw usw. zeigt es am stärksten, zugleich völlig abstrakt und 
in ganz konkret sichtbarer Gestalt, wie es die Welt sieht, worum es geht. - Wie 
ich eben in Ellen Ullmans Close To The Machine das zweite Kapitel las. PRAXIS.



1725. Ich sehe die Ziffern: 10.04.98, am unteren Seitenrand. Und rechne. 18 Tage 
noch, bis zum 28. In zweieinhalb Wochen beginnt Praxis. Nicht wirklich: Panik. 
Mehr so: Peilen, Unruhe, jetzt bloß nicht den Kopf verlieren bitte.



1929. An Praxis.



ist das wichtigste historische Ereignis

seit der Teilung Irlands 1921



wir wollen einfach nicht mehr

die Särge unserer Freunde tragen



so what's the next step?





ABSOLUT

SCHMERZBEFREIT



II

3.6



Samstag, 11.4.98, Berlin.



1332. Regen und Bepackte, Familien, Debile, Alte: Terror all over: Ostersamstag. 
Großer Einkauf. Einmal alles bitte, für jeden, für alle. Toller Urlaub.



Das immer so leicht Rentneroide: wenn Erwachsene wissen, wie die Welt zu laufen 
hätte. Was da und da nicht stimmt, was so und so viel besser zu organisieren 
wäre, was warum nervt, unmöglich wäre, aus genau diesem und jenem sehr präzise 
vernünftigen Grund. Was welche Gefahren mit sich bringen würde, fürs Ganze, die 
anderen, für alle. Ach? Aha. Ist ja echt schlimm.



Normalerweise sagt man doch: was geht das mich an? Und haut eine Telefonzelle 
kaputt. Oder man ist Studienrat oder Filialleiter im Supermarkt und setzt die 
tollen Ideen, die man alle hat, in ein tolles Leben um, im Beruf, daheim. Und 
ist dann davon so erschöpft, auch von den sehr realen Grenzen der Variabilität 
der Realverhältnisse so durchgemangelt, daß die nörglerischen Phantasmen so 
bißchen bodennäher angesiedelt sind.



Anders der frei schwebende Intellektuelle. Hochnervös, feinsinnig, sensibel und 
überreizt nimmt er den Lärm und Dreck, den Brutalismus und Stumpfsinn, die 
Kaputtheit und das Elend, die Ungerechtigkeit, Gemeinheit und Vernunftwidrigkeit 
von ALLEM wie eine persönliche Beleidigung seiner so sehr verfeinerten, 
wunderbar durchgeistigten Existenz wahr. Wenn aus dieser Position dann irgendwas 
gemeldet wird, wie alles zu sein hätte, was sich wie ändern müßte, warum: das 
macht schlechte Laune. Das wirkt so hohl, so unendlich verblödet.



Dabei drängt sich die Frage doch auf: wie erlebens denn die anderen? Sie sind 
offenbar anders gebaut. Es scheint sie alles nicht so wahnsinnig zu stören. War 
es denn je anders? Einen wie langen Beobachtungszeitraum überschaut man 
eigentlich so halbwegs präzise? Und wie sehr hat sich in dieser Zeit die eigene 
Beobachtungsinstanz eigentlich verändert? Usw usw. Ende dieser Geschichte. 
Beginn der Arbeit an den eigenen Beobachtungen und Intuitionen, Destruktion. 
Melancholie. Normalität.



1513. Post aus Norwegen ist angekommen. "Ich bin ein 22 jahriger Junge aus 
Haugesund im Norwegen." Er sammelt Autogramme, ich soll auch mitmachen. 
Automatisch denke ich an eine Aktion von Titanic. Das Couvert: blaue Blumen auf 
der Briefmarke, ein Stempel, der wirklich sagt: HAUGESUND. Wie heißt denn der 
Kollege? Er heißt "Andersen". David Andersen. Mit den besten Wünschen und 
Grüßen. Sein Briefpapier trägt im Kopf ein computergedrucktes Wappen: drei 
Tulpen, in einer Raute. Schön geworden. Aber es geht nicht, ich kann auf so was 
nicht antworten.



wir probieren alles

wir drängen nach vorne

wir wollen den Ausgleich

wir wollen hier

das eins zu eins erzielen



1654 die samstägliche Konferenz



Bayern führt

klar und deutlich

gegen die Sechziger

mit drei zu null



Thomas Strunz

kommt ins Spiel

bei den Bayern



1759. Ich würde ja so gerne weiter lesen und weiter aufräumen. Aber ich muß in 
die Schicht. Wohin denn? Ins Theater.



1853. Indische Straße

1854. Luise-Schröder-Platz

1855. U-Bahnhof Osloer Straße

1856. Drontheimer Straße

1857. Osloerstraße Prinzenstraße

1858. Grüntaler Straße

1901. S-Bahnhof Bornhomer Straße

1902. Bjönsonstraße

1903. Schönfließer Straße

1904. Schönhauser Allee Bornholmer Straße



1926. Prater. Wahlkampf 98. Chance 2000.



1950. Chance 2000 präsentiert Ihnen diesen Abend, ein Abend der Liebe, ein Abend 
der Sehnsucht.





OSTERN

1998



II

3.7



Sonntag, 12.4.98, Berlin

Osterferien





SINN

ALS GRUNDBEGRIFF DER

SOZIOLOGIE



II

4.1



Welchem Leben man sich gewachsen sieht, welchem nicht. Die Fluten der 
Finsternis, von allen Seiten, überall. Der Ertrinkende.



Ostermontag, 13.4.98, Berlin.



1223. Die letzte Woche kam mir irgendwie zu lange vor. Zusätzlich verwirrend: 
die Stille dieses feiertäglichen Montags. Das große Geheimnis: die Balance 
halten, wie? Ich habe in München ein Tagebuch von Dali, voll mit dem ganzen 
bekannten überdrehten Dali Irrsinn. Nur zwischendurch mal, ein ganzes Jahr lang: 
nichts. Schweigen. Kein Wort. Keine Zeile. Nur die Jahreszahl. Finster.



1341. Frost.



1440. Rotz und Wasser.



1539. An Praxis. Was einem vorschwebt.



042. Die verschwundene Armee.





ZUR BILDERZÄHLUNG SEIT

GIOTTO



II

4.2



Ich irre durch die Wohnung, sehe das Wort UNGENACH, nehme das Buch raus, und 
zwar war mein Blick eben noch geruht auf dem Buchrücken daneben, auf Luhmanns 
Ausdifferenzierung des Kunstsystems, und bei dem Gedanken gehangen - aber das 
führt jetzt zu weit - , schlage das Buch auf, Ungenach, schaue auf die Seiten, 
sehe Worte, blättere, lese paar Sätze, blättere weiter und lege das Buch wieder 
weg. Aufgeschlagen, verkehrt herum, lege es auf den Schreibtisch. Gehe ans 
Fenster, gehe zurück in den dunklen Gang und weiß plötzlich, was eben passiert 
ist. Dieser kurze Moment von Zuversicht: es wird gelingen, das Buch 
Dekonspiratione zu schreiben.



Dienstag, 14.4.98, Berlin.



Eine Seltsamkeit der Arbeit: wie schwierig es ist, auf der Ebene des ganz normal 
alltäglichen: wie gehts, wie läufts, wie ist die Laune - auch nur im 
entferntesten realistisch irgendwas zur Arbeit zu melden, mitzuteilen. Daß einen 
das manchmal bißchen mürbe macht. Daß man in sehr verzweifelten Stimmungen schon 
mal sagt: ich weiß gar nicht, wie ich das schaffen soll. Und an den Antworten 
sofort merkt, daß die ART des Zweifels sich so ganz und gar nicht vermitteln 
läßt. Seine Grundsätzlichkeit, Brutalität, Allgemeinheit, sein Gewicht. Das gar 
nicht von Stimmungen Bestimmte der Unsicherheit der inneren Lage, die der Arbeit 
die Basis ist, die wirklich extreme Ausgesetztheit im Zukunftslosen, Ungewissen, 
wo man da wie hängt, wie es da steht. Daß man manchmal einfach denkt, man hält 
diese LAGE nicht mehr aus. Und zugleich aber weiß, daß das genau der Ort und die 
Position ist, wo es passiert. Wo das Entstehen sich ereignet. Und entweder man 
schafft es, dem Schauplatz zu sein und zur Verfügung zu stehen, oder es wird 
nichts. Punkt, aus. PRAXIS.



Und trotzdem muß man JAMMERN. - Ach? Wirklich? Ist ja ekelhaft. Muß auch nicht 
so bleiben. Wird einfach schnell gestrichen. Vom Späteren. Der kriegt immer 
Recht. Denn er hat die Macht, wenigstens über den Text zu bestimmen. Leben: ganz 
andere Baustelle.



1345. Heute Morgen: Angst. Schon wieder widerwärtig. Da will ich nichts von 
hören.



1418. In Amerika pflegen solche Geschichten mit einer Pointe zu enden. - Las ich 
heute morgen in der FAZ, in der Buchbeilage von vor drei Wochen, im Aufmacher 
Artikel von Thomas Steinfeld. Der Literaturchef spricht. Ich frage mich dann: 
will der so reden, oder ist ihm das versehentlich passiert? Das Wort PFLEGEN, an 
der Stelle, in der Art verwendet. Wie will jemand, der so schreibt, der im 
schriftlichen Text so spricht, über Produkte urteilen, die aus Sprache gemacht 
sind, aus Schrift? Wie pflegt er zu denken? Wie schaut es aus, sprachtechnisch 
gesehen, in einem Hirn, das so zu formulieren pflegt? PRAXIS.



1954. An Praxis. Dann neue Ordner eingekauft. Die Ahornblüten, hellgrüngelb, am 
Leopoldplatz. Post aus München. Mehr Büro. Mehr Notizen Praxis.



ich bat öffentlich

um Vergebung

vermied aber

ein Schuldbekenntnis



ich selber

bin seit längerem

persönlich nicht zu sprechen



2100. Hitlers Helfer und Vollstrecker Guido Knopp. Eine offen rechtsradikale 
Aufklärung, neu, oder? Der faschistische Terror kommt ganz aus der Tonspur, dem 
Schnitt, dem Gestus der Sprache, dem irren Doku-Stil-Stakkato der fiktiven 
Faktizität. Als könnte Hitlers Original Geschrei noch überboten werden, in 
heutiger Sprachmusik. Es heißt dann, das muß so sein, sonst schaut keiner zu. 
Lüge, alles Lüge.



und wann mir einer

auf die Füß steigt

dann rauch ich mir

a Zigarettn an

und blas ihm um



no!

was is er denn?

was hat er denn?

was kann er denn?

was macht er denn?

was redt er denn?

wer glaubt er daß er is?





THE FAST TRACK

CONSTRUCTION APPROACH



II

4.3



Jetzt ist mir wohler. Nach Streichungen am Corpus Abfall. The fast track 
construction approach: die Pläne sind noch nicht gezeichnet, nach denen morgen 
weiter gebaut wird, die für heute schon, sie wurden früh morgens um fünf fertig 
und dem Bauleiter übergeben. Nach ihnen wird jetzt auf der Baustelle gearbeitet. 
Während andernorts, in den Büros, die Pläne für morgen aus dem Entwurf in die 
Reinzeichnung überführt werden. So schreiben, wie Richard Meier baut.



Mittwoch, 15.4.98, Berlin.



1343. Neulich am Telefon mit Felix, noch mal zur Gewaltdebatte. Er beklagte, daß 
bei jedem Gespräch über Filme, Platten und ästhetische Erzeugnisse aller Art 
immer wieder neu bei Adam und Eva angefangen werden müßte, mit den Argumenten. 
Daß man nie auf Resultate zurückgreifen können würde, die in früheren Gesprächen 
erzielt worden wären. Worauf man sich nach schwierigen Debatten geeinigt hätte. 
- Und ich stimmte gleich zu, ja, stimmt, was für eine unsinnige Kraftvergeudung. 
Was für ein Stillstand dadurch. Die Langsamkeit des Vorankommens dadurch usw.



Und dachte dann gleich danach: falsch. Daß das einer der vielen Unterschiede zum 
wissenschaftlichen Welterkennen wäre: daß die ästhetische Erfahrung, auch durch 
ihre Nähe zum Sinnlichen, von Erinnerungslosigkeit lebt. Daß ein großes 
Kunstwerk wirklich bei Adam und Eva anfängt und alle Fragen von A bis Zett 
aufwirft, neu, für jetzt. Das Erschütternde der Kunst, das Umwerfende. Daß ihr 
Leben von diesem Atmen in der Gegenwart abhängt, wie das eines menschlichen 
Körpers, der auf das gegenwärtige Neufunktionieren JEDER grundlegenden Funktion 
immer neu angewiesen ist, andernfalls sehr schnell stribt.



Ausgangspunkt eben war ein bekanntes Foto von Foucault, das mir in den Sinn kam, 
wo er an einem großen, fast wohnzimmerartigen Schreibtisch sitzt, Papiere und 
Bücher vor sich und neben sich, und UMGEBEN von lauter Büchern, die Wände hinter 
ihm: Regale von oben bis unten, voll, lauter Bücher. Daß DAS die Position der 
Rede der Wissenschaft wäre: aus der Fülle alles bisher Gesagten sprechen. Die 
große Kette der FORTFÜHRUNG der Argumente. Und die Qualität von Wissenschaft 
genau davon abhängen würde, wie es gelingt, die Last dieser Verantwortung ganz 
zu übernehmen und dennoch, irgendwie, ja, sozusagen auf die leichte Schulter zu 
nehmen.



Und welcher Art genau eigentlich der Unterschied wäre zum poetischen Sprechen? 
Das doch auch sagt: ich stehe unter Aufsicht. Alles bisher Geschriebenen. Daß 
die Fortführung vielleicht auf eine gewissermaßen ABSTRAKTERE Art stattfindet. 
Daß mehr das VERHÄLTNIS übernommen wird, zwischen dem Kunstwerk und seiner 
Erfahrung, zwischen der Rede der Schrift und dem im Zuhörer davon Ausgelösten, 
Bewegten. Ja, ich muß mein Leben ändern. Daß der Kick dieses Effekts nach einer 
immer neuen Neuformulierung verlangen würde. Daß die Aufsicht alles bisher 
Geschriebenen also nicht fordern würde: daß das Bisherige fortgesetzt würde, auf 
irgendeine bestimmte Art. Sondern eher beobachten würde: ob das Neue so WIRKT, 
wie das heute Bisherige früher, in seinem eigenen früheren Heute. - Das große 
Gespräch der Wissenschaft mit der Vergangenheit. Das der Kunst mit der 
Gegenwart. PRAXIS.



Beispiel: Oasis. In Focus las ich heute morgen ein reichlich ranziges Interview 
mit Greil Marcus. Britpop würde also, gut daß der große Theoretiker es mal 
ausspricht, zur Hälfte auf Beatles-Imitationen basieren. Kaum zu glauben. Aber 
das ist ja genau der Witz: daß man eine beliebige Nummer von den Beatles im 
Radio hört und es kaum aushält. Weil die da leiernde Nölstimme, die so extrem 
zeithaltig ist, von diesem - wie heißt er eben noch, richtig: - John Lennon so 
schwer zu ertragen ist. Weil das zutode Genudelte dieser Musik, die früher 
sicher irre toll war, heute Schrott ist, Geschichte, Wissenschaft des Herrn 
Marcus. Bullshit. Oder eben Fundgrube für einen neuen Macher, wie Noel 
Gallagher. Er übersetzt das alte Zeug. Was für eine WOHLTAT deshalb noch die 
schwächste Nummer von Oasis ist. Wie einen das hebt, wie einem das sofort gute 
Laune macht. Weil man von der Kunst Informationen über die Gegenwart erwartet, 
zu Recht. Weil das Nölen heute aus dem Stimmapparat des Liam Gallagher kommt. 
Ganz einfach.



1738. An Praxis. - Dieser unglaubliche Terror der Realwelt neulich bei 
Schlingensief, im Wahlkampfzirkus. Wie toll ich das finde, für KUNST. Und wie 
absolut überhaupt NICHT ich es aushalte, in echt. Wenn Kunst wirklich so ist. 
Die Leute im Zelt waren begeistert, Freude auf den Gesichtern überall. Und ich 
habe mich wirklich nur GEWUNDEN in Qualen. Wie absurd das alles ist. Wie wenig 
ich weiß, was daraus folgt, für meine Arbeit. Folgen müßte für mein Leben.



Daß jedenfalls die Praxis Veranstaltung an dieser schlingensiefschen Machart ihr 
Vorbild haben müßte. Nicht an irgendeinem Buch, das aus der Vorlesung 
hervorgegangen ist. Daß es so ECHT sein sollte, wie Schlingensief, nur nicht so 
einen Terror ausüben, auf die Zuhörerschaft. Das Soziale sollte weniger kaputt 
erscheinen. Doch Schlingensief, dessen Arbeit WIRKLICH aus dem Sozialen kommt, 
besteht darauf, daß man das sieht. Den Realhorizont des Gestörten, Quälenden, in 
sich verzweifelt Verbissenen. Ich will das Echte als was anderes zeigen, was es 
doch AUCH manchmal gibt: als Schwäche, Freundlichkeit, dem Gräßlichen 
abgetrotzte Höflichkeit. Als was Zartes. Die Gewalt müßte in der SACHE liegen, 
im explosionsartig auseinander Stiebenden der geistigen Kräfte, der 
Erkenntnisbewegungen in alle Richtungen, des offen und ablenkbar Seins durch 
möglichst vieles. In der Anstrengung gleichzeitig, demgegenüber Stringenz 
erkämpfen zu wollen, sich nach Ordnung zu SEHNEN.



1818. Entschuldigung. - Ja? - Können Sie in einer halben Stunde noch einmal 
zurückrufen? - Ja. - Denn unsere Leitung zu unserem Großrechner ist abgebrochen. 
- Aha. - Ja. - Dann habe ich also Pech gehabt, vielen Dank. - Es tut mir leid, 
auf wiederhören. - Die LEITUNG zum GROSSRECHNER ist ABGEBROCHEN. Ja dann! Am 
Telefon mit der Lufthansa Buchung.



die Tapferen

siegen sehen wollen

und die Finsteren

untergehen



1901. Wieder daheim, vom Einkaufen. - Das dachte ich eben? Ganz schön 
scheußlich, so zu denken, dann am Rad. Dann gleich: davon handelt doch wohl die 
germanische Mythologie? Eine seltsame Gefühlswelt. Ich lasse es mir immer wieder 
erzählen, von anderen, wie das geht, warum ihnen das gefällt. So gefiltert, 
versteht man es fast. Direkt ist es zu HART. - Daß einen natürlich was anderes 
anspricht. Die griechische Mythenwelt. Daß man die eher so verstanden hat, so 
wohltuend anders, daß die davon handeln würde, jedenfalls auch, wie alle sich 
irgendwie durchwursteln immer. Und wie jedem dabei in jedem Moment irgendein 
anderer Gott auf irgendeine andere Art beistehen würde, auf allen möglichen 
Ebenen. Schön.



2039. Im Radio in der Küche wieder Dostojewski. Es liest Gerd Wameling. Die 41. 
Folge. Sein Menschenbild. - Erinnern verboten: Rave. Sven gestern bei Biolek. So 
wie Kohl mit Schmidt neulich, Rückblick, Abdankung, Einordnung. Später erzählte 
Jeff Mills in Berlin House paar Kleinigkeiten zur GEGENWART seiner Musik. In 
deren Streit man automatisch steht, als Macher. Daß man von da dann den Weg 
zurück in die Arme der Gesellschaft findet: das kann schon passieren. Aber ob 
man sich von denen dann dafür gleich derart brutal auf die Schultern hauen und 
klopfen lassen möchte oder muß? Doch wohl eher bitte nicht. Der aufstampfende 
Triumph aber des dröhnenden Gelächters der ALLES eingemeindenden Biolek Welt. 
Sogar Harald Schmidt ist da mal ausgerutscht und hat total komisches Zeug 
erzählt. Biolek: er macht sie alle fertig.



es muß über außen gehen

in den Rücken der Viererkette

Sie kennen alle diese Binsenweisheiten



2133. Marcel Reif: der Knalldepp. Jeder Halbsatz, jedes Satzfragment endet 
völlig sinnlos und falsch intoniert auf dem Abgeklärtheits-Höhenniveau der 
rhetorischen Frage. Warum? Weil er die simplesten Gesetze der Melodie der Rede 
in sich nicht spürt.



ich habe inzwischen

eine Eingabe an den Landtag

in die Wege geleitet



ohne daß ich

aus Gründen der ärztlichen Schweigepflicht

darüber Näheres sagen möchte



wer die weiße Fahne zeigt

wird erschossen



Held

Hasenfuß

Mensch



jeder weiß

daß jeder Tag

der eigene Todestag

werden kann



für eine endgültige Entwarnung

sei es deshalb noch zu früh



gute Nacht





NEUE

LYRISCHE

SACHLICHKEIT



II

4.4



Wahnsinnig lustiger Sextraum heute morgen. Ich war in einem Plattenladen, am 
Land irgendwo, total am Arsch der Welt, eine Villa. Im Vorraum, Reisepläne, 
Zeitdruck, Abfahrt: wann? Blick auf die Uhr. Ich rechnete dauernd, wie ich das 
zeitlich hinkriegen kann. Ich schaute von hinten, durch einen Vorhangspalt 
hindurch, in den Raum, wo die Platten, Plattenspieler und Leute waren. In der 
Mitte Upstart. Hallo Upstart! Kleiner Wortwechsel. Dann seitlich, in einem 
Nebenraum, Tommi kam gerade vom Telefon, erzählte, daß die Eva, seine Frau, 
irgendwas zu kontrollieren oder nörgeln gehabt hätte, lachte dabei. Stand dann 
auf einer Leiter, unter der Decke, mit nacktem Oberkörper, redete weiter, 
entschuldigte sich kurz, er müsse eben - und spritze dann in hohen Bogen und 
über viele Meter hinweg quer durch den ganzen großen Raum und während er dauernd 
weiter redete immer wieder auf die gegenüberliegende Wand hin - ab. Ja. Ich 
mußte total lachen. Meinte zu Tommi: das ist ja wie im Comic. Er lachte auch, 
jetzt über und über überströmt von tropfendem Ejakulat. Da wachte ich auf, 
unglaublich erheitert.



Donnerstag, 16.4.98, Berlin.



1137. Die Vorstellung der Momentaufnahme. Der Snapshot. Eine Art Polaroid vom 
geistigen Zustand, im Augenblick. Natürlich geht es auch darum, was drauf ist, 
auf dem Bild. Aber ebensosehr um die ART der Bildherstellung, das Vorgehen bei 
der Produktion, die Methode, was ganz Formales also. Sich zu erinnern, nicht an 
früher, sondern an JETZT.



1151. Es macht keinen Unterschied, ob Frau Streeruwitz in ihrer Poetik Vorlesung 
oder Frau Kock am Brink bei Biolek irgendwelche Döntjes aus der Kindheit 
erzählt. Es sind Lügen. Man hört das. Lügen, die die Funktion haben, sich 
bewährt zu haben, im Moment. Im dauernd neuen Rekonstruktions-Geschäft der 
gegenwärtigen Sicht des Ich auf sich selbst. Wird diese hochspezielle Funktion 
der Erinnerung nicht als Bebeboden beigegeben, unterlegt, schwingt die 
Erinnerung nicht davon doch irgendwie sehr erschüttert als FRAGE aus dem 
Früheren in die Gegenwart hinein nach: vergiß es.



Es gibt keinen Rückgriff auf einen geistigen Zustand von früher. Das hat auch 
mit der Geschichte dieses Jahrhunderts zu tun. AUSLÖSCHUNG ist die RECHERCHE der 
Gegenwart. Meine fiktive Doktorarbeit, die ich vor einigen Jahren verschiedenen 
Dozenten der Berliner FU als mein Arbeitsprojekt darzulegen hatte, um mich re-
immatrikulieren zu dürfen, sollte davon handeln: Mit Luhmann über Bernhard auf 
Adornos Proust. Konstruktion der Gegenwart. PRAXIS.



1418. An Praxis. - Freund, Feind: ist aber keine Kategorie im GEISTIGEN Streit. 
Wird dominant, wenn zu sehr über MACHT beobachtet wird. Über KRITIK an Macht. 
Das produziert Machtmenschen, meist natürlich Männer der Macht. Oft suchen sie, 
zum Ausgleich, interessierte Teilhabe am feministischen Diskurs, eine da 
entgleitende Herrschaft zu sichern. Die Weltsonde des Machtmenschen prüft: ist 
er auf meiner Seite, oder gegen mich. Alles prima im politischen Kampf. 
Wahnsinnig trostlos im realen Leben. Extrem unergiebig als Instrument zur 
Erfassung ästhetischer Welttatsachen. - Immer wieder Foucault: ihm als einzigen 
ist der Kurzschluß von Macht und Wahrheit gelungen. In der Destruktion der 
Kategorie Macht ins Mikromäßige, Ubiquitäre hinein, über die Verschiebung ins 
Begriffs- und Schlachtfeld Subjekt. Die Poltik der 90er Jahre hat diese 70er 
Jahre Erkenntnisse nicht mitgenommen. Krankt an diesem Fehler.



1539. Lost in time. - Der Betrunkene tritt aus der GOLDENEN 77 auf die Straße, 
zwei sehr kleinen Kindern in den Weg. Baut sich fest auf vor denen. Die stehen 
da, Arm in Arm, ein Junge und ein Mädchen. Schauen hoch zum großen Mann, der da 
jetzt steht. Schwankend? Er fragt was. Gleichzeitig deuten die Kinder nach 
hinten. Mit den jetzt ausgestreckten Armen, einander zugedreht, das Gesicht 
erhoben, dem Mann entgegen. - Auch dieser Betrunkene könnte ganz normale 
Gottheit sein, im griechischen Mythos. Das meinte ich gestern mit Sympathie für 
diese Weltsicht.



1623. Kraftvoll entwarf der junge Cranach, in der FAZ, einen Schächer für die 
Münchner Kreuzigung, 1503. Watend im Sumpf der Papiere: ich. 1626. 1998. Beim 
nächsten Ton des Zeitzeichens ist es: zwanzig Uhr. So früh noch? Ist ja toll.



1647. Es gibt ja keinen schlechten Jahrgang. Anders als beim Wein. Jeder 
Jahrgang ist ein guter Jahrgang. Als Guter merkt man es irgendwann, oft Mitte, 
Ende Zwanzig. Man hat die Enttäuschung, daß die eigenen Helden der späteren 
Jugend und früheren Erwachsenenzeit DOCH NICHT das von ihnen, von einem, so sehr 
Erwartete in die Realität umsetzen, überwunden, in eigene Produktion überführt 
und fruchtbar gemacht. Sich so hingestellt. Wundert sich fast noch bißchen 
darüber, wie das gelungen ist. Freut sich daran. Einen Moment lang ist man 
erfüllt von der Gnade der Zeit, erkennt die hochspezifische Konstellation, der 
man sich verdankt, die einen bestimmt. Präzise und auf das Jahr genau, exakt. 
Großer Glücksmoment. Paulchen, * 16.8.91, gewidmet. Dem kleinen, ernsten, 
genauen Herrn.



1745. Vom Einkaufen wieder daheim, mit Zeitungen und Essen. Vor der Post. 1724. 
Protokolle des Verfalls. Das ist klar. Daran ist nichts zu ändern. Das nimmt man 
hin.



1753. Zeit. Objektivität in äußerster, reiner Gestalt. Für die Textsammlung 
UNREIN.



1812. Anruf von Felix. Er ist krank, hat aber wenigstens soeben einen neuen 
Fernseher geliefert bekommen, fürs bei ihm neu installierte Kabel. Mein 
Kabelempfang hier ist ja leider so leicht schütter. Der Hausbesitzer zapft da 
auf eigene Rechnung am Kabel noch so mit rum. Wenn das Problem geklärt ist, wird 
alles hier gut. In der Zeit lese ich Diedrichs großen Schlingensief Artikel.



1911. Heute Abend.



beim Schuldspruch

sank ich auf den Stuhl

schluchzte

schlug die Hände

vors Gesicht



vielleicht ist es mal ganz gut

wenn wir alle einmal durchatmen

neue Kräfte sammeln

und dann auch wieder neu angreifen



die großen Gefühle

Liebe

Schmerz

Einsamkeit

Glück



und?

ist das

gut für den Fado?



ich kann sagen

daß ich in meinem Leben

durch viele Höllen gegangen bin



und endet schließlich in einer Irrenanstalt



dorthin hatte ich mich zurückgezogen

nachdem ich abgesetzt

und verurteilt worden war



und nun die Wettervorhersage

für morgen

Freitag

den siebzehnten April





DIE

ÖFFENTLICHKEIT IST

AUSGESCHLOSSEN



II

4.5



Die Sonne scheint. Schräg beschienen leuchtet die Stirn oben, unter der roten 
Dachkappe, am Haus gegenüber. Dahinter tief blau gewittrige Himmelsferne. 
Dramatischer Morgenmoment. Der Wecker stand auf sechs, kurz bevor er läuten 
wollte, wachte ich auf.



Freitag, 17.4.98, Berlin.



652. Wieviel Zeit bleibt noch? Ich sollte um vielleicht viertel nach zehn 
spätestens das Haus verlassen. 11 Uhr 35 Abflug nach Frankfurt. Und dann 
irgendwann und ich weiß nicht, wie lange: Flug nach Tokio. Ich habe beschlossen, 
absolut KEINE Kleider mitzunehmen, noch nicht mal eine zweite Hose. Bücher, 
Computer, Papier. Ich kann mich an keine einzige Reise erinnern, auf die ich 
mich je gefreut hätte. Reisen: Horror.



Gestern an Jeff Koons. Jetzt weiß ich endlich, was da noch zu tun ist. Wie.



Beim Aufwachen gleich die Beobachtung: wie wird dieser Alltäglichkeits-Vorgang 
übersetzt in die Labor Situation Praxis. Es muß irgendein Äquivalent für die 
Chaotik der Papiere geben, die die Zeit angeworfen hat, die zunächst mal einfach 
so DA sind. Problem Bühne.



707. Aufräumen.



708. In Japan ist jetzt Nachmittag, etwa 4 Uhr schon. Wetter im Prinzip wie bei 
uns? Oder wie war das? War das HEISS damals, in dem Sommer, mit Sven. Steamy. 
Und vor allem und dauernd gepennt da. Und nachts um 1 raus, zum Feiern.



800. Arbeitszimmer fast fertig. Papers all over. Das Zeug wenigstens in Ordner 
stellen. Die Angstpartner in diesen Kampf heißen: Koeppen und Mayröcker. Es gibt 
von denen die einschlägigen Bilder und Berichte, gerade auch aus der Welt des 
Alters. Bilder vom Eingewachsensein und Zuverwachsensein von BERGEN von Papier, 
Büchern, vom Überwuchertsein von Müll letztendlich doch. Gräßlich. Das droht 
einem, jedem, der ein bestimmtes Bag-lady-Sondrom hat. Für mich verbunden mit 
Wien. Von daher hat die Krankheit auch was irgendwie Sympathisches.



822. Bücher, hin und her, ja, nein. Platon weg, Weiss doch weg. Bleiben:

Wellershoff

Kirchhoff - kleiner Scherz an der Namensfront

Kronauer

Bachmann

Hilbig

Adorno, Ästhetik

Luhmann, Gesellschaft

und Rave

dann Platon doch dazu, daß es neun werden.



827. Lieber Lutz Hagestedt, danke für Ihre Karte, die ich aus München 
nachgeschickt bekam. Ich wollte Ihnen noch schreiben, schaffs nicht mehr. Die 
Erdnußbutter liegt schon aufgeschlagen da. Vielen Dank für den Hinweis und 
schöne Grüße.



846. Die Haare geschnitten. Gleich ganz neues Weltgefühl. Früher mußten sie vor 
solchen Reisen immer noch frisch gefärbt werden. Born Blond. Das hat inzwischen 
die Natur erledigt. For good. Im Verlag fragte jemand: sind die gefärbt? Nee, 
die sind echt so.



904. Der Suizid. Das Neunuhrläuten. Die Traumgedanken unter der Dusche. Andere 
singen da, ich träume, Gedanken, über die Arbeit, so geil, daß ich das meiste 
danach gar nicht mehr weiß. Es ging um diese tolle Beck Reihe Wissen. Ein 
Instant Klassiker, schon nach sieben Büchern, einfach von der Idee her so klar 
und klasse. Daß die Klassik des Klassikers eine Kategorie des Jetzigen ist. Die 
Rowohlt Reihe rde, oder wie die hieß, gibt es vielleicht noch, aber die ist tot. 
Klassik ist was Neues, was gleich so wirkt, als wäre es immer schon da gewesen. 
Alte Qualität und Plausibilität für alle, plötzlich.



909. Draußen, vor der Türe, im Hausgang: Arbeitslärm. Ich schaue raus, frage. 
Die Decke muß gemalt werden. Natürlich. Endlich wieder irgendwas malern oder 
bauen hier, ganz wichtig. Stimmt: ich habe heute morgen auch von Silly geträumt, 
der Hausbesitzer hier. Friedhof, Katzen, eine Jagd.



930. Da läutet auch schon der Kollege von der Müllabfuhr. Kann ich sonst noch 
was für Sie tun?



937. Lieber jetzt noch schnell staubsaugern, als nachher nicht in totale Panik 
zu geraten, vor lauter Zeitdruck. Man muß den Wahnsinn auch ORGANISIEREN, klar. 
Gut, daß wenigstens der Fotoapparat kaputt ist.



954. Ich glaub, das wars.





UNTER AFFEN



II

4.6



Samstag, 18.4.98, Tokyo.



1957. Geschlafen. Geduscht. Am Schreibtisch. Der Tisch hängt nach links.



Die besten Reisegeschichten kenne ich von Djs, speziell vom Hell. Der ist immer 
in die weite Welt hinausgezogen, hat sein bayrisches Cowboytum da hin getragen 
und die tollsten, das heißt natürlich normalsten, aber eben so leicht verschoben 
anderen, territorial mitcodierten Dinge erlebt und als Geschichten wieder mit 
zurück gebracht. Mir dann im Optimal oder im P 1 erzählt, mit seinen dazu 
gedachten Gedanken. Danke, Hell! Auf die Gigolo Tour! Auf Hellis Welt.



Bei mir tiltet leider das Hirn. Wo andere Beobachtungen machen, denke ich den 
Satz: ich HASSE Beobachtungen. Der Rest ist Sumpfsinn. Nach meinen Erfahrungen 
in der Fremde etwa zwei Monate lang, mindestens. Overflow, nichts, dicht, blank. 
Restart: please wait. Wie lange denn noch? Ich bin jetzt eineinviertel Jahre in 
Berlin und in der letzten Zeit fing es gerade so langsam an, daß ich manchmal 
dachte, so langsam verstehe ich es, wie es hier geht, wie das gemeint ist alles 
hier. Was hier los ist. Scheißegal.



Im Flugzeug las ich drei erste Frankfurter Poetik Vorlesungen. Ingeborg 
Bachmann, Probleme zeitgenössischer Dichtung, Fragen und Scheinfragen. Fand ich 
so geil, daß ich gleich ausführliche Exzerpte machte. Die lebten ja damals in 
dieser Welt der Namen von Vico und Gide und Kierkegaard. Wie wir heute zwischen, 
hatte ich gerade im JETZT gelesen, und nur weil es so hektisch gegenwärtig 
klingt, kriegt es hier auch gleich den ersten Platz: Speed Garage, Prada, Kohl, 
Strindberg in der FR, und Henning Ritter in der FAZ, und mit der russischen Sex-
Moderatorin aus dem SZ-Magazin und Moritz von Uslars lieben kleinen Freunden 
Mecki, Helmut Lang, und Elvis, nicht ohne daß jeder traditionell große Name von 
früher da auch noch mit vorkommen könnte. Joyce, Marx, Bloch, Benn, 
Hofmannsthal. Wenn dadurch nicht der bißchen komisch aufdringliche Beiklang 
entstünde, den die aktive VERMISCHUNG der früheren Ordnungen noch vermittelt. 
Ein Nachklang aus den 80er Jahren, der heute gar nicht mehr stimmt. PRAXIS.



Die Vermischung kommt nämlich einfach zur ANWENDUNG, ist die geistige 
Zugangsweise, im Resultat eher eine Art zurückgenommen gebildeter und 
informierter Sound, an SEHR vielem Verschiedenen gleichmäßig interessiert. Genau 
SO wird heute über Tarantino abgesponnen, dachte ich neulich, als ich Hölderlins 
delirant präzise Beschreibungs- und Ordnungs-versuche der verschiedenen 
poetischen Verfahren zu lesen versuchte, mit der gleichen geistigen Energie. Und 
daß die Gegenstände, auf die diese Energien sich richten würden, heute etwa 
zweihundert Jahre welthaltiger sind als damals. Daß man das als irgendwie 
angenehm empfindet. PRAXIS.



Dann las ich Bodo Kirchhoffs erste Vorlesung: Das Kind und die Buchstaben. Hatte 
ich gerade irgendwas gegen Erinnerungen zu melden gehabt? Das hier fand ich 
wunderbar zu lesen. Ich notierte mir, daß ich nicht weiß, was das Wort SEMA 
heißt. Klingt wie eine Sauerei. Meint aber doch eventuell Zeichen. Zwischen Soma 
und Sema. Steht da. So wie hier im Bad eine bläuliche Männerunterhose und ein 
weißes Männerunterhemd am Ständer für die Wäsche hängt. Da fragt man sich auch: 
was ist denn das? Die irre Welt des Bodo Kirchhoff: Psychoanalyse. Das ist für 
den genau so selbstverständlich zentral, wie für mich die reine Lächerlichkeit. 
Lustig auch: die Fama vom frühen Genie-Verdacht, der frühen Berufung zum 
Außerordentlichen. Ich dachte immer, dann wirds bestimmt nichts, nichts 
Besonderes, wenn man schon mit 12 die ersten sieben bedeutenden Dramen 
geschrieben hat. Dann wirds höchstens noch Klaus Mann oder so.



Zuletzt kam Dieter Wellershoff dran. Der Roman im Leben und Weben der Welt von 
heute bis gestern. Am besten am Anfang anfangen, mit Cervantes. Kann man dann 
wie ein Schulbuch zu lesen versuchen, interessant. Nur leider trotzdem bißchen 
quälend, so wie der Typ halt ausschaut. Ich habe ja Angst vor solchen Leuten.



Im Fernsehen kamen zwei Filme. Jack Nicholson in Besser gehts nicht. Da bin ich 
neulich schon rausgegangen, wie wir drin waren, in Hamburg, als nach 90 Minuten 
immer noch nicht Schluß war. Er spielt wie Wussow. So ein komischer 
Übertriebenheits-Realismus, der sagt: spielen tun wir doch alle, immer. Als 
hätte es so eine Rückkopplung gegeben, daß die Leute in echt genau so wären, 
dauernd genau so gekünstelt SPIELEN würden, wie es ihnen in den ganz Trashserien 
dauernd vorgespielt wird. Ich weiß nicht, ob der Realitätsbefund stimmt. Aber 
wenn die schlechten Schauspieler dann genau das noch so hölzern übertrieben 
genau so nachspielen, als würden sie diesen Realitätsbefund zur Darstellung 
bringen, als wäre das die äußerste Sophistikation und gefinkelte Verfeinerung, 
ganz selbstbewußt marottenhaft und knallchargenmäßig vorgeführt, dann wirds 
bißchen hart, für mich bißchen zu hart. NEUE DEUTSCHE KOMÖDIE.



Zwischendurch wird die Weltkarte gezeigt. Der eurasische Kontinent. Ein roter 
Pfeil. Da fliegen wir dahin. Als die Reise schon sehr lange dauert, liegt die 
Spitze des Pfeils für sehr lange Zeit immer in der Mitte des Wortes SIBERIA. Ein 
pathetisch planetarisches Gefühl entsteht. Ich skizziere dieses Bild, notiere 
Geschwindigkeit, Flughöhe, verbleibende Flugzeit und Ortszeit am Anfkunftsort. 
Die Ziffern ändern sich dauernd. Wir sind in Bewegung.





LAND

DER TUGENDEN



II

4.7



Weiß jemand eventuell wo meine Nivea ist? Nee? Okay. Sie wird sich schon finden.



Sonntag, 19.4.98, Tokyo.



1405. Sonnig, diesig, mild. Vom flirrend grün beschienenen Baum links weht ein 
vorsommerlicher Wind ins Zimmer, die Raben schreien, die Vögel singen, jemand 
hämmert auf Holz, rechts oben übt wer Klavier, drittes Jahr etwa. Absolut 
angenehme Geräuschkulisse.



Die Überschrift entnehme ich der FAZ vom Freitag, wo auf der Feuilleton Seite 
neben einem sensationell schönen Bild von Rubens irgendein Chinese irgendwas 
über seinen Onkel erzählt, der irgendwas über Deutschland weiß. Deutschland auf 
Chinesisch: Land der Tugenden. Ist doch schön.



Nachts schaute ich Fernsehen, Kinderpop, Videogames, Comiccharts. 
Kindersexcharts. Dann Go, mit Kommentar, Varianten, Interpretation. Ich schlief, 
ich wachte auf. Ich las die zweite Bachmann Vorlesung und machte wieder Notizen 
für Praxis. Sie redet da über Gedichte. Eich, Enzensberger, Kaschnitz, Celan. Es 
ist alles so megaabgedroschen, und trotzdem, ich liebe diese Welt, diesen 
irgendwie herben, versunkenen Schnulzen-Soul der frühen Bundesrepublik.



Es wurde schon hell, es war schon Tag. Um kurz vor sieben zog ich die Vorhänge 
zu, lag da. Das Fenster knackte, die Sonne heizte jetzt mächtig auf das Haus 
ein, und das Metall der Fensterrahmen streckte und dehnte sich gegen die Steine.



Ich träumte, immer so flach vor der Aufwachgrenze, den Buchstaben Traum, in ganz 
abstrakt. Ich sah das Band der Schrift, mit jeweils nur fünf bis sieben Worten 
etwa, als DAS BILD, das eine andere Art von Text hervorbringen würde, die eben 
ganz aus der Schrift kommt, nicht aus der Anschauung von Szenen und Vorgängen 
und dem Erleben von Geschichten. Dauernd begleitet von ganz präzisen 
theoretischen Sätzen, halblaut aus dem Off. Endlich wachte ich richtig auf, 
machte eine kurze Notiz, und fiel schließlich in tiefen, wohltuend traumlosen 
Schlaf.



1831. Wieder daheim. Vom Platten Kaufen in Schibuya. Ich kam aus der U-Bahn 
raus, eben, es dämmerte schon, und der Wind hatte aufgefrischt, stürmisch fast, 
noch mild. Seltsam. Es erinnert mich an irgendwas, ich weiß nicht was. 
Seelenfrieden, angenehm. Ich ging weiter, an der Trutzburg der Kanadischen 
Botschaft vorbei und dachte plötzlich: genau, Februar 1984. New York, London, 
New York. Fleisch. Die Zeit.



Unterwegs las ich den Anfang der zweiten Vorlesung von Bodo Kirchhoff. Er stellt 
sich die Realität als etwas den Worten, der Sprache und den Beschreibungen 
Entgegengesetztes vor. Da wirds natürlich irr. Er hat mal für ein Buch das Motto 
verwendet: Sprache, sonst nichts. Oder hieß das anders? Jedenfalls so ähnlich. 
Und ich dachte mir: genau, so ist das da. Falsch, kurz gesagt. Für mich schaut 
die Weltsicht des Schreibers tendentiell genau umgekehrt aus: alles ist aus 
Sprache, das ist die Realität. Und im Geschriebenen ist die Sprache praktisch so 
egal, daß das Motto heißen könnte: natürlich die Welt, was denn sonst? Sprache 
ist es ja eh, mehr als genug. Ist doch ganz einfach.



Beim Ankommen vorhin sah ich in der riesigen anderen U-Bahn-Station einen 
Zeitungsstand und schaute reflexhaft nach deutschen Zeitungen. Ich habe jetzt 
schon solche Entzugserscheinungen. Was steht in der Bild am Sonntag? Wer ist zu 
Gast heute auf Else Buschheuers Seite in der BZ?



Ich kaufte mir Softeis, Vanille, und machte Notizen zu Ingeborg Bachmanns leicht 
lächerlicher Unausweichlichkeits- Begrifflichkeit.



1919. Alex Azary. Der andere große Reisende. Shoppen und Mädels. Wie er das 
macht, wie er das kann, wie lässig das alles läuft. Der Zauber JEDER 
Meisterschaft, die sich zeigt. Und die Freude, wenn man das sieht.



Überhaupt: die Techno-Reisen. Immer im Pulk, und egal wo auf der Welt, klar 
geordnete Verhältnisse: da ist der Flughafen. Wo stehen die Taxis? Wie heißt das 
Hotel? Erst mal schön ausruhen. Dann unten in der Lobby, kleiner Drink zur 
Einstimmung. Wie heißt der Club? Abfahrt. Im Club: wo ist die Bar? Bitte einen 
Träger Bier. Danke. Und dann ist man so dicht, daß eh alles angenehm ist. 
Techno: Es ist auch noch die beste Art zu reisen.





DIESE KIRSCHBÄUME WURDEN

HERRN PROF. DR.ROBERT SCHINZINGER

ZUM 80. GEBURTSTAG GEWIDMET



II

5.1



Montag, 20.4.98, Tokyo.



1227. Die ganze Goethe Instituts Welt ist für mich komplett codiert durch 
Thorsten Beckers Geschichten. In der Ratlosigkeit, die einen als jungen 
Schreiber nach den ersten erfolgreichen Büchern befallen kann, hat er sich ein 
völlig irres Reisepensum aufgeladen. Richtig, Arabische Reise, so hieß das. Mit 
einem Immendorff Cover. Goethe Institute in aller Welt sollten den neuen 
Shooting-Star einladen, bewirten, lesen lassen und in interessante Abenteuer 
verwickeln. Wenn nicht alles ganz toll war, war er beleidigt. Kiffen spielt eine 
nicht ungroße, irgendwie bedrückende Rolle. Oder war das im Buch danach? 
Jedenfalls sind bei alledem unglaublich geile Porträts von Angestellten aus 
dieser Goethe Welt der Deutschen in der Fremde abgefallen. Gnadenlos. Die 
Herren, die Damen. Toll zu lesen, und noch toller, es nicht selber erlebt haben 
zu müssen.



Ich begegnete eben Herrn Becker, so heißt der hiesige Chef. Dann saß ich im 
Zimmer von Markus Wernhard, der das alles hier erfunden hat, und wir redeten 
über Techno und Politik. Vor zwei Jahren war Schlingensief hier, da wurden alle 
seine Filme gezeigt, das wäre beim Publikum gut angekommen, erzählt Markus 
Wernhard. Er ist seit fünf Jahren hier. Bald wird er abberufen werden. Auf den 
Gängen: Japaner, die Deutsch lernen wollen oder müssen. Ich bin so froh, daß ich 
es schon kann.



1304. Wieder war ich nachts wach, kaum müde, und las und las. Erst die Kirchhoff 
Vorlesung fertig, dann Wellershoff, dann gut zwei Drittel des Kronauer Buchs Die 
Lerche in der Luft und im Nest. Aua. Aber ich bin jetzt in diese Aufnahme-Trance 
geraten, wo man fast nur noch fassungslos und fasziniert zuschaut, wie die 
anderen alles so sehen. Wo die eigene Perspektive mehr schlummert, als dauernd 
dazwischen zu brüllen. Angenehmer Geisteszustand. Kenne ich vorallem aus der Uni 
von früher. Das gefiel mir am Medizin Studium so gut: dem System WISSEN 
zuführen. Das aufnehmende Organ, das Hirn, wird dadurch irgendwie erregt, Freude 
entsteht. Zwischendurch las ich den Anfang des Baedeker Führers, den Markus 
Wernhard mir am Samstag mit dem Spruch mitgegeben hatte: wiedersehen macht 
Freude.



1331. Seit es zu den ordnenden Delirien der Heute Morgen Skizze die klare 
Vernunftansage gibt: Alle Ordnung ist wahnhaft, kann ich mich wieder freier den 
phantastischen Ordnungs-Phantasien zur Praxis Veranstaltung hingeben. Ich lasse 
das so geschehen und denke nachsichtig, na gut, wenns denn sein muß. Wenns der 
Wahrheitsfindung dient. Es ist eben die Art, wie die Wirrnis des Vielen sich 
strukturiert und zugänglich macht.



1509. Wieder daheim. Vom Stadtgang mit Bachmann. Heute das Ich, die dritte 
Vorlesung. Auf der Suche nach einem Park, leider vergeblich. Geile Hitze. Gut 
k.o. jetzt.



1714. Wenn Zitate nicht so langweilig wären, würde ich Bachmann zum Tagebuch-Ich 
zitieren. Woher die das alles wußte? Ich kann mich, wenn ich an die Zeit von 
Anfang dreißig zurückdenke, an überhaupt keine geordneten Gedanken zu 
poetologischen Fragen erinnern. Alles nur Tod, Philosophie, Politik. Plötzlich 
beunruhigt mich dieses theoretische Metainteresse am Schreiben. Andererseits, 
sagt die innere Stimme: es wird durch mich hindurch gehen und verschwinden. Und 
ich werde es vergessen haben.



1742. Schöne Aussicht.





DJAKARTA

SALVADOR-BAHIA

SAN FRANCISCO

TEHERAN

MONTREAL

BELGRAD

SCHWÄBISCH HALL

NEW YORK

TOKYO



II

5.2



Dienstag, 21.4.98, Tokyo.



403. So langsam bißchen durchgemangelt, vom dauernden nächtlichen Lesen. Heute 
mit Bodo Kirchhoffs Narzißmus. Anstrengend.



Seine Kritik der Kritik klammert mindestens einen entscheidenden Punkt aus: 
diese wahnsinnige Belästigung, die davon ausgeht, daß Produzenten sich 
verändern. Das NERVT die Welt, verständlicherweise, richtigerweise 
wahrscheinlich sogar, und sie schlägt dann zurück. Beschwert sich, weist das ab, 
will den alten Zustand wieder haben. Entwicklung ist einfach was Widerwärtiges. 
Was Ungöttliches. Das darin eingeschlossene Defizit an Perfektion widerspricht 
der Kunst. Die Kritik braucht das gar nicht explizit aussprechen, sie hat ein 
Allergieorgan für dieses Problem, das schlägt dann aus.



Daß das Ganze von Seiten der Produzenten her gesehen natürlich ganz anders 
ausschaut, ist ja klar. Aber das ist nicht das Problem der Kritik.



Bodo Kirchhoff möchte, daß nicht sein Äußeres besprochen wird, nicht seine 
Schuhe, sondern seine Werke. Seine Arbeit. Daß der ein 'Maß an Ernst' 
entgegenbracht wird. Er hätte es gerne, sagt er, 'mit Erwachsenen zu tun'. ALLES 
das wäre für mich komplett das LETZTE. Die Endstation, das Sterbezimmer. PRAXIS.



448. Fast ist es schon hell. Bodo Kichhoffs Held Karl macht sich seine Gedanken 
über seinen Vater Kristian, und ich notiere mir, wie sehr ich mir für 
Dekonspiratione Leute wünsche, die KEINE Gedanken haben, die nicht dauernd 
irgendwas denken, nichts denken, fast nicht denken. Das würde ich denen so gerne 
abnehmen.



752. Gehen wir an dieser Stelle zu einem allgemeineren Verständnis dieses 
Begriffs über. - Steht bei Wolfgang Hilbig. Da kann man sich natürlich kaum 
zurückhalten, vor Begeisterung, in diesem Ton möchte man nichts als übergehen, 
an genau dieser Stelle, zu einem allgemeineren Verständis der Wüste der 
Trostlosigkeit und Biederkeit im Inneren des Kopfes des Herrn Hilbig. Die 
intellektuelle Qualität der Analyse ist etwa auf dem formulierungs- technischen 
Stumpfsinnsniveau der Sprache. Brutal.



1500. Brutal verschlafen. Was war denn das? Die Rache des Herrn Hilbig? Oder die 
Vorfreude auf den sogenannten DJ-Gipfel, der in einer Stunde losgeht? Oder eben 
einfach immer noch die deutsche Zeit in mir, nach der es jetzt genau 8 Uhr 
morgens ist. Gestern Abend fuhren wir mit der U-Bahn nach Schinjuku und gingen 
da über einen großen Platz, in ein Haus hinein, fuhren in den fünften Stock 
hoch: zum Essen.



Da saßen sie alle, die Sonys und die Müllerin, mein Laberkomandant, daneben 
Westbam, gegenüber Mijk van Djik und Freundin und Ishino und seine Possy und 
Andi und Toby sprang auf mich zu und wir umarmten uns und lachten. Später 
redeten wir länger. Und er erinnerte sich an ganz genau den selben Abend oder 
Morgen bei Olaf, in dem kleinen Zimmer in der Klenze Straße, eine dieser 
ultradrüberen Afterhour-Situationen, wo wir uns kennengelernt hatten. Das wäre 
92 gewesen, da wäre er zum ersten Mal nach München gekommen.



Toby. Es gibt so viele markante Figuren, die in Rave einfach nicht mehr 
aufgetaucht sind, weil ich die Sache gegen Schluß zu, als ich merkte, wer alles 
noch fehlt, natürlich nicht mit einer irgendwie bürokratischen Aufgabenliste 
niederwürgen wollte. Das muß sich jetzt ergeben, dachte ich, und probierte noch 
viele Expansionen in viele Richtungen. Nö. Lieber nicht. Nicht so richtig, nach 
der stimmt-, stimmt-nicht- Tastregel. Und ich ließ das dann alles, erst recht 
gerne, immer wieder weg: ist ja eh viel besser, je mehr weg ist.



Ich sollte für Celebration eine Foto-Rubrik eröffnen, im i-D-Style, wo solche 
Characters auftreten könnten, mit paar Zeilen zur gemeinsamen Geschichte. Das 
könnte ein eigenes Kapitel von zweihundert, dreihundert Seiten sein. Ich muß auf 
Mayday diesmal meinen Fotoapparat mitnehmen.



1552. Ladies and gentlemen, we are ready for the Vorbesprechung. Please fasten 
your seat belts. Thank you.



1722. Die Überschrift für heute entnehme ich der Vita von Herrn Becker, 
Regionalbeauftragter Ostasien, Leiter des Goethe-Instituts Tokyo. 38 years in 
the services of Goethe. Wir standen in seinem Büro, zum Interview mit dem 
Jugendfunk des WDR. Zum Schluß spielten sie Hard Times. Bitte nicht zu schnell 
sprechen, nicht zu langsam, nicht durcheinander. Das ist unübersetzbar.



Musik füllt den Raum, Schrift NICHT.





POSITIVE

SPACE TRIP PASS



II

5.3



109. Aufwachen, plötzlich. Knallwach. Wie lange hat man denn geschlafen? Tasten 
nach der Uhr, das Ziffernblatt leuchtet auf. Bißchen mehr als eine Stunde also, 
es ist halb eins. Sich wieder umdrehen, die Augen schließen. Sie drehen sich 
nach hinten, nach oben, in Schlaf- Ankunfts- Erwartungs- Postion. Ja, ja, genau. 
So liegen, und Gedanken kommen fühlen, statt Schlaf, Erregung. Ist ja gut. Und 
Unruhe, aha. Sich wieder drehen, wieder liegen, wälzen, warten, dämmern, denken. 
Was denn eigentlich? Ich weiß es nicht. Was denkt man denn so aufgeregt? Es ist 
nicht zu erkennen, Herr.



Dann ist es ja gut. Aufstehen also, und die Maschine anmachen. Und sich vor sie 
hinsetzen und bißchen sprechen mit ihr.



Die Wellerhoff Vorlesung gestern Nacht - Gestern Nacht: so bekanntlich der Titel 
von Westbams neuem ROMAN - handelte von den handwerklichen Grundtatsachen des 
Erzählens, von Perspektive und Tempus. Angenehm zu lesen. Wie das Präsens sich 
bewegt und wirkt, wie Er und Ich und Innen- oder Außen- Blick die Textmotorik 
führen. Dann kommen eigene Beispiele, aus 40 Jahren Wellershoffscher Dichtung, 
die diesen Anleitungen und Erwägungen folgend und entsprechend hergestellt 
wurden. Und der Effekt ist, leider, ja, extrem ernüchternd.



Der Witz an allen formalen Mitteln ist, daß man sie nicht zur Anwendung bringen 
kann. Sie müssen etwas erfüllen, was sich selbst noch so unbestimmt und vage 
ist, daß es keiner Methode zugänglich ist. Was einem vorschwebt, weiß man nicht. 
Man ahnt es nur. Und der erzählerische Vorgang ist der Durchbruch auf die 
Konkretion dieser Ahnung hin. Der, die, beides, alle vier und alles zusammen 
bringen sich gegenseitig und dabei die sie erzeugenden Mittel und Methoden mit 
hervor. - Absolut nichts Neues. Aber so IST das. PRAXIS.



Und Herr Wellershoff zum Beispiel behauptet ja ganz ernsthaft das Gegenteil. Er 
könnte sich eine bestimmt Wirkung ausdenken, und wüßte dann, wie er die erzeugen 
kann. Bloß bei mir wirkt eine solche Schriftsteller- Literatur überhaupt nicht. 
Bei mir entsteht beim Lesen von solchen Stellen keine Wirkung, sondern die 
Beobachtung, daß hier auf reichlich kunsthandwerkliche Weise irgendeine Wirkung 
bewirkt werden soll. Begleitet von dem Widerwillen, der zu dieser Beobachtung 
gehört. Man merkt die Absicht, heißt es doch so völlig richtig, und ist 
verstimmt. Und haargenau so ist es auch: man ist extrem genervt.



Das große Highlight der Vorlesung, auf der vorletzten Seite, wo er bekennt, was 
die von ihm sogenannte Letztbegründung seines Schreibens ist: er möchte 
INTENSITÄT erzeugen. Kein Witz, das steht da. Da bin ich hier in meiner Tokyoter 
Goethe-Kammer in wirklich schallendes Gelächter ausgebrochen. Ein Mann, der seit 
vierzig Jahren der vertrocknete Brotkrümel in seinem eigenen gruseligen 
Psychologenbart ist, der davon wacker und dörr Rechenschaft abgelegt hat, will 
natürlich Intensität 'erzeugen'. Es ist ebenso rührend wie erschreckend, 
komplett absurd und völlig richtig. Sollte er etwa davon träumen, ultimative 
Drögnis zu erschaffen mit seinem Schreiben? Das wäre ja wohl ein etwas trauriger 
Traum. Nein, 'Intensität' soll es sein, Wahnsinn. Und, meine Damen und Herren, 
so muß man doch wohl sagen, warum auch NICHT.



303. Chä, chä, chä: die Raben schreien. So heißen die doch, diese riesigen 
schwarzen Dinger, die Ratten der Lüfte, die hier schwer am Fenster vorbei 
segeln, auch nachts, durch die schmale Schlucht, weniger als fünf Meter breit, 
zwischen diesem Haus hier und dem gegenüber. Oder sind das die Krähen?



337. Ich machte das Licht wieder aus, und lag ganz ruhig da, im Dunklen, und 
dachte über die kommenden Monate nach. Plötzlich kam es mir: daß ich die Neue 
Deutsche Komödie nicht für den Residenztheater- Termin schreiben kann. Daß dann 
sofort Ruhe und Perspektive in den ganzen Plan kommt. Sofort steht mir der Juni 
wie was Wunderbares vor Augen, worauf ich mich freue. Türen streichen, paar 
Regale bauen, rumhängen. Vielleicht mal wieder bißchen ausgehen. Sommerferien 
machen halt. Uli, neulich am Telefon: wennst jetzt nicht bald heimkommst, will 
ich die Scheidung. - Heim kommen wollen.



438. Der Wecker fiept. Good morning, Vietnam.



Mittwoch, 22.4.98, Tokyo.



506. Sinnlosigkeitsschauer, die matt auf einen nieder gehen. Und wieder packen, 
Zeitungen aussortieren, und Gottes Gaben, die man doch nicht wegschmeißen darf, 
in die kollektive Küche rüber tragen. It's a ma-hahan's world. Meine nicht.



533. Geduscht, gepackt, los gehts.

611. Aoyoma-Itchome.

635. Ueno.

757. Tokyo Narita Airport

815. Terminal 1.

840. Terminal 2, Lufhansa Checkin.

948. Im Flugzeug.

959. Hier spricht Ihr Kapitän.



1454. Frankfurt.

1625. Berlin.

1653. Wieder daheim. Faxe, Briefe, Telefone.

1757. Bett.





DER ERSTE

SOMMERLICHE TAG



II

5.4



Donnerstag, 23.4.98, Berlin.



1115. Gerne schlagen wir ein neues Kapitel auf in der unendlichen Geschichte, 
die erzählt vom großen sinnlosen Abenteuer der Wiedererlangung des verdammten 
Führerscheins. Nicht das Gutachten vom Depperltest war da, in der Post, worauf 
ich so warte die ganze Zeit, nein, ein Brief von der Depperltest- Behörde in 
München, wann ich denn endlich die erforderlichen Blutbefunde schicken würde. 
Eine Frist drohe abzulaufen. Ob mir das klar wäre? Ob sie denn davon ausgehen 
müßten, daß ich an einem Abschluß der Begutachtung nicht mehr interessiert wäre? 
Und sie würden meine Unterlagen dann 'leider' an die Behörde 'zurückreichen' 
müssen, mit freundlichen Grüßen, gezeichnet und im Auftrag. Ein Wahnsinn.



Die erforderlichen Blutbefunde habe ich vor fast vier Wochen dort hingeschickt, 
im Original. Erregung, Wut, Anruf dort, als allererstes, eine Mailbox ist dran, 
super. Heute morgen dann also wieder: Anruf bei der Depperltest- Behörde. Ja, 
Moment, sie holt sich die Akte. Ja, also nein, das ist hier nicht angekommen. 
Aha, ich habe es Ihnen aber im Original geschickt. Aber hier ist es nicht, sonst 
wäre es ja da, hier in der Akte. Usw usw. Ich soll die Kopien also faxen. 
Ausnahmsweise wäre sie bereit, das anzuerkennen, normalerweise gelten nur die 
Originale. Vielen Dank für Ihr Entgegenkommen. Ich faxe die Kopien und gehe 
unter die Dusche.



Das Telefon läutet, tropfend stehe ich da, mit dem Hörer am Ohr. Ja, nochmal 
Frau Girschik vom Tüv MPI München am Apparat, ja, grüß Gott. Also sie hätten die 
Befunde jetzt doch gefunden, die wären falsch einsortiert worden, das wollte sie 
nur noch eben mitteilen. - Und DAS, muß ich sagen, fand ich nun wirklich richtig 
nett. Hat mich mit dem Ganzen gleich wieder versöhnt. Sie hätte es ja auch gut 
sein lassen können, oder die Befunde, in dem Moment wo sie sie findet, einfach 
gleich weg schmeißen. Nee, sie ruft mich an, sagt mir das, nur so. Um den Welt-
Absurditäts- Druck bißchen abzumildern. Danke.



1323. Ein Fax vom Goethe-Institut Tokyo kommt. Wie mich das jetzt berührt. Seit 
ich wieder weiß, daß es dort, entschuldigung, echten Himmel gibt, über dem Ort 
zu dem Wort Tokyo. Der Moment der absurden Freude, beim Aussteigen aus dem 
Flugzeug, als ich das sah. Sie haben dort jetzt halb neun Uhr abends, und es 
wuselt nur so von Leuten, im dritten Stock, auf den Gängen und in den 
sogenannten Klassenräumen. Unterricht, wie gesagt, Deutsch. Lernen hat was 
Heroisches an sich. Wenn Erwachsene sich dem unterziehen, sieht man das erst 
richtig. Daß das, was man weiß, NICHT REICHT. Daß man mit viel Mühe und Energie 
versucht, ein neuer Mensch zu werden. Einer, der Japanisch kann. Alex Azary hat 
nach unserem 94er Tokyo Trip wirklich angefangen, Japanisch zu lernen. So sehr 
waren wir da alle bezaubert gewesen, von dem ganzen Japan Ding.



1718. An Praxis. Den B-Teil skizziert. Westbams Mix-CD Dee Jay Freundschaft, die 
ich mir bei Tower Records Tokyo gekauft habe, läuft, immer wieder, nochmal 
bitte, gerne. Geil. Ein sommerlicher Tag ist das geworden. Jetzt ist es also 
passiert, mit dem Wetter. HEISS. Der andere Welt-Soundtrack, die andere Luft, 
das andere Leben. Was ist denn los plötzlich? Man atmet tief ein, die Gegenwart, 
atmet aus. Toll. Ich vergesse das immer wieder. X-mal erlebt, plötzlich wieder 
neu, das Sommerding. Seltsame Geschichte.



Vielleicht ist es auch einfach nur das, daß ich zum ersten Mal, seit wie vielen 
Tagen eigentlich?, so halbwegs ausgeschlafen bin, heute.



Stimmt: Delius gehört ja auch in diese Wellershoff-Kategorie. Der hat doch glatt 
ein ganzes Buch über das Wetter in der Literatur geschrieben. Sein erstes, 
glaube ich. Drögheitsfaktor und Schlaftabletten-Effekt der Gesamtexistenz 
ähnlich hoch wie bei Ulrich Greiner. Dessen ultrabiedere Rede über 
Literaturkritik in der Münchner Uni. Danach traf ich ihn auf der Buchmesse, 
sagte es ihm. Da hat er traurig, trüb und lasch dreingeschaut. Und sich gedacht: 
wo bleibt der nächste Gedanke? Da kam aber nichts. Beim armen Herrn Greiner. 
Alles ausführlich in DEKONSPIRATIONE.



1812. Carsten von den Spirits ruft an. Ob er mir ein Hotel mitbuchen soll? 
Bitteschön. Checkout wäre aber schon um 14 Uhr. Ist doch wunderbar. Welches 
Hotel ist es denn? Das Renaissance Hotel. Sehr schön, vielen Dank.



1903. Neues Faxpapier, neue Zeitungen und neues Essen gekauft. Am Rad: Warum 
empfindet man 'Biederkeit' bei Leuten wie Delius, Wellershoff oder Greiner als 
eine solche Provokation? Den Begriff der Kunst genauer bestimmen, dem denen ihr 
Ding widerspricht. Hochspeziell in seiner Enge und Extremheit, rein vom 
Kunstwerk her gedacht, eben nicht von der GESELLSCHAFT der Kunst in der 
Gesellschaft. Und daß alle Positionen des Anti-Biederen auch einen starken 
Scheußlichkeitshau haben. Man spricht sich ja dann selber eine Art Gegenposition 
des Radikalen zu. Das geht nicht. PRAXIS.



wie ist der Besuch heute Abend?

wie ist die Stimmung?

im Hofbräuhaus?



und in Baden-Baden

erhalte ich für mein

friedensstiftendes Lebenswerk

den deutschen Medienpreis





HYPNOTIC TANGO



II

5.5



Freitag, 24.4.98, Berlin.



Wieder schönes Wetter. Die Sonne scheint. Anruf bei Hans-Ulrich. Jedes Problem, 
das ich im Moment habe, sage ich mir, ist ein privilegiertes Problem. Den 
eigenen Wahn abgleichen am Weltkontakt, im Blick auf die Sicht des anderen. Mut 
entsteht, Ruhe.



948. Und da weitermachen, wo man gestern aufgehört hat. Mit der Westbam Musik 
spielen. Er hat mir mal ein Tape gemacht, wo auch das Original der Nummer drauf 
war, aus der das zentrale Sample für AND PARTY kam. Mit dem irren Effekt, daß 
ich die STEIGERUNG nachvollziehen konnte, die sein neuer Kontext der alten Musik 
gegeben hat. Jetzt wieder: als wäre Hypnotic Tango von 1983 erst in seinem 
jetztigen Mix mit Phutures Next Generation richtig auf den Punkt seiner 
Möglichkeiten gebracht.



Gibt es eigentlich Literatur, die Trance produziert? Die hypnotische Effekte 
hervorruft? So toll das Moderne- Projekt von Gertrude Stein ist, wo ein Aspekt 
ja vielleicht in diese Richtung zielt, leider NERVT es eben doch auch sehr. Und 
das tuen hypnotische Musiken ja gerade NICHT. Vielleicht werden die Sachen von 
Umberto Eco so gelesen? Daß man völlig weggebeamt ist, in eine andere Welt. 
Leider weiß ich nichts darüber, ich kann es nicht lesen. TAKE ME AWAY. 
Wahrscheinlich eben doch einfach ein Privileg der Musik. PRAXIS.



Immer wenn ich das eben gestrichene Wort schon schreibe, freut mich seine Nähe 
zum schön. So wie ich gerne jeden falschen Konjunktiv mit würde bilde, weil ich 
die darin leise mitgesagte Würde mag.



1037. Die Stelle, wo Bodo Kirchhoff plötzlich vom 'Kirchenschoß' redet, in den 
Brentano 'geflohen' wäre, von Tolstoi, der angeblich seine Kunst 'gegen Ende 
seines Lebens verdammt' hätte. So so, ist ja interessant. Hatte ich mir kurz 
zuvor gedacht, wie mir Frau Bachmann genau dasselbe erzählte, in genau denselben 
Worten. Und der gute Bodo Kirchhoff schreibt das dann da einfach ab. Anstatt mal 
nachzukucken, bei Brentano, oder wenigstens im sogenannten Kirchenschoß. Was ist 
denn das? Was ist denn das für eine Geschichte? Auch wüßte ich gerne Genaueres 
über Tolstoi und seine späten Verdikte gegen sich selbst. Da kann man doch nicht 
einfach so einen geborgten Angebersatz draus machen. Wenn man es erwähnt, muß 
man es kennen, aus erster Hand. Muß man es sich vergegenwärtigt haben, durch 
eigene Lektüre. So sind die Regeln für Literatur. Gegenwärtig, unmittelbar. 
PRAXIS.



1324. An Praxis, noch mehr Wirrnis anhäufen. Anruf von Frau Baumgartl. Dienstag, 
12 Uhr 30, Tempelhof. 16 Uhr 30, Universität, im Hörsaal. Die Handwerker haben 
sie versetzt.



1356. Was soll ich eigentlich mit den ganzen japanischen Münzen jetzt machen? 
Schmeißt man die weg, als normaler Mensch? Oder wie geht denn das? Mit 
ausländischen Münzen, die man dort für die U-Bahn und zum Telefonieren dauernd 
braucht, die hier natürlich Müll sind. Richtigen Spaß an den wichtigen 
Unterschieden und schnelleren Zugang dazu wird man erst kriegen, wenn diese 
ganzen äußerlichen Sachen weltweit normiert sind. Es lebe der Euro.



1649. Wieder daheim. Bei Max Hetzler, Oehlen und Herold angekuckt. Fünf tolle 
Werke. Daß in den Latten noch so ein Geheimnis verborgen war, das Herold jetzt 
zeigt. Dazu Alberts Geschlinge, in schwarz weiß. Entwürfe einer gegenwärtigen 
geistigen Position und Bewegung. Für mich DER Postion. PRAXIS.



1926. Gegessen, gedämmert, geduscht, wieder am Schreibtisch. Arbeit am 
Negativen, an falschen Gedanken, an falsch Gesagtem, Destruktion. Zerstört die 
Reflexe, macht einen fertig. Abendliche Schwäche. Den Betrieb einstellen.



denn im klassischen Ballett

gibt es Geschichten, Gefühle, Rollen und Träume

und die Menschen brauchen solche Träume



daraufhin verlegte mich

der Ohrenarzt in die Psychiatrie

obwohl ich schon seit Jahren unauffällig

mit der Wahnvorstellung lebte



ein Parlando

in dem

fast möchte ich sagen

der Odem großer Literatur weht





TIMES FADE

SO LET THEM PASS YOU BY



II

5.6



Times fade

don't let'em pass

you by

times fade

don't let them pass you by



und die 909 beginnt zu klopfen, und die Dämono-Hall-Stimme von Ray Davis, oder 
wer immer das ist, von Phuture, wiederholt den Befund, die Warnung, die Lage, 
die Drohung, den Imperativ. Times fade. Don't let them pass you by. Hypnotic 
tango, dessen Wiederholungen auch den Sondersinn der Negation verschlingen. 
Times fade. Now let them pass you by.



Samstag, 25.4.98, Berlin.



1041. Aus der Beobachtung an anderen weiß man, daß JEDE Reaktion auf kritische 
Reaktionen scheulich ist. Es geht nicht. Es wirkt querulatorisch, eng und 
unfrei. Genauigkeit am falschen Platz. Man will argumentieren, und sagt sich: 
nein, falsch, Ruhe bitte. Bitte nichts sagen. Immer neu ist das ein schwierige 
Aufgabe. So wie man als Kind aufgefordert wurde, die Wut runterzuschlucken. Denn 
die tobt da, hoch oben, im Kopf. Blockiert einen, lähmt die Gedanken. Eine Tasse 
Kaffe trinken, da ist sie weg, die blöde Wut. Auch die Musik hat geholfen. Auch 
die Bilder.



1103. Wer ist Daniel Josefsohn? Der Fotograf, der mir immer wieder auffällt. Den 
ganzen letzten Sommer über stand das von ihm für start fotografierte 
REINHEITSGEBOT an wechselnden Orten in der Wohnung rum, so wie jetzt die schon 
mal erwähnte späte Szene der GEMÜTLICHKEIT. Diesmal ist es das JETZT, die 
Aberglauben Titelgeschichte. Die Art, wie er die Alltäglichkeit von häuslichen 
Szenerien und Leuten sieht und inszeniert, ist so toll. Die Gegenpostion zu dem 
öden Kaputtheitsscheiß von Nan Goldin, der jetzt durch die Hamburger Ausstellung 
dauernd überall zu sehen war. Gegenposition zum ganz äußerlich auf superstumpfe 
Signale setzenden Szenedreck von Alfred Steffen. Also das, was an Wolfgang 
Tillmans so real ist, bloß noch mal ein bißchen mehr ins Beiläufige, 
Casualmäßige, Schweinslässige gedreht. Oder sehe ich das völlig falsch? So wie 
mir davor immer Armin Smailovic auffiel. Einer der Contemporary German 
Photography Fotografen. Daniel Josefsohn nicht, oder? Aber vielleicht ist der ja 
schon irrsinnig bekannt. Die Fotos jedenfalls von ihm sind das Ding für mich. 
Realitätsbegriff. PRAXIS.



1143. Für Praxis: Die Ereignisse der jeweiligen Woche, die aus der speziellen 
Schreiber Perspektive herausgeragt haben, im dritten Teil des B-Teils auftreten 
lassen. Mit kurzem Kommentar, immer in Bezug auf die gegenwärtigen Arbeits-
Probleme, -Ideen, -Fragen, -Konzepte. Diese Woche also:



Japan

raf

Lyotard

Botho Strauß

Literarisches Quartett



Wie die Vitalität von Reich-Ranicki so langsam ins leicht Seniloide und Starre, 
fast schon quälend Forcierte übergeht. Sein fleckig roter Kopf, und man denkt, o 
je, gleich kippt er weg. Schön geworden auch Karaseks neuer Bart. Rechtzeitig 
zum Termin kriegt er immer seinen Unterlippenherpes. Um die zauberhafte Frau 
Löffler besser bezaubern zu können. Diese große Oper. Viele, viele Seiten habe 
ich schon wortwörtlich abgeschrieben davon. Wenn ich es richtig verstehe, hat 
Bodo Kirchhoff auch dagegen, gegen das Quartett, Einwände erhoben. Also bitte, 
das gibts doch nicht.



1216. Sachen die ich vermeiden will, die einem fast automatisch über die Lippen 
kommen:



Erstens, der Pluralis Debilitatis eines völlig imaginären WIR. Nur wenn ich 
wirklich einer im Kollektiv aller im Hörsaal bin, wenn der Satzsinn darauf geht, 
ist einem dieses Wir erlaubt. Klar, man sehnt sich danach, die exponierte 
Position, aus der man da spricht, abzuschwächen. Aber das muß eine Anstrengung 
auf die Leute hin ergeben, kann nicht über ein denen einfach so aufgehalstes, 
distanzloses Wir abgetan werden.



Dann die Frechheit der Besitznahme durch das MEINE in: Meine Damen und Herren. 
Das hat so was pathetisch Situatives, diese Formel, was einem natürlich gefällt. 
Im gedruckten Text zuckt man immer schon bißchen zusammen, wenn man das liest, 
meine Damen und Herren. Für mich ist es im Grunde natürlich ein ewiges Loriot 
Zitat, aus einer dieser Wortmüll Bundesttagsreden von Loriot. Wie will man die 
Leute also ansprechen? Daß es stimmt, und doch nicht irgendwie gewählt, gesucht, 
gefinkelt wirkt? Was ich eigentlich denke ist: LIEBE LEUTE. Aber das kann man 
wahrscheinlich natürlich eben genau auch nicht sagen. Ich muß mich verlassen auf 
die Situation, die mir den Text zuspricht.



1305. Perspektivische Phantasmen, wirr, präzise. Viele, zu schnell. Der Kopf 
drückt, von innen. Ich muß das Ganze heute in seiner inneren SUKZESSION vor 
Augen kriegen. Es muß nach Proben und Korrekturen noch genügend Zeit bleiben, 
daß man sagt, okay, jetzt scheißegal alles. Das wird schon. PUBLIC SPEAKING 
hatte ich in Englisch genommen, im zweiten Halbjahr, in Flint, Michigan, USA, in 
der Highschool. Im ersten Halbjahr EFFECTIVE WRITING. Wenn man Leute trifft, die 
auch ein Schuljahr in den sogenannten Staaten in der Schule waren, gibt das 
gleich einen besonderen Aspekt der Anknüpfung, der irgendwie grundsätzlich 
anderen Sicht aufs Bundesrepublikanische, Deutsche. Wendepunkt des Lebens. 
Irgendwann schreibe ich das Buch DAS AMERIKANISCHE JAHR. Natürlich in Amerika, 
in der Gegenwart. Das kam mir, wie ich vor vier oder fünf Jahren zu Andreas 
Graduation nach Flint gefahren bin. Den vielen tollen Onkels meines Lebens sei 
Dank.



1325. In Wirklichkeit bin ich ja hauptberuflich Canon-Mechaniker. Den Drucker 
aufschrauben, polieren, warten, putzen, jeden Tag paar Mal. Ist irgendwas 
kaputt? Och nö, nur so bißchen an den Schlieren rum machen und nachölen und neu 
einstellen. Ach so. Ist heute eigentlich Fußball? Ich geh mal schnell Zeitungen 
holen.



1426. Wieder daheim. Andererseits war für mich SELBER das Argumentieren mit den 
gegen mich und meine Sachen vorgebrachten Argumenten immer klärend und 
hilfreich. Es gehört einfach mit zum stummen Selbstgespräch des Schreibers. 
Nicht bei jedem natürlich, aber bei mir. Schwierig wird es eigentlich nur, wenn 
man sich an einer solchen Direktheitsform versucht, wie ich hier. Man muß diesen 
Gegenständen dann eben wieder ein neues Feld des Stummen eröffnen. 
DEKONSPIRATIONE.



1513. An Kritk. Genau so gehts.



1639. Ich hatte die Videokassette für Praxis mit Samstag-Nachmittag- Fernsehen 
beschickt, verschlüsseltem Premiere-Fußball live, ZDF-Kaffeeklatsch, Viva-
Fetzen, MTV-Charts, Madonna und Modern Talking. Ich hatte die Vorhänge zugezogen 
und den Packen Zeitungen da. Blätterte und war hängen geblieben bei dem Foto von 
Wolfgang Welt, irgendwie erschreckt, weil er so anders ausschaute, als ich ihn 
aus Peggy Sue in Erinnerung hatte. Das hatte Hans-Ulrich mir letzten Herbst 
geschickt, und ich fand die Art des Erzählens da so lässig. Daß der Moment, wo 
der TON da ist, der Moment der Freiheit ist. Alles öffnet sich dann plötzlich 
der Erzählung. Ich las den Namen Willi Winkler unter dem Artikel. Und sah dann, 
daß darunter -



1717. schnell nach Köln



und das heißt Eckball

für 1860 München

80 Sekunden vor Schluß

was ist das für eine Dramatik



Werner Lorant zittert

hat jetzt Glück



und Werner Lorant schimpft

das Spiel ist doch längst zu Ende

dreiundneunzig Minuten



aber der Ball

läuft noch immer



und der trabt da natürlich ganz gemütlich

richtung linker Ecke



aber die Löwen

sie kosten das aus

was

war das

für eine Begegnung



und jetzt reißen sie die Arme hoch

1860 München gewinnt in Köln mit 3 zu 2



1723. Abfall vorkommt. Ja. Abfalls Freude. Freude etwa von der Art der 
Heiterkeit, die im Gehirn entsteht, wenn das Gehirn etwas über den Vorgang des 
Verstehens im Gehirn auf der Wissenschaftsseite der Zeitung liest und zu 
verstehen versucht.



1903. Heute Abend.



die Wähler

genossen heute

das Wetter

jeder dritte überlegt noch

wem er seine Stimme geben wird



502. Ist das noch die alte Nacht? Oder schon der neue Tag? Ich wache auf, 
Korrekturen im Kopf, gehe zu dem Papieren. Es ist noch ganz dunkel, viertel vor 
fünf. Das Licht im Zimmer, das leise Summen des Computers, von draußen die Vögel 
und fern das Rauschen der Autos von der Seestraße her.



536. An Kritik. Langsam wurde es hell.





BÖSER VOGEL

JUGEND



II

5.7



Aufwühlender Traum. Ich sitze mit Benedikt auf einem Bett und schreie auf ihn 
ein, wir müssen reden, er will nicht. Er hat in einem Text etwas verwendet, ich 
selber habe es noch nicht gelesen, wovon die anderen im Haus sagten, das wäre 
die gleiche Geschlechtsvermischung bei der Darstellung einer Person, wie in 
einem kürzeren Aufsatz von mir, dem ich ihm neulich, noch vor Erscheinen, zu 
lesen gegeben hatte. Der Held wird weiblich dargestellt. Ich fand das ganz 
normal, also nicht einen besonderen Kunstgriff, auf den ich ein besonderes 
Copyright hätte, normal auch, daß er das für eine eigene größere Sache 
übernimmt. Komisch fand ich nur, daß er mich in die Lage versetzt, als hätte ich 
es bei ihm nachgemacht, weil sein Ding wohl schon gleich erscheinen sollte. Und 
auch darüber hatte ich noch nicht endgültig klar nachgedacht, ob das jetzt 
eigentlich schlimm wäre, ob ich das für mich schlimm finden müßte. Ich fand nur 
die Art fies, wie er sich der Auseinandersetzung entzog. Sonst wird immer ganz 
locker freundschaftlich getan, jetzt gibt es mal ein Probem, jetzt heißt es 
ebenso starr, wie auf Coolheit beharrend - wo sind denn meine Zigaretten? -
nein, ich will darüber nicht sprechen. Bevor es zu diesem Showdown mit meinem 
Flehen und Schreien und an ihm Zerren gekommen war, und seinem sich Abdrehen und 
abweisend Schweigen, den Kopf schütteln und sich Entwinden, - war ich mit einer 
Frau draußen auf der Straße gewesen, aus dem anderen Haus gekommen, von 
gegenüber, und sie hatte mir das alles erzählt, und daß es große Aufregung gäbe, 
wegen der Sache, bei allen. Im Parterre des einen Hauses brannte es, verfeindete 
Bewohner schrien bronxgangmäßig aufeinander ein, Expolsionen, Feuer, Staub fiel 
von oben runter. Es wirkte nicht sehr schrecklich, nur überflüssig, 
unvernünftig, gestellt und angeberhaft. Davor hatte ich oben irgendwas 
verhandelt, an den Schreibmaschinen, mit jemandem geredet, ich sollte 
telefonieren, der war schon nicht mehr da, der Angerufene. Es regnet dort, sagte 
zur Erklärung der Mensch am Telefon, am anderen Ende der Leitung. Ich schaute 
Akten an, die der einen Frau zugewiesen waren, und hatte das Gefühl, ich tue 
dabei etwas Verbotenes, oder zumindest nicht ganz in Ordnung-mäßiges. Ich 
schaute auch nur ganz kurz drauf. Dann ging ich runter und hörte die Geschichte 
von diesem Text von Benedikt, er wäre drüben, dann wohl auf der Straße, dann 
wieder zurück. Auf dem Bett war eine ältere Frau gesessen, anerkannt, jemand, 
der was sagen darf. Aber sie sagte dann zu Benedikt, ich hätte dies und das ihn 
betreffend vorhin gesagt, das wäre doch sehr richtig. Und mir war das total 
peinlich, so vereinahmt zu werden von der, für ihre Benedikt Erziehungs Zwecke. 
Außerdem hatte ich so etwas Ähnliches zwar gesagt, aber nicht genau in dem 
Wortlaut, den sie als meinen widergab. Der stimmte nicht. Sie schaute mich so 
an, daß ich doch nicken sollte, daß ich das gesagt hätte, und ich fand das so 
unmöglich von der, so was tut man doch nicht, so einen scheußlichen Effekt 
hervorrufen. In Anwesenheit von jemandem, der angeblich über wen anderen was 
gesagt hat, diesem anderen das dann vorhalten, als den Vorhalt des ersten, und 
bei dem dann auch noch Autorität einforderen, für dieses unzulässige Verfahren. 
Ich schüttelte den Kopf und sah, daß ich das Mißverständnis jetzt nicht 
aufklären konnte, daß ich das auf eine bestimmte Art anders gesagt und nicht so 
platt gegen Benedikt gerichtet gemeint hatte, wie es jetzt in der 
instrumentalisierten Form aussah. Und deshalb wollte ich also allein mit 
Benedikt reden. Und das führte dann zu dieser erregten Aufwachszene.



Gott o gott.



Sonntag, 26.4.98, Berlin.





WARUM

LÄUFT HERR R

AMOK



II

6.1



Montag, 27.4.98, Berlin.



909. Ich wachte auf, hörte mich das Wort 'Zuversicht' denken, fand das lustig, 
schaute auf die Uhr, es war zwei nach acht, und stand auf. Die Datenautobahnen 
sind verstopft. Ich lese in Foucaults Ordnung des Diskurses. Ich glaube, er war 
auch ein wirrer Geist eigentlich. Seine dagegen gerichteten Zähmungsbemühungen 
führen zu einer Art Metaphorik des philosophischen SYSTEMS, nicht so sehr der 
Sprache. Das unterscheidet ihn von den anderen 'Franzosen', das gefiel mir daran 
immer, nicht seine Worte, seine Ordnungen sind poetisch. Sie berühren deshalb 
verborgene und vergessene, von den Lichtphilosophien der hellen Tradition nicht 
erfaßte, nicht beleuchtete Aspekte der Geschichte der Wahrheit. Dort aber suchen 
sie dann ganz traditionell nach Klarheit, Vernunft, Präzision, Objektivität. Er 
war der Antifasler unter den Träumern des Denkens. - Für die B-3-Stelle zu 
Lyotard. PRAXIS.



943. Luhmanns Denk-Systeme-Röntgenblick. Der entscheidende Sprung, der ins 
Denken gekommen ist, durch die Selbstverständlichkeit, heute, dieses 
hochverfeinerten Instrumentariums, das Luhmann ausgearbeitet hat. Foucault 
kannte den Begriff und die Idee der Leitdifferenz nicht, hat aber inhaltlich so 
etwas vor Augen, sucht und tastet danach.



958. Geht ein Mann in einen Bäckerladen und verlangt Brot. Sagt der Bäcker: Was 
solls denn sein, Weißbrot oder Schwarzbrot? Sagt er: is wurscht, is eh fürn 
Blinden. Sagt Faßbinder.



1136. Büro Abfall. Telefonieren. Schröder kommt mir in den Sinn. Daß das 
Internetzl doch auch für ihn und seine Erzählungen eine sehr passende 
Öffentlichkeitsform wäre. Er hat ja sein komisches Hefterl-Prinzip damit 
begründet, daß er den drohenden Prozessen durch die private Publikationsweise 
entgehen könnte. Schon bißchen lächerlich leider.



Auch die Republik könnte auf die Art natürlich völlig neu erscheinen. Vielleicht 
würden Uwe Nettelbecks Notizen dann plötzlich ganz ungequält und heiter 
rüberkommen? Nicht so großartig, beleidigte- Leberwurst- mäßig. Dieser Medien-
Aufseher- Ernst hat sich erledigt, wirkt einfach läppisch. Wobei ich den absurd 
überhöhten Preis für die Republik immer mit einer besonderen Begeisterung auf 
den Ladentisch blättere. Wie so eine Spende, die da jetzt nach Frankreich, in 
dieses von Rückzügen, Schwachsinn und Ressentiments ruinierte Familien- Leben 
von 'Petra und Uwe' Nettelbeck geht. 58 Mark, bitteschön, wieso denn nicht 78? 
Immer wieder ein Quell der Heiterkeit, allein dieser Preis. DEKONSPIRATIONE.



die erste Rede

im neuen Landtag

wird ein Rechtsradikaler halten

der Alterspräsident von Sachsen-Anhalt

kommt von der DVU



die Behörden

lösten Großalarm aus

und forderten die Anwohner auf

in ihren Häusern zu bleiben



013. Jetzt doch leicht panisch. Den ganzen Tag geordnet und gesammelt die Praxis 
Geschichte vorbereitet. Die Form der freien Rede. Zu lang, zu kurz, zu wirr, zu 
negativ, zu spontan, zu klobig vorgedacht. Schwierig wird das. Ich denke, ich 
weiß doch, was ich denke, ich brauche es ja nur sagen. Und sehe dann, wie wenig 
mündlich verbal meine Gedanken im Kopf vorliegen, wie wenig mir auf der Zunge 
liegt, was ich denke. Obwohl ich es dauernd ausspreche, während ich es schreibe. 
Das ist aber ein Sprachvorgang, an den ich gewöhnt bin, in absolut GANZ anderem 
Tempomaß.



033. Zum Beispiel habe ich jetzt für diese paar Zeilen geschlagene zwanzig 
Minuten gebraucht, und dabei überhaupt nicht das Gefühl gehabt, das wäre 
irrsinnig langsam gegangen. Eine GROTESKE, kurz gesagt. Gute Nacht.





PRAXIS

I

DIE

FORMPHANTASIE



II

6.2



Dienstag, 28.4.98, Berlin, fünf Uhr fünf.



505. Sage ich leise ins Mikrophon meines kleinen Sony Kassetten- Rekorders und 
stehe am Balkon und nehme da die Vögel und die Autos auf. Und denke an die 
vielen Atmosphären, die ich immer auf Band getaped habe, speziell in London 
1990, Frühjahr 91. Das dauernde Musikhören im Radio, der britische John Peel Pop 
Ernst, dessen Sendung ich oft im Dunklen liegend LAUSCHTE wirklich, hatte mich 
in so eine Hörekstase gebracht. Die Alltagsgeräusche als die schönste 
Außenmusik, und das dann gemischt mit aktuellen Platten, der 
Gegenwartssoundtrack. Auch 94 in Frankfurt, auch in diesen Frühjahrsmonaten, wo 
ich abends megaerschöpft vom Musikmachen vor Joachims Haus aus dem Auto stieg 
und kaum glauben konnte, was ich da HÖRTE, an Gezwitscher, Gesang und Wind, um 
mich herum. Stevie erklärte mir dann, was für paar tausend Mark teure Mikrophone 
ich bräuchte, um DAS wirklich aufzunehmen.



Es ist also sehr die Frage, was ich davon heute Abend mit in die Praxis 
Veranstaltung hineinnehmen kann. Tatsächlich ist jetzt, auf den letzten Metern, 
doch noch so ein absurdes Abitur-Gefühl entstanden. Ich hatte gedacht, das kommt 
nie wieder. Dieses Hinleben auf so einen Angst-Termin, gemischt mit bißchen 
Vorfeude auch. Und die riesen Sehnsucht, endlich alles hinter sich zu haben.



Endlose Bewunderung für ALLE Auftrittskünstler, alle live-Event-Täter. 
Schauspieler, Professoren, speziell natürlich auch die Djs. Lehrreich fand ich 
immer wieder die nicht ungroße Aufregung der Großmeister vor ihren Gigs, bei 
größeren Anläßen. Nur wenn man weiß, wieviel man versieben kann, hat man die 
Chance, daß vielleicht auch was irgendwie Tolles gelingt. Trotzdem ist Angst für 
den Live-Event KEIN brauchbarer Ratgeber. Nicht umsonst bin ich es im Normalfall 
ja genau nicht, live. Ich bin, wie Schrift, nicht live: DEAD.



1459. Frankfurt, im Hotel, perfekt. Ein wunderbares Zimmer. Der Taxifahrer war 
gleich voll beleidigt, weil ich ihn gebeten hatte, sein Radio auszustellen. Ich 
breite meine eben in Berlin eingesammelten Papiere wieder aus, und habe den Plan 
verworfen, jetzt noch die Albert Bilder bei Bärbel Grässlin anzukucken. Nächste 
Woche wird ja alles besser, ganz bestimmt.



1703. Wieder im Hotel. Doch noch zu den Albert Bildern in die Galerie gefahren, 
und dann in die Uni, zur Besprechung mit Frau Baumgartl und dem Herrn Simon, der 
die Technik macht. Wieder alles einpacken.



1749. Los jetzt.



1938. Nach der Veranstaltung. Wieder im Hotel, mega k.o. Wie wars? Hm. 
Schwierig. Manches war okay, vieles leider nicht. Das ist aber bißchen zu wenig. 
Finde ich auch.





LET'S RIOT



II

6.3



Mittwoch, 29.4.98, Frankfurt.



500. Der Wecker klingelt. Am Computer.

631. Der Weckdienst ruft: dies ist Ihr automatischer Weckruf.

730. Gebadet, gepackt, beim Kaffee. So gehts also nicht. Wenns so nicht geht. 
Vielleicht anders. Wie?

755. Im Verlag.

916. Im Taxi. Andere Form, Fassung.

921. Was ich also sagen wollte.



927. Flughafen Frankfurt.



941. Diese Unfähigkeit, frei zu reden. Fast ja schon eine geistige Behinderung. 
Mit den Zeitungen.

743. AMTLICHE BEKANNTMACHUNGEN.

951. Sprache handelt auch vom Nicht-da-sein der Worte, in Spannung gegenüber dem 
Sehr-wohl-da-sein einer ganz präzisen Vorstellung, etwas ganz Bestimmtes sagen 
zu wollen, und der daraus sich ergebenden Wort- Ankunfts- Erwartung, dem Gefühl 
von der Ahnung des Da-ist-es-ja: das richtige Wort. Im Mündlichen ist Sprache 
auch ein darauf spezialisertes Organ, auf diese Spannung, auf dieses hirninterne 
Vermittlungs- Problem.

1005. Um Fassung ringen.

1023. Schlimmer kann es nicht werden.

1025. Im Rollfeld-Bus, bei 'ROLF', meldet der Wimpel an der Windschutzscheibe.

1037. Das Hochhalten der Reliquien, wie ein grotesker Appell an Gläubige. Dabei 
ist das genau doch nicht gemeint. Die Rede, das Wort eröffnet doch die 
Möglichkeit Dissens zu erkennen, faßbar, mitteilbar zu machen. Aber das fehlte 
ja genau: Rede.



1041. Im Flugzeug.



1042. Die Gesetzhaftigkeit allgemeiner Sätze sabotieren. Wie?

1057. Vollgas.

1058. In der Luft.

1101. Früher habe man so schön gehaßt. Heute grinse man nur noch blöde und sage 
ein debiles geil.

1126. Gegessen. Die Rede: der persönlich beglaubigte, durch Anwesenheit und 
eigenen Vortrag beglaubigte Text. Was habe ich damit zu tun: nichts. Horror. Und 
doch ist das DIE Form der Sache.

1130. Das schlimmste Desaster an der Stelle, wo die Veranstaltung bei sich 
selber war und davon SPRECHEN wollte: Realität.



1201. Berlin Tempelhof.



1232. Wo habe ich denn meine Bordkarte, verdammt: William. Sandra, Brenki, 
Daniel. Sie fliegen gerade ab nach Dortmund und finden es völlig lächerlich, wie 
ich erkläre, daß ich wegen Frankfurt nicht kommen kann.

1302. Im Taxi. LET'S RIOT.

1308. Je mehr Wirklichkeit anfällt, desto weniger Schrift ist da. Desto mehr 
schweigt der Text.



1323. Wieder daheim.



1524. Mir ist ganz schlecht, vor Erschöpfung. Im Speicher, direkt über mir, 
hauen die Handwerker auf Beton.

1938. 24 Stunden danach.



2054. Anderen wird nachher natürlich alles schon wieder ganz klar gewesen sein.





HEADCLEANER



II

6.4



Depression bei den Fans, nicht

aber beim Vorstand

wars das?

ich glaube nicht

daß es das war



Donnerstag, 30.4.98, Berlin.



932. Am Schreibtisch. Oben vorne, zwischen den Schläfen, hinter der Stirn, hat 
nachts dieser Flächenbrand gewütet. Da ist jetzt alles ab- und niedergebrannt, 
und Sturm geht über diese Wüste hin.



950. Im Fremdwörterbuch steht, wie man Rhythmus richtig schreibt. Warum ist der 
Informationsträger Musik zu Demonstrationszwecken so ungeeignet? Fast schon der 
erste Skundenbruchteil von KLANG nur konstituiert Gemeinschaft, das Gefühl: ja, 
da bin ich dabei, ich auch. Oder eben genau umgekehrt: ä, bäh, gräßlich, was ist 
denn das? Ich hasse Techno, Opern, Hardrock, Barjazz, Barrock oder eben Barock 
Musik. Ich kann den Klang von Geigen nicht ertragen. Wenn dieses blöde Gestampfe 
losgeht. Das Gejaule der Gitarren.



Neulich war wieder Woodstock im Fernsehen, und ich sah den unvermeidlichen Jimmy 
Hendrix da am Hals seiner Gitarre an den Saiten rum beißen und reißen. Darüber 
werden im Augenblick vier Habilitationsschriften verfaßt, drei davon im Osten. 
So wirkte der Außenblick darauf: es geht da um eine Ekstase, deren Moment, so 
gegenwärtig er war, ins komplett Unnachvollziehbare hinein vergangen ist. Wie 
gesagt: von AUSSEN aus gesehen.



Dem Außenblick auf Urteil, gerade auf positives, bejahendes, zeigt sich kaum der 
Gegenstand des Urteils, viel stärker nur der Urteilende selbst: er findet da 
also dies und das toll, findet das scheinbar toll, daß er das toll findet. Ihr 
auch? Nö, das nervt eigentlich eher. Und das ARGUMENT, um das es ging, das da 
SINNLICH erfahrbar gemacht werden sollte, geht fast ganz unter im Ärger über den 
Unsinn eines solchen Vorgehens. Daß jemand die Situation der Anwesenheit so 
vieler verschiedener Menschen, mit so vielen verschiedenen Empfindungen der 
Musik gegenüber, und dem so hohen Prägnanz- und Signifikanz- Grad der 
Empfindungen auf genau diesem Gebiet - so völlig FALSCH einschätzt. Diese 
Blindheit fürs Soziale nervt. PRAXIS.



1028. Herr Ortmann ruft an und erklärt in einem Nebensatz, daß diese 
Flächenbrände für den Erhalt der Wüste lebenswichtig sind, daß da der Dünger 
entsteht, durch den wieder Neues gedeihen kann. Wir trösten uns auch an den 
plattesten Analogien und Bildern. Was es bedeutet, DAHEIM zu sein in einem 
Verlag, wie das mit dem Jahren erst so richtig sichtbar wird, für einen, in 
seinem ganzen Ausmaß, das ist noch ungesagt. Darüber habe ich noch nie was 
Richtiges gelesen. Eben weil schwierige Diskretionsfragen involiert sind. Über 
die Familie kann man ja auch nicht einfach so daher schreiben, und sei es noch 
so 'wahr'. Alles zu Nahe darf die Schrift eben nicht direkt berühren. Warum? Ich 
weiß es nicht. Aber ich weiß, das es so ist. Das spürt man dauernd. 
DEKONSPIRATIONE.



1055. Wenn ich daran denke: dieser geistige Spaß bei Joachim Kaisers Beethoven 
Vorträgen, wo ich paar Mal mit Clemens war, vor paar hundert Jahren. Da war ja 
der Witz: alle Anwesenden wollen etwas erfahren über genau DIESE Musik. Und sie 
wurde dann ja nicht nur vorgespielt, sondern von Sprache, Erklärungen, 
Beschreibungen und analytischen Erwägungen in der wirklich denkbar 
differenziertesten Weise SPRACHLICH umspielt, begleitet, präzisiert und einem 
eröffnet, zugänglich gemacht usw usw. Nur wenn man auf dem Niveau über Musik 
sprechen kann, ist es sinnvoll, einen Takt Musik erklingen zu lassen, in einer 
Rede. PRAXIS.



1117. DAS STAMMELN DES ARSENALS. Unter dieser Überschrift im Nachhinein die 
mitgebrachten Objekte zum Sprechen bringen, ihnen Text geben, und sei es nur 
EINEN Satz pro Ding. Das Ruder rumreißen.



1130. Sonne, Sommer, grün und blau.



1131. Die Qual. Wo ich gute Laune verbreiten wollte, hat durch die Hintertüre 
des Scheiterns die Existenzmitte den Raum betreten: Lähmung, Lächerlichkeit, ein 
wirklich, entschuldigung, NAMENLOSES Elend. Stillstand. Von dem die Sozusagen-
Sage handelt, im Irgendwie-Wo. Gestammelt.



1146. Von draußen, aus dem Treppenhaus, dringt nicht nur der Malerlärm herein, 
der Maler- Zigarettenrauch- Geruch, sondern auch der beißende Schweiß der 
körperlichen Arbeit der körperlich arbeitenden werktätigen Bevölkerung. Ich 
empfinde die Schreibarbeit natürlich als privilegiert, die Prollarbeit aber eben 
AUCH. Ich würde es auch als Proll total genießen, stinkender Proll zu sein, weiß 
ich ganz genau. So wie ich, gerade auch noch in den finstersten Momenten, von 
dieser Schreiber- Lebens- Form denke: mein Ding, für mich perfekt.



1623. An Praxis. Im verdunkelten Zimmer.



1711. Oder habe ich das in den Kühlschrank getan etwa? Das Buch, das gestern 
gelesene, das ich jetzt seit zehn Minuten in der ganzen Wohnung suche. Und SO 
groß ist die ja nun auch wieder nicht gerade. Ich öffne den Kühlschrank, kein 
Buch drin. Es war nämlich in der Tasche mit dem Essen. Mit dem Buch, Jurek 
Beckers Poetik Vorlesung, war ich gestern nachmittag die Müllerstraße einmal 
rauf und einmal wieder runter und zurück getaumelt. Plötzlich dachte ich: 
irgendwann müssen diese Taumelzeiten auch wieder kommen, ohne Termin, nur so, in 
der Stadt rumtrödeln, mit einem Buch. Und dann gleich: aber so, wie es jetzt 
gerade ist, ist es auch okay. Randtechnisch gesehen, ichlos.



1939. Wieder daheim. Vielleicht habe ich das Buch ja auch versehentlich ins 
Bücherregal gestellt. Genau. Da ist es ja, da steht es ja, da hat es sich ja 
doch gefunden wieder. Warnung vor dem Schriftsteller. Ich stand vor dem Café 
Kranzler, wartete auf den Bus, und dachte, da war es genau sechs Uhr, an die 
Westfalen Halle in Dortmund, wo in dem Moment also wieder die Tore sich öffnen, 
und die jährlichen Debütantinnen und Debütanten im Sturmlauf die Hallen des 
Mayday Events stürmen. Vor zwei Jahren stand ich da mit Westbam, und die Leute 
rannten auf uns zu, und wir sahen das und schauten uns an. Toll. Wie die Leute 
sich da freuten, an diesem Mayday- Erstmoment.



hier

habe ich meine

berühmtesten Gemälde gemalt

hier wurde

das Ohr verarztet

das ich mir abgeschnitten habe



2021. Auf welchem Niveau jemand wie Westbam ins Risiko geht, mit allem, seit wie 
vielen Jahren. DAS fasziniert und ermutigt einen, das zieht einen da an, die 
wirklich außerordentliche PERSÖNLICHKEIT, nicht das Starding, das irgendeinem 
Kritiker als erstes auffällt. Es war vom ersten Moment an interessanter, mit 
Albert Oehlen zu reden, als mit Peter Bömmels, lustiger, mit einem Abenteuerer 
wie Wolli durch die Nacht zu ziehen, als mit einem geborenen Laumann wie Bernd. 
Fertig, so einfach ist das. Menschlich toller, mit Diedrich betrunken zu sein, 
als mit dem netten Michel Kröher, der ihn mir im Vienna vorstellte. In einer 
Nacht vor exakt 15 Jahren, 1983, in der Nacht zum ersten Mai, in Hamburg.



2121. Das ganz und gar andere Jahr 98. Ich kann nicht erkennen, was das soll, 
daß das so ist. Was los ist. Warum.





MAYDAY

XIII

AND THE MOTHERFUCKING SAGA

CONTINUES



II

6.5



Freitag, 1. Mai 1998, Berlin.



949. In Dortmund jetzt, vor der Halle, auf dem Parkplatz, schönes Wetter, und 
die Durchgeraveten überall, zwischen den Autos, die Verstörten und Erleuchteten, 
die Abgefuckten und Kaputten, zwischendurch geht mal ein sichtlich völlig 
Nüchterner von hier nach da. Oder ist das eine Frau? Scheints, eine besonders 
schöne. In der Halle sind schon die Räumtrupps zugange. William hat seine 
Abschiedsansprache gehalten, oder auch nicht, falls er es vergessen hat. Man 
redet darüber, wie es war, vielhundertfach. Es sind unter den 20.000 Members of 
Mayday vier ultrazarte Liebesgeschichten passiert, und sieben oder siebzig Leute 
hatten ein Erlebnis mit MUSIK, von dem sie jetzt im Augenblick sich sagen: das 
werd ich NIE in meinem Leben JE vergessen. Gleichzeitig gehen in verschiedenen 
Hotels auf manchen Gängen leise ganz bestimmte Türen auf und zu, durch die die 
Dunkelkapitel der Sache betreten werden, von denen, die die richtigen Ziffern 
wissen. Auch die gehören dazu. This is a free country. I can do, what you want. 
What do you want me to do? Sit down. Shut up.



1009. Ich sah fast die ganze Viva-Übertragung von Mayday. Wenn es nur EINEN 
einzigen Fernsehkameramann auf der ganzen Welt gäbe, der sich INHALTLICH für das 
interessiert, was er da filmt. Mir tuen jetzt noch die Augen weh, vom Zuschauen, 
wirklich. Man kann optisch im Fernsehen keine Ekstase- Effekte erzielen, wenn da 
live übertragen und dann bißchen hysterisch rumgeschnitten wird. Aber man könnte 
sehr gut das gedankenverlorene Betrachten abbilden, das zum Feiern oft 
dazugehört. Der Blick bleibt irgendwo ganz Sinnloses hängen. Man hat sich 
nämlich in die Musik hineinverträumt. Allein wenn zwischen Hektik und Ruhe 
manchmal GEWECHSELT würde, wenn für die vielen Dj-Maniacs, die es sich nicht 
leisten können, dabei zu sein, die ARBEIT der Djs wenigstens manchmal in aller 
Ruhe und ohne irgendwelchen Firlefanz gezeigt würde - ich hatte solche 
Haßanfälle. Man würde sich die Verantwortlichen, und ich weiß genau, was für ein 
absoluter VOLLTROTTEL einem da dann gegenübersteht, gerne packen, mit beiden 
Händen, am Hals, und den so lange SCHÜTTELN, bis er winselt und sagt: okay, ich 
verstehs, ich sehs ein. Es war blöd. Nächstes Mal wird alles besser. Aber das 
wird eben leider natürlich genau NICHT passieren.



Absolut toll war Tommi. Er zog durch die sinnlose Welt der diversen Lounges, wo 
die sinnlosen Profis abhängen, wie wir ja auch oft, zum Saufen. Packte sich dann 
irgendwen, umarmte den, riß den Kopf des anderen an seinen Kopf, mit seiner 
Ellenbeuge, vier blöde Fragen, bißchen ratloses Antwortgestammel. Und dann: wie 
gehts weiter? Ja, WIR gehen jetzt erst mal einen HEBEN. Klaro, gute Idee, komm 
ich mit. Dann dieser Raveline-Chef, mit seinen ernsten, völlig deplazierten 
Einschätzungen und Analysen. Und Tommi schaute ihn ganz freundlich an, nickte, 
und dachte sich: der Alte hat ja echt ein Rad ab, mit seiner blöden 
Pferdeschwanz- Frisur. Kurz darauf, Nalin und Kane, zwei superangenehme 
Prallmaten, nach ihrer neuen Nummer befragt: ja, die geht so. Und dann haute der 
eine Kollege wie ein künstlich Debiler auf die Tischplatte, daß die Biergläser 
wackelten, bumm bumm bumm. Ach SO geht die, die neue Nummer, klingt ja richtig 
gut.



1051. Fernsehen: das Nah-Medium. Für PRAXIS III. Genau beschreiben, was 
Fernsehen NICHT kann: VIELE zeigen, Situationen in Räumen, Räume überhaupt. Die 
Oskar-Schlemmerschen Kraftlinien, die von den Menschen ausgehend Räume weit 
durchqueren. Also: Theater, Party. NICHT zeigbar, geht nicht. Den Sozialvorgang 
unter mehr als neun Leuten. Fernsehen handelt von Gesichtern. Von fast nichts 
anderem. Gesichter, Menschen aus der Nähe, deren Geschichte, gespiegelt, während 
sie reden, in ihrem Gesicht sich zeigt. Das zeigt Fernsehen.



1111. Schorsch Kamerun, bei Albert in Köln. Wir redeten über meinen da gerade 
erschienen Love Parade Artikel. Schorsch stellte irgendeine Behauptung auf, über 
die Leute auf der Parade, wie die da gewesen wären. Ich: ach, warst du diesmal 
da?! Nahm ich wirklich ganz selbstverständlich an. Nö, aber das hat man doch im 
Fernsehen gesehen. Da war ich wieder mal echt entgeistert. Leute, die in JEDER 
realen live-Situation, die NICHT zufällig im Umfeld ihrer ultraeigenen Pudelwelt 
stattfindet, zu 90 Prozent nur beobachten können, geradezu zwanghaft, was da wie 
und warum genau KRITISCH zu sehen und zu beurteilen ist, kommen überhaupt nicht 
auf die Idee, daß das Fernsehen ihnen bestimmte Sachen vielleicht NICHT so 
zeigen kann, daß ein vernünftiges Urteil darüber möglich ist. Diese kritischen 
Kritik-Reflexe am falschen Ort, und das Fehlen gleichzeitig einer wirklich 
kritischen Reflexion auf die medial hochkomplizierten Fundamente des eigenen 
Urteilens dauernd nenne ich Dummheit, Schorsch, tut mir leid.



1206. Eben läuteten die Glocken. O gott o gott. Wo war ich? Wo bin ich? Wohin 
ist die Zeit denn hin gegangen, so plötzlich? Ich hatte nämlich gelesen, ohne es 
zu merken.



2003. An Praxis. So geht ein schöner Sommertag zu Ende.





DER MAI

IST GEKOMMEN



II

6.6



Samstag, 2.5.98, Berlin.



803. Stammeln: wenn klar ist, wie der Satz läuft, kommt es einem irgendwie 
grotesk vor, ihn noch ganz zu Ende zu bringen. Als würde man den anderen, dem 
man da was sagen will, damit völlig hohl BELÄSTIGEN. Der versteht doch auch 
längst, in dem Moment, wo man selber verstanden hat. Für Praxis IV. Zur Arbeit 
am Westbam Büchlein.



805. Befreundet mit dem Monat Mai, von Geburt an. Ein Sonnentag ist aufgegangen 
hier. Ich wachte um sechs auf, irgendwie munter, und blieb dann gleich da, im 
Wachleben, zwischen den Papieren aktiv.



847. Gestern noch, abendlicher Gang draußen. Der Sommergeruch, zum ersten Mal 
heuer, den ich da witterte plötzlich. Ich konnte es erst kaum glauben, mitten in 
meinem stinkenden Wedding. War dann ganz aufgewühlt irgendwie. Ich las Jurek 
Beckers dritte Vorlesung. Er erzählt. Und erzählt, und erzählt. Ein Beispiel, 
eine Geschichte, irgendein Gedanke soll also ILLUSTRIERT werden. Ja, gut, sehr 
schön, sehr poetisch, wunderbar. Bloß: gehts nicht vielleicht doch bißchen 
SCHNELLER? Bißchen abstrakter vor allem? Nee? Okay okay, war ja nur ne Frage. 
Ist ja alles kein Problem.



904. Mein GEBROCHENES Verhältnis zur Erzählung. Die geschwisterliche Lage, der 
Wettbewerb um Redezeit. Es ist einem immer klar, was für eine Besonderheit das 
ist, daß man da jetzt also berichten darf, erzählt, das Wort hat eben. Im Live-
Moment der Gegenwart. Das Wort, das die ihm antwortende Aufmerksamkeit im 
Gesicht der geliebten ersten Zuhörerin sieht, sucht, sich davon erst 
hervorgebracht weiß. Die Muttersprache ist auch im Spiegel des mütterlichen 
Gesichts zur Welt gekommen.



958. An Arsenal 2. Gestern Damien Hirst. Heute Dietl und Kroetz.



1200. An Praxis.



1257. Wieder daheim, Essen gekauft und Zeitungen. Der Sommer, dieser - ja, was? 
Er hat so ein Größe.



1350. Weiter an Praxis.



1440. Peymann. Der Spar-Bernhard für Arme, mit seiner neuen HJ-Frisur. Jetzt 
also eingezogen in Berlin. Neulich hat er im Fernsehen schon bißchen berlinert, 
kein Witz. So wie er sich die letzten 15 Jahre in Wien angebiedert hat, der 
große Bremer Nationalsozialist. Wunderbar. Dem werden sie es hier so kochen, da 
freue ich mich jetzt schon drauf.



1604. Premiere.



also Duisburg spielt klasse

dabei bleibe ich

und der FC Bayern

muß wirklich

eine Schippe drauf legen

einen Gang zulegen

sonst



1607. Ich will, daß Bayern gewinnt. Fertig, ganz einfach.



1616. Es geht jetzt um alles, wie bei Bayern. Das kam natürlich in der Praxis 
Panik auch nicht mehr vor, das ganze Sport-Ding, diffuses Inbild der Lebenslage, 
für jeden Sportkucker, dauernd. Wie einen das entlastet, daß das Spiel genau so 
lange dauert, bis es aus ist. Daß dann das Resultat fest steht. Wie man sich 
dauernd SEHNT da danach, daß das Resultat endlich feststeht, daß es aus ist. Und 
wie jede Zelle des Körpers, also der reale Agent der sportlichen Aktionen, 
natürlich eine ganz andere Sprache spricht: Leben, sagt die, sagt der. Und diese 
Dinge wogen in einem, während man matt vor dem Fernseher rumhängt. Geht da 
dieses große Existenzdrama ab, innerlich. Ohne einen zu behelligen, im 
Normalfall. Daß man davon etwa irgendwie Kenntnis nehmen müßte. Man hat 
schließlich Wichtigeres zu tun. Man achtet ja darauf, wie viel es steht, was 
gerade los ist, was Neues passiert, im Moment.



Selbstvergessensein,

Zeitzerstörungsgeschenkkriegung,

Glück.



1631. Time. I'm time. Was es heißt, in time, daß das tödliche 'T' da am Anfang 
steht, nicht, wie bei uns in Zeit am Schluß. Es heißt natürlich nichts. Es ist 
halt so ein Befund. Der irgendwie gehört zur Härte der deutschen Sprache. Zu 
ihrer abstrakten Denk-Tatsachen-Nähe. Ihrer Finsternis.



1637. Wieder öffne ich das Fenster 2, hier in Word, wo der Praxis Text Gestalt 
annimmt. Schaue auf die letzten Worte, und muß leider sagen: ich glaub, ich kann 
nicht mehr. Ein Windstoß stößt das angegelehnte echte Arbeitszimmer- Fenster 
auf. Draußen blüht die Kastanie.



1759. Unter der Dusche. Plötzlich eine solche HEFTIGKEIT von Gedanken, daß ich 
es im Herz spürte, ähnlich wie Schmerz, nur netter, irgendwie drängend, erfüllt. 
- Aus meiner demnächst bei Residenz erscheinenden Aphorismensammlung: Am 
Felsfenster, abends.



2054. Linksabbieger: rechts einordnen. Schlägt das Pfeilebild am Boden dem auf 
ihm dahinfliegenden Radler vor, Seestraße, Ecke Amrumerstraße. Auf dem Weg 
zurück vom 'Empfang anläßlich der Ausstellung von Georg Herold und Albert 
Oehlen' bei Max Hetzler. Auf dem kleinen Tisch in der einen Sitzecke im großen 
Salon stand Flieder. Drum rum: Wolfram, Markus, Albert, Diedrich und Georg. Es 
wurde über Musik geredet, A-Musik in Köln. Albert hat sich Air gekauft.



Er findet es auch die Hölle, da war ich froh. Im Urteil über Musik zeigt sich so 
viel und schnell vom ganzen Mensch, seinem gegenwärtigen Geisteszustand. Deshalb 
spielt diese Thematik gerade auch unter Intellektuellen eine solche Rolle, man 
müßte unendlich weit ausholen, um präzise darzulegen, warum man so empfindet, 
urteilt.



Andere Leute sind gern anderer Meinung als ihre Freunde, empfinden das als 
belebend. Ich nicht. Ich mag lieber vom Gleichen ausgehend weiterspinnen, im 
direkten Gespräch, finde, da entsteht mehr Reichtum und Spaß. Arbeit an den 
Differenzen und Negationen gehört für mich mehr ins Reich der Stille, des 
Denkens, der Lektüre vor allem. Auch im Moment der Entstehung der Schrift ist 
das bejahende Moment natürlich produktiver. Ohne Dummheit: keine Produktion. Der 
drohenden Gefahr der Dogmatisierung dieses seltsamen Geheimnisses ENTGEGEN muß 
man Denken, Dissens und Streit dem empfangenden Vorgang möglichst oft ins Wort 
fallen lassen. Man: ich.



2125. Ein aufregender Abend ist das gewesen. Zitternd hielt ich mein Wasserglas 
in der Hand und erzählte: Albert! Das Gutachten vom Depperltest ist gekommen! 
Ich habe es eben vor zehn Minuten aus dem Briefkasten getan. Ich darf den 
Führerschein jetzt endlich wieder neu machen. Zum dritten Mal in meinem Leben. 
Dann kam Markus dazu und berichtete, wie drogenverseucht ich bei der Frankfurter 
Veranstaltung auf Rüdiger gewirkt hätte. Solange die Authentizitäts- Fiktion so 
knallt, daß die Sünden meiner Helden MIR zugerechnet und vorgeworfen werden, hat 
der Text sein Ziel erreicht, eines der vielen.



2132. Am Rad dachte ich nach über die Problembegriffe: 'Heil', 'Botschaft', 
'betend'. Warum die so überstark senden. Auf jeden Fall stärker, als ich 
intendiert hatte. Als wäre die Knechtschaft, die vom Feld der Religion ausgeht, 
immer noch so drohend, daß jedes Wort von daher heftig autoritative Töne mit 
sich führt, die sofort entsprechende Antireflexe mobilisieren. Aber 
wahrscheinlich geht es ganz banal und direkt um den säkularisierten Gebrauch der 
klerikalen Terminologie durch den Faschismus. Mich wundert nur, daß ich es nicht 
richtig HÖRE. Ich muß mir die Überlegung argumentativ erarbeiten. Dann sehe ich 
es auch sofort ein. Wie immer: ich nehme alles zurück. Oder, um den Albert-
Collage-Teppich, der da bei Max am Boden liegt, zu zitieren: wounded by war, 
crying for light. Oder nicht doch lieber eine nichtleichte HB vielleicht?





DISKUSSION

AUSGEWÄHLTER KLÄNGE



II

6.7



1000. Die Glocken läuten, die ganze Zeit schon, plötzlich merke ich es, denke 
panisch: WAS?, schon wieder ZWÖLF?, schaue auf die Uhr: 1000. Ah, gut, sehr 
schön. Wenn ich durch Konzentration das Zeitgefühl so total verloren habe, daß 
ich mich um glatte zwei Stunden verschätze, dann war das wirklich Konzentration 
von der Nirwana-Art. Da müssen andere mühsam meditieren dafür. Bei mir wird das 
ausgelöst durch Text. - Aus meiner Text-Sammlung: TEXT. Die härteste Droge, die 
ich kenne.



spielte Variationen über



Weinen

Klagen

Sorgen

Zagen



von Johann Sebastian Bach, erzählt der Radioerzähler, und ich lese in Diether de 
la Mottes Harmonielehre. Schaue kurz in Rave das dazugehörige Datum nach. Musik: 
in keinem anderen Bereich interessiert es mich so stark, wie genau das GEMACHT 
ist, daß eine bestimmte Empfindung hervorgerufen wird. Ohne absolutes Gehör weiß 
man ja nicht, welche Akkorde aufeinander folgen. Der unendliche spielerische 
Reichtum der all die musikalischen Empfindungen einkreisenden Analysen. Bei der 
Malerei geht das völlig ineins, liegt das alles offen zutage. Man sieht ja, ob 
Gelb an Rot oder an Weiß stößt. Sprache: alle Deutsch-Aufsätze mehr oder 
weniger, seit der 10. Klasse: Gedicht-Interpretation. Lesen, nichts verstehen, 
paarmal stumm, aber innerlich Wort für Wort laut lesen, und eine Idee kriegen, 
eine Ahnung. Dann die Betonungen und Senkungen untersuchen, den rhythmischen 
Befund erheben, notieren, zählen, durchrechnen, den möglichen Patterns zuordnen 
usw usw. Die ganze diesbezügliche Begrifflichkeit habe ich völlig vergessen. Nur 
die Freude-Erfahrung beim sich langsam der Analyse erschließenden Aufgehen der 
möglichen gemeinten Sinne steht mir leuchtend vor Augen.



1121. An Arsenal 3. Banana Yoshimoto. Der beschnittene Penis von Frau 
Streeruwitz mit der Enttäuschung der enttäuschten Frau für Praxis III. Gegenbild 
Kitchen.



1231. Brief an Diedrich.



1322. Think! - fordert ein T-Shirt gellend grell. Aua, sagt der Reflexgedanke, 
bitte lieber nicht. Blick hoch, ins Gesicht von dem Typ, der das T-Shirt trägt. 
Der Gute. Er stellt sich dieses Think mit Ausrufezeichen als was Tolles vor. 
Dann wäre alles besser in seinem Leben, die scheiß Akne, das ganze sonstige zu 
Wenige, Glück, Geld, Liebe, und überhaupt ... - in der Böttgerstraße war das. 
Noch eine andere Wedding-Kaputtheit als hier. Gesundbrunnen, nennt sie sich. 
Offen, zerfetzt, wund und zersiedelt. Am stärksten sichtbar an den Stellen, wo 
irgendwas Ornamentales, Besänftigendes, Kunst-am-Bau- Artiges versucht wird. 
'Ich wollte immer im geistigen Brennpunkt der Nation sein'. Meldet der große 
Verleger Lunkewitz großartig vor einem ganz komisch sortierten Bücherregal 
natürlich in Berlin 'Mitte' sitzend, in der Berliner Zeitung. Solche Selbst-
Aufpumpungs- Sätze hört und druckt man hier in Berlin besonders gern. Aber bevor 
die Frankfurter FAZ nicht ganz nach Berlin umzieht, und das steht ja in den 
nächsten zwei Wochen nicht zu befürchten, braucht man sich zugleich auch keine 
richtigen Sorgen zu machen. Wir sind eben keine 'Nation', wir sind Bielefeld. So 
wie wir Hannover waren, Wolfenbüttel, Königsberg, Weimar, Sils Maria, Göttingen, 
Tübingen, Todtnauberg und Frankfurt.



2021. An Praxis. Noch zu wirr. Konstruierte Wirrnis ist lächerlich. Völlige 
Stringenz genauso. Rede: schwierig. Plötzlich stürzte auch noch der Computer ab 
und kam nicht mehr hoch. Dunkelgrau blind: die sonst blau leuchtende 
Schriftbildseite. End of Text. Ende.





WOUNDED

BY WAR, CRYING FOR

LIGHT



II

7.1



Montag, 4.5.98, Berlin. Plötzlich kalt. Regen.



825. Wie der Computer gestern nicht mehr ging, dachte ich immerzu nur an hier. 
Wie soll das jetzt weitergehen mit Abfall? Dienstag, Frankfurt, besser könnte es 
jetzt nicht passen, dieses Problem. Brutale Panik. Wenn die Maschine schweigt, 
heißt das: Ende der Vorstellung. Das wars. Ganz normal: ich hatte natürlich im 
Lauf der Zeit wieder völlig vergessen, in welchen Abhängigkeiten ich hier hänge, 
mit meinen Worten. Kolbenfresser, auf der Autobahn, nachts um halb drei, 
einspurige Baustellen-Stelle, den Berg hoch, Gegenverkehr. Oder ist nur ein 
Zylinder ausgefallen? Kommt man noch hoch? Wie man mit den Zehenspitzen am 
Gaspedal ins Innere des Motors horcht und tastet. So saß ich vor meinem toten 
Maschinchen, mit aufgerissenen Augen, und tat, was Christoph, der Computer 
Doktor, der in München Moosach am Abendessentisch noch saß, mir telefonisch 
riet. Als nach einer halben Stunde dies probieren und jenes machen, und im 
Systemkonfigurationsprogramm das noch mal so und das ein bißchen anders 
vielleicht einstellen - der Reset-Restart tatsächlich wieder GING, und es hieß: 
Windows 95 wird gestartet ... Punkt punkt punkt, und dann passierte das auch 
noch genau, und das blaue Windows Fenster ging auf. Leute, das sind 
Glücksmomente, Wahnsinn. Danke Christoph, vielen Dank.





DIENSTAG

IS PRAXIS DAY



II

7.2



Dienstag, 5.5.98, Berlin.



321. Zu schön, um wahr zu sein, die Zeitziffer.

1036. Der Computer hat durchgehalten. In etwa eineinhalb Stunden muß ich los. 
Ich war um drei aufgewacht, konnte nicht mehr schlafen. Saß dann zwei Stunden am 
Schreibtisch, ging dann wieder ins Bett. Um 6 läutete der Wecker, da war ich 
dann so richtig platt.

1215. Duschen. Ich glaube, ich war sehr gerne im Wasser, ganz am Anfang. 
Vielleicht kommen von daher auch einige komische Probleme für das Leben in der 
Existenz auf Erden.

1238. Beim Packen. I think a lot about what not to think about. Thinking I 
shouldn't be thinking like that.

1246. Im Taxi. Daß man auch die Leute, die einen mögen, arbeitsmäßig, das, was 
man macht also, BETRÜBEN muß - ein trauriges Kapitel - aber leider ist das so -
so wie man ja auch dauernd sich SELBST betrübt, enttäuscht, entsetzt, empört ... 
-

1250. 24 Stunden non stop. WIR spielen die meiste Musik. Radio Energy Berlin.

1254. Wo? In welchem: IN der? Im Draußen der.



1429. Frankfurt.



1505. Im Hotel. An der Rezeption: So, die 17, schönen Aufenthalt. Danke.

1557. Lesen. Ununterbrochen. Das Schönste, was es gibt. Beim Schreiben ja auch: 
man liest dauernd den vor einem entstehenden Text.

1712. Korrekturen. Wieder ist mir schlicht schlecht vor Aufregung.

1737. An den Schreibtisch gehe ich jeden Tag gerne. Das hier gelingt mir nur 
unter Aufbietung aller DISZIPLIN, die ich mobilisieren kann. Grotesk.

1739. Let's get busy.



1752. Im Hörsaal VI.



1815. Los jetzt.



PRAXIS

II



DAS

THEMA ERFASSEN



FORM



Was ist eigentlich eine REDE? 'Meine Damen und Herren'. Dieses Ding, dem also 
diese seltsame Formel zustehen würde? Diese pathetisch situative Anrufung einer 
Gemeinschaft - darf man sowas sagen? - der anwesenden Damen und Herren?



Wo es auch gar nicht als Frechheit empfunden würde, daß einer sich da diesen 
Besitz zuspricht, so als wären sie so sehr seine, die Damen und Herren, daß er 
sie als MEINE bezeichnen dürfte? Wo dieses 'meine' mehr ins Allgemeine, 
Gemeinsame spielen würde, dem die ja nun alle wohl freiwilig Anwesenden sich 
gerne zugesprochen, zugeordnet sehen würden?



Und wo so ein Einzel-Ich sich dann auch ein WIR erlauben dürfte, in dem davon 
gesprochen würde, daß wir hier jetzt also, nachdem wir ja nun beim ersten Mal 
usw usw usw.



Oder ist eine Rede nicht doch eigentlich was - ja, viel Freieres?



DEKONSPIRATIONE



Am Schluß würde sich irgendwann natürlich rausstellen, daß dieser eine Typ 
eigentlich ja doch auch so ein HELD ursprünglich gewesen war, ein Umstürzler, 
der angetreten war, alles anders zu machen, die Formen zu sprengen, und der dann 
aber doch im Laufe der vielen Jahre ... -



Es würden ja keine Innenwelten gezeigt.



Die Leute sind viel zu beschäftigt, die Helden. Viele Helden, jeder eine Sonne 
für sich, für sich, in seinen eigenen Augen.



Termine drängen, alles funktioniert prima, Telefonanruf. Dann im Auto. Er sitzt 
im Flughafen, öffnet so einen Kapitäns-Aktenkoffer, wichtig. Nimmt da Papiere 
raus. Kritzelt was.



Es sind ja alles Schreiber irgendwie.



Die Welt der Schrift, der gedruckten Worte, der Redakitonen und Konferenzen, der 
Schreibtische, Sekretärinnen, entschuldigung, und Arbeitsessen. In der fremden 
Stadt geht man mal richtung sogenanntem Amüsierviertel, aber natürlich nur zum 
kucken. Mal kucken, wie sich die Versuchung so anfühlt, im Zweifelsfall. Man 
hält sich schließlich noch nicht für DERART kaputt, daß man leicht angesoffen im 
Pulk mit den Kollegen aus dem amerikanischen Mutterhaus, da jetzt wirklich hier 
in Hamburg, hier in Frankfurt, hier in Wien - also wirklich, das muß ja nicht 
sein.



Am nächsten Morgen: danke, Glück gehabt, die Kurve gerade noch gekriegt. Der 
Kopf drückt.



Anschrift: LET'S GET LOST.



Aspirin. Der ganz normale Arbeitsalkoholismus. Mit dem Blick auf die Uhrzeit 
beim ersten Bier. Mittags eher selten. Extrem selten morgens oder überhaupt 
nicht. Spätestens abends um elf. Zwei, drei, vier Bier zur Beruhigung, zum 
Schluß noch einen Cognac, um die nötige Bettschwere zu kriegen. Dann Gespräch, 
eine erregte Debatte plötzlich. Worum geht es denn? Wir kriegen noch zwei, 
bitte, die letzten, zwei Cognac noch bitte.



Es geht um den Auftritt von dem Typen in der Heftkonferenz. Was war das 
eigentlich für ein groteskes Gestammel? Was wollte der eigentlich sagen?



München also, oder Hamburg. Burda, der Depp von München, steht am Fenster, ein 
Papier in der Hand. Ein Fax aus Offenburg kommt. Die Türe steht offen, die 
rechte Hand meldet irgendwas. Burda: ich komme. Die Güterloher drehen durch. 
Markwort will es wissen. Anruf bei seiner Frau, in der Bunten. Ja, wir bringen 
was, natürlich.



Diese Heftkonferenz also, es ist ja Montag. Die Arbeitswoche beginnt. Montag ist 
Focustag. Ist Spiegeltag.



Tagwelt. Der Beruf. Das Leben steht an einer Stelle, wo die Zerstörungen so 
manifest geworden sind, daß es schier lächerlich wäre ... - wobei, aber, 
andererseits - Moment mal -



Giovanni di Lorenzo dreht sich um: wie sagten Sie? Wie bitte? Was?



Sie drehen da gerade die Aufzeichnung dieser neuen SZ-Talkshow, Giovanni als 
Spar-Böhme, alle total sympathisch. Frau Dittfurt spricht über Humor, Feurstein 
verteidigt Harald Schmidt. Das Gesicht von dem einen Zuschauer-Darsteller.



Er arbeit in der SZ in der Kantine. Oder war es der Spiegel? Er bringt jetzt im 
Moment jedenfalls das Essen drei dreimal an diesen einen Tisch, enventuell 
natürlich an Tisch drei. Oder, um nicht gar zu dick aufzutragen, vielleicht ja 
doch eher auch an Tisch fünf, in dem Fall mal. Wir werden es erleben.



Meint der Sowieso dort zu dem anderen, der zum dritten sagt: Punkt punkt punkt 
... Und die sitzen da also alle in der Kantine und reden über diese 
Heftkonferenz eben.



So. In dieser Weise. Aber kann man das wirklich THEMA nennen?



Thema der Erzählung Dekonspiratione wäre also gleichzeitig der Weltausschnitt 
Schreiben als Beruf, und eine sehr weit außen, an den Handlungen und 
Geschehnissen verlaufende Bewegungsform des Textes.



Es läuft. Es läuft gut. Es läuft geradezu wie geschmiert. Janz ruhich, et läuft, 
et läuft.



Anschrift: SEX, immer daran DENKEN, daß es das auch GIBT.



REDE



Dann also im Inneren dieses einen Textes, innerhalb der Erzählung natürlich.



Analyse, ein Gedankentext, eine Überlegung. Wer spricht denn da? Der Text. 
Keiner der vielen sonnigen Helden. Eine Finsternis, die Schwärze und der Tod der 
Schrift selbst.



Der Gegenstand dieser Schrift ist: das Leben der mündlichen Rede.



Vielleicht stellt sich ja später auch raus ... aber egal.



Wo das Wort ENTSPRINGT. Im Kopf? Oder nimmt das Wort den Weg vom Bild des 
Buchstabens der Schrift, die auf dem Papier da steht, ausgehend, über die Augen 
und den Sehnerv ins Innere des Hirns, den weiten Weg nach hinten, in den 
Okzipitallappen hinter, und wird dann von da aus wieder vorgefunkt, zu den 
diversen Sprachzentren, die via Verstehen und Motorik zum ausgesprochen 
mündlich, mit dem Mund hier ausgesprochen Wort führen?



Wie also, was?



Durch Überpräzision Verstehen sabotieren? Die Gesetzhaftigkeit allgemeiner Sätze 
in die Luft jagen, SOFORT. Wie?!



Dabei berührte er, obwohl das eben gar nicht hauptberuflich beabsichtigt war, 
den Gegenstand dieses Textes über die Rede. Rede kann nämlich präzise, prägnant 
und treffend werden im VAGEN komischerweise, solange sie nur WIRKLICH live und 
neu entsteht im Inneren dieses augenblicklich seine Gedanken aussprechenden 
Kopfes.



Auch davon handelt Fernsehen.



Anschrift: SKEPTOR.



Vom Übergang, in diesem Fall jetzt hier, aus diesem toten TEXT da innerhalb der 
Erzählung Dekonspiratione über das Leben der Worte in der mündlichen Rede also 
in das neulich bereits erwähnte Theaterstück



NEUE DEUTSCHE KOMÖDIE



das ja, wie gesagt, genau davon handelt: vom Status des Mediums, im Moment.



Szene. Ein Vortragspult, eine Tafel, mit Plakat drauf, schön bunt geworden, in 
allen Regenbogenfarben die Anschrift da: Berliner Reden. Ist ja toll.



Wer spricht? Zum Beispiel Peter Sloterdijk. Ein Ruck muß durch Deutschland 
gehen. Weil wir zusammen sind, im starken Grund. Europa und Berlin, Nation, 
sofort. Natürlich, logisch, klar.



Meine Damen und Herren.



Schreit er immer wieder, auftrumpfend, ganz leise natürlich, und streicht sich 
dazu so einen Gebrüder-Grimm-Haarfetzen aus der hohlen Stirn.



Ja, wir sind gelandet. Im XIX. Jahrhundert. Wieso auch nicht. Professor Hegel 
hängt am Pult. Er spricht kaum hörbar, leiernd monoton, über die Triebe und die 
Neigungen, gut, bös, die Faselei der Willkür, das Ich, Besonderung, Begriffe, 
Zweck.



Moment.



Herr Sloterdijk hat einen kleinen Sprachwitz eingebaut, mit kleiner Heiterkeit 
beim Publikum. Ein kleiner Antwortschwenk ins Publikum hinein. Da sitzt Frau 
Nina Ruge, neben ihrem neuen BMW-Typ, Reiz heißt der vielleicht, und Frau Ruge 
macht immens gekonnt einen auf richtig konzentriert. Eine tolle Frau.



Neben Frau Ruge sitzt Franka Potente, nur wegen dem Namen.

Sie hat in einem Interview, letzte Woche in der Woche, das übrigens vorhin auch 
in dieser legendären Heftkonferenz eine kleine Nebenrolle spielte -



über ihr SPIELEN Aukunft gegeben. Beim Film. Wie es alles so ist, wenn sie 
'drehen', am sogenannten 'Dreh'. Sie dreht jetzt demnächst wieder, aber 
zwischendurch spielt sie auch Theater. Das ist für sie EXTREM wichtig. Dieser 
Kontakt zum Publikum, daß man da doch mal am Stück in einem Stück auf der Bühne 
sei und -



sie habe, sagt sie, bei Schopenhauer gelesen, daß der über die Live-Auftritte 
Hegels vor Publikum - sie habe jetzt vergessen, was GENAU gesagt hätte. Aber das 
habe ihr auf jeden Fall, Zitat: viel gegeben, für ihre, nochmal wörtlich: Arbeit



Anschrift: ANGST vor KAFKA.



als Schauspielerin, auch als Mensch, als Frau, und auch ganz speziell für alles 
auf der Bühne.



Dort fährt, bei diesen Worten 'auf der Bühne' in diesen Augenblick ein Bus aus 
der Kulisse vor. Degowski kommt heraus. Die Waffe in der Hand, er fuchtelt rum, 
vor den Kameras. Interview, live, jetzt. Sind wir drauf? Ja, wir sind auf 
Sendung. Frage: Wie es jetzt weitergehen soll? Seine Forderungen?



Ja, also, folgendermaßen: er hat natürlich nichts zu verlieren. Habe jüngst 
erfahren, er habe auch noch Aids, lebenslänglich sowieso. Er gehe volles Risiko, 
entweder werde ausgetauscht, oder alle gehen drauf. Ober sich klar genug 
ausdrücke, oder ausgedrückt habe.



Der Typ vom Hessischen Rundfunk, ich glaube er heißt Wilfried F. Schöller, ein 
ganz frisches, junges Talent aus der Lokal-Kultur-Reporter-Szene Frankfurts, -
ruft also vor: Wie ist es denn gelungen?



Und Degowski wird jetzt staatsmännisch. Er wolle hier kein Senstationsfernsehen. 
Er und Rössner hätten alle Trümpfe in der Hand. Er erwarte, daß der Krisenstab 
sich endlich bewege, andernfalls -



Schnitt. Diskussion, im Schneideraum, paar mittlere Chefs von n-tv, oder sind 
wir da schon wieder beim HR oder in der HJ?, ich sehe Herrn Podak, guten Abend, 
also gut: die diskutieren da, dieses Band das da läuft. Kann man das zeigen?



Auf dem Band sieht man die Entführung. Comet-Verleigung, heuer in Sigmaringen, 
nee: es ist der Bambi, es ist Tuttlingen, hallo Tuttlingen. Würdevoll eröffnet 
die 94-jährige Grande Dame der Strick-und-Mieder-Presse, Frau Wiltrude Burda, 
den Event. Gala, Tusch, alle da.



Degowski, jetzt wieder in echt oder immer noch am Band, er spaziert da also 
rein, im Frack natürlich. Abendgaderobe bitte. Gerne, roter Teppich. Trifft sich 
mit Rössner und sie holen die Waffen vom Klo und ballern dann da rum. Blutbad. 
Oder auch vielleicht lieber nicht. Sie schießen nur in die Decke. Und treiben 
die ersten Reihen da so bißchen zusammen.



Die erste Riege der deutschen Fernseh- und Film-Unterhaltungs-Gesellschaft. Die 
sieht man da also alle, auf diesem zu diskutierenden Band, Hände über dem Kopf, 
im Gänsemarsch, werden die da alle in den Bus getrieben.



Tolle Abendstimmung, rot flammende Himmel hinten, und vorn das grellweiße Licht 
der Halogenscheinwerfer der Live-Fernseh-Übertragungs-Teams.



Anschrift: Vorsicht: Die BÜHNE ist eine LUPE.



Im Schnellvorlauf jetzt: man sieht die Gesichter einiger Geiseln, durch die 
Busfenster durch gesehen. Ausnahmsweise wissen sie in dem Augenblick einmal 
NICHT, daß sie eben selber gesehen werden. Entsprechend fallen diese Porträts 
aus.



Man sieht Till Schweiger und Edmund Stoiber, Arabella Kiesbauer, Georg Kofler, 
Jörg Heider und den großen Lindenstraßen-Darsteller Georg Schröder, neben Peter 
Handke, der an dem Abend einen Lebenswerk-Bambi bekommen sollte, oder noch 
schöner natürlich: schon bekommen hat. Aus der Hand, wir sehen die Aufzeichnung, 
diesen bewegenden Moment, seines Freundes Hubsi Burda. Applaus brandet auf,



Sloterdijk verneigt sich -



und Bernd Eichinger, der große Amerikaner, steigt jetzt aus dem Bus, so lässig 
es geht, die Waffe Rössners am Kopf. Ein Moment von Hektik kurz, Rössner schreit 
rum. Die kommen da jetzt also doch alle aus dem Bus, halten sich an ihren Bambis 
fest. Sollen sich auf den Boden legen, auf den Bauch. Wirds bald, schreit 
Rössner.



Eichinger, endlich im großen Showdown-Abenteuer wirklich angekommen, jetzt 
allerdings doch sichtlich bißchen wimpy - hat seinen Bambi an Schweiger 
weitergegeben - und muß jetzt, die Pistole Rössners an der Schläfe, eine Rede 
halten, die später so berühmte, große, legendäre Eichinger-Rede an die deutschen 
Fernsehzuschauer da draußen, jetzt, in dieser schlimmen Stunde für uns alle. In 
dieser Stunde der Not. Ja. Ein Ruck müsse durch -



Hopla. Sloterdjik zuckt. Er dachte, das wäre sein Text, schaut, ob jemand 
gesehen hat, wie er erschrocken ist. Er ist kurz unsicher, verneigt sich einfach 
noch einmal, ja, das kommt an. Das geht.



Währenddessen ging ja Eichingers Rede weiter, irgendwas mit Deutsch, deutscher 
Unterhaltung, wir in Deutschland, deutsche Schauspieler und deutsche Stars in 
deutschen Filmen, die im deutschen Fernsehen Deuschland würdevoll vertreten 
würden. Dieses ganze Ding, auf Arie getrimmt gesungen, von A bis - sagen wir mal 
B.



Davon fühlt sich Jeff Koons angesprochen, der lebende Vertreter Andy Warhols auf 
Erden. Eine Live-Schaltung, zugeschaltet aus New York, Frau Christiansen, fragt, 
wie er, Jeff Koons aus der Sicht der amerikanischen Kunst diese Entführung 
bewerten würde. Ja, also, dingens -



Zurück zur Rede. Zurück zum Publikum.



Der Typ aus der Kantine schaltet um.



Anschrift: Sein SCHREIBEN will wie ZEITUNG sein.



Man sieht die Kantine der Berliner Volksbühne. Rammelvoll. Premierenabend. Die 
Leute reden über Kresniks Hotel Lux Premiere, die vor wenigen Minuten oben auf 
der Bühne über die Bühne gegangen war, und man sieht da



ja, das bin ja ich, ich sitze da am Tisch mit Wilfried Schulz, neben mir zwei 
schöne junge Frauen, die aus der Theaterszene sechs im vage projekierten 
Büchlein



JAHRZEHNT

DER SCHÖNEN FRAUEN



kommen, offensichtlich, und links neben mir sitzt Frank Castorf und redet mit 
Wilfried Schulz über seine Fledermaus in Hamburg.



Meint der Typ aus der Kantine mit Essen drei: wie? was? Jahrzehnt der schönen 
Frauen?



Und der andere erzählt dann von hier, von der Veranstaltung neulich, Praxis I, 
Die Formphantasie. Und er würde das jetzt gerne so bißchen übergehen, was er da 
also gerade genauer ... -



um kurz mal, nach so viel Wirrnis-Anhäufung, eine Art Zwischen-Zusammenfassung 
vorzuschlagen.



Man könnte sozusagen -



und EINMAL sei es auch heute gesagt, nachdem dieses Sozusagen beim letzten Mal, 
in der Sozusagen-Sage hier, die sich im Irgendwie-Wo der ultraauthentischen 
Unmittelbarkeit abspielte - eine so große Rede-Motor-Rolle für den Stammel-Text 
spielte -



könnte also vieleicht von MECHANIKEN sprechen, Mechaniken der thematischen 
Entfaltung. Oder: von einer Art Motorik des Zugriffs. Die im Moment noch immer 
beides ist: völlig vage, und dabei zugleich abstrus präzise.



Der thematische Zugriff hat Traumqualität.



Sein Ahnen ist punktuell konkret, geordnet, dann wieder sprunghaft. Stellen, die 
undeutlich sind, dürfen das ruhig bleiben. Der Blick blickt schon woanders hin.



Die Formphantasie hatte kaum ein Wort



Vertrauen

das Mediale

Politik



und was jetzt, in der Phase der thematischen Erfassung zuströmt, sind zunächst 
auch vorwiegend erst Bilder, Geschehnisse, Szenchen und auf abstrakterer Ebene 
immer wieder die Verknüpfungsregel, die dem Gegeneinander dieser Einzelmomente 
sich verdankt. Die sichtbar wird, an der Stelle, wo man die Einzelheiten 
kollidieren sieht.



KEIN Text spricht hier, denn es ist noch lange kein Text da, nicht die Sprache 
geht hier vor, sondern die Ansicht, die Schau, der Blick aufs inhaltliche 
Problem



Die Arbeit erkennt im vom Thema geführten Zugriff auf ihren Gegenstand die Form 
der Sache, das Strukturproblem, ihre Postition. Das heißt hier



Praxis II


Das Thema erfassen



Form

Strukturproblem

Postion



Das steht da also in einem dieser Text-Texte, in Dekonspiratione, das oberste 
Blatt auf dem Packen Papier, der da am Schreibtisch liegt.



Und der Typ daneben, der von vorhin,



welcher denn?

ist doch ganz egal



also erzählt jetzt, am Telefon vielleicht am besten, daß es zu diesem Desaster 
in der Heftkonferenz auch deshalb gekommen wäre, weil sie alle am Abend davor 
bei diesem mehr oder weniger konspirativen Treffen derart versackt wären.



Welches Treffen denn?



Die Gründung dieser neuen Zeitschrift. Vorsicht, bitte noch nicht weitersagen, 
leise, ist noch wahnsinnig geheim.



Anschrift: Diese rauschhaften Passagen ...



Maxim Biller, Diedrich Diederichsen und Ulf Poschardt haben diverse Kriegsbeile 
begraben, die politische Lage schreit danach, daß die Linke, nach einer Phase 
der aggressiven Fraktionierung und Selbstzerstörung, unter dem Druck der 
gegenwärtigen Realpolitverhältnisse der neuen großen Koalition des bürgerlichen 
Lagers - sich endlich wieder zusammenfindet. Persönliche Differenzen und 
Eitelkeiten hin und her.



Man braucht ein Organ. Schlingensief hat sich bereit erklärt, einverstanden zu 
sein, daß die Zeitschrift seinen Namen trägt. SCHLINGENSIEF.



Der Spiegel Verlag tut da nicht unviel Geld raus, für dieses politische 
Postionsblatt. Möchte sich noch einmal ganz neu an die Spitze eines Undergrounds 
und eines Aufbruchs stellen, der - die -



Maxim Biller lehnt sich zurück. Ob er sich klar genug ausdrücke. Er hat schon 
fast etwas Patron-haftes, Pate-mäßiges. Innerhalb der Führungstroika von 
Schlingensief besetzt er, auf eigenen Wunsch, die Position eines als 'Erster 
Redakteur' bezeichneten Chefredakteurs. Diedrich Diederichsen soll Schriftleiter 
Theorie werden. Ulf Poschardt Textchef Leben.



Und man müsse sich also nun diese Gründungs-Sitzung, hört der Typ am anderen 
Ende der Leitung, noch ein Schreibtisch, noch ein Büro, noch eine Redaktion, man 
erkennt sofort, und zwar an der Einblendung des Wortes UNTERIRDISCH, daß man 
sich im STERN befindet,



Christian Seidl, der von dort gerade seinen Abgang vorbereitet, seither in 
Sorge, was er am Telefon im Büro noch sagen kann, was nicht. Es gibt Gerüchte, 
unsichere Kantonisten würden von Funke, so der fiktiv Stern-Chef, sogar 
abgehört, was in diesem Fall von wegen Spiegel nicht ganz ohne wäre usw usw



jedenfalls die Stimmung in dieser Gründungs-Sitzung habe schon so bißchen was 
Bunker-mäßiges an sich gehabt. Die letzten Tage von sowieso. Vielleicht dieses 
Jahrhunderts, um nicht zu sagen: des Jahrtausends.



Anschrift: Get your shit TOGETHER.



Gute Idee.



Diskussion der Inhalte. Feministische Theorie. Natürlich auch mit am Tisch: 
Isabelle Graw. Und ich erzähle, während sie redet,



und zwar: Macht und Theorie. Reale Machtverhältnisse, die ein Aufbegehren 
hervorbringen, dem auf theoretischem Level eine sehr vernünftige Sehnsucht nach 
argumentativ gut fundierten Positionen korrespondiert, die auf was Neues, 
Kommendes, zur Erkämpfendes und Besseres verweisen.



erzähle ich dem Moritz von Uslar, der neben mir sitzt, ganz leise die folgende 
Szene.



Groteske Situation neulich, nach der Veranstaltung hier. Ich pack mein Zeug 
zusammen, robb da am Boden rum, komplett am Ende wirklich, im Vollgefühl des 
Entsetzens, was da jetzt passiert war, in der vergangenen Stunde hier, kommt so 
eine Frau her, meint: du entschuldigung, kann ich dich mal eben sprechen. Ich: 
verzeihung, nee, bitte nicht, ich ä ä ä, stammel, fleh, schweig. Meint sie: geht 
aber ganz schnell. Ich noch mal: verzeihung, bitte, abwehrend. Aber das 
interessiert die Alte natürlich gar nicht. Textet die dann los, auf mich ein, 
als wäre ich ihr WG-Mitbewohner, und erzählt mir, wie sie das fand, wie ich das 
mit dem Kind gehandelt hatte, das da in der ersten Reihe saß und krähte.



Fand ich echt super, von der Alten. Sage ich zu Moritz und wir reden über 
direkte köperliche Gewalt. Wann man plötzlich zuschlägt zum Beispiel, wann man 
jemandem, der einem bißchen zu nahe tritt, bißchen zu heftig, bißchen zu 
penetrant, einfach in die Fresse haut. Oder ins Gesicht spuckt, zur 
Selbstverteidigung.



Wir sitzen nämlich im Roma und diskutieren über die neue Fernsehtalkshow, der 
Süddeutschen Zeitungen, SZ-TV, supergeheim alles, klar.



Givanni di Lorenzo dreht sich wieder vor.



Und ich sage zu Moritz, daß es also zu keinem gräßlichen Übergriff gekommen 
wäre, in der Situation da, ganz im Gegenteil, ich hätte mir danach gedacht: was 
soll der Scheiß. Das ist ja wohl der Fortschritt. Daß eine Frau von der 
Konstituion von der da früher ein lebenslänglich geducktes Leben hätte führen 
müssen, geduckt unter, um es ruhig so zu sagen, patriarchaler Gewalt, und heute 
geht sie wenigstens bißchen aufrechter, wenn auch als hohle Nervensäge durch die 
Welt.



Davon also, von den hier tangierten Fragen und Problemen würde also Jahrzehnt 
der schönen Frauen handeln. Und wenn ich neulich, bei der Formphantasie als 
ersten Begriff sagte: Politik - ist damit die Perspektive bestimmt, unter der 
das Büchlein diese Probleme sehen will.



Hieße es da also beispielweise, und jetzt hier zum letzten Mal, in 
Schlingensief. In dem Editorial. Daß eine solche avancierte Theorie, wie sie 
hier zugrunde liege, sich zweifach an ihrem eigenen Anspruch messen lassen 
werde: inwieweit sie theoretisch auf dem Niveau dessen ist, was Theorie zur Zeit 
wissen kann und deshalb realisieren muß. Und zweitens, wie die reale 
Lebenspraxis der Leute ausschaut, die diese Dinge vertreten.



Klar: Was an dieser Sache so reizvoll wäre, wäre also das Projekt, so 
multiperspektivisch vorzugehen, daß die klaren Kampf- und Lagerlinien, die die 
Verhältnisse innerhalb der neuen Diskurslinken zur Zeit ordnen, auf dem Feld von 
Nachtleben, Techno, Frauen, Pop, Kunst etc, - schlicht zerfallen würden, sich 
auflösen müßten. Untergehen würden in der Menge der realen Theorie- und 
Weltfragment-Wahrheiten.



ANDERERSEITS



Wobei selbstverständlich, was jetzt vielleicht durch diese spielerisch hektische 
Motorik der hier skiziierten Erst-Kaleidoskopien -



Anschrift: Wer SPRICHT?



bißchen falsch in den Hintergrund geraten ist, natürlich nicht irgendein 
artifizielles, artistisch gekonntes SPIEL da aufgeführt oder angestrebt würde -



sondern immer, auch wenn es manchmal nervt, eine völlig hochseriöse und von 
eigenen Lebensfehlern und Problemen gedeckte, von daher drängende UNTERSUCHUNG 
der Realität stattfinden müßte, würde.



Es wäre dieses Projekt also auch, wie alle anderen Sachen, an denen ich im 
Moment arbeite, ein Rekonstruktions-Versuch der Gegenwart. Hier, in diesem Fall: 
der neuen Diskurslinken, die Anfang der 90er Jahre aus dem politischen 
Rechtsruck entstand, den die Vereinigung mit sich brachte.



Es wäre eine Auseindersetzung mit meinen Antworten auf deren Sprechen, 
Argumentieren, und Politik und Theorie machen.



Anschrift: Du, Maus.



Daß man also auf die Frage: hast du zu meiner Alten Rockerschnalle gesagt?, 
nicht unbedingt antworten müßte: dann wirst du kurz umgewuchtet. Sondern sagen 
könnte: wenn sprachliche Gesinnungsausweise verlangt werden, bitteschön. Wieso 
nicht? Ist doch kein Problem. Was kann ich für Sie tun.



Und dann sagt sie: HAST du nun also MAUS gesagt zu der Frau oder nicht? Und ich: 
nee Schatz, Schatz. Und alles wäre geklärt.



Mündlich ginge das nämlich, nicht zu vergessen. Wenn das Gesicht dazu käme.



Daß man also, jedenfalls, auf die einem, von irgendwem noch so Zuständigen, von 
irgendwoher her zugewiesene politische Ortsbestimmung -



also nicht mit TROTZ antworten würde - einfach auch nur weil das so ein 
wahnsinnig scheußliches und ödes Reaktionspattern ist - sondern mit einem 
Neuansatz. Einem Neuversuch, sich selber Klarheit zu verschaffen, wohin einen 
das positioniert, wie man die WELT sieht. Und welche SPRACHE einem das gibt, die 
diese Sicht ausspricht.



Anschrift: Verminte Themen.



STREIT



Thema ist also auch ein STREIT, ein Konflikt. Darüber, welche Wirklichkeit 
vorliegt. Und über die Sprache: Was darf gesagt werden? Was nicht?



Wie elend ist die Lage? Ist es politisch richtiger, den Blick ganz nüchtern auf 
das Elend zu richten? Und was passiert, wo sind die Gefahren, wenn man sagt: ja 
gut, verstehe, es ist zwar alles ganz schlimm und gräßlich. Aber manchmal eben 
auch: nicht NUR.



Marleene Streeruwitz schildert in ihrem Buch Verführungen das Leben ihrer Heldin 
Helene auf eine faszinierend beklemmende, ausweglose, und doch von Momenten 
einer alltäglichen Lebens-EVIDENZ ins Recht gesetzte, und so genau genommen: 
verherrlichte Weise. Wenn das nicht ein derart männliches Wort wäre.



Diese Lektüre fand ich wirklich toll. Auch, weil sie so extrem quälend war 
zugleich. Warum lebt diese Frau so? Verdammt noch mal. Weil viele Frauen in 
ihrer Lage so leben MÜSSEN. Wer hat das gesagt? Ich kenne auch welche, die in 
dieser Lage anders leben. Und wenn diese Möglichkeit auch nur besteht, dann 
müßte ein Buch, das den Gegenstand dieses Problems behandelt, diese andere 
Möglichkeit AUCH zeigen, auch eröffnen. Dann reicht es eben nicht, dem Elend nur 
paar resignativ poetische Momente abzugewinnen, beim Autofahren, beim Lesen des 
Horoskops der Kronen-Zeitung oder im Anblick eines Moments der Natur des 
Wienerwalds.



Ich hatte angefangen, nach der Lektüre von Verführungen, eine kleine Erzählung 
zu schreiben, ganz was Perverses, und dieses auf vielleicht 20 Seiten angelegte 
Ding trug den Titel: DIE ENTTÄUSCHTE FRAU. Eine Lehrerin, Anfang 40, zwei 
Kinder. Der Vater der Kinder, ein Unityp, Franzose, hat gerade ganz hohl und 
stumpf und doch so unwiderlegbar nachvollziehbar zugleich, beschlossen, er hat 
was besseres zu tun, als Familie, Frau, Geschrei, Gejammere und all das Übliche. 
Er will sich endlich habilitieren. Und den meisten Rest kennt man so in etwa.



Anschrift: Vom Elend ausgehen.



Womit sich die Geschichte für mich natürlich auch schon erledigt hatte. Es muß 
so etwas dann ja nicht unbedingt auch noch ausgepinselt werden.



Und wie ich aber da beim Schreiben plötzlich merkte, bei der Darstellung des 
Elends dieser eben etwas komplizierter strukturierten enttäuschten Frau, -



wie ich es HASSE, und wie falsch ich das finde, wenn Realismus heißt: das gibt 
es also, das ist so. Dieses Elend stelle ich erst mal einfach so dar. Ich weise 
darauf hin, daß es das gibt. Usw usw usw.



Verführungen tut so, als würde da ganz kühl und ohne Eifer diese Welt der 
alleinstehenden Mutter, die da ihren Mann steht, zwischen zwei Männern und den 
Kindern und der Schwiegermutter - einfach nur DARGESTELLT -



und in Wirklichkeit ist das Buch durch seine sprachlich künstlerische Dimension 
- eine große Verzauberung dieser Welt und Verhältnisse. Kunst eben. Eine Ins-
Recht-Setzung letztlich der da gezeigten Welt. Es kann fast gar nicht anders 
sein. Es geht nicht anders.



Das ist die größte Schwierigkeit für Kunst: Wie kann sie irgendetwas direkt 
KRITISIEREN, oder gar anprangern? Und da das eben nicht direkt geht, welche 
umwegreichen und wie komplizierten Wege muß sie wählen, um die PROBLEMATIK von 
Weltverhältnissen zeigen zu können, auch ihr Elend, und das darin liegende 
Moment von Sehnsucht nach einer besseren Welt?



Das Kunstwerk geht aus vom Elend, spricht so, in seinem weg davon, davon.



WIDERSPRUCH



Eine Bekannte hat mir nach Erscheinen von Rave einen fast schon wütenden Brief 
geschrieben, in dem sie mir meine destruktive, kaputte Sicht auf die Nachtleben-
Welt vorwarf. Das wäre Verrat an den Aktivisten, niederdrückend.



Und im ersten Moment dachte ich,



wie wahrscheinlich auch Frau Streeruwitz antwortet, wenn man ihr sagt: aber Sie 
können eine derart hilflos resignative Lebenshaltung doch nicht so poetisch 
verzaubert darstellen -



verzeihung, das IST aber so. Es ist etwa noch 20 Mal kaputter in echt, das echte 
Nachtleben, als in Rave dargestellt -



und erst dann kam mir, daß es darüber hinaus noch einen ganz anderen Grund gibt, 
warum ich das so zeige: daß ich diese Kaputtheit nämlich unglaublich GEIL finde. 
Daß ich mich also durchaus einverstanden damit erkläre. Weil das mit 
Kaputtheiten korrespondiert, die ich überall in mir und um mich herum sehe.



ALLES IMMER

GLEICH ZURÜCKNEHMEN



Oder mit was nächstem übersprechen. Und wäre die REDE nicht doch auch dieses 
Ding?, dem im Vertrauen auf die Vergänglichkeit des Moments, in dem sie kurz da 
ist im Raum und dann ja verklungen -



die Behandlung - ganz medizinsch gesehen - bestimmter schwieriger Fragen erlaubt 
wäre, denen sich der Text im Schriftlichen auf jeden Fall zu entziehen versuchen 
würde.



So in der Art: da ist ein Problem. Das kann ich nicht lösen. Schwierig. Also 
schnell weg von da. Der Text bringt sich in Sicherheit. Das ist SEIN Recht. Die 
Rede setzt sich aus. Kann bißchen weiter gehen.



DER B-TEIL

DAS FENSTER ZUR WELT



Sie sehen es selbst, ich habe zu viel versprochen. Wo sind die Gerätschaften, 
mit denen wir hier spielen wollten, der Fernseher, und die Musikmaschinen? Der 
ganze Wahnsinn der Papiere, Bücher, Bilder.



Nichts.



Wo bleibt das Unmittelbare? Der ganze Fun? Die Qual?



Auf der Suche nach einer besseren Dosierung. Entsprechend diesem eigentlichen 
Live-Ding also: man weiß NICHT, was als nächstes passiert. Bis hin zur 
Ungewißheit, ob neue ZEIT sich gleich ereignen wird. Aller Wahrscheinlichkeit, 
aller

Erfahrung nach natürlich ja schon, aber ...



Ich hatte gedacht - hier, jetzt: wenigstens paar Texte aufnehmen, eintreten 
lassen - in dieses Ding hier heute - und wenn es sehr heftig von irgendwem 
gewünscht werden würde, sollte wir das auch tun.



Aber lieber wärs mir, ehrlich gesagt, wenn nicht. Ich hoffe, daß ich bis zur 
fünften Veranstaltung, wenn alles noch mal hier aufgebaut werden soll, etwas 
mehr KLARHEIT über die Live-Elemente bekomme. Daß man damit wirklich bißchen 
SPIELEN kann.



REDE



Zurück zur Rede. Dritter Teil. Bißchen Ordnung machen. Aufzuräumen versuchen 
unter den Splittern, Ideen, Aspektchen und Verknüpfungen.



Wir sprechen über den Zugriff auf drei Phantasmen, diese drei Projekte. Eine 
erste Annäherung, fahrig, vage, wie gesagt, und dabei doch ja schon fast ins 
Szenische, Personalhafte gehend.



Dabei wurde auch die Form-Aufgabenstellung klarer: es geht um 
Bewegungsstrukturen des Sozialen, NICHT um MOTIVE, nicht um Innenwelten.



Das Wort 'Vertrauen', das der Formphantasie neulich an erster Stelle 
vorschwebte, meint hier also nicht eine individuelle, emotionale Kategorie, 
sondern ein luhmannesk abstraktes Funktionsprinzip des Sozialen, dem aber 
zugleich doch auch, über diese Bezeichnung, ein helles Emphase-Moment beigegeben 
sein soll.



Eine Art ruhige, neutrale Außensicht also auf das alltägliche Handeln von 
Leuten, deren Handlungsgegenstand oder Inhalt ja genau das Gegenteil ist: 
Innenwelt, Denken, Argumente, Text.



HASS



Wo bleibt eigentlich der Haß?



Auch der Haß muß seinen Weg durchs Leben finden. Er kommt von außen, als 
glühende Postion. Schon nach wenigen Jahren von DABEI sein aber, bei egal was, 
und letztlich natürlich schlicht und einfach beim LEBEN selbst, gibt es diese 
Außenposition nicht mehr. Sie heißt nämlich Tod. Als Haß-entsprechendes Aktivum: 
Suizid.



Am meisten hat mich diese Frage beschäftigt, während ich die Geschichte 
KONTROLLIERT schrieb. Ich dachte dauernd, ich kriege es nicht hin, dieses Buch 
zu schreiben, und wenn ich es nicht hinkriege, bringe ich mich um. Aber ich will 
mich NICHT umbringen. Ich will nicht die Geschichte der älteren Brüder, der 
Kriegszeit-Geborenen, noch einmal wiederholen, Brinkmann, Vesper. Und es ist 
auch nicht mein Zeit-Ding, einfach vom Jahrgang her.



Heute habe ich immer das Gefühl, Haß sollte für mich aus dem Äußeren herein 
kommen, und da zu dem inneren Explosivum werden, im Inneren der Argumente. Eine 
Energie, die die Widersprüche aufeinanderhetzt, sie zu maximal heftiger 
Kollision bringt, sie auseinander stieben läßt.



LERNEN

WIE GEHT DAS?



Von der grob-formalen Aufgabenstellung her, dieser Spannung zwischen 
außengesteurter Sichtweise der Erzählung und dem quasi ausgesparten Innenleben 
der Akteure - ich dachte mir neulich: ich würde all denen alles Denken so gerne 
ganz abnehmen, diesen Helden und Sonnen meiner Geschichte -



vom Gefühl her, vom Reiz dieser Aufgabenstellung her, erinnert mich dieses 
Problem,



an das formale Zentralproblem, und damit an das Thema natürlich auch, der 
Nachtleben-Erzählung RAVE, die vor sechs Wochen erschienen ist:



nämlich eine Zeitform JENSEITS jeder Vergangenheit, eigentlich sogar jenseits 
aller Zeit überhaupt, zu finden für die Darstellung einer Lebensweise, deren 
ganze Mitte sich um ZEIT genau dreht, um dauernde und absolute Zeitvernichtung, 
Zerstörung von Zeit, so hart und restlos und brutal, wie es geht. Die darin ihr 
Nirvana, ihr Glück und ihr komplettes Destaster erfährt, und alles das immer 
GLEICHZEITIG, ununterscheidbar ineinander vermischt. Oder anders gesagt: den Ort 
der Finsternis zu lokalisieren, von dem die Lichterfahrungen des 
Nachtlebenglücks handeln.



Wobei ich sagen muß: als GELÖST betrachte ich solche Themen, Probleme, und 
Aufgabenstellungen natürlich erst dann, wenn sie im fertigen Ding so weit 
aufgegangen, verschwunden fast sind, daß kaum mehr als eine Ahnung an manchen 
Stellen davon noch übrig bleibt.



Anschrift: Schönstes Kunstgeheimnis: LATENZ.



Denn dauernd würde man solchen idee-haften Form-Fragen ja auf allen Ebenen immer 
wieder neu das Gegenteil entgegenhalten, so anti-ideehaft wie es nur geht: 
REALITÄT. Er sagt es immer wieder.



Man geht ja nicht feiern, und denkt sich, heute gehe ich wieder ordentlich Zeit 
vernichten. Ich kuck mal nach, wie es ausschaut, an der Finsternis-Kern-Stelle 
der Existenz. Man geht ja feiern und fragt sich: wer spielt, wer kommt, was geht 
ab.



UNIVERSITÄT



Doch was nützt es, diese Parallele? Dieses: hier war ich schon mal. Das Problem 
kenne ich. Nützt es überhaupt irgendwas?



Eine der leitenden Grundideen dieser Veranstaltung hier war für mich ja wirklich 
der Ort: UNIVERSITÄT.



Dieser Zauberort des Geistes und des Geistigen, ganz von seinen schönsten 
Möglichkeiten her gesehen, vom Phantasma, mit dem im Laufe der ja noch gar nicht 
so vielen Jahrhunderte, seit es diesen Ort überhaupt erst gibt, doch immer 
wieder ganz viele neue Leute an diesen Ort gekommen sind, um zu LERNEN - was 
denn? gar nichts besonderes, alles mögliche, dies und das, oder auch was 
superklar bestimmt Gezieltes, mal kucken, ALLES vielleicht -



Und zum Beispiel eben auch, so wie hier: etwas zu erfahren darüber, was jeder 
wahrscheinlich im Kern eben doch wirklich nur ganz ALLEINE erlernen kann, 
nämlich das Schreiben,



wo man aber dennoch gerade durch die Beobachtung anderer, die das MACHEN, das 
Spezifikum der EIGENEN Probleme, Fragen und Talente vielleicht besser erkennen 
kann, als wenn direkt auf dieses Eigene drauf schaut -



und es also eine Idee dieser Praxis Veranstaltung war, vor Studenten der 
Universität den realen Produktions Prozeß des Schreibens so persönlich zu 
rekonstruieren hier,



daß die individuellen Differenz-Erfahrungen für jeden Einzelnen, der das so 
würde sehen wollen, den das also interessieren würde unter diesem Aspekt, so 
prägnant erkennbar werden würden -



daß jeder an irgendeiner anderen Stelle, die zufällig seine aktuelle 
Fragestellung gerade berührt, dann sagen könnte: okay, er macht das so, 
interessant, ich würde es ja genau umgekehrt machen. Oder: die Richtung stimmt, 
aber zu lasch durchgeführt. Oder: er hat sich offenbar verrannt. Seltsam, das zu 
sehen.



Ich jedenfalls kann an anderen besser lernen, als an eigenen Erfahrungen, -



weil ich immer wieder erlebt habe, wie mich irgendwelche Erfahrungen und Lehren 
aus früheren Arbeiten bei den neuen Sachen zum Teil lange Zeiten beschäftigt und 
so letztlich behindert haben -



und andererseits natürlich - groteskerweise, klar - auch DIESE spezielle 
Erfahrung, daß die alten Erfahrungen nur hinderlich sind, unter dem drohenden 
Verdikt steht: ein Unsinn von früher. Falsch. Und man plötzlich da stünde, und 
aus alten Erfahrunge was lernen könnte, wo man sich gerade mit viel Mühe 
eingebläut hatte, daß das nicht geht usw usw usw



DAS meinte ich neulich übrigens, wenn ich sagte: ich lese Luhmann auch, um 
eigenes Denken zu bekämpfen, um vorzugehen, über den Nachvollzug komplexer 
theoretischer Operationen, gegen eigene Gedanken, um die zu verwickeln in aktive 
Praktiken der Vernunft.



Albert Oehlen sagte mir mal vor Jahren am Telefon, auf die Frage, wie gehts mit 
der Arbeit. Ja, er habe gerade wieder angefangen zu malen. Ich: Ah, toll. Er: 
Ja, es ist absurd, ich VERGESSE immer, wie es geht.



Auf DER Basis, wenn das wiederum nicht dogmmatisiert wird, hat man eine gewisse 
Chance, weiter zu kommen.



ZUM SCHLUSS



Zum Schluß würde ich noch einmal gerne zurückgehen zur Bühne.



Was ist das eigentlich für ein absolut besonderer Ort? Und welche Gesetze 
herrschen denn da?



Die Bühne ist der einzige Kunstort, für den wirklich das LEBEN die Form der 
Kunst ist. Das ganz reale, menschliche, fleischliche Leben, der Atem und die 
Spucke, der Geruch der Körper und der Husten der Langeweile.



All das ist nicht nur Horizont und Ziel einer dem Realismus verpflichteten Kunst 
der Fotografie zum Beispiel, oder einer Musik, die ja denkbar ist, die davon 
würde handeln wollen -



nein, diese Leben ist das Material und der Gegenstand, das Arbeitsinstrument und 
die künstlerische Endgestalt, Ausgangspunkt und Ziel und Mitte, ALLES wirklich 
dieser ganz speziellen Kunst, die auf der Bühne sich ereignet. Banalität, klar, 
trotzdem wichtig.



Anschrift. Baustelle Zeit. Gegenwart.



ungeduldig blick ich auf die Uhr

wann hat ers denn?

wann sind wirs denn?

wann ist es denn soweit?

daß alles endlich fertig ist

gesagt etcetera

daß WAS?

wie lange noch?

verzeihung nee entschuldigung

Moment mal, Augenblick

so

nicht



okay

verstehe

kein Problem

kein Akt, kein Thema

schon okay



okay



TOD



Daß also an der Stelle, wo beim letzten Mal die STILLE und das Problem des 
Paradoxes, wie davon gesprochen werden könnte, von diesem großen Schreiber-
Lebens- Existential, von diesem Erhebungsort der ASOZIALITÄTSKUNST Schrift -



heute also das Problem des Todes steht, der unweigerlichen TOTHEIT der Schrift, 
die hier steht, vor mir, wie gesagt, auf dem Papier, stumm, und erst dann 
Realität wird hier, wenn ich das Geschriebene gelesen, neu zu denken versucht 
und ausgesprochen habe.



Daß die SCHRIFT, in ganz bestimmten Sinn, und eine von ihr in genau diesem Sinn 
bestimmte Art zu schreiben - und ich weiß sehr gut, daß es ganz viele ganz 
andere gibt, mit vollem Recht - eine gewaltige Obsession dem Tod entgegen hat, 
bearbeitet, sich der verdankt, und von ihr abhängt und gegen sie protestiert, 
sich auflehnt. Und sich schließlich ihr doch fügt.



Anschrift. FORM. Sich FÜGEN.



Von der Seite des Lebens dieses Vortrags hier her gesehen: daß wir es heute, 
nach dem unmittelbaren, stammelnden Vorgehen der ZEIT beim letzten Mal, der 
früh-morgendlich-wilden Auflehnung gegen das Diktat der Vorgabe, in einer 
kohärent nachvollziehbaren Weise hier Mitteilungen inhaltlicher Art machen zu 
wollen, und dennoch FREI, in Gestalt des Lebens, des Moments, in dem der Gedanke 
geschieht und sich selbst aufleuchten sieht, usw usw



wir es heute also, von Erfahrung schon so leicht gebückt, geprügelt, 
eingeschüchtert vielleicht sogar - mit dem Versuch zu tun haben, AUCH auf jeden 
Fall, das THEMA REDE hier zu erfassen, seine Form anzunehmen und sich ihr zu 
fügen.



Anschrift. KAPUTTE SZENE.



Daß also die Bühne, und damit der Text fürs Theater, der schriftinternen Totheit 
der Schrift, nicht auf der Ebene des Lebens, sondern genau auf der der KUNST, 
wie vorhin gesagt, eine Lebendigkeits-Aufgabe stellt, die, wie es mir immer 
vorkommt, doch eigentlich JEDEN Schreiber unendlich faszinieren muß.



Neulich, auf der Zeit-Relaunch-Party in Hamburg, redete ich wieder mal auf Maxim 
Biller ein, daß er doch AUCH Theaterstücke schreiben müßte, daß doch sozusagen 
jeder Schreiber zumindest AUCH Theaterstücke schreiben muß. Begründet quasi in 
der Natur der Schrift selbst, in ihrer Totheit, ihrer diesbezüglichen 
Absurdität.



Daheim kams mir dann erst, daß Maxim Billers Schreiben ja genau NICHT von der 
Schrift, sondern vom Erzählen handelt, von Geschichten, und daß da dann 
natürlich ganz andere Fragen, Aporien und Probleme sich stellen. Die ich alle 
noch gar nicht richtig kenne. Mit dem Erzählen, das ist das tolle Gefühl im 
Moment, bin ich nämlich erst noch ganz am Anfang.



ICH FASSE ZUSAMMEN



Okay.



Es war mir ja schon so vorgekommen neulich, als ich die Folge der beiden Worte 
'morgendlich zuversichtlich', die dem noch live gedachten 'montäglich bedrückt' 
gefolgt waren, von meinem A 1 Manuskriptzettel ABLAS und dann aussprach, als 
hätte ich mich in diesem Augenblick eines BETRUGS schuldig gemacht, vor Ihnen, 
vor meiner Zuhörerschaft hier, weil ich da gespickt hatte, weil nicht das Jetzt 
in mir und aus mir, sondern die Schrift, gelesen, durch mich hindurch gesprochen 
hatte.



Weil ich also nur als der SCHAUSPIELER aufgetreten war, der die von dem anderen, 
der ich war, als ich das Konzept erdachte und stichwortartig niederschrieb, 
gedachten Gedanken hier so vorträgt, als wären es SEINE EIGENEN.



Um schließlich, in den nachfassenden Überlegungen, natürlich im Nu bei der 
Banalität zu landen, daß DAS eben genau die FORM der öffentlichen Rede ist: daß 
einer das von ihm irgendwann vorher mal Erdachte selbst zum Vortrag bringt, und 
so beglaubigt, authentifiziert.



Und wie absolut LÄCHERLICH ich das finde, im Grunde. Leider muß ich das sagen. 
Und vielleicht deshalb auch ist dies hier ja der erste öffentliche Vortrag, den 
ich halte. Und wenn diese Veranstaltungsreihe erst einmal hinter mir liegen 
wird, wird es für lange Zeit, glaube ich, das letzte öffentlich Reden gewesen 
sein, an dem ich mich versucht habe. Es ist schlicht und einfach in sich, für 
mich, auf absolut QUÄLENDE Art ABSURD.



Wobei mir einfällt: Lüge. Ich habe schon einmal öffentlich einen Vortrag 
gehalten. Ich habe nämlich 1974, in genau diesen wunderbaren Mai- Anfangs-
Tagen, am Ludwigs- Gymnasium in München, die mit mehreren Freunden und einem 
befreundeten Lehrer gemeinsam zusammen verfaßte ABITURREDE vorgetragen. Im 
Parka. Ja. So war das.



DAS TRAGISCHE



Und in der Schultheater-Aufführung, unter der Leitung von Herrn Professor 
Heißner, spielten wir die Bacchen des Euripides. Und ich war: Dionysos.



Daran denke ich oft, wenn ich im Theater sitze, daran dachte ich an jenem Abend 
in Kresniks Hotel Lux. Die Stelle, auf die die abgebrochene Szene vorhin in der 
Kantine der Berliner Volksbühne zusteuerte.



Wilfried Schulz, Dramaturg am Deutschen Schauspielhaus Hamburg, hatte mich 
angerufen, ob ich mitkomme, in die Premiere. Es war der Tag, an dem die ganzen 
Krieg-Verrisse erschienen waren. Anselm Weber, der Regisseur und ich, hatten in 
Hamburg eine Neufassung des alten Stück von mir zusammengebaut - und nach der 
Premiere tatsächlich gedacht, es wäre uns da, unter schwierigen Bedingung doch 
etwas gelungen.



Nein, sagte die Kritik. Aua.



Und dann saß ich also, an diesem Abend in der Volksbühne, und dachte dauernd: 
verstehe, klar, natürlich.



Ich hatte noch so gekämpft dagegen, daß in Krieg Fernsehmonitore zu sehen sein 
würden. Und jetzt sah ich es plötzlich: zum ersten Mal wirklich war auf einer 
BÜHNE das Medium FERNSEHEN als ein wirklich eigenständiger Agent in Aktion 
aufgetreten.



Überwachung. Die Lupe der Linse des Auges der Kamera. Und der alles entblößende 
Monitor des Fernsehers, der böse und übernah die Nacktheit aller zeigt.



Terror, im Namen des Guten. Das Pathos von Kresniks politischer Passion, aber 
diesmal nicht wütend in der Anklage, sondern klagend, als Elegie gesungen 
sozusagen. Aus der Perspektie der Richtigkeit und Größe der anfänglichen Ideale, 
ohne aufstampfend trotzig zu sagen, aber wir müßten daran doch noch glauben 
können heute. Sondern einfach nur megarealistisch traurig: so war das gewesen, 
das ist diese Geschichte, so ist das heute.



Und so sah ich auch, während das Stück lief, was in unserem neuen Hamburger 
Krieg wohl doch alles fehlte. Daß die Bühne doch der Ort sein muß, wo ein Moment 
der BEZAUBERUNG einen atemlos macht, für einen Augenblick zumindest. Ein Moment 
der Berührung, der Rührung muß einen fassen. Ja. Ohne Erschütterung kein 
Theater. Das wäre die sogenannte Ent-fremdungs-Aufgabe, die sich heute, via 
Medien, an der Stelle, wo früher Brechts Verfremdungs-Effekt stand, dem Theater 
allabendlich stellt.



Man könnte auch von der Kategorie des MITLEIDS sprechen. Und während da auf der 
Bühne also die politische Tragödie der Linken in unserem beinahe vergangenen 
Jahrhundert ablief, war ich in den ultra- traditionellsten und allerurältesten 
aristotelischen Begrifflichkeiten meiner Abiturzeit wie in etwas für mich 
plötzlich wieder ganz NEUEM, Lebendigen, geradezu imperativ Weisen und 
Herrlichen umhergewandert, in meinem Geist.



Und es gab keine Pause, und es war zu lang, nach irgendwelchen Zeitrechnungen, 
und trotzdem war es richtig.



Dann in der Kantine. Ich hörte nur zu, und in mir ackerte es. Es gibt so viele 
Arten von tollem Theater. Und ich verstand plötzlich auch die Castorfsche, die 
ich 10 Jahre lang innerlich bekämpft hatte.



Anschrift: Sehnsucht nach Abend.



Daß da noch mal eine ganz andere Art von RESPEKT für die Fremdheit und 
Unerreichbarkeit der anderen wirkt, der Zuschauer, des Publikums, auch für die 
totale Unhomogenität dieses Kollektivs als Ganzem, für die Individualität der 
vielen Einzelnen, aus denen sich so eine Zuschauerschaft also zusammensetzt usw 
usw usw usw -



Und ich dachte: ich muß hier raus. Ich muß das schnell aufschreiben alles. Warf 
meine rote Pferdedecke über, verabschiedete mich und verschwand.



WORTHAUFEN



Das Thema also: ein Haufen von Aspekten. Ich kann die Ordnung kaum erkennen. In 
dieser Arbeitsphase springen von x-beliebigen Eindrücken, Erlebnissen, 
Lektüremomenten und um ganz andere Dinge kreisenden Gedanken -



dauernd irgendwelche ASPEKTE zur Sache auf. Im Hinblick auf das Thema der 
Erzählung, den Gegenstand des Stücks, die vage Idee des Büchleins. Das ist die 
einzige Ordnung dieser Aspekte: ihr Schwerefeld in den Projekten, worauf hin sie 
hin streben, worauf hin sie sich hinrichten. Alles zeigt aufs Thema.



Ich mag diese Arbeitsphasen gern, weil sie so FREI sind. Weil es keine Vorgabe 
und eigentlich auch kein Scheitern gibt in ihnen. Sie versprechen so viel. Man 
weiß zwar noch nicht genau, was, schon gar nicht, wie genau. Aber man ist doch 
auch täglich schon viel weiter, als nur bei einer ersten morgendlichen Ahnung. 
Man hat sich schon ganz schön verwickelt in alles. Findet das schwierig, toll. 
Das Projekt ist nicht mehr maßlos, aber dafür mehr als nur ein Irgendwie-
Phantasma.



Man hat das Gefühl, eine tolle Zeit liegt vor einem. Und viel ARBEIT.



Anschrift. BLUMEN an den FENSTERN. Schönheit der ARBEIT.



Dieser kleine Scherz stammt von Westbam. Aus unserem Interview-Büchlein, Mix, 
Cuts & Scratches. In der übernächsten Veranstaltung zum Thema TEXT möchte ich 
davon genauer erzählen.



Beim nächsten Mal -



und prophylaktische ruft der letzte Einwurf: hätten Sie es nicht vielleicht eine 
kleine Nummer kleiner - nee, es tut mir leid -



hier also: WELT.



Vieleicht bis dann, auf wiedersehen.



* * *



1923. Wieder im Hotel.

2143. Wie beim letzten Mal: direkt danach war ich so tot, daß ich vor K.o.heit 
fast nicht mehr essen konnte, obwohl ich brutal Hunger hatte. Gerade war ich 
noch zu müde zum Schlafen, dann liege ich aber doch da, und wache auch schon 
plötzlich wieder auf, vor lauter Müdigkeit, und kann jetzt vor Müdigkeit nicht 
mehr weiter schlafen. Dann gehe ich aufgeregt in meinem Zimmer 17 auf und ab, 
weil ich nicht weiß, ob ich die neuen Praxis Sachen jetzt gleich aufschreiben 
muß, oder ob es reicht, wenn demnächst. Und da geht ja doch glatt auch schon 
wieder die geile Giovanni di Lorenzo Talkshow los. Tom Koenigs ist mir so 
sympathisch. Schubeck auch. Sogar Kerner. Nur die Neid-Hetz-Frau nicht, ha! Sie 
diskutieren über Reichtum. Ich würde gerne mal unsere Psychologin Frau Doktor 
Schorr fragen. Super Idee, Giovanni, mach ruhig. Wobei ich ihn ja auch noch 
klasse finde heute.

2313. Und im WDR sitzt Michael Rutschky und weiß was über Guildo Horn. Mit 
bißchen brüchiger Stimme. Unter seinem Namen erscheint die Schrift: 
Kulturtheoretiker. Ich habe das nur referiert, sagt er, das hätte man in den 
70er Jahren gesagt. Er will sich vorsehen vor Dünkel und Überheblichkeit, 
kündigt er an. Wenns was nützt, warum nicht? Heike Melba-Fendel, Trendmacherin: 
Und das ist übrigens ein internationales Phänomen.

2337. Hossa: sagt Harald Schmidt.





ICE 993

ISAR-SPRINTER



II

7.3



Mittwoch, 6.5.98, im ICE 993 Isar-Sprinter. Auf der Fahrt von Frankfurt nach 
München.



641. In einem ganz leeren Abteil, neben der Steckdose, vor dem milde summenden 
Maschinchen. Rückblick: gestern, während dem Fernsehen, ich gab die Streichungen 
und Korrekturen in die Praxis II Datei ein, Endfassung 4. Es war ja noch Biolek, 
mit Desiree Nick. Seit ihrem Kind stimmt irgendwas nicht mehr so ganz, an der 
camp hermaphroditischen Domina- Persona. Lispeln allein genügt scheinbar nicht. 
Dann die Brigitte-TV-Kuh bei Harald Schmidt. Wie die Hochzeit war, in 
Frankreich, als Überraschung. Mit lieben Freunden, in legeren Tagesklamotten, 
alles ganz super. Hier - ma schiert - der na - tio na - le Wi - der stand. Das 
höre ich da von irgendwoher als Subtext, wenn sie vier mal hintereinander, weil 
Harald Schmidt mögliche Komplimente zitiert, danke sagt. Diese Brigitte Welt 
produziert die DVU Wählerschaft, ich schwörs. Ich machte das Licht aus. Ein 
unruhiger, flacher Schlaf kam. Um 4 Uhr 59 läutete der Wecker, eine Minute 
später fiepte das Telefon, und der Weckruf von neulich war wieder dran. 5 Uhr 
36: Als dann der Morgen graute ... Und am Bahnsteig sagte der Kollege von der 
Bundesbahn auf die Frage nach Plätzen mit Steckdose: ansonsten fragen Sie den 
Kollegen vorne. Ich: den Kollegen vorne, vielen Dank.



737. Praxis II Endfassung 5 ist fertig. Soll sie jetzt hier rein gehängt werden? 
Oder genau nicht? Oder nur für einen Tag? Ich kann das nicht so richtig 
erkennen.



934. Meine Damen und Herren, wir erreichen in wenigen Minuten München 
Hauptbahnhof. Dieser Zug endet dort. Bitte alle aussteigen.



1007. Daheim.



1556. Zurück aus der Stadt.



1909. Ins Bett.





TOTENBUCH



II

7.4



Donnerstag, 7.5.98, München.



438. Morgen schauts schon wieder ganz anders aus. Hat es gestern Abend geheißen, 
zur Ermutigung. Und tatsächlich suche ich jetzt hier schon wieder nach einer 
weiteren Tasche für die Bücher, die ich nach Berlin schleppen möchte oder muß, 
um sie dann nach Frankfurt zu schleppen. Daß die gräßlich Groteske ihren 
Fortgang nehmen kann. Grotesk.



505. Verrußt, versifft, total aufgeräumt und brutal abweisend: die Wohnung hier. 
Eine durch Nichtbenutzung zerstörte Lebensformmöglichkeit. Am Abend wollte ich 
einen der drei Videorekorder anmachen. Der war da nicht mehr. Vielleicht habe 
ich den vor Monaten zur Reperatur gebracht? Oder verloren? Oder weggeschmissen? 
Ich kann mich nicht daran erinnern. Das gibts doch nicht.

522. Wieder gepackt, fast fertig.



812. Aufgeschlagen in Berlin.

836. Im Taxifunk die Worte: Allee der Kosmonauten.

859. Wieder daheim.



1054. Praxis.II.EF.5.Di.5.5.98=index=111.ff.



1708. Ich stolpere durch die Wohnung und fühle die Pläne für den Dienstag sich 
so langsam ordnen. Friere. Im Bett lese ich in Timothy Learys Totenbuch, das ich 
mir gestern im Optimal gekauft habe. Ich finde die Verbindung von Drogen und 
Wissenschaft immer irgendwie gruselig. Als Selbstversuch angelegt in D.M. 
Turners Essential Psychedelic Guide, am allerhärtesten, mit beängstigend 
blühender Psychose, bei John Lilly. Es gibt dann den Drogen gegenüber kein 
Exterritorium mehr. Keine Tagwelt sozusagen, keine Arbeit, keine Vernunft, keine 
Nonerleuchtung. Dann wirds finster, und zwar richtig.



1754. Why. Die hier neue Burial Mix 5 läuft. Perfekt, nochmal einfach ein 
weiteres mal, für mich: perfekt. Shout! Dieser - es darf wirklich so heißen: -
unbeschreibliche Trost der basal vitalen Vorgänge. Alle sieben Minuten muß ich 
an den Plattenspieler gehen und sie von vorne auflegen. Sie könnte von mir aus 
auch 45 Minuten dauern, das wäre mir auch nicht zu lange. Daß Klaus, der Musiker 
der offenen Ohren, diese Musik so ganz anders hört, empfindet, liest. Das war 
echt ein Highlight bei der Krieg Musik Produktion. Wir waren von der 1987er 
Jungle Wonz Welt, über Ron Hardy Selected Bad Boy Stimmungen, Ectomorph Sounds, 
die Relics Harmonien, den Clair Libre Vibe der Cheap 10, eine Theorem Nano 
Melodie und die Roman IV Playhouse Classic bei der Maurizio 4 gelandet, an der 
ich diesen ultimativen Groove demonstrieren wollte. Und Klaus schaute mich ganz 
traurig an. Bei allem konnte man das Gemeinte ganz präzise klären, fassen, sich 
sofort verständigen. Nur die Maurizio, von der ich sagte, das wäre doch die 
Musik der innersten Ruhe und dieses Element müßten wir auch noch ihrgendwie mit 
reinkriegen: die machte ihn zuinnerst RASEND. Ja! Das Gefinkelte, das er darin 
hörte, ein künstliches Rauschen, zu dem ich mich erst mühsam hin vorhören mußte, 
so sehr gehörte das für mich da dazu, so wenig störte mich das. Das machte ihn 
absolut NERVÖS, innerlich, rasend. Den ruhigen Klaus. Ich sah es richtig, wie 
ihn das nervte. Er brachte noch mehrere Gründe, analysierte das Ganze in alle 
Richtungen aufs Präziseste, wie gesagt werden muß, da wir uns hier, naturgemäß, 
nicht zu vergessen, immer in einer leicht bernhardesk durchwirkten Welt - so der 
letzte Titel des neuesten Romans von Westbam - bewegen, klaro. Und der 
entscheidende Punkt: daß ich beim Hören von einer Musik, von der ich glaubte, 
sie lasse mich definitiv an etwas Allgemeinem teilnehmen, eben doch auch wieder 
merken mußte: NEIN. Es sind allein diese Ohren, es ist allein dieser Körper, 
dieses Gehirn, dieses System hier, das so hört, empfindet, interpretiert. 
Erschütterung der Urteilskraft. Von all diesen Problemen handelt natürlich auch 
die Textform Kritik.





CHRONIK DER

VOR- UND FRÜHGESCHICHTE



II

7.5



Freitag, 8.5.98, Berlin.



634. Der Lappen muß hoch, egal was. Hat es gestern geheißen, bei Ostermeier im 
Interview, in Theater Heute. Auch das bewundere ich so, am Theater, das Pathos 
dieser Position, das absolut Ausgesetzte, in die Zeit hinein, der Zeit 
ausgesetzt. Um 19 Uhr 30 hat sich der Zuschauerraum gefüllt, auch wenn die ganze 
Welt untergegangen ist, im Hauptdarsteller, durch privates Unglück, im Tonmann 
oder im Mann fürs Licht. Der sitzt dann da, stellt seine Apparate ein, Stimmung 
eins eins, ab dafür. Und das Licht geht aus, das Licht geht an, und es beginnt.



624. Im Traum, Achtung Zeitsprung, war es viertel vor neun und es läutete das 
Telefon, in echt, Blick auf die Uhr, zehn vor halb sieben. Und ich dachte: also 
was jetzt?



804. Gegenbeispiel Wissenschaft und Drogen: Albert Hoffmann, LSD - mein 
Sorgenkind. Er ist so ein megasympathischer Uncharismatiker, in diesem Buch, 
paarmal im Fernsehen, wo ich ihn sah. Das ist selten. Drogenbeschäftigung 
tendiert fast immer, auf nicht angenehme Art, ins Charismatische. Es muß für 
diese ganzen, aus Rave aktiv ausgeklammerten Probleme noch einmal einen 
Reflexionsort geben, in einer Person, in DEKONSPIRATIONE. - Wie ich mich im 
Moment aufs Schreiben dieses Buches freue. Auf dem Höhepunkt der Verstrickung 
ins schwer Lösbare der gegenwärtigen Aufgabenstellung, steht einem das Phantasma 
der kommenden Sache wie eine Erlösung vor Augen.



854. Im Grunde ist es so: Sachen, die ich mündlich erzählt habe, kann ich nicht 
mehr schreiben. Das schafft natürlich kaputte Verhältnisse, in beide Richtung. 
Die Schrift verhakt sich bösartig im Stummen. Und Stillesehnsucht und 
Schweigepflicht zerstören das Soziale. Andererseits betritt von hier, durch die 
Feststellung, daß es so ist, - wovon ich bisher gar nichts wußte, es war halt 
einfach so -, die Möglichkeit des Gegenteils das Leben, daß es nämlich anders 
wird. Weil ich es anders mache. Weil ich will.



1544. Sie müssen UNS AUCH verstehenen, meinte die junge Frau von der Polizei 
vorgestern, in München, am Baldeplatz. Und eben, am Rad, beim Überfahren einer 
hiesigen roten Ampel, kams mir, daß das eigentlich erst der Punkt ist, wo der 
Kontakt mit der Macht der Behörde in Empörung umkippt. Weil ich MUSS alles 
mögliche, z.B. 120 Mark zahlen, weil sie findet: EINE rote Ampel, von mir mit 
dem Rad überfahren, da hätte sie ja noch mit sich reden lassen. Aber bei zwei: 
nein. Das würde wirklich zu weit gehen. Da müsse ich sie auch verstehen. 
Verstehe. Und ich stand da so vor der, komplett AM ENDE, mit Zeug und Scheiß und 
Büchern und Platten beladen, daß ich es am Rad kaum balancieren konnte, total 
übernächtigt, und schaute in ihr teigig blaßes, freundlich ländliches Akne-
Narben- Krater- Gesicht, 22 vielleicht, und dachte eigentlich gar nichts, außer: 
is ja gut, mach halt. Aber laß mich bitte in Ruhe mit irgendeinem blöden Text. 
Daß man sich da nicht nur bestrafen lassen, sondern auch noch mit ERZIEHUNG 
quälen lassen muß. Das ist der Punkt, wo Renitenz und Wiederholungstat entsteht, 
geradezu entstehen. Geben Sie den Verkehrsverstoß zu? Ja. Logisch. Was solls. 
Soll ich vor Gericht ziehen? Bin ich verrückt oder was? Sie müssen uns ja AUCH 
verstehen. NEIN. Das ist das einzige, was ich NICHT muß. Vor allem das 'auch' 
ist gut: weil sie mich ja auch nicht verstehen, im Sinn von es einfach gut sein 
lassen, deswegen muß ich sie auch verstehen. - Auf DER Ebene von 
Autoritätsterror und Reflexrebellion, entschuldigung, daß ich es nochmal sage, 
erlebe ich ja leider ALLE diese sprachlichen PC-Probleme im Polit-, Musik- und 
Kunst-Bereich. Wenn Ordnung nicht freigestellt wird, sondern angemahnt, für 
vernünftig erklärt, kraft Vernunft für notwendig, richtig und verbindlich - da 
drehe ich durch, automatisch. Automatisch kommt es dann zu 
Übertretungshandlungen, notwehrmäßig. Weil das alles ja immer überhaupt NICHT 
stimmt. Die ganzen Gründe. Weil man zu allem ja immer sagen kann: kann man schon 
so sehen. Aber auch genau umgekehrt. Wenn Gründe nicht erklären, warum der 
Gründehaber so und so die Dinge sieht, sondern alle anderen sie auch so sehen 
sollten. NEIN. Sie müssen UNS ja AUCH verstehen. Eben nicht, eben nicht, eben 
nicht.





DIE

REPUBLIK



II

7.6



Samstag, 9.5.98, Berlin.



917. Gestern sah ich seit langem mal wieder einen ganzen Film im Fernsehen, von 
Anfang bis Ende. Vom FAZ-Vorschau-Artikel und diesem Komödien-Preis agitiert. 
'Mammamia' von Sandra Nettelbeck. Senta Berger als sprichwörtliche wunde Frau, 
schwer erträglich, toll das Ganze. Diese grotesken Probleme, die angeblich zum 
Leben dazugehören. Daß man sich mit den Menschen, die man am meisten liebt, am 
meisten und am heftigsten streiten würde. Echt? Wieso? Stimmt doch alles gar 
nicht. Auch wenn es schon tausend und eine Nacht mal ge